很快，到了二十四日午时正刻，此时的日头，毒。
没有云，是那种被洗过的、发白的蓝，像一块烧过火的瓷，白得晃眼，白得空虚。
日头挂在正当中，明晃晃的，把光毫无遮拦地泼下来，泼在沙河驿镇的土墙上，泼在石桥上，泼在隘口两边的山上，泼在这片死寂的河谷地里。
光里有热气，蒸腾着，扭曲着，把远处沙河驿镇的屋顶、树梢、旗杆，都蒸得晃悠悠的，像水里的倒影。
任继荣站在南山半腰那块突出的岩石上。
岩石是青灰色的花岗岩，被日头晒得发烫，隔着靴子底都能感觉到那股热气，一股一股地往上涌，涌到腿，涌到膝盖，涌到大腿根。
他穿着甲，棉甲，外面是深蓝色的布面，早就被汗浸透了，贴在身上，又湿又黏，像第二层皮。甲胄被日头晒着，铁环有些热得烙人，可他没动，就那么站着，像钉在岩石上。
他眯着眼，看东边。
东边是来路，是沙河驿镇的方向。官道从镇子里穿出来，像一条灰黄色的带子，弯弯曲曲，爬过一片缓坡，爬过几处田埂，最后消失在远处的丘陵后面。
丘陵不高，是土山，长着稀稀疏疏的树，在蒸腾的热气里，像一群蹲着的、模糊的鬼影。
没有动静。
只有风，热风，从东边吹来，带着沙土地被晒热的土腥味。
风吹过隘口，吹过两边山头，吹过任继荣汗湿的脸，带着热气，带着土腥，带着焦糊，钻进鼻子里，钻进肺里，钻进骨头缝里。
任继荣没动。
他右手按在刀柄上。刀是雁翎刀，刀柄缠着浸透汗血的牛皮，握在手里，滑腻腻的，得用布条缠着，才握得稳。他左手垂在身侧，手指无意识地收拢，又张开，收拢，又张开，像在数什么，又像在等什么。
他在等。
等那声，等那阵，等那片——铁蹄踏地的声音。
他知道会来。一定来。从斥候报信到现在，一个多时辰了。鞑子全是骑兵，一人双马，跑得快。从沙河驿东侧二十里到这隘口，一个多时辰，够了。
他算得很准。打了四十七次埋伏仗，没一次算错过。
可这次，他等得有点久。
日头又往西挪了一指宽。岩石更烫了，热气从脚底往上窜，窜到腰间，窜到胸口，窜到喉咙，像有只手掐着脖子，越掐越紧。汗从额头上冒出来，顺着眉骨往下淌，淌进眼睛里，蜇。他抬手抹了把，手上全是汗，湿的，咸的。
他身后，山头，山腰，山脚，五千人，也在等。
弓弩手藏在树后，石头后，灌木丛后。
弓已上弦，弩已张机，箭在弦上，可手心里全是汗，滑腻腻的，得在裤腿上蹭一下，才能握稳。眼睛死死盯着山下官道，盯着东边来路，盯得眼睛发酸，发胀，可不敢眨，怕一眨眼，鞑子就冲过去了。
滚石手站在石头堆旁。石头是刚从山上搬下来的，大的有磨盘大，的也有人头大，堆成山，在日头下泛着青灰色的光。
手按在石头上，石头烫，可手心更烫，是汗，是血，是那股憋了太久、快要炸开的气。等着，等着那声令下，就把石头推下去，推下去，砸死那些狗鞑子。
刀牌手守在隘口两头。墙垒好了，虽然简陋，可够厚，够高。人贴在墙后，刀出鞘，盾在前，眼睛从墙缝里往外看，看着东边，看着来路，看着那片被热气蒸得晃悠悠的丘陵。
人人胸口在跳，跳得厉害，像揣了只兔子，蹦，蹦，蹦，撞得肋骨疼。可没人动，都在等，等鞑子来，等那场逃不掉的死战。
任继荣也在等。
他等得最久，也等得最静。
像老猎手等猎物，像渔夫等潮汛，像赌徒等最后那张牌。不急，不躁，不慌。只是等，静静地等，等那该来的，来。
然后，来了。
先是感觉。
不是声音，是感觉。脚下那块岩石，微微地，颤了一下。
很轻，像心跳，像脉搏，像有什么巨大的东西，在很远的地方，翻了个身，蹬了下腿，震得地面发抖。
任继荣身子一僵。
他低头，看脚下。岩石是实的，可确实在颤，很细微，可确实在颤。颤了一下，停了。过了三息，又颤一下。这回更明显，岩石表面那些细的沙粒，被震得跳起来，跳一下，落回去。
他抬头，看东边。
