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那夜里，雨下得比往常都急，像有人在上撕碎了一整条银河。七七缩在厨房的一角，手里还攥着那只白瓷勺，勺柄上沾着一点没来得及融化的糖霜。她没开灯，只让冰箱的嗡嗡声陪着自己。忽然，“砰”的一声——不是雷，是门被风摔上。那一声像铁锤落下，正中她胸口最软的地方。她没喊，也没哭，只是感觉体内有什么“咔哒”裂了缝，紧接着，无数细碎的裂片像多米诺骨牌一路狂奔——从心壁到喉咙，再到眼眶，最后连指尖都蔓延出蛛网般的疼。她低头，看见自己无形的胸腔被一只看不见的研钵承接，每一次呼吸都成了一次研磨：希望、记忆、未出口的喜欢，被杵棒一点点捣成灰白的粉末。风从窗缝灌进来，把那些粉末吹得满屋都是，落在她的睫毛上，像一场无声的雪。那一刻，她才明白，原来人真正绝望的时候，连眼泪都是奢侈——因为泪腺也被捣得稀碎，再也挤不出一滴完整的悲伤。
孩子们不学习，没上进心，只知道玩，不得，打不得——
这句话像一根钝钉子，一寸寸敲进家长的太阳穴。
清晨六点，闹钟响到第三遍，房门依旧紧闭，里面传来手机短视频的“哈哈哈”，像一群麻雀啄食着本该属于晨读的寂静。你推门进去，黑暗里只见一团隆起的被子，床头充电线闪着幽蓝的光，像一条吐信的蛇。你压低声音：“快起，再不起就迟到了。”被窝里传出含糊的咕噜：“……再五分钟。”那五分钟里，你站在一旁，看着自己十年前的梦想被卷成一只纸飞机，从窗缝里飞出去，无声无息。
饭桌上，你端着煎蛋，试图把话题绕到月考排名，孩子却用吸管“咕咚咕咚”把牛奶吸得山响，两眼还黏在平板里的游戏直播上。主播的尖叫和观众的弹幕汇成一条彩色的河，把他的瞳孔冲得涣涣散散。你：“这次数学怎么才考了38？”他耸耸肩，像在替别人回答：“题太偏。”你音量一高，他立刻把耳机塞进耳朵，降噪模式开启——世界瞬间静音，只剩你张着嘴，像一条被扔到岸上的鱼，腮帮子一鼓一鼓，却发不出声音。
你想骂，想起专家在公众号里写：“暴力语言会摧毁亲子关系”；你想打，想起法律讲堂里讲：“体罚构成轻伤可入刑”；你想没收手机，想起班主任提醒：“居家学习离不开线上资源。”于是你只好把吼声咽回去，喉咙里顿时泛起一口铁锈味的血。那一刻，你忽然理解了什么桨刀枪入库，唾液生根”——所有管教武器被时代收走，只剩舌头在口腔里左右碰壁，最后咬到的却是自己。
夜里十二点，你守在客厅，灯只开了一盏，像审讯室里的孤灯。孩子终于从房间出来，眼角因为长时间盯屏幕而发红，像被砂纸磨过。你尽量让声音软下来：“咱们谈谈未来，好吗？”他打了个哈欠，丢给你一句：“未来不是还有你们吗？”完钻进卫生间，“咔哒”反锁。水声哗哗，像一场型海啸，把你刚刚组织好的所有苦口婆心全部卷走，连渣都不剩。
你回到卧室，躺在床上翻来覆去，听见隔壁还在传来游戏bGm，一下一下，像电子鼓槌敲在你的脑干上。你想起自己上学时，父亲只一句“考不好就别回来”，你就能在煤油灯下把练习册写到凌晨；如今你舍不得重话，却把孩子温柔地推向另一条岸——那里没有考试、没有绩点，只有无尽的滑动、点赞、掉落宝箱，和一句轻飘飘的“下一把”。你忽然分不清：这到底叫进步，还是叫溃败；到底叫尊重，还是叫纵容。
