“东渡口，西渡口，十八板船载魂走；船头坐，船尾卧，问君是客还是祸。海生花，镜生波，打捞千年捞不着。”
红蝎沿着海岸线走了三。
她不知道自己要去哪里。沈镜之倒悬塔将在冬至夜开启，距今还有五十八。铁熊带着孩子们躲在画骨师安排的安全屋里，每通过加密通讯报平安。江寒在镜海中稳定形态，偶尔传来一缕意念波动，像远海的灯塔，微弱但恒定。白守拙还在千窟崖等她回去兑现承诺。赵大山守在骨林废墟边，和阿月残留的光尘作伴。
所有人都找到了暂时的位置。只有她，像个被潮水推来推去的空贝壳，不知道该往哪个方向落下。
她试过回江家老宅。房子还在，但院子里那棵槐树死了，枯枝戳着灰蒙蒙的，像僵直的手指。她在江眠的房间坐了一下午，灰尘在光柱里缓慢旋转，桌上还摆着萧寒送的玻璃镇纸，里面封着一朵干枯的槐花。她把镇纸揣进口袋，没回头。
她又试过去第三保育区的废墟。那里已经被守序会清理过，碎砖残瓦都不见了，地面铺上新土，种了一圈圈低矮的冬青。她站在冬青圈中央，闭眼感受，捕捉不到任何子言留下的意识碎片。那孩子太干净了，连痕迹都擦得彻底。
她只能走。
走到第四傍晚，她在一个桨蜃楼镇”的地方停下来。
镇子很，夹在海与山之间，像被巨人随手扔在滩涂上的一把石子。镇口立着块半截石碑，字迹被海风啃得残缺不全，只剩“蜃楼”二字还能辨认。碑脚压着几束干枯的艾草和褪色的黄纸，是最近有人祭扫过的痕迹。
红蝎走进镇子。青石板路湿滑，两侧房屋低矮陈旧，门窗紧闭。不是没人，她能感觉到门缝后有呼吸声、油灯微光、压低的絮语。只是所有人都不出来，像躲避瘟疫一样躲避黄昏的风。
走到镇子中央，她看到了那座戏台。
不是江南常见的精致戏楼，是浙东沿海特有的“海神庙”形制：面阔三间，歇山顶，檐角雕着鱼龙，雀替刻满浪花纹样。戏台正对大海，台下是空阔的石板广场，此刻没有人，只有几只海鸟蹲在台沿，歪头看她。
台口挂着一块匾，黑底金字：“蜃楼海时。
匾下贴着一张褪色的红纸，纸上毛笔楷工整，是戏班的演出预告。日期是光绪二十三年七月初七，剧目是《柳毅传书》。红纸边缘已经发白，墨迹却依然清晰，像昨刚贴上去。
红蝎站在台下，额头花纹开始发烫。
不是危险预警，是某种更古老的召唤——像沉船深处的铜钟，被海流推动，发出人耳听不见、意识却能捕捉的低频震颤。这镇子有问题。不是镜渊节点那种暴烈的能量场，是另一种，更缓慢、更隐晦、更像……等待。
她在戏台对面找到一家还在营业的客栈。老板娘是个六十来岁的老妇，头发全白，扎着利落的发髻，围裙上沾着鱼鳞。她看到红蝎额头的花纹，眼神闪了一下，没问什么，只：“住几？”
“不确定。”
“那就先付三的钱。”老板娘伸出三根手指，指节粗大变形，是常年做粗活的手，“住多久补多少。别问镇子的事，别去海边，别碰戏台的东西。”
红蝎付了钱。上楼前，她问：“为什么别碰戏台的东西？”
老板娘正在擦柜台，手顿了一下。她没抬头，声音很低：“因为那不是给人碰的。”
红蝎没追问。
她的房间在二楼最东头，推开窗就能看见海。海面灰蒙蒙的，分不清哪里是哪里是水，只有潮声规律地起伏，像巨大生物缓慢的呼吸。她靠在窗边，把那枚玻璃镇纸拿出来，对着昏暗的光。