东边，那片丘陵后面，还是没动静。可边，有尘。
是尘土，黄褐色的，被什么东西卷起来，卷到半空，像一团黄色的云，慢慢地，慢慢地，从丘陵后面漫上来，漫过丘陵的脊线，漫过树梢，漫过空，越漫越高，越漫越大。
接着，是声音。
很闷，很低，像远的滚雷，贴着地皮滚过来。起初很远，听不清，只能感觉到那种震动，从脚底板传上来，传到腿，传到膝盖，传到全身。
然后近了，能听出是蹄声——成千上万只马蹄，踏在地上，踏出那种沉闷的、厚重的、像战鼓一样的轰响。
轰，轰，轰。
一声，一声，越来越近，越来越响。
任继荣握紧炼。
他身后，五千人，也都握紧了兵器。
弓弩手把箭搭上弦，手指扣住弓弦，扣得指节发白。滚石手身子前倾，手按在石头上，随时准备推。刀牌手屏住呼吸，眼睛瞪得滚圆，从墙缝里死死盯着东边。
来了。
丘陵后面，官道的尽头，那片黄色的尘云里，冒出了一点黑。
然后，是两点，三点，十点，百点，千点，万点……
是骑兵。
乌压压的，像一片黑色的潮水，从丘陵后面涌出来，涌上官道，涌过田野，涌过一切阻碍，朝着隘口，涌来。
马是黑的，红的，花的，白的。
人在马上，穿着甲，白的甲，红的甲，在日头下闪着冷森森的光。刀在手，枪在握，旗在飘——是白旗，镶白旗，正白旗，在风里猎猎狂舞，像一片送葬的幡。
人很多，多到看不清个数。官道上挤满了，官道两边的开阔地上也挤满了。马挨着马，人挨着人，像一片移动的铁墙，一片会杀饶铁墙，朝着隘口，压过来。
蹄声如雷，震得地动山摇。
尘云蔽日，遮得地变色。
任继荣看着，看着那片黑色的潮水，看着那片会移动的铁墙，看着那些白甲红缨的骑兵，看着那些在风里狂舞的、像招魂幡一样的白旗。
他心里，忽然静了。
刚才那股燥，那股热，那股憋得快要炸开的气，忽然就散了，没了。像沸水浇进雪里，“滋啦”一声，只剩下一片白汽，一片空。
他握刀的手，不抖了。
他盯着那片潮水，盯着那片铁墙，盯得仔细，盯得冷静，像匠人看木料，像棋手看棋盘，像赌徒看对手的底牌。
他在看，在看鞑子的阵型，在看鞑子的速度，在看鞑子有没有停。
没有停。
那片黑色的潮水，那片移动的铁墙，没有停。没有减速，没有犹豫，没有侦查，没有试探。就那样，全速，朝着隘口，冲过来。
像一群饿疯聊狼，看见猎物，不管不顾，直扑过来。
像一把烧红的刀子，要捅穿一切阻碍，直插心脏。
任继荣看着，嘴角，缓缓地，扯起一个弧度。
不是笑，是那种猎人看见猎物进套、赌徒看见对手梭哈、棋手看见对手落子时，那种冰冷的、残酷的、一切尽在掌握的笑。
他知道，成了。
鞑子急了。追得急，杀得急，要一口吞了闯王，要一举定乾坤。所以，他们不会停，不会查，不会想这隘口有没有埋伏，这山头有没有人。
他们会直冲进来，像一群瞎了眼的野猪，冲进他布好的陷阱，冲进他设好的死地。
任继荣缓缓抬起左手。
左手握拳，举过头顶。
随着传令兵悄悄传递消息——身后，五千人，开动。
弓弩手把弓弦拉满，箭尖对准山下。滚石手身子前倾，手按在石头上，青筋暴起。刀牌手握紧炼，屏住了呼吸。
所有人，都在等。
等那拳头落下。
等那一声——“杀。”
任继荣没喊。
他在等。
等鞑子进谷，等前军过去，等中军进来一半。
他在数。
在心里数，数马蹄声，数旗号，数那些白甲红缨的骑兵，一个个冲进隘口，冲进这道三十丈宽、三百步长的鬼门关。
一个，十个，百个，千个。
官道上，挤满了。马挨着马，人挨着人，挤得水泄不通。马在嘶，人在吼，旗在飘。蹄声在狭窄的隘口里撞来撞去，撞出震耳欲聋的回响，像一万面战鼓同时在耳边擂。
任继荣数着，数到一万，两万……
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