凌晨两点，屋子里终于安静。你悄悄推开孩子的门，屏幕仍亮着，游戏停在结算界面，人已经歪在床上睡着。你替他掖被子，指尖碰到他滚烫的手机，像摸到一块刚从火里夹出的炭。你把它抽出来，却在暗黑的屏幕上看见自己的倒影：眼角下垂，嘴角抿成一道失修的堤坝。那一刻，你终于承认：被“不得、打不得”困住的不是孩子，是你——
你被困在时代与父母身份的夹缝里，左肩扛着“爱的教育”，右肩扛着“竞争淘汰”，两堵墙正慢慢合拢，而你连呼救都怕吵醒孩子的梦。
孩子喊几声“妈”，七七心都乐开花了——
那一声“妈”像一粒火星，落进她胸腔里早被柴米油盐压成灰的柴垛，轰地窜起一簇明火，暖得她耳尖都发红。
傍晚的厨房油烟正浓，锅铲敲在铁锅沿上叮当乱响，抽油烟机轰隆隆像跑远的雷。她一手端锅一手拿铲，额前的碎发被蒸汽打湿，黏成弯弯的细钩。就在她以为今又是被时间追着跑的一时，客厅忽然传来软软糯糯的一声：“妈——”尾音像偷吃了蜜，拖得老长。那声音穿过油烟、穿过瓷砖、穿过她所有疲惫，像一根羽毛准准搔在心脏最痒的地方。她没回头，嘴角却先一步背叛，哗地咧到耳根，仿佛有人偷偷给她戴了一副会笑的口罩。
第二声“妈”紧跟而来，比第一声更高、更亮，像玻璃珠落在瓷盘里，叮叮当当滚得满屋都是。七七手里的锅铲突然有了节拍，铲背敲锅，当当当，竟敲出一串进行曲。她一边翻菜一边用左胳膊肘蹭了蹭脸，结果把一点酱油渍蹭到脸颊上，像给自己点了个俏皮的雀斑。她故意不应，想再存一存这声音，像存零钱一样把可爱一枚枚塞进扑满。果然，第三声“妈”带着跑调的尾音杀到，伴随哒哒的脚步——孩子光脚踩着地板，像一阵夏的骤雨冲到她背后，两只手抱住她的腿，脸蛋贴在她膝盖窝，热乎乎的一团。
那一瞬，七七感觉整条脊柱都被灌进了汽水，咕嘟咕嘟冒泡。她低头，看见孩子头顶的发旋像一枚的指纹，专属于她的密码。锅里的西兰花还在翻滚，她却忽然觉得它们全都开成了绿色的烟花。她弯腰，把那张仰起的脸捧起来，鼻尖蹭鼻尖，闻到一股淡淡的奶香和橘子汽水的味道。孩子又叫了一声“妈”，这次更近，像贴着她的耳膜的，声音的，却震得她胸腔里千万朵藏了许久的向日葵同时掉头——齐刷刷朝着太阳“刷啦”一声盛开。
油烟机的灯光打在孩子睫毛上，投下一排颤动的金线。七七忍不住笑出声，那笑声像被风撑开的白床单，呼啦啦飘满整个厨房。她想起白老板劈头盖脸的训斥、地铁里被踩脏的鞋、超市打折却抢不到的鸡蛋，所有皱巴巴的往事都被这几声“妈”熨得平平整整。她忽然懂了：原来自己不是被生活熬成汤，而是被这几声呼唤重新泡成了茶——滚水里一冲，全都舒展开来，鲜活得不像话。
她关掉火，把灶台上那片狼藉先原封不动地留着——让油渍、酱油瓶、没剥完的蒜瓣都等一等。她蹲下来，给孩子一个带着葱花味的拥抱，像抱住了一只刚刚学会打鸣的公鸡，软羽里带着初生的力量。孩子把下巴搁在她肩头，又喊：“妈——”这一次，声音钻进她的锁骨窝，顺着血液一路狂奔，直达心脏。
于是，七七的心真的“啪”一声乐开了花——不是玫瑰，不是百合，是路边最不起眼的雏菊，一片一片把花瓣张到极限，露出里面金黄色的、晃得人眼睛发亮的太阳。
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