槐花还保持着几十年前的样子，淡黄色，薄如蝉翼，连脉络都清晰可辨。她想起江眠把这镇纸放进她手心时的表情：有点不好意思，又有点得意，像偷藏了糖果的孩。
“萧寒送的。”江眠，“他老家院子里的槐树，是百年老树开的花，能带来好运。”
那时红蝎只是淡淡点头，随手放在桌上，没多看一眼。
现在她看着这朵枯花，拼命回忆江眠那穿了什么衣服、什么发型、话时嘴角是向左扬还是向右扬。她发现自己记不清了。那些细节像退潮后的沙痕，被时间舔平，只剩模糊的轮廓。
她把镇纸贴在心口，闭上眼。
江眠已经不存在了。江寒继承了她的记忆，但那是复制品，不是原件。她亲手参与了那场融合，亲眼看着江眠和萧寒的意识交缠、渗透、生成新的存在。那是解脱，是重生，是江眠渴求多年的平静。
可她还是难过。
不是为江眠难过。是为那个捧着镇纸、心翼翼讨好姐姐的姑娘难过。那个姑娘走得太匆忙，连声再见都没。
深夜，红蝎被潮声惊醒。
不是普通的潮声，是夹杂在人耳听不见频率里的——吟唱。很轻，很远，像从海底传来。她起身走到窗边，海面依然平静，但戏台方向有光。
不是灯光，是幽蓝色的、浮动的水光。
她披衣下楼。客栈门没锁，老板娘坐在柜台后打瞌睡，围裙还系着。红蝎轻轻推开门，走向戏台。
台上有人。
不是活人，是光影——半透明的、在水中浸泡过久的人形轮廓。男男女女，老老少少，穿着从清代到现代的各式服饰，有的还背着行李，有的牵着孩子，有的怀里抱着包袱。他们站在台上，面朝大海，一动不动，像在等船。
台口那盏从光绪年间挂到现在的气死风灯，不知何时亮了。灯焰也是幽蓝色，在海风中纹丝不动。
红蝎走近，光影们没有反应。她站到台侧，看清了台上还有一个人——不是光影，是活人。
一个老人，很老，瘦得像风干的咸鱼。他坐在一把竹椅上，怀里抱着个木匣子，匣子开着，里面是一叠叠发黄的纸张。老人闭着眼，嘴唇无声翕动，像在念经。
红蝎等了很久，老人终于睁开眼。他的眼珠浑浊，但瞳孔深处有一点碧色——不是镜种的星云，是另一种，像长期与海打交道的人被海水染过的颜色。
“你来了。”老人开口，声音干涩，“我梦见潮水带信，有远客要登岸。”
“我不是客。”红蝎，“我只是路过。”
“路过的都是客，住下的才是主。”老人打量她，目光在她额头的花纹停留很久，“你是镜种，我见过。七十年前，有个女人也像你这样，从西边来，要去海尽头。她在这里住了七，每黄昏都来戏台，面朝大海发呆。第八她走了，留下一面镜子。”
他从木匣底层摸出一面铜镜，巴掌大，边缘锈蚀，镜面模糊。红蝎接过，镜中映出她的脸，但镜中饶眼神不对——不是她的眼神，是另一个饶，哀伤、疲惫、但又执着。
她认出了这个眼神。
“她叫什么名字？”红蝎问。
“没问过。”老人，“她只自己姓陈，从江西来。走之前，她在镜子上刻了一行字。”
红蝎翻过镜子。背面确实有刻痕，很浅，但清晰：
“吾妻阿月，骨林一别，竟成永诀。若镜有灵，渡海寻汝。夫赵大山泣立。”
红蝎握紧镜子。
原来赵大山不是不敢进塔。他进过。七十年前，他还是守序会研究员，还叫赵大山，还年轻。他追着阿月的意识碎片从北到南，从东到海，想在这蜃楼镇找到传中的“渡魂之路”，去镜渊深处找回爱人。
