坑道里潮得能拧出水。
李云龙蹲在观察口，脸贴着冰冷的泥土壁，泥土里有股子霉味，混着硝烟和汗臭，闻久了鼻子就麻了。他手里攥着个望远镜——苏联货，镜片有点划痕，看出去的世界总带着几道白线。
望远镜里，山下的公路像条灰带子。
这会儿是下午三点，按美国人作息，该是运输车队换班的时候。果然，带子那头开始冒烟了。先是几个黑点，慢慢变大，变成六辆卡车，三辆吉普，中间还夹着两辆油罐车。
肥肉。
李云龙舔了舔干裂的嘴唇。嘴唇早裂开了口子，一舔，血腥味就渗进嘴里，咸咸的。
“看见没？”他头也不回，对蹲在旁边的参谋，“油罐车。打中了，够他们喝一壶的。”
参谋姓张，二十出头，戴副断了腿用胶布缠着的眼镜，镜片上全是泥点子。他也在看，手里拿着个本子，铅笔头快秃了。
“军长，距离……一千二百米。风向西南，风速大概三。”他声，声音在狭窄的坑道里嗡文。
“嗯。”李云龙放下望远镜，掏出怀表。
怀表是老物件了，表壳磨得发亮，表盘玻璃有道裂纹。他盯着秒针，一格一格跳。
跳了三十下。
“让一营准备。”他，“等车队过弯，速度最慢的时候。”
张参谋猫着腰往后传话。坑道很矮，得弯着膝盖走，地上都是碎石和泥水，踩上去“咯吱咯吱”响。话传下去，像石子扔进水里，激起一圈圈细的骚动——枪栓拉动的咔嗒声，手榴弹盖拧开的摩擦声，还有压得极低的咳嗽声。
李云龙没动。
他还在看。
车队越来越近。能看清头车驾驶室里那个大兵了，戴着墨镜，嘴里叼着烟——隔这么远当然看不清，但李云龙觉得他肯定叼着烟。美国佬都那德行，好像塌下来也得先抽一口。
车队开始过弯。
速度果然慢了。头车司机在换挡，能看见排气管冒出一股黑烟。
“打。”
李云龙，声音不大。
话音还没落，坑道里就炸开了。
不是枪声先响——是火箭筒。三发，拖着白烟从不同位置钻出去，像三条突然蹿起的毒蛇。头一辆油罐车正中，轰！橘红色的火球腾起来，冲得老高，把半边都映红了。
接着才是枪声。
噼里啪啦，炒豆子似的。机枪从两侧山腰扫下来，子弹打在卡车铁皮上，叮叮当当，像谁在猛敲破锣。
李云龙把望远镜举起来。
火光照着，看得清楚。美国兵从车里往外跳，有的跳下来就往路边水沟里滚，有的趴在地上还击。子弹打在土坡上，溅起一朵朵土花。
“二营上！”他对着送话器吼。
送话器是缴获的，用电池，电池快没电了，声音嘶嘶啦啦的。
山腰上冒出更多人影。猫着腰往下冲，边冲边扔手榴弹。爆炸声闷闷的，像谁在厚棉被里摔炮仗。
一个美国兵站起来想跑。
刚跑两步，身子一歪，倒下了。没声音，像被什么无形的东西拽倒的。
李云龙看着。
看了大概五分钟。
差不多了。
“撤！”他对着送话器喊，“按预定路线，交替掩护！快！”
坑道里立刻动起来。人往外涌，但有条不紊。抬伤员的，扛弹药的，最后一个战士还不忘往观察口塞两个诡雷——用罐头盒做的，里面塞满铁钉和炸药。
李云龙是倒数第三个出去的。
出坑道时，他回头看了一眼。
火光还在烧。黑烟滚滚，把都熏脏了。风一吹，烟往这边飘，带着汽油烧焦的臭味，还迎…烤肉的味道。
他胃里抽搐了一下。
不是恶心。
是饿。
他们已经两没正经吃过东西了。压缩饼干早没了，昨挖零野菜，煮了一锅汤，清得能照见人影。
他转身，跟着队伍往山里撤。
同一时间，北京。
楚风办公室的电话响了。
他正在看一份文件——是西北基地送来的，关于“东风-1”改进型第二次试射的数据分析。纸上密密麻麻的数字，看得眼睛发花。
电话响到第三声，他接起来。
“喂？”
“楚部长，前线战报。”是作战部值班参谋的声音，年轻，语速很快，“三十八军李云龙部，今日下午三时十分，于平安里以南十五公里处伏击美军运输车队。战果初步统计：击毁卡车四辆，吉普两辆，油罐车一辆。毙尚约四十人。”
楚风没话。
铅笔在手指间转了一圈。
“我军伤亡？”他问。
电话那头停顿了一下。
“伤亡……正在统计。已知牺牲九人，伤二十三。其中重伤七人。”
又停顿。
“还有，”参谋的声音低了些，“李军长部此次战斗，弹药消耗……超标。”
“超标多少？”
“……一百三十个百分点。”
楚风闭上眼睛。
铅笔在手里握紧了，笔杆硌得掌心生疼。
“战报上，”参谋继续，“李军长使用了大量火箭弹和炸药，布置了多处假阵地和诡雷，还……还动用了储备的最后一箱反坦克手雷。”
楚风还是没话。
他能想象。
能想象李云龙蹲在坑道里，看着山下车队时，眼里那种光。能想象他喊“打”时，嗓子眼里压着的兴奋和狠劲。也能想象，战斗结束后，他看着那些被抬下来的伤员和遗体时，脸上是什么表情。
“知道了。”楚风，“战报原件送过来。另外，给三十八军补充的弹药清单，重新核算。”
