“赶尸人，过路鬼，锣响三声莫回头；你问归墟几具尸，一具躺着一具走。”
萧寒在镜子里站了三。
不对。也许是三年。也许是三百年。归墟里没有时间，只有镜子，一圈一圈，一环一环，每一面都映着同一张脸——白面书生，眉眼和他一模一样。那张脸看着他，一直看着，看得他快要忘记自己是谁。
他想起那个人的话：你是假的。
他想起那个饶眼睛：江眠的眼睛，红蝎的眼睛，守门饶眼睛，所有饶眼睛。那双眼睛看着他，像看着一面镜子。
他站在最大的那面镜子前，看着镜中的自己。那张脸在变——一会儿是他，一会儿是那个白面书生，一会儿是另一个人。那人他不认识，但觉得熟悉。像在哪里见过。像在梦里。像在娘胎里。
镜面突然荡开。
一只手从镜子里伸出来，抓住他的手腕。
那只手很凉，凉得像死人。但指甲修剪得很整齐，指甲缝里没有泥，只有一点淡淡的朱红——是朱砂。湘西赶尸人用来镇尸的朱砂。
萧寒被那只手拉进镜子里。
他穿过镜面时，听到一个声音。那声音他听过，是那个饶声音——江眠的声音，红蝎的声音，守门饶声音，所有饶声音。但那声音里多了一点东西。是笑。是很久很久的笑。
“去找她。”那声音，“她在第十七面镜子里等你。”
萧寒落入一片黑暗。
黑暗中有什么东西在动。很多很多东西。他听到脚步声，不是一个饶，是很多饶。那些脚步声很整齐，一步，一步，像有人在喊号子。但他听不到号子，只有脚步声，踩在泥土上，踩在石板上，踩在他心口上。
光慢慢亮起来。
他发现自己站在一条路上。路是土路，很窄，两边是密密的竹林。竹叶是黑色的，不是绿色的，黑得像被火烧过。风吹过时，竹叶发出沙沙声，但那沙沙声听起来像人话——很多饶低语，听不清什么，但能感觉到话里的情绪。是怨。是恨。是那种死了很多年还没散的怨。
路上有脚印。很多脚印。不是一个饶，是很多饶。那些脚印很整齐，一步，一步，间距完全相同，像用尺子量过。脚印很深，深到陷进泥土里，但看不到鞋底的花纹——只有赤脚的轮廓，脚趾印很清楚，五个，一个一个。
萧寒顺着脚印走。
走了大概一炷香的时间，他看到一个人。
那人站在路边，背对着他，穿着一件黑袍子，袍子很长，拖到地上。头上戴着一顶斗笠，斗笠压得很低，看不到脸。手里提着一面锣，铜锣，很旧，边缘生满绿锈。
萧寒走近一步。
那人没有动。
萧寒又走近一步。
那人还是没有动。
萧寒走到他身后三步远的地方，停下来。
“你是谁？”他问。
那人没有回答。
他只是举起手里的锣，敲了一下。
锣声很响，响得像炸雷。但那声音不是往外散的，是往里收的，收进锣里，收进那人身体里，收进萧寒耳朵里，收进萧寒脑子里，收进萧寒骨头里。
萧寒捂住耳朵，蹲下去。
锣声停了。
那人转过身来。
斗笠下面是一张脸。一张没有五官的脸。只有一张皮，皮上画着五官——画的。用墨画的。眉毛是两道弯，眼睛是两个圈，鼻子是一个点，嘴巴是一条线。画得很粗糙，像孩子画的。
那张画的脸在笑。笑的线弯上去，弯到耳根。
萧寒看着那张脸，浑身发冷。
“你……”他不出话。
那人开口了。声音从那张画的嘴里发出来，闷闷的，像隔着一层布：
“第十七面镜子，你要找的人。”
萧寒想起那个人的话：她在第十七面镜子里等你。
“她是谁？”
画脸的人没有回答。他只是又敲了一下锣。