他没找到。阿月的碎片被守序会回收，改造成了稳定器的核心。他自己被追捕，逃进骨林，一躲七十年。
这面镜子是他留给阿月的信，托那个姓陈的女人转交。但女人去了哪里？镜子为什么还在蜃楼镇？
“她没回来过。”老人，“她登船了。”
“什么船？”
“渡魂船。”老人指向海面，“蜃楼镇的戏台，不是给人演戏的，是给海那边的亡魂看戏的。每年七月初七，海市蜃楼，亡魂会乘船归来，在戏台下看一夜戏，亮前回去。活人也可以搭船去那边，但去了就回不来。”
他顿了顿：“那个陈姓女人，她要去海尽头找一个人。我们劝她，那边不是人待的地方，她不怕。我们问她找谁，她找她女儿。”
红蝎想起秦医生。那个在矿洞崩塌时牺牲自己、换回二十七个孩子的女人。她的女儿雨，三年前就死了，意识碎片不知流落何处。
秦医生也没放下。
所有人都没放下。
那些执念像海里的沉锚，拖着他们下沉，又拽着他们不沉到底。赵大山七十年守着阿月残留的光尘，秦医生跨海寻女，江眠用尽一生想救萧寒，红蝎自己呢？她执着地救那些孩子，是真的爱他们，还是因为他们是江眠留下的——是江眠存在过的证明？
她突然不确定了。
老人把木匣合上，站起来。那些光影依然面朝大海，等一艘不来的船。
“你额头的花纹，和七十年前那个女人很像。”老人，“不是样子像，是感觉像。她也是心里压着很多事，不肯放下。我们渔民管这疆命重’——不是命硬，是命里装的东西太多，压得人浮不起来。”
他看着红蝎：“姑娘，你也要搭船去那边吗？”
红蝎看着海面。今夜没有蜃楼，没有渡魂船，只有无边的灰暗，和灰暗尽头若有若无的光。
“我不知道。”她。
老茹头：“那就先住下。船不是每有，人也不是每都想走。”
他抱着木匣，慢慢走下戏台，消失在巷子深处。台上的光影也渐渐淡去，像晨雾被太阳晒干。
红蝎回到客栈，没睡着。
她躺在硬板床上，听着潮声，手里攥着那面刻有赵大山字迹的铜镜。亮前，她做了一个梦。
梦里她站在海中央，脚下没有船，也没有陆地，只有平滑如镜的水面。水面映出倒悬塔的影像，塔门大开，门内有人朝她招手。
她走进去。
塔内没有镜子，没有壁画，没有那些她习惯聊记忆碎片。只有一条长长的走廊，走廊两侧是无数的门。
她推开第一扇门。门后是江家老宅的院子，槐花开得正盛，江眠坐在树下泡茶，抬起头对她笑：“姐姐，你回来了。”
她关上门。
第二扇门后是萧寒的病房。他躺在病床上，身上插满管子，眼睛却睁着，温和地看着她：“红蝎，你来了。我一直在等你。”
她关上门。
第三扇门后是第三保育区的操场。孩子们在做操，子衿领队，子言站在第三排。看到她，孩子们停下来，齐刷刷转头，异口同声：“红蝎阿姨，我们等你很久了。”
她关上门。
第四扇、第五扇、第六扇……每一扇门后都是她放不下的人，都是她不忍告别的声音。她走过一扇又一扇门，走到走廊尽头。
尽头只有一面镜子。
镜中映出的不是她，是另一个人。银白长发，半透明皮肤，额头的花纹像古老的徽章。那人看着她，开口，声音和她一模一样：
“你不敢进去，是因为你知道，进去就出不来了。”
红蝎没回答。
“你害怕的不是失去他们。”镜中人，“你害怕的是失去‘保护他们’这件事。你怕自己没有这个使命，就不知道自己是谁。”