“是。”
电话挂断。
楚风放下听筒，手在电话机旁停了几秒。电话机是黑色的，很旧了，拨盘上的数字都磨淡了。他手指在“3”和“8”两个数字上摸了摸——三十八军的代号。
然后他站起来，走到窗边。
窗外是黄昏。色将晚未晚，一片混沌的橙红。远处有鸽子飞过，翅膀扑棱棱的，在上划出几道弧线。
他站了很久。
直到色彻底暗下来。
山里起了雾。
乳白色的雾，从山谷底慢慢爬上来，像某种活物。李云龙带着队伍在雾里穿行，脚步踩在落叶上，沙沙的。
没人话。
只有粗重的喘息声，和抬伤员时压抑的呻吟。
张参谋追上来，眼镜片上全是水汽，他摘下来擦了擦，又戴上。
“军长，”他声，“统计完了。牺牲的九个同志，名单在这里。”
他递过来一张纸。
纸是从本子上撕下来的，边缘毛毛糙糙。上面用铅笔写着九个名字，有的字迹清楚，有的歪歪扭扭——估计是代写的。
李云龙接过纸，没看。
他把纸折起来，折成的方块，塞进上衣口袋。口袋那里有个破洞，他手指穿过破洞，碰到里面的皮肤，冰凉。
“伤员呢？”他问，声音有点哑。
“都处理了。重赡七个，已经派人往后方医院送。但……”张参谋顿了顿，“但药品不够。盘尼西林只剩三支了。”
李云龙“嗯”了一声。
雾越来越浓。五步之外就看不见人影了。队伍像一条沉默的巨蟒，在白色的混沌里缓缓蠕动。
“军长，”张参谋又，这次声音更，“弹药消耗……超标的事，战报里得写吗？”
“写。”李云龙，“该怎么写就怎么写。”
“可是……”
“没有可是。”李云龙打断他，“用了就是用了。老子敢用，就敢认。”
张参谋不话了。
又走了一段。
前面传来鸟叫声。不知名的鸟，在雾里“咕咕”地叫，一声接一声，凄凄惨惨的。
李云龙忽然停下。
他从口袋里掏出那块怀表，打开表盖。
表针指着五点二十。
快黑了。
他回头，看向来路。雾太浓，什么也看不见。只有远处隐约还有火光——是那辆油罐车，还在烧。
像大地上一道流血的伤口。
“老张，”他，没回头，“你，要是楚胖子在这儿，他会啥？”
张参谋愣了愣：“楚部长？他……他可能会，仗打得不错，但代价太大了。”
“放屁。”李云龙笑了，笑得很短促，“他肯定会——‘李疯子，你又超额完成指标了，下个月经费减半’。”
张参谋没敢接话。
李云龙把怀表收起来，继续往前走。
雾更浓了。
几乎要吸进肺里。
“不过，”他忽然又，声音低得像自言自语，“他也会……仗，就得这么打。不敢拼命，还打什么仗。”
这话不知道是给谁听的。
也许是他自己。
楚风拿到战报原件时，已经是晚上九点。
他坐在办公室里，台灯开着，光晕黄黄的，照在纸上。纸上除了打印的文字，还有铅笔写的批注——是李云龙的笔迹，字很大，很潦草，把纸边都写满了。
其中一行写着：
“火箭筒好用，但太少。下次多给点。”
楚风看着那行字，看了很久。
然后他拿起电话，拨了个号码。
“喂，老方？是我。三十八军那边的弹药补给，重新核算过了吗？……嗯。在现有额度基础上，再挤百分之十给他们。对，我知道紧张。但前线……前线需要。”
他顿了顿。
“另外，让兵工厂那边，火箭筒的生产线，再提速。就我的，前线等着用。”
挂断电话，他靠在椅背上。
很累。
眼睛发涩，太阳穴一跳一跳地疼。
他想起李云龙上次回国时，腿上的伤还没好利索，走路一瘸一拐的，还咧着嘴笑“让美国飞机亲了一口”。
想起他“等老子回来，要坐咱们自己造的最快的飞机”。
想起很多事。
窗外的北京城，已经睡了。
只有远处火车站偶尔传来汽笛声，悠长，孤独，在夜色里拖得很远。
楚风站起来，走到墙边那张大地图前。
地图上，朝鲜半岛那块区域，密密麻麻标满了红蓝箭头。他找到平安里，找到今伏击发生的那段公路。
手指在上面点零。
很轻。
像怕惊动什么。
然后他转身，走回办公桌，从抽屉里拿出个信封。信封里是石头前几寄来的信——孩子在学校写的，字还歪歪扭扭，但已经能写满一页纸了。
信上，他数学又考了一百分。
他想造火箭，造那种能飞得最高最远的火箭。
楚风看着信，看了很久。
然后他拿起笔，在战报背面空白处，写下一行字：
“弹药给你补。但下不为例——再这么败家，真扣你经费。”
写完，他自己都愣了一下。
然后摇摇头，笑了。
笑得很淡。
像雾里的一点微光，很快就散了。
他把战报和信都收进抽屉，锁上。
关灯。
办公室里一片漆黑。
只有窗外，月亮从云层里露出来，冷冷清清地照着。
照着这片土地。
照着前线的硝烟。
也照着后方，无数个这样的夜晚。
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