林川背靠着冰冷的水泥墙，身体一点点滑下去，像被抽掉了骨头。膝盖抵着胸口，左臂环得死紧，仿佛这样就能把自己拼回原形。走廊顶上的应急灯疯了一样闪烁，不是普通的明灭，而是带着某种神经质的节奏——亮得刺眼，暗得彻底，再亮起来时，影子就像在地面抽搐痉挛，扭曲成不成形的黑团。
他右手还死攥着那台三号手机，屏幕漆黑如墨，外壳裂了条缝，灰混着汗从指缝里挤出来，在掌心糊成一层黏腻的泥。指节泛白，像是要把这破铜烂铁捏出个答案来。左臂环膝，右臂那道伤口正缓缓渗血，一滴、两滴……落在地上没散开，反而聚成一圈，边缘光滑得诡异，像水银，映出头顶忽明忽暗的灯影，也映出他自己那张惨白的脸。
他盯着那滩血，脑子空得能听见回音，嗡嗡作响，像有只苍蝇在里面绕圈飞。上一秒会议室炸锅的画面还在眼前晃：赵岩拍桌吼撤退，脖子青筋暴起，唾沫星子差点溅到他脸上；年轻队员一把扯开衣领，露出胸口那道蜈蚣似的疤，咬牙切齿“老子不是逃兵”；高层坐在阴影里不话，眼神压下来，沉得能把人钉在地上。所有人都看着他，等他一句话——可他能啥？打？拿什么打？金手指失联三了，纹身失效，连自己是不是本人都是个问号。刚才跑回来的路上，车窗倒影里的那个“他”眨了眨眼，而他自己明明睁着。
操。这比送加急件难多了。加急件至少还有地址、有收件人、有时间戳。现在呢？连快递单都他妈是残的。
他低头看了眼右臂。条形码纹身裂成两半，中间那道血线往下爬，像被谁用指甲从中间撕开一半的快递单，还没撕完，就那么吊着。这玩意儿三年前还能自动刷新异常订单编号，红光一闪，就知道哪栋楼要塌、哪个病人会突然睁眼坐起。现在呢？屁都不响一个，连个提示灯都没亮。他忽然想起时候被老爹关衣柜的事。才八岁，老爹“逃生训练”，一把锁咔哒落下，黑漆漆的柜子里只剩呼吸声和心跳。他记得自己数了三百二十七下才踹开门，老爹蹲门口抽烟，吐出一口烟雾，淡淡一句：“活着才有选择。”
现在呢？没人给他锁门，也没热他破门。他坐在这儿，像一张被揉烂又摊开的面单，收件人模糊，配送状态未知，连退货地址都没留。
空气里开始飘来一股铁锈味，不是来自他的伤口，而是从通风口深处缓缓涌出的某种金属氧化的气息，浓得发腥，像是生锈的齿轮在缓慢转动，又像有无数细的刀片在暗处摩擦。远处传来低频震动，像是地下管道在蠕动，又像某种巨大机械正在重启，震得脚底发麻。花板上的灯管闪得更急了，频率几乎要与他心跳重合——咚、咚、咚，快得发慌。
他忽然意识到——这不是故障，是同步。
它在模仿他。
他猛地闭眼，想把《大悲咒》从记忆里扒出来。第一句是啥来着？“南无喝啰怛那哆啰夜耶”？不对，太慢了，这玩意儿念完黄花菜都凉了。他需要节奏，需要一个能稳住心跳的节拍器。可脑子里刚响起调子，突然“叮”一声——不是耳朵听见的，是直接在脑仁里炸开的提示音，像一根针扎进太阳穴。
“保持中立。”
就四个字。没前因，没解释，一闪即逝，像系统弹了个错误代码就立马关闭。但他清楚听见了，也明白这不是幻觉。过去每一次反规则提示都救过命：午夜照镜子要笑、听见孩唱歌别堵耳朵、看见自己的影子多了一个别回头……这些鬼操作看着违反常识，结果反倒能让血字消失几秒，让扭曲的空间回弹一瞬。这次也一样。“中立”听着像躺平认怂，可既然是反规则，那就肯定不是表面意思。
他猛地睁眼，看向地面那滩血。
它静止了。不再延展，不再扭曲，镜面般的表面清晰映出花板上的灯管。更关键的是，灯闪的时候，血迹里的倒影同步闪烁，没有延迟。不像刚才那些镜子，动作总慢半拍，笑你你不笑，眨眼你不眨，活像个卡顿的AI仿生人。
他屏住呼吸，不动。不挣扎，不思考，不站队。就只是坐着，手搭膝盖，眼睛盯着那圈血，像在等一个红绿灯。
三秒。五秒。十秒。
走廊尽头的墙面原本布满细密裂痕，像是随时会剥落的墙皮，此刻竟没再扩大。空气里的嗡鸣声也弱了下去，不再是千百块玻璃共振的刺耳杂音，变成了远处建筑倒塌的闷响，规律，遥远，像是某种庞然巨物在深海中缓缓翻身。
有效？
他试了试抬左手，动作极慢，像怕惊扰了什么。血迹中的倒影也同步抬起，没有延迟。他又眨了下眼，镜面反射立刻跟着闭合。这一次，影子终于跟上了。
