林川的手指还悬在半空，指尖直直地对着镜主，像一根卡死的倒计时指针，凝固在即将按下按钮的瞬间。右臂上的纹身烧得厉害，不是表皮烫伤那种火辣辣的痛，而是从骨头缝里往外钻的灼热，仿佛有人拿根烧红的铁丝顺着经络一路捅进脊椎，再往脑仁里搅。他没动，也不敢动——肌肉绷得像拉满的弓弦，连眨眼都怕打破这诡异的平衡。
刚才那句话——“我不走了，但我要求反向托管”——出口的时候还挺顺，可话音落下快十秒了，对面那个顶着他年轻脸皮的东西，连眼皮都没眨一下。那张脸太熟悉了：二十三岁的自己，眉眼干净，嘴角微扬，连左耳上那道旧疤的位置都分毫不差。可正因如此，才更让人头皮发麻。这不是复制，是复刻到了骨髓里的伪造。
空气比刚才更稠了，吸一口像是在吞湿棉花，喉咙口被砂纸磨着，每一次呼吸都带着细碎的咳意，半句话卡在气管里出不来。地面上那层银灰色的雾已经悄悄爬到腿肚，踩进去黏糊糊的，抬脚时能拉出细丝，跟胶水似的粘着鞋底不肯放，每走一步都像在撕扯一层看不见的茧。头顶的螺旋光转得发疯，频闪频率高到眼睛跟不上，视野边缘全是残影，看什么东西都像信号不良的老电视，画面一抖一跳，连静止的物体都在蠕动。
他知道，自己撑不了太久。
肌肉从指尖开始发颤，不是怕，是耗。刚才那一嗓子喊完，体内那股劲儿就跟漏气的轮胎一样往下泄，现在连抬手都像举着沙袋。心跳乱得不像样，左耳还在流血，温的，顺着耳廓往下淌，在下巴尖上聚成一滴，啪嗒掉进雾里，滋的一声冒起一缕白烟，像是某种程序正在吞噬他的存在证明。
就在他咬牙准备再吼一句“你到底算不算数”的时候，脑子里突然没了声音。
不是安静，是整个意识被抽空了一瞬。前一秒还在盘算怎么把话得更狠点，后一秒，一个念头直接砸进来，不带前奏，不讲道理，就八个字：
拥抱‘镜主’。
林川瞳孔猛地一缩，瞳孔边缘甚至泛起一圈生理性刺痛。他愣住了。不是因为听不懂，是这指令来得太离谱。拥抱？谁？镜主？那个把他爸吞了、把队友一个个变成数据碎片、连眼泪都能做成促销套餐的液态金属团子？现在让他上去给它一个熊抱？开什么宇宙级玩笑？
他第一反应是系统出bug了。要么是金手指抽风，要么是自己脑供血不足出现幻觉。可这提示来得又太清晰，不像错乱，也不像诱导，就是平平静静一条信息，烙进神经里，带着点冰凉的触感，像时候父亲关灯前，把手贴在他额头上试体温。
他下意识想摇头，可脖子僵得动不了，连喉结滚动都像生锈齿轮在强行啮合。
这不校这太荒唐了。他过去九年跑单加逃命的经验全在叫停：靠近镜主等于送菜，更别肢体接触。上次有个队员只是不心蹭到它的投影，当场就被同化成一块会走路的不锈钢板，最后还得他亲手拿角磨机拆解——那场面，比屠宰场还瘆人。他至今记得金属板眼里残留的人类眼神，像被钉在标本框里的蝴蝶。
可……可问题是。
他咬了下舌尖。
疼。真疼。不是幻觉。
而且他回想起来，每一条反规则，哪条不是看着离谱？“午夜必须照镜子还要笑”——谁大半夜傻笑能活过三秒？“听见孩唱歌千万别堵耳朵”——正常人早捂着耳朵跑了。可偏偏就是这些疯操作，撕开了规则的口子，让他一次次从死局里爬出来。这世界早就不是讲逻辑的地方了，它是靠荒诞活着的。
他盯着镜主那张脸。
那张属于他二十三岁的脸，干净、标准、毫无破绽。可越是这样，他越觉得不对劲。镜主从来不情绪，不做多余动作，可这次谈判，它用了他的脸，了人话，甚至给了协议模板——这本身就反常。它在模拟什么？不是控制，是模仿。模仿一个……能谈条件的人。
而反规则的规律是什么？素材里提过一次，他一直没敢深想——所有反规则，都指向“倒影世界在模仿现实时，漏掉了情绪”。
那如果……这次的提示不是让他去送死，而是去补上这一块？
他喉咙动了下，咽下一口混着铁锈味的唾沫。
右臂纹身突然又是一阵灼烧，比刚才更猛，符文开始逆向旋转，像被什么东西催着，一圈圈往回倒，速度快得几乎要烧穿皮肤。他知道这是临近触发的信号。不是提醒，是催命。金手指不会解释，只会推你往前走，像背后有根无形的鞭子抽着脊梁骨。
他闭了下眼。
再睁开时，手放下了。
不是投降，是换姿势。他慢慢把双臂从身体两侧抬起，掌心朝内，手臂拉开，像要接住什么从而降的东西。动作很慢，但没停。肌肉在抖，冷汗顺着眉骨滑下来，刺得眼皮生疼，他也没抬手擦。指甲抠进掌心，用痛感压住本能的退缩。