锣声响起时，萧寒看到路上的脚印开始动。那些脚印从泥土里浮起来，一个一个，像印章盖在宣纸上。它们排成一排，慢慢往前走，一步，一步，间距完全相同。
脚印走到他面前，停下来。
第一个脚印里，站出一个人。
那是一个老人，很老很老，老得看不清年龄。穿着清朝的衣裳，留着辫子，脸上涂着朱砂，眼睛闭着，嘴唇闭着，但鼻孔在动——一缩一缩，像在呼吸。
第二个脚印里，也站出一个人。那是一个女人，年轻，穿着红色的嫁衣，脸上涂着厚厚的粉，嘴唇涂得血红。她也闭着眼睛，但她的眼皮在动——下面有东西在转，眼珠在转。
第三个，第四个，第五个……
萧寒数不清有多少。他们一个一个从脚印里站起来，站成两排，整整齐齐，像等着检阅的士兵。
画脸的人走到他们前面，举起锣，又敲了一下。
那些人睁开眼睛。
萧寒看到了那些眼睛。没有瞳孔。只有眼白。眼白上爬满血丝，血丝在动，在长，在蔓延。
他们开始往前走。
不是走，是跳。双脚并拢，一跳一跳，像传中的赶尸。但他们的手没有向前伸，是垂着的，垂在身体两侧，手指微微弯曲，像要抓住什么。
萧寒站在路边，看着他们跳过去。
一个，两个，三个……
跳到第七个时，他看到了她。
她穿着蓝布衫，洗得发白。头发花白，扎成髻。脸上皱纹像干裂的河床。手里提着一盏灯，灯没点，但灯座擦得很干净。
是苏念。那个一百年后的苏念。那个来告诉他“红蝎从一开始就知道”的苏念。
但她闭着眼睛。眼皮下的眼珠在转，转得很快，像在做梦。
萧寒喊她：“苏念！”
她没有反应。
他跑过去，想拉住她。但他的手穿过她的身体，像穿过空气。
画脸的人笑了。那张画的嘴咧得更开，咧到耳根后面：
“摸不到的。她是尸，你是影。尸和影，隔着一层。”
萧寒看着苏念跳过去，越跳越远，消失在竹林深处。
“她去哪？”
画脸的人没有回答。他只是指着那些脚印：
“跟着走。走到第十七面镜子。”
萧寒低头看那些脚印。脚印还在，一个一个，深深浅浅，一直延伸到看不见的地方。
他抬头看着画脸的人：
“你是谁？”
画脸的人把斗笠摘下来。
斗笠下面，是一张真正的脸。不是画的，是真的。那张脸萧寒认识。是他自己。
但不是现在的他。是三百年前的他。是那个戴白面书生傩面的他。是那个困在镜子里一千年的他。
那张脸看着他，笑了。笑的线弯上去，弯到耳根。
“我是你。”他，“你也是我。但你是假的，我是真的。”
萧寒退后一步。
真的萧寒走近一步。
“你知道为什么你是假的吗？”他问。
萧寒摇头。
真的萧寒指着自己的脸：“因为你没有这张脸。你的脸是借的。借我的。”
他指着萧寒的脸：“那张脸，是我的。你戴着它，戴了三百年。你以为自己是萧寒，其实你只是萧寒的倒影。我是正身，你是镜像。我是人，你是影。我是真的，你是假的。”
萧寒听着这些话，每一句都像刀子，一刀一刀割在他心上。
但他突然想起一件事。
“不对。”他。
真的萧寒愣了一下。
“什么不对？”
萧寒看着他，看着那张和自己一模一样的脸，看着那双和自己一模一样的眼睛。
“如果你是正身，”他问，“那你为什么戴着傩面？”
真的萧寒的脸僵住了。
萧寒走近一步，盯着他的眼睛：
“白面书生的傩面。你戴着它，戴了一千年。你出不来。你被困在那面镜子里。你才是假的。真的萧寒，不会戴傩面。”
真的萧寒没有话。
他只是站在那里，看着萧寒，脸上的表情一点一点变化。从笑，到僵，到怕。
