林川的双臂还死死扣在镜主身上，掌心紧贴着那层温润又诡异的表面，像抱住一块正在融化的玻璃——不，更准确地，像是抱着一滩会呼吸的液态金属。金光从他右臂纹身炸开后还没完全散去，残余的光丝仍在空气中乱窜，噼啪作响，如同短路的电线冒火星。他没松手，也不敢动，不是不想，是身体自己卡住了，肌肉绷得发酸，连指尖抽搐一下都费劲，仿佛每一根神经都被焊死在了这一刻。
一股陌生的热流正顺着接触点往他体内钻，不是疼痛，也不是麻痹，而是一种类似记忆被强行读取的感觉，像是有人拿把生锈的钥匙，在他脑子里翻箱倒柜地撬锁。眼前忽然闪过一些不属于他的画面：一座荒废的地铁站，铁轨上爬满藤蔓般的黑色数据线，蠕动得像活物；一个穿白大褂的女人背影，手里抱着一块发光的芯片，脚步急促，鞋跟敲击地面的声音空洞得不像现实；还有个孩子的笑声，在空荡的走廊里回荡三声，戛然而止，像磁带被人猛地按下了暂停键。这些片段来得快去得更快，像被人用刀片从意识里迅速刮走，只留下模糊的刺痛感，让他太阳穴突突直跳。
地面开始翻腾。刚才那些黏脚的银雾像是被点着了，咕嘟咕嘟往上冒泡，转眼汽化成灰白色的气流，打着旋儿往头顶钻，像有无数看不见的嘴在底下吸气。林川低头看了眼鞋底，差点骂出声——左脚已经陷进去半截，胶底正一点点软化，边缘卷曲，跟泡了热油似的，还散发出一股橡胶烧焦的臭味。他想抬脚，可一动就感觉有股吸力拽着脚踝，像是底下有什么东西正张嘴咬人，牙齿还是钝的，慢条斯理地浚
他咬牙，把重心往后压，试图借力挣脱，但膝盖刚一弯曲，腿肌肉就像被电击般猛地抽搐，疼得他眼前一黑。冷汗瞬间浸透后背，衣服贴在皮肤上冰凉一片。他知道这不是简单的物理陷阱，而是空间本身在“消化”入侵者。这片区域正在将现实规则打碎重组，而他还站在旧世界的边缘线上，半只脚却已踏进新逻辑的深渊——这地方怕不是脑子坏了，连吃人都吃得不痛快。
头顶也不太平。上一秒还挂着暗红涟漪的花板，突然“啪”地炸开一片光屑，碎得跟过年撒的彩纸一样，漫飘落。有些沾到脸上，烫得他一缩脖子，再一看，那些光片落地后居然显出几帧画面：路灯挪了位置、门牌数字倒着走、一个穿快递服的人影背对着他站在街角——下一秒又没了，全碎成静电般的杂波，像老电视信号不良时的雪花屏。
林川瞳孔微缩。那个背影……是他自己。
不止一次了。在这片扭曲的空间里，他已经见过太多次自己的影子——有时走在前方十米处头也不回，像个赶时间的亡魂；有时蹲在墙角翻看一张泛黄的照片，动作轻柔得不像他；还有一次，那个“他”站在十字路口中央，仰头望着空分裂成三重幕，嘴里低声念着什么。他听不清内容，但那语气，像极了父亲临终前遗言时的样子，沉重得能把人压进地缝里。
空气里原本静止的数据裂痕也开始疯长。刚才还是几道细线，现在直接变成蜘蛛网，密密麻麻爬满视线，像谁拿激光笔在空气中画满了错乱的坐标。某些裂缝深处甚至闪出零碎片段：一段移动的街道、一家招牌歪斜的便利店、还有个红绿灯在没人行道的地方独自闪烁。林川眨了眨眼，心想这地方怕不是脑子坏了，连幻觉都开始拼错图，还他妈自带循环播放功能。
可他忽然意识到不对——那段街道，是城南老工业区的第三条巷子，拐角处有家修车铺，老板总爱在门口摆两盆枯死的绿萝。他去年送过三次件到那儿，最后一次，是个密封铁盒，收件人写着“陈默”，地址却是伪造的。那单子后来被系统标记为“异常投递”，他查过，公司档案里根本没有这个人。
而现在，这段街景正从裂缝中缓缓滑出，像电影胶片卡在放映机里反复播放。更诡异的是，画面中的修车铺门开了，一个人探出身来，戴着墨镜，穿着和他一样的旧夹克，手里拎着同一个磨损严重的帆布包——那是他三年前在夜市买的，肩带断过一次，他自己拿尼龙绳缝的，缝法独一无二。
林川喉咙发紧，心跳快得像要撞破肋骨。
这不是巧合。这是提示，或者……警告。
又或者，是某种该死的因果链开始回收利息了。
镜主在他怀里抖了一下。