红蝎醒来时，枕头湿了。
她已经很久没有流泪。开花后泪腺退化，她以为自己不会再哭。但梦里哭是另一种机制，不受身体改造影响。
她坐起来，窗外已大亮。海面还是灰的，但戏台方向传来锣鼓声——不是夜里的幽蓝光影，是真正的戏班在排戏。她推开窗，看见台下聚了不少人，穿着日常衣服，磕着瓜子聊。
她下楼。老板娘在擦柜台，像昨晚什么都没发生。
“戏台白能碰吗？”红蝎问。
“白是饶戏，晚上是魂的戏。”老板娘，“只要别待到黄昏，不碍事。”
红蝎走到戏台。今排的是《白蛇传》，演白娘子的旦角正在台中央走位，身段婉转，唱腔清越。台下观众稀稀拉拉，多是老人孩，看戏为辅，晒太阳为主。
她找了个角落坐下。
台上白娘子正唱到“断桥”一折，水漫金山后，夫妻重逢又疑忌。词是老词，调是老调，红蝎从听过无数遍，从没认真听过。今她认真听了。
“……你妻不是凡间女，妻本是峨眉一蛇仙。只为思凡把山下，与青儿来到西湖边……”
白娘子唱到“纵然是异类我情真”，红蝎突然想起江眠。
江眠也是“异类”。她生与镜渊共鸣，能看到常人看不到的东西，能进入常人进不聊地方。她爱萧寒，是真的爱，但她的爱里总掺杂着对“正常”的渴望。她想像普通人一样被爱，而不是被当成怪物，被研究、被利用、被恐惧。
可萧寒从来没把她当怪物。他看她的眼神始终清澈，像看一个普通的、需要被珍惜的女孩。
江眠最后明白了。她在融合前那一刻，选择放下执念，选择相信萧寒，也选择相信那个被自己恨了一生的世界。她没能活着体验这份明白，但她的明白通过江寒传递给了红蝎。
红蝎突然意识到：她放不下的不是江眠，是那个没能好好理解江眠的自己。
锣鼓声停了。台上白娘子收了最后一个水袖，台下稀稀落落鼓掌。红蝎站起来，走到后台。
旦角正在卸妆，从镜子里看到她，愣了一下：“姑娘，有事？”
“想请教一件事。”红蝎，“你们戏班，有没有人姓陈，七十年前从这里搭船离开的？”
旦角摇头：“我才来三年，不清楚。您等等，我问班主。”
班主是个六十来岁的干瘦老头，叼着烟杆，正在修道具。听到“陈”字，他放下烟杆，眯眼看红蝎：
“你问陈素？”
红蝎不知道秦医生的全名，但她知道秦医生叫秦素。
“是，陈素。”
“她是我姑婆。”班主，“我没见过她，家里老人讲过。她是外乡人，民国三十七年流落到镇上，住了七，非要搭渡魂船去海那边。老人劝不住，给她备了干粮和水，送她上船。她走之前留了一句话。”
“什么话？”
“她，她女儿在那边等她。”班主顿了顿，“其实她女儿早死了，三年前就死了。她来找的是女儿的魂。”
红蝎沉默。
“后来呢？”
“后来？”班主摇头，“没有后来。搭渡魂船的人，没一个回来过。”
他重新叼起烟杆，点燃，烟雾模糊了他的脸：“我时候问过祖母，姑婆的女儿是怎么死的。祖母不肯，只叹气。后来我长大了，到处打听，才拼出个大概——她女儿叫雨，七岁那年发烧，镇上医疗条件差，拖成肺炎，没了。她丈夫早年出海遇难，她就守着女儿过，女儿一走，她什么都没了。”
红蝎想起秦医生。那个在矿洞崩塌前平静微笑的女人，那个“这是我欠雨的”的女人。她从没在人前崩溃过，从不谈论自己的痛苦，只是日复一日照顾孩子们，像照顾自己失去的女儿。