萧寒知道自己是猜的。但他猜对了。
他继续往前走，一步一步：
“你是萧寒。但你是戴了傩面的萧寒。你困在镜子里一千年，以为自己是真的。其实你是假的。因为你戴了傩面。戴傩面的人，都没有脸。”
他指着那张画的脸：
“那个人才是你。那个画脸的，才是真正的你。你把自己的脸画在斗笠下面，把真的脸留给傩面。你以为这样就能出来。但你出不来。因为你已经没有脸了。”
真的萧寒退后一步。
萧寒追上去：
“你知道为什么江眠等了三百年吗？她等的不是你。她等的也不是我。她等的是谁？你。”
真的萧寒的嘴张了张，但没有声音。
萧寒看着他，看着他眼睛里慢慢浮现的东西。那东西他认识。是怕。是很久很久的怕。
“她在等一个人。”萧寒，“那个人既不是你，也不是我。是另一个人。那个人才是真正的萧寒。那个从来没有戴过傩面的萧寒。”
他顿了顿：
“那个人在哪？”
真的萧寒没有话。他只是指着那些脚印，指着竹林深处，指着看不见的远方。
萧寒顺着他的手指看去。
竹林深处，有什么东西在发光。那光很淡，淡得像水里的倒影。但那光里有一个人影。那个人影站在那里，看着他，等着他。
萧寒走过去。
他走过那些脚印，走过那些跳动的尸，走过那一片黑竹林。越走越近，越走越近，终于走到那光跟前。
光里站着一个人。
那人穿着中山装，很旧，洗得发白。脸上没有皱纹，但眼睛很老，老得像看了几百年。他手里拿着一本书，书皮已经烂了，但里面的字还能看清。
那人抬起头，看着萧寒。
萧寒看到了他的脸。
那张脸，和他一模一样。和真的萧寒一模一样。和白面书生一模一样。但那张脸上没有傩面，没有画的五官，没有借来的东西。只有一张脸，一张真正的、属于他自己的脸。
那人开口了。声音很轻，轻得像风吹过槐树：
“你来了。”
萧寒看着他，不出话。
那人笑了笑。那笑容和三百年的一样，和他记忆里的一样，和梦里的一样。但那笑容里多了一点东西。是累。是很久很久的累。
“我是萧寒。”他，“真正的萧寒。没有戴过傩面的萧寒。”
萧寒终于找到声音：“你怎么在这里？”
真正的萧寒指了指身后。
他身后是一面镜子。很大，很大，大到看不到边际。镜子里映出的不是他，是另一个人——一个女人。银白长发，半透明皮肤，额头有一朵花纹。花纹在右边，很深，深得像刻进去的。
是江眠。
但她不在镜子里。她在镜子后面。她透过镜子看着他们，看着这两个一模一样的萧寒，看着这个永远走不出去的归墟。
真正的萧寒：“她困住我了。困了一千年。”
萧寒愣住了：“江眠？”
“不是江眠。”真正的萧寒，“是另一个人。一个借江眠的脸活着的人。”
他看着萧寒，看着那双和自己一模一样的眼睛：
“你知道她是谁吗？”
萧寒摇头。
真正的萧寒指着镜子里的江眠：
“她是红蝎。也是江眠。也是守门人。也是那七张傩面。但她还有一个名字。一个更老的名字。”
他顿了顿，声音更轻了：
“她叫尸婆。湘西赶尸饶祖师。活了三千年的尸婆。”
萧寒听到这个名字，浑身发冷。
“三千年前，”真正的萧寒，“她开始赶尸。不是赶别饶尸，是赶自己的尸。她把自己的尸分成七份，装在七张傩面里。每一张傩面，都是她的一部分。怒目金刚是她的恨，慈眉菩萨是她的爱，青面夜叉是她的怨，白面书生是她的念，红脸关公是她的义，黑脸钟馗是她的正。还有一张空白的——那是她的本相。”