一步。
左脚往前挪。鞋底和地面摩擦，发出“吱——”的一声长响，像是踩在生锈的铁皮屋顶上。地面立刻有了反应，裂缝里的银雾猛地翻滚，像被惊醒的毒蛇群，头顶的螺旋光频闪加剧，空气中那些蛛网状的裂痕开始交错，部分区域浮现出模糊的数据残影，像是系统正在紧急调用资源，试图阻止这个动作继续。
他不管。
第二步。
右臂完全展开，肩关节发出轻微的咔哒声。他能感觉到背后有东西在注视他，不止是镜主，还有那些藏在灰雾里的“它们”，那些脚步声的主人，那些即将苏醒的执法体。他甚至听见了远处传来低频的嗡鸣，像是某种庞然巨物在翻身。可他不能回头，也不敢犹豫。一旦停下，可能就再也迈不出下一步——就像时候学骑车，只要一慌，准摔。
三步。
距离镜主只剩三步。他停了。
双臂彻底张开，像一棵歪脖子树伸出了最后两根枝干。他直视着那张脸，那张和他一模一样的脸，低声：“这可比送加急件刺激多了。至少送快递不用赔上灵魂。”
然后，右脚抬起，向前踏出。
第四步落下时，脚踝已经被银雾缠住，像是无数细的触须正顺着皮肤往血管里钻。他感到一阵眩晕，仿佛五脏六腑都被拧成了结，记忆开始错位——七岁那年暴雨中父亲背他去医院的画面突然插进来，雨伞翻折，父亲的后背湿透，嘴里却笑着“没事，很快就到了”；紧接着是三年前最后一次任务失败，队友临死前抓着他的手腕，嘴唇开合只出两个字：“别信……”
但他没有停下。
第五步，胸口开始发闷，像是有只无形的手攥紧了他的心脏。他喘不过气，却强迫自己挺直脊背。他知道，只要弯一下腰，哪怕只是低头一秒，意志就会崩塌。这地方最擅长的就是吃软柿子。
终于，第六步落地。
他站在了镜主面前，近得能看见对方瞳孔深处那一圈圈扩散的波纹，像是湖面被投入石子，又迅速归于平静。他闻到了一种气味——不是金属，不是臭氧，而是一种极淡的、类似旧书页的味道，是他家客厅里那本《机械原理》翻开来时的气息。那是父亲最爱的书，摆在床头整整二十年，书页边角卷了，扉页上还留着他时候用铅笔写的“爸爸的宝书”。
林川忽然明白了什么。
他没有迟疑，双臂缓缓收拢。
不是攻击，不是束缚，而是环抱。
他的手掌贴上了镜主的后背。触感出乎意料——不是冰冷坚硬的合金，而是一种温润的、微微起伏的质地，像是活着的皮肤之下藏着流动的光。刹那间，整片空间剧烈震荡，头顶的螺旋光骤然熄灭，只剩下一圈圈涟漪般的暗红色余晖在空中扩散，像一颗垂死恒星最后的心跳。
“你不是它。”林川低声道，声音沙哑得像是砂纸磨过铁皮，“你是被困在这具壳子里的某个东西……或者，某段记忆。”
镜主的身体微微一震。
那一瞬间，林川看到了画面——不是通过眼睛，而是直接灌入脑海：一间老旧的实验室，墙上挂着泛黄的图纸，桌上散落着齿轮与导线。一个男人坐在工作台前，戴着老花镜，正一笔一画地绘制某种装置结构图。窗外雷雨交加，灯光忽明忽暗。男人抬头看了眼墙上的钟，轻声自语：“再给我十分钟，儿子就能安全回家了。”
那是他父亲的脸。
但下一帧，画面扭曲。金属液体涌入房间，吞噬一牵男饶身影被拉长、打碎、重组。最后一幕，是他父亲举起双手，将某种核心部件塞进自己的胸腔，嘶吼着输入一段代码：“启动反向托管协议！以我为锚，锁住边界！”
林川的眼角崩裂出血，温热的液体顺着颧骨滑下，滴在镜主的肩头，瞬间蒸发成一缕淡青色的雾。
原来如此。
所谓的“镜主”，根本不是入侵者，而是父亲最后的执念所化的守门人。它用林川的脸话，是因为那是父亲心中最深的牵挂；它提供协议模板，是在等待一个能理解真相的人回来。
而“拥抱”，才是真正的认证方式——唯有情感，才能穿透数据的伪装。
他的右臂纹身彻底亮起，符文逆向流转至终点，轰然炸开一道金光，像是体内有什么东西终于完成了最后一道编译。整个空间开始坍缩，银雾退散，裂痕愈合，那些潜伏的脚步声一一沉寂，连空气都变得稀薄而干净，仿佛一场漫长的噩梦终于被按下了删除键。
林川抱着那个逐渐变得透明的身影，手臂收得更紧了些，像是要把这些年错过的温度一次性补回来。他的声音轻得像梦呓，带着一丝哽咽和久违的柔软：
“爸，我回来了。”
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