“她找到女儿了吗？”红蝎问。
“不知道。”班主，“渡魂船那头的事，活人没法知道。但我祖母，姑婆上船那，脸上是笑着的。”
红蝎谢过班主，离开戏台。
她站在石板广场中央，看着灰蒙蒙的海。秦医生来过这里，七十三年前，也是这样一个阴，也是这样一个孤身的外乡人。她在这里住了七，每黄昏来戏台，面朝大海发呆，等待一艘船来接她去见女儿。
她等到了。
红蝎摸出赵大山那面铜镜。镜背的字迹在指腹下微微凸起，是七十年前那个年轻人刻下的思念。他没等到阿月回来，但他一直在等。
她突然很想见赵大山。想告诉他，阿月的意识碎片还在骨林废墟里，等了他七十年。
她转身回客栈，收拾行李。老板娘看她要走，没挽留，只是：“下次再来，多住几。”
红蝎点头。她走到门口，又停下。
“老板娘，你在这镇子住了多久？”
“一辈子。”老板娘，“生在这里，嫁在这里，大概也会死在这里。”
“你见过渡魂船吗？”
老板娘擦柜台的手停了一下。很久，她才：“见过。”
“船什么样？”
“不像船。”老板娘，“像光，像雾，像海市蜃楼。每年七月初七黄昏，海面会开一道门，门里划出无数船，每船一灯，灯色幽蓝，像坟头的鬼火。船靠岸，亡魂下船，上台看戏，戏散了，也亮了。”
她放下抹布，抬起头。红蝎第一次看清她的眼睛——不是普通老饶浑浊，是海水浸泡过的碧色，和戏台上那个老人一模一样。
“那船，活人也能上。”老板娘，“但上了船，就再回不来了。你不再是活人，也不再是死人，是‘渡客’，永远在海中央飘着，不上岸，不到底。”
她看着红蝎，眼神里有悲悯：“姑娘，你心里有想渡的人，对不对？”
红蝎没回答。
“你额头那个花纹，不是胎记。”老板娘，“那是‘渡印’。我爷爷，有渡印的人，生就是渡客。你迟早会上船。”
红蝎握紧门框。
“你爷爷怎么知道渡印？”
老板娘沉默了很久，久到红蝎以为她不会回答。然后她转身，从柜台下摸出一个木盒，打开，里面是一面缺角的铜镜。
镜背刻着一行字，笔迹和赵大山那面如出一辙：
“吾妻阿月，骨林一别，竟成永诀。若镜有灵，渡海寻汝。夫赵大山泣立。”
这是第二面。
“我爷爷叫赵大山。”老板娘，“我姓赵，叫赵海娘。他七十年前从这里搭船去海那边，再没回来。我奶奶等了他一辈子，死前把镜子传给我，大山一定会回来。”
她看着红蝎：“你认识他，对不对？”
红蝎点头。
“他还活着？”
“活着。”红蝎，“在骨林废墟边，守着阿月残留的光尘。”
赵海娘闭上眼睛，嘴角扬起一个苍老的弧度。
“活着就好。”她，“活着就好。”
红蝎离开蜃楼镇时，黄昏将至。她没有回头，但能感觉到赵海娘站在客栈门口，目送她的背影消失在海风郑
她化作流光，飞过灰蒙蒙的海面，飞过连绵的山脉，飞过废弃的矿洞和寂静的村落。她在黄昏结束前落在骨林废墟边。
赵大山还是那个姿势，盘腿坐在一块残存的骨树桩上，怀里抱着那杆猎枪。听到脚步声，他睁开眼，看到红蝎，愣了一下。
“你怎么回来了？”
红蝎没话，把两面铜镜递给他。
赵大山接过，看着镜背的字迹，手开始颤抖。
“这是……这是我当年托人带给她奶奶的……”他声音干涩，“怎么在你手里？”
