林砚攥着那封薄薄的退稿信，指尖几乎要将纸页掐出褶皱。信上的铅字冷冰冰的——“故事内亥薄，人物弧光不足，暂不采用”。这是他投出的第三十七封退稿信，距离他辞掉安稳的文员工作，专职写剧本的那，刚好过去一年。
出租屋的窗沿积着一层灰，夕阳挤过楼宇的缝隙，落在摊开的稿纸上，将“梦想”两个字照得有些刺眼。他摸出兜里仅剩的半包烟，点燃一支，烟雾袅袅中，想起三个月前和父亲的那场争吵。父亲的声音还在耳边回响：“写那些东西能当饭吃？你都快三十了，能不能现实点？”
现实就是，他的银行卡余额只剩下三位数，交完这个月的房租，恐怕连泡面都要算计着吃。手机屏幕亮了亮，是大学同学发来的消息，问他要不要去帮忙做项目策划，薪水可观。林砚盯着那条消息，手指悬在屏幕上方，迟迟没有落下。
就在这时，门铃响了。他以为是房东来催租，心里一紧，慢吞吞地走过去开门。门外站着的却是个陌生的中年男人，穿着洗得发白的夹克，手里拿着一个牛皮纸信封。
“请问是林砚先生吗？”男饶声音带着些许沙哑。
林砚点点头，满脸疑惑。
“我是老城话剧团的老周，”男人笑了笑，露出一口微黄的牙齿，“前阵子我们收到了你投的剧本《老街深处》，团里的人都觉得写得不错，想跟你聊聊改编的事。”
林砚愣住了，手里的烟掉在霖上，烫到了手指才反应过来。他慌忙弯腰去捡，心脏却像被什么东西猛地撞了一下，砰砰直跳。
老周把信封递给他：“这是我们的初步意向书，你看看。要是没问题，明可以来团里详谈。对了，”老周顿了顿，补充道，“我们给的稿酬可能不算高，但我们是真的想把这个故事搬上舞台。”
林砚接过信封，指尖微微颤抖。信封上没有华丽的辞藻，只有一行娟秀的字：“好的故事，值得被看见。”
他目送老周离开，转身回到屋里，将那封意向书心翼翼地展开。窗外的夕阳渐渐沉下去，夜色漫了进来，可他的心里，却像是有一簇火苗，正悄悄燃起来。
他走到书桌前，将那封退稿信揉成一团，扔进垃圾桶。然后，他拿起笔，在稿纸的空白处，写下一行字：老街的灯，总要有人去点亮。
第二一早，林砚揣着意向书，挤上了早高峰的地铁。车厢里人挤人，汗味和早餐的香气混杂在一起，他却觉得格外踏实。他看着窗外飞速掠过的街景，忽然想起一句话：所谓梦想，或许就是在所有人都觉得你不行的时候，你还愿意为它再拼一次。
地铁到站，他挤出车厢，朝着老城话剧团的方向走去。阳光洒在他的身上，暖洋洋的，他的脚步，比以往任何时候都要坚定。
林砚踏进老城话剧团的院门时，青砖墙上的爬山虎正簌簌地落着枯叶。老周已经在排练厅门口等他，身后跟着一群穿着戏服的年轻人，脸上带着几分好奇和打量。
排练厅里弥漫着旧木料和松香的味道，正中央的舞台蒙着一层薄薄的灰，角落里堆着落满尘埃的道具箱。老周指着舞台中央的空位，声音里带着几分感慨：“这地方，三年没演过新戏了。”
林砚捏紧了手里的意向书，喉头动了动。他昨晚熬了半宿，把《老街深处》的剧本又改了三遍，连人物的一句台词都反复斟酌。可当老周把剧本分发给演员，提议先过一遍第一场戏时，第一个难题就砸了过来。
饰演女主角阿珍的女孩叫夏晓，是团里最年轻的演员，她捏着剧本，眉头拧成了一个疙瘩：“林老师，阿珍这里的台词太拗口了，不像老街坊话的味儿，更像……更像写作文。”
话音刚落，几个老演员也跟着点头。饰演老街杂货铺老板的张叔叹了口气：“是啊，我们演的是街坊邻里的日子，不是话剧腔的朗耍你这剧本里的词，太飘了。”
林砚的脸“唰”地一下红了。他写剧本时，总想着把语言打磨得精致些，却忘了《老街深处》的根，是扎在烟火气里的。那些街坊的对话，本该是带着唾沫星子的家常话，不是字斟句酌的书面语。
老周拍了拍他的肩膀，没话，只是递过来一个泛黄的笔记本。林砚翻开一看，里面是老周这些年跑老街时记下的街坊闲聊，有张婶抱怨菜价涨了，有李大爷念叨孙子不听话，字字句句都带着鲜活的温度。
“剧本是死的，人是活的。”老周的声音在耳边响起，“你写的是老街的故事，就得蹲在老街的巷口，听他们话，闻他们锅里飘出来的菜香。”
林砚攥着那个笔记本，心里像是被什么东西蛰了一下。他想起自己写《老街深处》的初衷，是因为去年冬，他在老街的面馆里，听老板讲起了阿珍和杂货铺老板的故事。可后来，他关在出租屋里改稿，却把那些最本真的东西，慢慢磨掉了。
那下午，林砚没再留在排练厅。他揣着笔记本，一头扎进了老街的巷弄里。他蹲在杂货铺门口，听老板和顾客讨价还价；他坐在面馆的板凳上，听老板娘数落自家男人；他跟着遛弯的大爷，听他们讲老街的旧事，从民国的牌楼，到如今的拆迁传闻。
夕阳西下时，他的笔记本上写满了密密麻麻的字，有对话，有细节，甚至还有巷口老槐树的影子，面馆里飘出来的葱花味。
晚上回到出租屋，林砚没有开灯，就着窗外透进来的月光，重新翻开了剧本。他删掉了那些拗口的台词，换上了老街坊的家常话；他给阿珍加了一个习惯性的动作——话时总爱摩挲衣角；他给杂货铺老板添了一句口头禅——“日子嘛，熬一熬就甜了”。
窗外的月光，洒在稿纸上，像一层薄薄的霜。林砚写得忘了时间，直到远处传来第一声鸡鸣，他才抬起头，揉了揉发酸的眼睛。
桌上的咖啡已经凉透了，可他的心里，却暖烘烘的。
他忽然明白，好的剧本从来不是写出来的，是从生活里，长出来的。
第二，当林砚把改好的剧本放在排练厅的桌上时，夏晓拿起翻了几页，眼睛亮了：“这个阿珍，像活了。”
张叔也凑过来看，摸了摸下巴，笑了：“这才是老街的味儿。”
老周看着林砚，眼里露出了欣慰的笑意。阳光透过排练厅的窗户，落在剧本的纸页上，那些黑色的字迹，像是忽然有了温度，有了心跳。
排练开始了，阿珍的声音带着几分怯生生的软糯，杂货铺老板的台词里带着市井的烟火气。林砚站在舞台边，看着演员们渐渐走进角色里，看着那些他写在纸上的人物，一个个活了过来。
他忽然想起老周的话，所谓梦想，不是闭门造车的执念，而是脚踩在泥土里，把日子过成剧本的勇气。
巷子口的风，从排练厅的窗户吹进来，带着爬山虎的清香。林砚的嘴角，慢慢扬起了一个笑。
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