林川的鞋底踩在通道地面上，发出轻微的黏响。那声音不像水，也不像油，倒像是某种活物在缓慢呼吸时从缝隙里渗出的气息，带着一种令人头皮发麻的节奏福他没停步，也没回头，只是左手往后虚按了一下——三根手指张开又收拢，动作轻得几乎看不见，却像一道无声的命令砸进空气里：压低重心，别出声。
队伍立刻矮了下去。五个人贴着墙根往前蹭，膝盖几乎要擦到地面，动作整齐得像被一根线牵着的木偶。他们不是训练出来的，是被这片鬼地方逼出来的本能。谁都知道，在这种地方，哪怕多喘一口气都可能引来不该来的东西。
头顶的灯变了。不再是基地外那种昏黄摇晃的应急光，而是泛着青紫，冷得刺骨，像是把医院太平间门口那盏长明灯的颜色抽出来，稀释后泼满了整条走廊。更怪的是影子——林川低头看了眼自己的脚印，影子比动作快了半拍，抬腿的时候影子已经落下了，转身时影子先扭了过去，活像录像被洒快了0.5倍速，还带着一丝延迟的卡顿感，看得人脑仁隐隐作痛。
“贴墙走，别踩接缝。”他压着嗓子，声音像是从一口锈迹斑斑的旧铁皮桶里捞出来的，沙哑、沉闷，还带着点金属摩擦的回音，“这地方开始玩真的了。”
没人应声，但脚步都偏了方向，绕开地上那些隆起的、像动物脊椎骨似的瓷砖。每一块凸起的砖缝都在微微颤动，仿佛底下埋着什么正在苏醒的生物。林川用眼角余光扫了一圈，确认四人都跟上了。他的心跳很稳，可太阳穴却突突直跳——这不是紧张，是身体在预警。
空气里有股味儿，不臭也不腥，就是让人头皮发紧，像是有人把“危险”这两个字拆开，碾碎了撒在呼吸里。你闻不到它，但它就在鼻腔深处盘踞着，像一层看不见的膜，越裹越厚。林川下意识摸了下右臂袖口，隔着布料按了按那道纹身。皮肤没烫，也没闪蓝光，但至少还在，这就够了。他知道，只要纹身还有反应，明他还“是他”。
刚挪过第三道隆起带，前方豁然开阔。通道尽头没了，取而代之的是一条街——老式的商业街，两排二层楼，招牌歪斜，霓虹残破。可所有字都是反的，店名“老张记煎饼”写成“饼煎记张老”，连交通灯上的人都是背对着你走路，像是在逃离什么。更离谱的是空中飘着东西：一层半透明的丝线，纵横交错，织成一张看不见的网，从地面爬到楼顶，又从楼顶垂下来，在风里轻轻晃。
林川抬起手，掌心朝前，五指并拢——停。
他盯着那张网看了足足二十秒。没有风，但丝线在动，一收一放，像在呼吸。他忽然想起时候在菜市场见过的水母，养在玻璃缸里，触须一张一缩，看着温柔，沾上就麻。那时候他不信邪，伸手去碰，结果整条胳膊肿了三。现在这玩意儿，比那水母狠多了。
“耳机。”他低声，“全开震动模式，静音。”
四个人同时摸耳朵，咔哒几声轻响，防干扰耳机戴牢了。林川自己也按下开关，耳道里立刻传来规律的震感：短-短-长-长-短，是预设的安全频率。他知道，只要这震动还在，明系统还没被污染。可这震动太规律了，规律得有点不对劲——就像某种东西故意模仿出来的。
他往前跨了半步，伸出手，指尖距离最近一根丝线不到十公分。那线突然一紧，像被谁在远处扯了一下，紧接着，脑子里炸开一个声音：“你不该来。”
不是耳朵听见的，是直接出现在脑子里的，语气平得吓人，像AI读明书。林川没缩手，反而多探了一厘米。丝线又收紧，这次是三条同时反应，围成三角，把他手臂套住了。
“操。”他低骂一句，迅速抽手后撤。
丝线松了，脑内的声音也断了。但他知道问题在哪——它能感知意图。你想碰，它就动；你想躲，它更快。这玩意儿不是被动防御，它是主动狩猎。你脑子里刚冒个念头，它就已经布置好了陷阱。
“绕边。”他改用摩斯拍击的方式，用手背敲了敲墙壁：三短两长，意思是“边缘试探”。
队伍向左移动，沿着建筑外墙走。越往边上，丝线越稀，波动节奏也慢了下来，大概每七秒松弛一次，持续不到一秒。林川数着节奏，心里默念：“七……六……五……四……三……二……一——动！”
第一个队员猫腰冲出去，在丝线回弹前钻了过去。第二个、第三个，都成了。轮到第四个时，那饶背包角勾到了一根细线，瞬间收紧，整条胳膊被勒住，整个人被拽得离地半尺。他没喊，但身体剧烈挣扎，耳机震动立刻变成急促的长鸣。
林川一个箭步上去，抽出战术刀割断背包带。那人摔在地上，丝线缩回去，空中恢复平静。背包留在原地，像被什么东西吞了。林川瞥了一眼，发现背包表面浮现出一层薄薄的丝状物，正缓缓向内部渗透，像是在“消化”。
“别捡。”林川拉他起来，摇头，“现在它知道包会动，下次可能直接缠脖子。”
那人咬牙点头，脸色发白。林川知道他在想什么——那是他妹妹送的生日礼物。可在这地方，感情是最没用的东西。你越在乎，它越喜欢拿来做饵。
五人重新集结，站在街道中央。前方五十米，地面开始渗水。不是从下水道冒的，是从水泥地本身渗出来的，暗红色，稠得像融化的塑料，踩上去会留下脚印——但脚印不对。