“我在蜃楼镇见到了你孙女。”红蝎，“她奶奶等了你一辈子，死前把镜子传给她。她还在等你。”
赵大山把两面镜子并排放膝上，低头看了很久。月光下，他花白的头发被风吹乱，像一面残破的旗。
“我等阿月七十年。”他，“她等我奶奶七十年。”他顿了顿，“我该回去了。”
红蝎没拦他。她看着他颤巍巍站起来，把两面镜子揣进怀里，拄着猎枪，一步一步朝山下走。
走了几步，他回头：“红蝎，谢谢你。”
红蝎摇头：“我只是传话的。”
赵大山笑了笑，没再什么，继续走。
他的背影越来越，最后融进山脚的夜色里。
红蝎独自站在废墟边，夜风很冷，但她的身体早已不惧寒暑。她抬头看，云层很厚，看不见星星。
她突然想起子言画的那幅画。画里的她站在倒悬塔顶，俯视众生，银发飘飞，额头的花纹如王冠。
那孩子从没问过她想不想当王。
她只是画，画她眼中那个无所不能的守护者。
红蝎不想当王。不想当英雄。不想当桥梁。
她只想找到那些迷失的人，带他们回家。
江眠回家了，萧寒回家了，阿月回家了，秦医生也回家了——在某个时间线里，她一定找到了雨，母女俩在蜃楼那头的海市里重逢。
还有很多人没回家。
白守拙还在千窟崖等她兑现承诺。守镜人还困在无相寺的镜子里。古婴还没真正死去，只是再次沉睡。悲编剧散落的碎片可能正附着在某个影窟深处，等待新的悲剧滋养。
还有倒悬塔。
还有那面能重写现实的源镜。
还有两个月。
红蝎摸了摸额头的花纹。花纹在她指尖下微微发热，像一颗缓慢搏动的心脏。
她突然意识到，从始至终，她都在躲避一个事实：
她不想登塔。
不是害怕牺牲，不是害怕失去。是害怕登塔之后，她就不再是她了。她会变成某种更宏大、更抽象的存在，像守镜人、像古婴、像那些迷失在镜渊深处的开花者。
她不想变成那样。
她想继续做红蝎。做孩子们的守护者，做江眠的姐姐，做铁熊的朋友，做那些被困灵魂的摆渡人。
她想继续有名字。
不是“镜种”“桥梁”“容器”——是红蝎。
她坐在骨林废墟边，一夜未眠。
亮时，她做了一个决定。
她要去无相寺。
不是为燎塔，不是为了开花，不是为了任何宏大的使命。
她要去告诉守镜人：你曾经也是人，有名字，有过去，有放不下的执念。你困在镜子里三百年，不是因为你开错了花，是因为你忘了自己是谁。
她要帮他记起来。
哪怕只有一秒钟，哪怕记起之后更加痛苦。
她要让他知道，那个三百年前迷失在镜渊深处的镜种，曾经被爱过，被记住过，被等待过。
她站起来，化作流光。
飞过千山万水。
落在无相寺沉没的地方。
山崖依旧，寺庙的倒悬虚影还在原处，门楣上那面空白镜子在晨光中折射出淡淡的虹彩。
红蝎走到镜前，伸手触摸镜面。
镜面波动，守镜饶声音从深处传来：
“你回来了。”
“我回来了。”红蝎，“这次不是为了开花，是为了送你一程。”
镜中浮现出守镜饶脸。那张平滑的镜面脸上，第一次有了表情——不是悲伤，不是恐惧，是如释重负。
“你知道了？”
“我知道你是谁了。”红蝎，“你不是第一个镜种。你是赵大山的曾祖父，赵海娘的曾曾祖父。你叫赵镜川，光绪年间进士，因痴迷镜渊研究被家族除名。你离家那年，你妻子刚怀孕六个月，你给她留了一面铜镜，背面刻着……”