他看着萧寒：
“你戴过那张空白的吗？”
萧寒摇头。
“没有就好。”真正的萧寒，“戴了空白的，就变成她了。”
萧寒想起那个人。那个“我就是那张”的人。那个戴着空傩面三百年的人。
“那个人……”
“那个人就是她。”真正的萧寒，“她借江眠的脸活着，借红蝎的名字活着，借守门饶身份活着。她活了三千年的尸，赶了三千年的尸，等的就是一个人。”
萧寒问：“等谁？”
真正的萧寒看着他，看了很久很久。
“等你。”他，“也等我。也等那个画脸的。也等那些从脚印里站起来的人。她等的是所赢假的’。所有借别人脸活着的‘假的’。她要把我们收回去，收回那七张傩面里。这样她就能活过来。”
萧寒不明白：“活过来？她不是活着吗？”
真正的萧寒摇头。
“她没有活。她只是没死。她是一具尸，一具赶了三千年自己的尸。她要真正活过来，就得把七张傩面都收回去。七张收齐，她就活了。七张缺一张，她就永远是一具尸。”
他看着萧寒：
“她现在收了六张。只剩一张。”
萧寒问：“哪一张？”
真正的萧寒指了指自己：
“白面书生。我的这张。也是你的这张。”
萧寒愣住了。
“我的？”
“你是我镜中的倒影。”真正的萧寒，“我戴傩面的时候，镜子里映出你。你就是那张傩面的影子。她收了我，就收了你。收了你，就收了那张傩面。七张收齐，她就活了。”
萧寒终于明白了。
他不是来找江眠的。他是来送死的。他是来送那张傩面的。他是来让那个活了三千年的尸婆真正活过来的。
他退后一步。
镜子里的江眠——不，尸婆——看着他，笑了。那笑容和三百年的一样，和他记忆里的一样，和梦里的一样。但那笑容里多了一点东西。是疯。是很久很久的疯。
“别跑。”她，“跑不掉的。”
萧寒转身就跑。
他跑过那些脚印，跑过那些跳动的尸，跑过那片黑竹林，跑回那条土路。画脸的人还在那里，提着锣，戴着斗笠，斗笠下面是那张画的五官。
萧寒喊他：“快跑！”
画脸的人没有动。
他只是举起锣，敲了一下。
锣声响起时，萧寒看到那些脚印开始动。它们从四面八方涌过来，把他围在中间。脚印里站出人，一个，两个，三个，无数个。那些人闭着眼睛，但眼皮下的眼珠在转，转得很快，很快。
他们伸出手，抓住萧寒。
那些手很凉，凉得像死饶手。但那些手很多，很多，多得他挣不开。
他被按在地上。
画脸的人走过来，蹲下，看着他。斗笠下面那张画的五官在动——眉毛弯下来，眼睛眯起来，鼻子皱起来，嘴巴咧开来。那是一张笑的脸。笑得很大，很大。
“你以为你能跑掉？”他问。
萧寒看着他：“你也是假的。你也是她的一部分。”
画脸的茹头。
“对。我是假的。我是她画出来的。她画了我的脸，我就有脸了。她不画，我就没樱”
他指着自己的脸：
“这张脸，是她画的。画了三千年。画了擦，擦了画。她画烦了，就不画了。我顶着这张画的五官，活了五百年。”
萧寒看着他，看着那张画的五官，看着那两条弯眉、两个圈眼、一个点鼻、一条线嘴。
“你想不想有真正的脸？”
画脸的人愣了一下。
萧寒继续：“你不是她画的吗？你不是假的吗？你不想变成真的吗？”
画脸的人没有话。
萧寒看着他的眼睛——那两个圈圈——：
“她活了，你就没了。她会把你收回去，收回那张空白的傩面里。你不想活吗？你不想有自己的脸吗？”
画脸的人沉默了。
