林砚攥着那页被揉得发皱的剧本大纲，指尖的温度几乎要把纸页熨出焦痕。深秋的风从出租屋的破窗缝里钻进来，卷着楼下早点摊的油烟味，糊了他满脸的凉。桌上的泡面早就坨成一团，他却浑然不觉，目光死死钉在“第三幕转折”那行字上，像要把纸看穿，找出一条生路。
三前，他揣着这份改了十七遍的大纲，敲开了星光影业的大门。接待他的制片助理扫了两眼，嘴角扯出一抹轻慢的笑：“林啊，不是我你，你这故事太‘飘’了。梦想？现在观众不爱看这个，要流量，要狗血，要撕心裂肺的爱恨情仇。”
那笑容像一根针，刺破了他揣在怀里的一腔热望。他走出写字楼时，空正飘着细雨，冰凉的雨丝打在脸上，和眼眶里的热流混在一起，分不出是雨还是泪。他在雨里站了很久，看着街上车水马龙，霓虹闪烁，那些光怪陆离的灯火，像一个个嘲讽的鬼脸。
回到出租屋，他把自己摔在床上，盯着花板上剥落的墙皮，忽然就想起了老家的戏台。时候，爷爷总抱着他坐在台下，看那些穿着戏服的人咿咿呀呀地唱，唱才子佳人，唱忠臣良将，唱那些在尘埃里也能开出花的梦想。爷爷：“砚儿，戏里的故事是假的，但戏里的情是真的。人活着，总得有一点不撞南墙不回头的执念。”
那时的他似懂非懂，只觉得戏台的灯光亮得晃眼。如今想来，那些灯光，竟成了黑夜里唯一照进他心里的光。
他猛地从床上坐起来，抓起笔，在大纲的空白处写下一行字：梦想从不是飘在上的云，是埋在砚底的星火，只要吹一口气，就能燎原。
窗外的风更急了，卷起几片枯黄的落叶，拍打着窗玻璃。他却觉得心里的那团火，烧得更旺了些。他翻开新的稿纸，笔尖落下，沙沙作响。这一次，他不再刻意讨好谁，不再想着什么流量密码。他要写的，是自己的故事，是那个在城戏台下长大的少年，带着一腔孤勇，闯进大城市的洪流里，撞得头破血流，却依然不肯低头的故事。
夜渐渐深了，出租屋里的灯光，在沉沉的夜色里，像一颗倔强的星。
笔尖在稿纸上划过的沙沙声，成了这方出租屋里唯一的回响。林砚写得入了神，连窗外的月亮爬过中，把清辉洒在他凌乱的书桌上都未曾察觉。
他删去了原本刻意堆砌的狗血桥段，那些为了迎合市场硬加的误会与撕扯，被他替换成了城戏台上的光影，替换成了爷爷沙哑的唱腔，替换成了自己揣着剧本在雨里奔走的狼狈与倔强。故事里的主角，不再是悬浮的追梦符号，而是成了他自己，成了无数个在城市角落里咬牙坚持的平凡人。
快亮时，他终于写完了最后一行字。窗外的际线泛起鱼肚白，晨雾裹着微凉的风钻进来，吹得他打了个寒颤。他揉了揉酸涩的眼睛，把改好的剧本仔仔细细地装订起来，封面上，他写下了四个字——《砚底星火》。
他没有再急着去找那些大影业公司。他想起前几在剧本交流群里看到的消息，一个民间的剧场正在征集原创剧本，是不计流量，只看诚意。抱着试一试的心态，他把剧本发了过去，连联系方式都差点忘填。
日子照旧过着，他白在便利店打工，晚上趴在桌上改剧本、写随笔，偶尔抬头看看窗外的星空，心里那点星火，始终亮着。
直到一周后的一个午后，他正给顾客递着泡面，手机突然“叮”地响了一声。
是一条陌生号码发来的短信：“林砚先生您好，您的剧本《砚底星火》我们读了，很感动。我们想和你......”
后面的字，他已经看不清了。阳光透过便利店的玻璃窗，落在他的手背上，暖融融的，像极了时候爷爷抱着他看戏时，晒在身上的那片阳光。他攥着手机，指尖微微发颤，眼眶里的热意翻涌上来，却笑着笑着，落下泪来。
便利店的广播里，正放着一首老歌，歌词里唱着：“平凡的我们，也有梦......”
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