沈星辞闭了闭眼。
所有线索串联起来了。
那个在图书馆偶遇的，总是安静坐在角落的漂亮少年。
那个偶尔在放学路上、菜市场里瞥见的，穿着昂贵但低调的身影。
那个在他最狼狈时，可能就在某个角落静静看着的旁观者。
原来那不是错觉。
原来真的有一个人，在漫长的两年里，像观察稀世珍宝一样，观察着他的一举一动，收集着他的生活碎片，甚至在他不知情的情况下，将他搬上了画布。
这种感觉很复杂。
有被窥视的寒意，有被如此长久关注的震动，还有一种被珍视到病态程度的悸动。
“为什么？”沈星辞问，“为什么是我？”
苏清瑞抬起头看着他，他打字，动作很慢，每一个字都像经过深思熟虑。
【因为你像光。】
【我的世界里，太安静，太黑了。】
【你是唯一能让我感觉到……我还活着的人。】
沈星辞的心脏，被这短短几句话，狠狠撞了一下。
他忽然明白了。
明白了苏清瑞那种近乎宗教崇拜般的痴迷，那种不计代价的付出，那种心翼翼又偏执疯狂的占有欲。
对于苏清瑞而言，他不是一个人，而是一个符号，一个象征，一个将他从无声黑暗里打捞出来的浮木，一个证明他尚且“存在”的坐标。
这种关系，从一开始就是不平等的，不健康的，甚至扭曲的。
但沈星辞，偏偏就被这种扭曲，深深吸引了。
因为在他内心，何尝不是一片寂静的荒原？
奶奶和乐乐是他的牵挂，是他的责任，是他的软肋，是他必须守护的光。
但除了守护，他自己呢？
他的欲望，他的黑暗，他的不堪，他的疯狂，又能向谁展示？谁能理解？谁能接纳？
苏清瑞可以。
苏清瑞不仅理解，不仅接纳，甚至将他那些污泥里的挣扎，都美化成了画布上孤独而美丽的光晕。
这种无条件的、病态的“看见”，对沈星辞而言，是比一千万、三千万，更致命的诱惑。
他向前走了一步，靠近苏清瑞。
苏清瑞没有后退，只是仰头看着他，眼神清澈，却隐隐有什么东西在深处燃烧。
沈星辞伸出手，指尖轻轻碰触画布上自己的侧脸。
油彩的质感粗糙，但画面却异常细腻。
“画得很好。”他低声，“比我本人……好得多。”
苏清瑞用力摇头，打字：【不。你比画好看。画是死的，你是活的。】
沈星辞转过头，看向苏清瑞。
两人之间的距离很近，近到能看清对方瞳孔中自己的倒影。
“清瑞，”沈星辞的声音很轻，“你知道，我是什么样的人吗？”
苏清瑞点头，又摇头。
【我知道你经历过什么。】他打字。
【但我不在乎。在我眼里，你就是你。是那个在图书馆安静看书的你，是那个在路边喂流浪猫的你，是那个在酒吧调酒的你，是那个照顾奶奶的你……】
他顿了顿，指尖用力，【所有的你，我都想要。】
沈星辞的呼吸微微一滞。
“哪怕……我是个杀人犯？”他问，声音平静，眼神却紧紧盯着苏清瑞的反应。
苏清瑞没有任何惊讶或恐惧。
他只是静静地看着沈星辞，坚定地摇了摇头。
他打字，每一个字都像敲在沈星辞的心上。
【你不是杀人犯。】
【你是保护者。】
【如果换做是我，我也会做同样的事。】
【甚至……我会做得更早。】
沈星辞的瞳孔再次收缩。
他看到了。
在苏清瑞那双清澈的眼睛深处，不是真，不是无知，而是某种与他相似的冰冷的为达目的可以不择手段的黑暗。
这个认知，像一把钥匙，终于打开了他内心最后一道锁。
他忽然笑了，一个带着点释然的笑容。
“清瑞，”他，“你真是个疯子。”
苏清瑞看着他脸上的笑容，愣住了。
这是沈星辞第一次在他面前露出这样的笑容。
干净，真实，没有伪装，没有距离。
好看得让他移不开眼。
他下意识地点头，打字：【嗯。为你疯的。】
沈星辞的笑意更深了。
他伸出手，这一次，不是碰触画布，而是轻轻捧住了苏清瑞的脸。
掌心感受到细腻温热的皮肤，和对方因为惊讶而微微睁大的眼睛。
“巧了，”沈星辞低头，凑近苏清瑞的耳边，用只有两人能听到的气音，“我也快为你疯了。”
苏清瑞的呼吸彻底乱了。
他手里的平板“啪”地掉在地毯上，发出一声闷响。
但他顾不上捡。
他的全部注意力，都集中在沈星辞捧着他脸的手上，集中在耳畔那灼热的气息上，集中在沈星辞那句低语上。
“想继续画吗？”沈星辞问，拇指轻轻摩挲着苏清瑞的脸颊，“我当你的模特。”
苏清瑞用力点头，眼神亮得惊人。
沈星辞松开手，退后一步，在窗边的躺椅上坐下。
阳光透过落地窗洒在他身上，给他周身镀上一层柔和的金边。
“画吧。”他调整了一个放松的姿势，看向苏清瑞，“我就在这里。”
苏清瑞捡起平板，快速打字：【就这样？不用摆姿势？】
“就这样。”沈星辞，“画你眼中的我。真实的，不完美的，全部的我。”
苏清瑞看着他，看了很久，然后，重重地点头。
他走到画架前，拿起调色板和画笔，目光在沈星辞和画布之间来回移动。
画笔落下，油彩在画布上晕开。
房间里很安静，只有画笔摩擦画布的沙沙声，和两人平稳的呼吸声。
沈星辞靠在躺椅上，目光落在窗外庭院里。
阳光很好，枯山水石砾泛着湿润的光泽，池塘水面平静如镜。
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