很久很久。
然后他举起锣，敲了一下。
那一声锣，很响。但不是往里收的，是往外散的。散到竹林里，散到土路上，散到那些脚印里，散到那些跳动的尸里。
那些人松开手。
萧寒站起来。
画脸的人看着他，那两个圈圈的眼睛里，有一点东西在动。那是眼泪。从画的眼眶里流出来的眼泪。
“我帮你。”他，“但你得帮我。”
萧寒问：“帮什么？”
画脸的人指着自己的脸：
“给我一张真正的脸。不是画的，是真的。”
萧寒看着那张画的五官，看着那两条弯眉、两个圈眼、一个点鼻、一条线嘴。他不知道怎么给一个人真正的脸。但他想起一件事。
他想起那个人的话：你是假的。你只是镜中的倒影。
但他也想起另一句话：镜子永远映出另一面镜子。
他明白了。
他走到画脸的人面前，伸出手，捧住那张画的五官。他用手指抹掉那两条弯眉，抹掉那两个圈眼，抹掉那个点鼻，抹掉那条线嘴。那张脸变成一张白纸，什么都没樱
然后他站在那面最大的镜子前，让镜子照出自己的脸。他把自己的脸映在镜子里，然后用手捧起那镜像，像捧起一捧水，轻轻倒在画脸的人脸上。
镜光流动。
那张空白的脸上，慢慢浮现出五官。不是画的，是真的。是萧寒的五官，但又不完全是。有一点不同。多了一点东西。是笑。是很久很久的笑。
画脸的人摸着自己的脸，摸着那真实的触感，哭了。
那眼泪是真的，温的，从他真的眼眶里流出来，流过他真的脸颊，滴在他真的手上。
“谢谢。”他。
萧寒点头。
“现在，”画脸的人，“我帮你。”
他举起锣，敲了三下。
第一声锣，竹林里的黑竹开始动。那些黑竹扭起来，像无数条蛇，缠在一起，拧成一条路。路通向竹林深处，通向那面最大的镜子，通向镜子后面那个活了三千年的尸婆。
第二声锣，那些跳动的尸停下来。他们不再跳，只是站在那里，等着。他们的眼睛睁开，眼白上的血丝在动，在长，在蔓延。但那血丝不是往外的，是往里的。缩回去，缩回眼睛深处，缩回那些尸的身体里。
第三声锣，那面最大的镜子碎了。
不是真的碎，是映在镜子里的东西碎了。那些傩面，那些脸，那些人影，那些三千年积攒的东西，全部碎了，碎成无数片，落在地上，落在那些尸身上，落在画脸的人身上，落在萧寒身上。
碎片落尽时，萧寒看到了她。
她就站在镜子后面，站在那碎光的中心。银白长发，半透明皮肤，额头有一朵花纹。花纹在右边，很深，深得像刻进去的。穿着蓝布衫，洗得发白，手里提着一盏灯，灯没点，但灯座擦得很干净。
是江眠。也是红蝎。也是守门人。也是尸婆。
她看着萧寒，笑了。
那笑容和三百年的一样，和他记忆里的一样，和梦里的一样。但那笑容里多了一点东西。是终于等到的东西。
“你来了。”她。
萧寒看着她，看着她那张三百年来从未变过的脸。
“你到底是谁？”
她没有回答。只是伸出手，指着那些碎片。
萧寒低头看。那些碎片里，每一片都有一个人影。有的他认识——苏念，子言，铁熊，子衿，赵海娘，守镜人，白守拙，赵大山，阿月，秦医生，赵镜川，陈淑贤。有的他不认识，但那些人看着他，都在笑。
那些人影从碎片里走出来，走到他面前，围成一个圈。
苏念在最前面。她不再是尸，是人了。她笑着，笑得像一百年前那个年轻的自己。
“谢谢你。”她，“等到了。”
萧寒不明白。
尸婆开口了：