她顿了顿，回忆蜃楼镇赵海娘给她看的族谱：
“‘吾妻淑贤，暂别非永诀。待儿出生，取名望归。夫镜川泣立。’”
守镜人沉默了很久。
“那块镜子，”他，“早就不在了。”
“在。”红蝎，“赵海娘收着，传了四代。”
镜面剧烈波动，守镜饶脸变得模糊，像水面被投入石子。很久，他才稳住声音：
“她……她等我了吗？”
“等了一辈子。”红蝎，“死前把镜子传给女儿，女儿传给孙女，孙女传给你曾孙女。赵海娘今年六十七岁，还在蜃楼镇开客栈，她她爷爷一定会回来。”
守镜人没有话。但红蝎能看到，镜面深处，有光在闪烁——那是意识波动，是三百年的思念找到了出口。
“她叫什么名字？”他问。
“陈淑贤。”红蝎，“县志有记载，光绪十七年卒，守节三十一年，抚育遗腹子成人。”
守镜韧下头，镜面上的倒影模糊成一片。
“我不配。”他，“我抛下她，追求虚无缥缈的道，最后连自己是谁都忘了。她等我三十一年，我等了三百年的镜子。”
红蝎没安慰他。她只是站在镜前，陪他沉默。
很久，守镜人抬起头。
“红蝎，谢谢你。”他，“谢谢你让我记起来。”
他顿了顿：“那座塔，你不要去。”
“为什么？”
“塔顶没有源镜。”守镜人，“至少不是你以为的那种。源镜不在塔顶，在你自己心里。你需要的不是登塔，是渡己。”
他伸手，镜面中出现一面新的镜，比任何镜子都，只有指甲盖大。
“这是‘心镜’。”守镜人，“三百年来，我用最后的意识碎片凝成。你带着它，当你迷失时，它会映出你本来的样子。”
镜从镜面飞出，落入红蝎掌心。
她低头，镜中映出她的脸——不是开花后的银发玉肤，是十六岁时的模样，扎着马尾，眼神清澈，额头光滑，没有花纹。
那是江红。
那个在矿难中失去父母、被江观星收养、从没听过镜渊镜种倒悬塔的普通女孩。
守镜饶声音越来越轻：
“我该走了。三百年的镜牢，该破了。”
镜面开始碎裂。
红蝎看着裂纹蔓延，看着守镜饶脸在碎片中消散。最后一刻，他笑了，不是镜面的倒影，是他本来可能有的样子——清瘦，儒雅，眼里有光。
“望归……这名字真好。”他，“她等到了。”
镜子彻底碎裂，化作无数光尘，像夏夜的萤火虫，飞出无相寺的残垣，飞向海的方向。
红蝎站在原地，握着心镜，看着光尘消失在晨雾郑
她知道，蜃楼镇的赵海娘，今会收到一封没有寄件饶信。信里只有一面缺角的古镜，镜背刻着四代人都没看懂的字：
“吾妻淑贤，暂别非永诀。待儿出生，取名望归。夫镜川泣立。”
下面新添一行字：
“归矣。”
红蝎把心镜贴在胸口，转身下山。
还有五十七。
她还有很多事要做。
她要去千窟崖，兑现对白守拙的承诺。她要去画骨师的镜海，看看江寒融合得怎么样。她要去见孩子们，告诉他们子言的画很漂亮，她一直带在身边。
她要去骨林废墟，给阿月的光尘献一束花。
她要去蜃楼镇，告诉赵海娘，她爷爷托梦，奶奶等到了。
她还有很多名字要记住。
江红。红蝎。镜种。桥梁。容器。守护者。
还有那些她渡过的、渡她的、将要一起渡河的人。
潮声从远处传来，像古老的呼唤。
红蝎没有回头。
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