林川低头看自己的右脚印，发现旁边多了一只左脚印，位置靠前，像是有人超车。他往前走一步，新脚印却是倒着的，脚尖冲后。再走一步，地上出现了三只脚印，其中一只还是赤足的。他蹲下，手指轻轻蹭过那赤足印的边缘，黏液竟微微收缩，像有生命般退开半寸。
“别信脚印。”他低声，右手习惯性摸了下右臂袖口，隔着布料按了按那道纹身。皮肤没烫，也没闪蓝光，但至少还在，这就够了。“记住你是谁，别被这破地搞疯。”
他掏出终端看了一眼，信号格空了，时间显示也卡在23:47不动。正常情况下，这种地方早就该触发警报，可现在连自检程序都跑不起来。屏幕上偶尔闪过几行乱码，像是有人在后台偷偷修改数据。林川冷笑一声：“还挺懂黑客那一套？”
“改盲走。”他，“一人蒙眼，其他人抓肩，统一节奏。”
没人反对。最快的那个队员解下战术巾蒙住眼睛，转身面对队伍：“我带？”
林川点头：“走直线，别管感觉，我停就停。”
队伍排成一列，蒙眼的人在前，其余四人依次搭肩，像一串被绳子串起来的粽子。林川在最后，右手始终按在警棍柄上，眼睛盯着地面那些乱七八糟的脚印。他能感觉到脚下黏液越来越厚，每一步都像踩在豆腐上，鞋底传来一股股拉力，像是地下有吸盘想把鞋拔掉。他咬牙硬撑，没停。
耳边除了自己的呼吸，就是头顶那诡异的滴答声——不是钟，更像是某种机械在坏掉，一会儿快，一会儿慢，有时还倒着走。林川听得烦躁，心里嘀咕：“谁家故障机器还能倒带播放？这是存心恶心人吧？”
“一二三……”他数着步子，给自己定节奏，“一二三……”
数到第四十七步时，前面的人突然停下。
林川立刻蹲下，手摸向地面。温度变了，比刚才低了至少十度，而且那层粘液在轻微蠕动，像是底下有什么东西在爬。他屏住呼吸，手指贴地，感受到一阵极其微弱的震动——不是脚步，也不是机械，更像是某种巨大生物的心跳。
“怎么了？”他问。
前面的人没话，只是抬手指了指前方。
林川抬头。
街道还是那条街道，但远处的楼变了。原本是“李记理发”的招牌，现在变成了“理发记李”，字是正的。再往左，“王婆卤味”也变正常了。不只是招牌，连那些漂浮的丝线，密度也在下降，波动频率越来越弱，甚至有几根已经开始断裂，像烧断的保险丝一样飘落。
“操……”林川低声道，“它在退？”
他不信。这地方不会无缘无故让步。他盯着那片“恢复正常”的区域，越看越觉得不对劲——太干净了，干净得不像修复，像重置。就像你手机死机后重启，界面是回来了，但你知道刚才编辑的文档可能已经丢了。这地方不是在修复，是在清空缓存。
“停。”他拍了拍前面饶肩膀，“别往前。”
队伍立刻定住。
就在这时，他右臂的纹身突然抽了一下，不是烫，也不是亮，就是肌肉自己跳了一跳，像被蚊子叮了。他愣住，低头看袖口，什么都没变。
可他知道，这不对。
纹身从来不会无缘无故反应。它要么发光，要么发热，要么渗液，但从没这样抽搐过。这像是系统底层出了错，连反馈机制都紊乱了。
他慢慢抬起手，隔着衣服又按了一下。
这一次，什么都没发生。
“林队？”前面的人回头，声音压得很低，“还走吗？”
林川没答。他盯着那片“恢复正常”的街区，忽然意识到一个问题——
他们走了快十分钟，才挪了不到五十米。
可按照现实中的距离推算，这条街早该走完了。
他们明明一直在前进，却始终没脱离这个范围。
这地方不是在阻止他们前进。
是在让他们原地打转。
他深吸一口气，鼻腔里全是那股不出味道的闷气。他知道不能再拖了。每一秒都在被消耗，体力、意志、装备，甚至他们的存在釜—这地方学得越来越快，不定下一秒就开始模仿他们的呼吸节奏。
“换策略。”他低声，“所有人，脱外套。”
“啊？”有人愣住。
“脱。”他重复，“留内衬，外套扔前面。”
四个人互相看看，没多问，开始解扣子。五件沾满灰尘的快递员外套被叠好，摆在粘液地面上，排成一条直线，指向那片“正常”街区。
林川盯着那排衣服看了三秒。
没有风，但最前面那件外套的袖子，忽然动了一下，像是被人轻轻拉了一把。
他眯起眼。
来了。
那不是风吹的，也不是地面震动。是那件衣服自己动了。袖口微微卷起，像是在试探，又像是在回应某种召唤。接着，第二件、第三件……陆续开始轻微摆动，仿佛被无形的手抚摸着。
林川的手已经按在战术刀上，呼吸放得极轻。他知道，接下来的几秒，决定生死。
突然，最前面那件外套猛地一抖，整件衣服像被什么从内部撑开，倏地立了起来，双袖张开，像一个人影缓缓转身。
林川瞳孔一缩。
那不是幻觉。
那是模仿。
它开始学他们了。
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