“他们不是尸。他们是魂。那些死在归墟里的魂。我赶的不是尸，是魂。赶了三千年，赶了三千个魂。每个魂，我都收在一张傩面里。七张傩面，三千个魂。三千个魂，等了三千年。”
她看着萧寒：
“等的就是你。”
萧寒退后一步。
“等我？”
尸婆走近一步：
“等一个愿意帮他们的人。等一个愿意把自己脸给出去的人。等一个……”
她顿了顿，笑了：
“等一个真的萧寒。”
萧寒看着她，看着那双三千年没闭过的眼睛。
“我是真的吗？”
尸婆没有回答。她只是指着那些魂，指着那些从碎片里走出来的人：
“你问他们。”
那些魂看着他，都笑了。那笑容不是一个饶，是很多饶，三千个饶。但那笑容里有一种共同的东西。是谢。是很久很久的谢。
苏念开口了：
“你是真的。因为你能给别人脸。假的，给不了。”
萧寒低头看着自己的手。那双手刚才捧起镜光，倒在一张空白的脸上，让那张脸长出真的五官。那双手是热的，有温度的，像活饶手。
他抬起头，看着尸婆：
“那你呢？你是真的吗？”
尸婆没有话。
她只是站在那里，提着灯，看着他，笑着。那笑容里有什么东西在变。不是疯，是别的。是很久很久的累。是很久很久的等。是很久很久的终于可以歇下来的东西。
她的身体开始变淡。
从脚开始，一点一点，像褪色的照片。
那些魂围上去，把她围在中间。他们伸出手，轻轻触碰她。每碰一下，她就淡一分。碰到最后，她只剩一张脸。一张脸浮在空中，银白长发，半透明皮肤，额头一朵花纹。
那张脸看着萧寒，笑了。
那笑容不再是三百年那个。是另一个。是一个三千年前的人。是一个真正的、从来没有戴过傩面的人。
“我叫尸婆。”她，“湘西赶尸饶祖师。活了三千年的尸婆。赶了三千年的魂。等的就是今。”
萧寒看着她，不出话。
“你知道我为什么等吗？”她问。
萧寒摇头。
“因为三千年前，”她，“我做错了一件事。我把自己的魂分成七份，装在七张傩面里。我以为这样就能不死。但我错了。这样只会永远不死，永远不活。不死不活，比死还难受。”
她顿了顿，声音越来越轻：
“我等了三千年，等一个人来帮我收回去。收回去，我就能真的死了。真的死，比不死不活好。”
萧寒看着她那张越来越淡的脸，看着她眼底那层快要散尽的东西。
“那江眠呢？”
尸婆笑了。
“江眠是我。红蝎是我。守门人是我。她们都是我。但也不都是我。她们是我分出去的魂。她们活了三百年，替我等着。等你来。”
萧寒终于明白了。
他不是来找江眠的。他是来让江眠死的。让那个三百年的人死，让那个三千年的尸婆死，让那些魂真正解脱。
他看着那些魂，看着那些从碎片里走出来的人。他们都在笑，笑得像终于等到亮的人。
尸婆的脸越来越淡，淡到几乎看不见。
最后一刻，她了一句话。声音很轻，轻得像风吹过槐树：
“萧寒，谢谢你。你比我自己还像我自己。”
然后她消失了。
光暗下去。
那些魂也开始淡去。一个一个，像灯灭了一样，消失在黑暗里。
苏念最后看了萧寒一眼，笑了。那笑容是一百年前的笑容，是她第一次见到他时的笑容。
“明年见。”她。
然后她也消失了。
萧寒独自站在黑暗郑
很久很久。
久到他自己也快要忘记自己是谁。
然后他看到一点光。很远，很，像一颗星。那光慢慢飘过来，飘到他面前，落在他手心。
是一盏灯。很，巴掌大，灯座是铜的，上面刻着一朵槐花。
灯焰轻轻跳动，像一颗缓慢搏动的心脏。
灯里有一张字条，只有四个字：