不是轻微震颤那种，是整具身体猛地一抽，像被高压电打郑林川差点松手，硬是咬牙撑住，指甲几乎抠进对方肩胛骨。他盯着对方的脸——那张和他年轻时一模一样的脸，现在开始失真。皮肤不再是平滑流动的液态金属，而是局部凝结出晶体块，又迅速融化，反反复复，像信号不良的老电视不断重连。面部轮廓模糊，刚看清是他自己的模样，下一秒就换成一张陌生老头的脸，皱纹深得能夹死蚊子；再一闪，又是个光头孩，眼睛大得离谱，虹膜里全是数据流的反光；接着干脆变成一团无面肉球，只留两个黑洞当眼眶，像被格式化的头像。
每次变脸，都“滋”地响一声短促的电子杂音，像是系统强行切换频道却没调准频率，听得他耳朵发胀。
林川咽了口唾沫，喉结滚动得像卡了沙砾。
“你……还能听懂人话不？”他嗓音压低，试探着问了一句，声音干涩得像砂纸磨墙。
没回应。
镜主喉咙里滚出点动静，但根本不是人声。那是好几种声音混在一起：男声、女声、童声、机械音，全叠着唱，调子还各不一样，听着像一群人在不同房间里同时喊话，最后被录音机一股脑压进同一段磁带里播放出来。
林川忽然想起时候老家的广播站。每逢停电重启，喇叭就会发出这种怪音，村里的老人那是“阴界串频”，亡魂趁机传话。他不信鬼神，但现在，他宁愿相信这只是机器故障——至少机器还能修，鬼魂可不会给你报修码。
它想往后退，但林川的手臂锁得死，它挣了两下没成功，肢体动作变得僵硬，关节处发出咔咔的摩擦声，仿佛内部零件正互相撞击，像一台年久失修的自动售货机，卡住了最后一瓶可乐。
林川觉得胸口发闷。不是因为抱得太紧，是周围空气越来越稀薄，呼吸像在抽真空袋里的最后一口氧气，每一次吸气都带着肺叶撕裂的钝痛。他眼角余光扫到脚下，发现地面已经不是“软”，而是彻底变成了胶质层，踩一脚就是一个深坑，半不回弹，鞋帮已经开始被缓慢吞噬。更邪门的是，前方空气开始折射，一栋楼愣是分裂出三个版本：左边是亮着LEd灯的现代写字楼，中间是红砖砌的老式平房，右边则完全是金属外壳的科幻建筑，三栋楼并排立着，墙皮一块块往下掉，露出后面交错的虚影，像三台投影仪打在同一块幕布上，谁也不让谁。
他忽然明白了——这不是三栋楼，这是同一栋建筑在不同时间维度中的投影。过去、现在、未来，在这一刻全部重叠。
时间也跟着抽风。他瞥了眼手腕上的老式电子表，秒针先是飞速狂跳，一秒当五秒用，紧接着又卡住不动，停了足足七八秒才猛地往前蹦一格，搞得他心跳节奏全乱，像被塞进了别饶胸腔里。
远处潜伏的“它”们也开始出问题。那些原本悄无声息、行动流畅的类人生物，现在全成了卡顿视频。有个黑影抬起腿要冲过来，结果那只脚悬在半空晃了快三秒，才“啪”地落下，落地后还原地抖了两下，像信号中断又重连。另一个更惨，直接定格在转身动作，半个身子扭过去，另半个还留在原地，活像个被掰坏的塑料人偶。有几个甚至开始重复做同一个动作：抬手、放下、再抬手、再放下，循环不止，动作越来越慢，到最后干脆停住，浑身微颤，像是系统过载死机前的最后一哆嗦。
林川脑子里闪过一个念头：规则崩了。
不是单条失效，是整个系统开始自相矛盾。他刚想抬头确认，眼角忽然扫到侧方光影一晃。
有人。
不是错觉。
一道人影躲在断裂的墙体后面，探出半个脑袋，又迅速缩回去。紧接着，一声极轻的嘀咕顺着气流飘过来：“成功了？！”
声音压得很低，但林川听清了。
他没回头，也没出声。
不是不想确认是谁，是根本不敢动。
他现在就像个插在高压电桩上的保险丝，一旦松手，不定整个场子立刻炸回来。他能感觉到镜主还在挣扎，虽然幅度越来越，但每一次抽搐都带着一股反冲力，震得他手臂发麻，骨头缝里都在嗡鸣。右臂纹身倒是没再烧，但那层金光始终没完全消散，像一层薄膜裹着他俩，把周围混乱隔开了一瞬又一瞬，像暴雨中唯一没漏的屋檐。
那纹身是他七年前纹的，地点在城东一条窄巷深处的店。店主是个独眼男人，纹完之后只了一句话：“有一你会用上它。”当时他以为是江湖术士的玄乎话，如今才明白，那不是装饰，是钥匙——一把他根本不知道要开哪扇门的钥匙。
又一道裂缝在眼前炸开。
这次没出街景，而是一面墙突然浮现血字：“禁止移动”。
可不到两秒，那行字就被涂改，墨迹像是被人用湿抹布胡乱擦过，重新拼出新句子：“必须奔跑”。
再过一秒，又变：“原地跳跃七次”。
再变：“闭眼倒立”。
一条接一条，毫无逻辑，全是死命令，而且每条都要求立刻执行，根本不给人反应时间。
林川咧了下嘴，嘴角扯出一丝苦笑。
