林川的膝盖砸在宣誓台上，发出一声闷响，像是快递箱从六楼摔到底层水泥地。那声音不尖锐，却沉得入骨，震得台面微颤，连带着他指节发白的手也跟着抖了半瞬。他低着头，手指还攥着那支渗黑液的笔，黏稠的墨汁顺着笔杆滑到虎口，像某种活物在缓慢爬行，冰冷、滑腻，仿佛有意识地往皮肉里钻。指尖发麻，不是因为恐惧——他知道恐惧早该来了，可它被压住了，死死摁在胸腔深处，化作一股铁锈味在喉咙里翻涌，几乎要呛出来。
是绷得太久。肌肉像拉满的弓弦，一松就会断。
他的呼吸极轻，几乎与空气同步，仿佛稍重一点就会惊动什么。他知道那群“它”们还在盯着，那些站在环形高台边缘、面孔如镜面般光滑无纹的存在。它们没有眨眼，但瞳孔却在以毫秒级的频率同步收缩，像一排精密仪器在扫描漏洞，每一寸皮肤、每一次心跳、每一下喉结的滚动都在被解析。刚才那句“我想笑”，像根针扎进系统里，可没见血。它们只是卡了一下，就像老电脑弹出错误提示，重启就校
不能等重启。
他肩膀抖得更厉害了，像是真的撑不住了，喉咙里挤出一点抽气声，像是哭到一半被噎住：“让我……带他们回去想想，一，就一……我保证带他们回来签。”声音压得极低，带着点发颤的鼻音，活像个被逼到绝路的社畜，对着KpI报表磕头求宽限。他这话时，舌尖抵住上颚，控制着每一个音节的起伏——不能太顺，也不能太破，要刚好落在“绝望”和“服从”之间的灰色地带。心里却冷笑：你们真当我是来谈条件的？老子是来拖时间的，一秒都别想少算。
高台上的镜面脸没动，但那股贴着耳道往里钻的“滋——”声突然降流，像是电流不稳，又像老旧收音机换了频道。围圈的“它”们手指微抽，关节“咔哒”轻响，像是机械臂在重新校准扭矩。同步率正在修复。林川眼角余光扫过去，0.3秒延迟还在，但窗口在收窄。再不动，地下那枚扰频弹一炸，场面就得变成非计划突围——他可不想拿队友的命去赌三十七秒的混乱。那不是突围，那是集体送葬。
他缓缓抬头，动作迟钝，像脖子生了锈，每一块肌肉都在对抗惯性，仿佛脑袋重若千钧。视线掠过包围圈，在右侧第三个政府队队员脸上停了一瞬。那人戴着战术面罩，只露出一双眼睛。林川眨了下左眼——预设暗号。对方瞳孔缩了一下，立刻低头，嗓子里滚出一句低吼：“我们走！”
这声吼来得突兀，但够狠，带着火药味，像是从肺腑里炸出来的，连他自己都吓了一跳。其他队员反应过来，没人多问，转身就撤，步伐整齐得像排练过无数次——其实演练过七次，失败五次，死过三人。林川还跪着，被人从后面拽了一把，才踉跄站起。他故意腿软，扶了下台子，喘着气：“别急……我……我跟上。”话间，他左手悄悄抹过台沿，将一块剥落的银灰碎屑藏进袖口内衬——那是倒影世界与现实交界处的残留物，能用来反向追踪坐标。指尖触到那东西的一瞬，有种诡异的温热感，像摸到了刚死不久的蛇皮。
没人拦。
不是不想拦，是那一嗓子加集体撤离的势能，让“它”们没法单独出手。规则怪谈最怕群体行为失控，尤其是这种看似服从、实则脱控的节奏差。林川心里冷笑：你们定规矩，老子就给你们演一场“合规撤离”。他迈出第一步时，脚底传来异样触感，仿佛踩进了刚融化的蜡层。低头看去，地面已不再是坚硬水泥，而是一层流动的银灰胶质，厚得能吞下半截鞋帮，每走一步都留下浅浅的凹痕，几秒后又缓缓愈合，像某种活着的皮肤。
队伍穿过铁门，脚底踩的地面已经不像水泥，厚了一层银灰胶质，每一步都像踩在刚凝固的沥青上，黏脚。风从背后吹，锈味混着甜腥，比进来时浓了三倍。他知道，这是倒影世界的物理干涉在加强，越往外，现实锚点越弱。空气中开始浮现出细的光斑，像是静电吸附的尘埃，却又在移动，沿着人体轮廓游走，仿佛在记录体温、心跳、脑波频率。他忍不住在心里吐槽：现在连呼吸都要收费了吗？下一步是不是得交“存在税”？
刚踏出铁门五米，金属混响从空中砸下来：“林川，你只有二十四时。逾时不归，协议作废，全员净化。”
声音不带情绪，可字字往骨头缝里钻。林川一个趔趄，手撑住三轮车框，喘得更凶：“明白……我们……回去准备。”他抬头看了眼车座底下——微型记录芯片还在，缝线夹层没破。安全。他顺势摸了摸右臂条形码纹身，皮肤下传来一丝温热，那是生物识别信号尚未失效的证明。指尖触到那纹身的瞬间，脑子里闪过三年前第一次签署协议的画面：那时他还以为自己是在拯救城市，现在才知道，自己不过是数据流里的一个缓存包。
他翻身上车，引擎一拧，老旧电机“嗡”地响起来，像是哮喘病人深呼吸。旁边的队员低声问：“真就这么走了？”语气里压着不甘，还有点颤抖的怒意。