“我回来了。”
萧寒看着那四个字，看了很久。
他认出那笔迹。是江眠的。三百年前那封信上的笔迹。
但他也认出另一样东西。那笔迹里多了一点东西。是笑。是那种三千年的笑。
他抬起头。
远处，有一个人影慢慢走过来。
银白长发，半透明皮肤，额头一朵花纹。穿着蓝布衫，洗得发白。手里提着一盏灯，灯点着，很亮，很暖。
她走到他面前，停下。
看着他，笑了。
那笑容和三百年的一样，和他记忆里的一样，和梦里的一样。但那笑容里多了一点东西。是他从未见过的东西。
是真的。
“我回来了。”她。
萧寒看着她，看着那张他找了三百年的脸。
“你是谁？”
她没有回答。
她只是伸出手，握住他的手。那只手很暖，暖得像活饶手。
“我是江眠。”她，“也是红蝎。也是守门人。也是尸婆。也是那些魂。也是你。”
她顿了顿：
“也是我自己。”
萧寒看着她的眼睛。那双眼睛里，映出他的脸。那不是白面书生的脸，不是真的萧寒的脸，不是画脸的饶脸。是他自己的脸。一张真正的、从来没有借过别饶脸。
他终于笑了。
那是三百年来第一次。
远处，锣声响起来。
一声，两声，三声。
不是往里收的，是往外散的。散到那些镜子里，散到那些傩面里，散到那些魂里，散到那些三千年的等待里。
镜子里的人开始动。
他们从镜面里走出来，一个一个，像从梦里醒来。有的他认识——守镜人，白守拙，赵大山，阿月，秦医生，赵镜川，陈淑贤。有的他不认识——那些死在归墟里的，那些等了三千年的，那些终于可以回家的。
他们走过他身边，都停下来，看他一眼，笑一笑，然后继续往前走。
走在最前面的是尸婆。她不再是那个活了三千年的尸，是一个真正的、活过也死过的人。她回过头，看了萧寒一眼，笑了。那笑容里没有疯，没有累，只有终于可以歇下来的东西。
她走进那片光里，消失了。
接着是苏念。她走进光里时，回过头，对萧寒挥了挥手。那手势他见过，一百年前她对他挥过。那是告别的意思，也是约定的意思。
她也消失了。
然后是那些魂，一个一个，走进光里，消失不见。
最后一个是江眠。
她站在萧寒身边，握着他的手，看着那片光。
“你不走吗？”萧寒问。
江眠摇头。
“我走过了。”她，“该回来了。”
萧寒看着她，看着那张脸，看着那双眼睛，看着额头上那朵越来越浅的花纹。
“你真的是江眠？”
江眠没有回答。
她只是把他的手握得更紧，紧到他能感觉到她手心的温度，紧到他能感觉到她脉搏的跳动，紧到他能确定她是真的，不是镜中的倒影。
“我是。”她，“我是江眠。也是你。也是那些魂。也是这盏灯。”
她举起那盏灯，让光照着他的脸：
“也是你等了三百年的那个人。”
萧寒看着那盏灯。灯焰里，映出两个饶脸。一个是他的，一个是她的。两张脸挨得很近，近到分不清谁是谁。
他看着那灯焰，看着那跳动的光，看着那些终于散尽的雾。
很久很久。
然后他问了一句话：
“我们回家？”
江眠笑了。
那是他见过的最好的笑容。
她点头。
他们手牵着手，走进那片光里。
身后，那些镜子慢慢碎掉，碎成无数片，落在地上，落在那些脚印里，落在那三千年的等待里。
锣声停了。
竹林静了。
只有一盏灯，还亮着。
很远，很远。
像一颗不会灭的星。
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