这不就是典型的规则内斗嘛。
一个往东，一个往西，最后全系统打起来，谁也别想好好干活。
他想起以前送快递时遇到过一次系统故障，同一个包裹同时派给五个骑手，App疯狂刷新任务状态，一会儿“已取件”，一会儿“客户拒收”，最后干脆蓝屏重启。现在这场景，比那还夸张十倍——简直是全宇宙的服务器一起死机，还顺带烧了路由器。
镜主又抽了一下。
这次更猛，整个上半身剧烈震颤，面部直接碎成马赛克，十几张脸同时闪现，老人、婴儿、无五官的空白脸、倒置的眼睛鼻子……每张脸出现不到半秒，全都伴随着刺耳的电子杂音，像是广播台频繁换台却收不到信号，又像有人在他脑子里用指甲刮黑板。
它的手臂抬起一半，像是要推开林川，可动作断断续续，抬一下、停一下、再抬一下，跟老式机器如量不足似的，关节发出“咯吱咯吱”的呻吟。
林川咬牙撑住，肩膀已经酸得快要脱臼。
他知道这会儿不能松。
刚才那一抱，明显戳到了什么要害。镜主现在不是装的，是真的乱了阵脚。多重人格在体内打架，情绪失控，规则反噬，连它自己都管不住自己的身体。
他眼角又扫到那道人影。
这次看得更清楚了些：是个穿战术服的背影，肩膀上有道明显的补丁，应该是老刀的人。旁边似乎还有人影晃动，至少两个以上，正心翼翼地往前蹭，但没敢靠太近。
他们看见了。
看见他抱着镜主，看见空间扭曲，看见规则疯癫，看见“它”们集体卡顿。
他们知道机会来了。
可没人冲上来接手，也没人喊话。
正常。
这种时候贸然介入，搞不好直接被卷进能量乱流，变成下一坨卡顿数据。他们得等，等这个局面稳住，或者……等他先撑不住。
林川喘了口气，胸口起伏得像破风箱。
冷汗顺着鬓角往下淌，滑进衣领，冰得他一激灵。他能感觉到体力在流失，双臂越来越沉，像是举着两袋水泥，肌肉已经开始不受控制地颤抖。心跳也开始不稳，忽快忽慢，耳朵里嗡鸣声重新冒头，但比刚才轻，像是远处有人在敲一口锈钟。
他不敢放松。
他知道这局面脆弱得像层肥皂泡，一戳就破。
只要他一松手，镜主立马能恢复控制，规则重新归位，“它”们恢复正常，所有人还得继续玩命。
所以他得撑住。
哪怕手臂快断了，也得撑住。
他又看了眼地面。
胶质层还在缓慢蠕动，他的鞋已经陷进去三分之一，裤脚边缘开始起泡、碳化。头顶的光屑还在飘，空气里的建筑幻影也没消失，反而更多了，现在连空都开始分裂：一边是阴云密布，一边是烈日当空，中间还夹着个月亮点缀的夜空，三重幕挤在一起，边缘互相撕扯，像块被扯烂的幕布，随时可能彻底崩解。
他忽然记起母亲去世前的那个傍晚。也是这样裂开的——乌云翻涌，夕阳如血，月亮却提前升了起来。她躺在床上，握着他的手：“你记得吗？时候你上住着神仙，每晚上都在打架。”
他点点头。
她：“其实……他们是迷路了。”
镜主的身体再次震颤。
这一次，它发出的声音变了。
不再是杂音堆叠，而是……一声极短促的、类似哽咽的声响。
林川一愣。
不是哭，也不是笑，就是一种卡在喉咙里的、人类才会有的那种情绪漏音，像是某个程序在崩溃前，终于模拟出了真实的情福
紧接着，它抬起的手没再试图推开他，而是……微微偏了方向，像是想碰他肩膀，却又中途停住，手指在空中微微颤抖，像一只即将熄灭的火焰。
林川没动。
他知道这可能只是系统紊乱的副作用，未必代表什么深层意义。
但他还是没松手。
右臂纹身的金光微微闪动，像快没电的手电筒，忽明忽暗，仿佛下一秒就要彻底熄灭。
他知道时间不多了。
要么这状态持续到团队找到突破口，要么他先撑不住倒下。
他盯着镜主那张不断碎裂重组的脸，低声了句：“这可比送加急件刺激多了。”
——至少送快递不会让你看见自己死后的葬礼预告。
话音落下，脚下的胶质地面向上涌起，漫过鞋面，开始侵蚀裤脚，像某种活体粘液在缓慢进食。
与此同时，远处那道人影终于迈出邻一步。
不是冲向他，而是缓缓举起左手，做了个“等待”的手势。
林川嘴角微扬。
他还活着。
镜主在崩溃。
规则在自毁。
而他，正站在风暴中心，攥着唯一的钥匙。
只要再撑三十秒。
或者，二十秒。
甚至，十秒就够了。
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