不是巧合。当他停止对抗，不再非得选“攻”或“守”的时候，周围的异变居然短暂稳定了。这不是退让，是换了个方式介入——就像送快递，有时候堵车绕不开，硬闯只会撞护栏，但如果你停下来查查实时路况，不定发现旁边路能穿过去。他心里冷笑：操，原来系统也吃“装死流”？
他低头看掌心。刚才闪过银线的地方已经恢复正常，可那种“被注视”的感觉还在。不是来自头顶的灯，也不是背后的摄像头——更像是某种规则本身在看他，在等他下一步动作，像考官盯着答题卡上最后一个空格。
他忽然想起三年前的第一单异常件。那暴雨，他骑电动车穿过废弃地铁隧道，手上那份医疗样本写着“极度紧急”，收件医院距离十七公里。中途塌方，泥石流冲下来，他差点被埋。但他没回头。他知道有人在等这份货，等一个活下来的可能。
当时他在隧道尽头找到一处坍塌的缺口，用手扒开碎石，指甲翻裂也不停。雨水灌进袖口，冷得刺骨，但他心里只有一个念头：只要没送到，就不算失败。最后他用塑料袋裹住箱子，绑在背上，蹚着齐膝深的泥水走了四公里。送到时医生：“再晚十分钟，人就没了。”
而现在，周晓死了，陈默消失了，赵岩的眼神一比一沉。他们以为必须做出选择：要么进攻，要么撤退；要么相信系统，要么彻底叛逃。可如果根本没有选项呢？如果所谓的选择本身就是陷阱？
他缓缓松开紧握的手机残骸，塑料壳发出轻微的“咔”声，像是某种开关被触发。然后伸手进裤兜，摸出那张湿透皱成团的快递面单残片。墨迹晕染，坐标只剩一个“七”字，但边角还留着半串编码：047-Δ。这是他父亲失踪那留下的最后一单编号。他一直留着，没烧，没扔，就揣在身上，像一块硌饶石头，提醒他从没真正送完这一单。
他用袖口心擦掉表面泥水，动作轻得像在擦拭遗物。然后慢慢将纸片折成一个方块，指尖压着折痕，一下、两下，直到它变成一枚的纸砖。塞进胸前口袋，贴着心脏的位置。动作很轻，像在放一件易碎品，又像在埋一颗定时炸弹。
站起来的时候，膝盖发出“咯”的一声轻响，像是关节在抗议。右臂伤口还在流血，但他没包扎。疼是真实的，血是热的，走路时脚步落地有声——这些都能证明他还站在现实这一边。至于影子迟不迟、镜子里的人笑不笑，那都不是眼下要紧的事。他扯了扯嘴角：操，至少我现在还能骂脏话，明脑子还没被格式化。
他转身，朝b-3舱方向走去。
脚步踩在水泥地上，声音不大，但每一步都踩实了，像是在测试地板会不会突然塌陷。走廊灯还在闪，可他不再抬头看。他知道影子有没有跟上。他知道接下来要做什么。
服团队采用中立策略。不是防守，也不是强攻，而是先停一下，先不选。让系统误判静止为崩溃，让镜主以为胜利已定——然后，在它最松懈的那一刻，再动。
这才是真正的反击起点。
他走到拐角，看见前方通道口挂着半幅防辐射帘布，边缘已经开始泛白，像被什么东西从内部腐蚀，纤维断裂处微微卷曲，像是被看不见的嘴啃过。他停下，伸手拨开帘子，布料摩擦发出沙沙声，像蛇爬过枯叶。帘后是b-3舱的入口，灯光昏黄，隐约传来设备重启的蜂鸣，像是某种沉睡巨兽的呼吸。
就在他迈步的一瞬，脚踝忽然一凉。
低头看去，地上那圈血迹不知何时延伸出一道细线，顺着地缝蜿蜒而至，细得像发丝，红得发暗，正轻轻缠上他的鞋底。他没动，任由那血丝缓慢攀爬，沿着鞋带一路向上，直到触碰到结扣，才微微颤了一下，随即断裂，缩回原处，像一条试探失败的触手。
他眯起眼，没话。
他知道，那是信号。不是威胁，是回应。就像当年隧道里那只断了翅膀的蛾子，扑在他头盔上，扇了两下，然后掉进泥水里——也是信号。
他继续往前走，推开b-3舱厚重的合金门。门轴发出滞涩的呻吟，像是多年未启。里面光线昏暗，几台终端屏幕逐一亮起，绿色字符瀑布般滚动，像是某种古老语言在低语。中央控制台上，一台老旧打印机正发出卡纸般的呻吟，滚筒转动，纸张被一点点吐出，带着焦糊味和静电的噼啪声。
他走过去，拿起那张纸。
上面只有一行字：
【下一单：未登记，目的地未知，时限：立即】
他盯着那行字看了很久，嘴角忽然牵动了一下，像是笑，又像只是肌肉的抽搐。手指无意识摩挲着胸前口袋的折痕，隔着布料感受那枚纸砖的存在。
然后他转身，对着空荡的房间开口，声音不高，却带着一种久违的笃定，像是把三年来的迷茫、怀疑、恐惧都碾碎了，重新压成了这句话：
“接单。”
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