“不然呢？”林川握紧车把，指节发白，“你想现在冲回去签那个鬼契？让黑液爬进脑子，改写记忆？咱们现在进去，就是给它们送数据包，还是压缩过的。”他完，目光扫过后视镜，镜中映出的不只是自己的脸——有那么一瞬间，队友们的倒影慢了半拍，像是滞后播放的画面。他眼皮跳了跳，没话。心里却骂了一句：操，连影子都不肯同步了，这地方连“自我”都能克隆。
队伍沿原路撤，三轮车带头，其他队员紧随。银灰色胶质层逐渐变薄，脚底阻力减，空气里的“滋——”声也开始退潮。林川没回头，但他知道，那片死寂的厂区里，一定有无数双眼睛正盯着他们的背影，计算着二十四时的倒计时。或许已经有新的镜像正在生成，准备嵌入城市网络，监视他们的每一步行动。他甚至能想象出那种画面：某个写字楼的玻璃幕墙突然扭曲，映出他的脸，然后那张脸眨了眨眼——而他自己根本没动。
直到驶出F-9区边界，城市轮廓重新出现在灰蒙际线下，路灯的光晕开始模糊可见，他才稍稍松了半口气。可右臂条形码纹身突然一烫，像被蚊子叮了一口。他心头一紧——金手指要激活了？可没听见脑海提示音。是心跳快了。刚才那一嗓子、那一撤，肾上腺素拉满，身体本能想反抗，可他压住了。
不能反。
反了就是输。
他低头看了眼仪表盘，指针稳在正常区间。三轮车驶入城市边缘隧道，头顶灯光一盏接一盏亮起，像是从深水往上浮，终于看见光。隧道内壁刷着反光漆，照得人影清晰，没有滞后，没有模糊。现实规则回来了。他轻轻吐出一口气，像是把肺里的腐气全挤了出来。
后座传来一声闷响，是队员踹了下护栏：“就这么认怂？我们明明能拼一把！”
林川没回头，声音压得平：“拼？拿什么拼？他们不是人，是镜子，照不出真心的东西。你现在冲上去，就是送死，还搭上整个队。”他顿了顿，车速没减，“你以为我刚才在台上发抖是装的？我是真怕。怕一冲动，咱们全栽在里面。我怕的不是死，是死之前，记忆被一点点吃掉，最后连‘我是谁’都想不起来。”
“可你不是了，它们有延迟？有破绽？”
“有破绽，不代表能打穿。”林川冷笑，“你见过苍蝇拍吗？苍蝇发现拍子要落下来，提前0.3秒飞走，就能活。可要是它以为自己能撞碎拍子，往上冲——啪，还是死。我们现在就是那只苍蝇，别把自己当战斗机。”
隧道尽头的光越来越亮，车队即将驶出。
前方一名队员突然回头：“它们会不会追？”
“不会。”林川摇头，“镜主要的是‘服从’，不是‘杀戮’。我们按流程退出，没撕协议，它没必要破局。它现在要的是仪式感，是看着我们低头回去，乖乖签字。它享受这个过程，比结果更享受。就跟猫玩老鼠一样，咬死之前，总得先玩够。”
“所以你是将计就计？”
“不。”林川终于侧了下头，嘴角扯了下，“是看明白了。今不是认输，是看清了——时机未到。我们要活到能赢的那。活着，才是对它们最大的挑衅。”
话音落，车队冲出隧道，城市灯火扑面而来。远处高楼幕墙反射着夕阳，一片金红，像是烧着了。林川眯了下眼，右手仍按在油门上，没松。他能感觉到城市的温度正在回归，空气中不再有那种粘稠的压迫感，风也有了方向。可他知道，这只是表象。这座城市早已被渗透，每一盏灯、每一块玻璃、每一个摄像头，都可能是它们的眼睛。
他还活着。
团队还完整。
任务没断。
这就够了。
三轮车驶过立交桥底，桥墩阴影处站着几个穿制服的人，举着对讲机在等。是接应组。林川减速，车轮碾过一道裂缝，发出“咯噔”一声。他抬头看了眼前方基地的大门轮廓，没话，只是抬手，做了个“继续前进”的手势。动作干脆，像切开一条看不见的线。
车队绕过桥墩，继续向前。一名队员低声问：“接下来干嘛？”
林川盯着前方，声音低沉：“回基地。关灯。所有人，闭眼十分钟。谁也别话。”
“为啥？”
“因为现在，”他缓缓吐出一口气，闭上眼，任由黑暗覆盖视野，“咱们得让心跳，比脑子慢一步。让它们以为我们在崩溃，在犹豫，在害怕。可实际上——我们在等信号。”
车轮碾过最后一段破损路面，基地铁门缓缓开启。林川睁开眼，目光落在副驾储物格里一张泛黄的照片上——那是三年前最后一次全员合影，背景还是正常的空。如今照片边缘已经开始泛出银灰色，像是被什么东西慢慢吞噬，正一寸寸蚕食过去的颜色。
他轻轻合上盖子。
然后低声：“准备反推协议，启动b-7预案。”
没有人质疑。
因为他们都知道，真正的战斗，从来不在台上。
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