林川的膝盖死死陷在水泥缝里，像是被谁用铁钳生生钉进地面，动弹不得。他想抬腿，可左脚掌早已不是血肉之躯——那是一片正在剥落的像素块，灰白交错，边缘像老电视信号不良时闪烁的雪花点，断断续续地跳着光斑，仿佛整条腿正从现实世界被一点点擦除。每飘出一粒微光，体内就空掉一分重量，像是身体正被缓慢抽离这具世界的容器，只剩一副壳子还卡在这条街的裂缝郑
他能感觉到那种剥离——不是疼，而是一种更深的虚无，像U盘拔掉前最后几秒的数据读取失败提示：电流紊乱、信息中断，意识在崩溃边缘反复拉扯，像有人拿钝刀在他脑沟回里慢慢刮。右臂上的纹身彻底熄了，曾经流动的条形码如今只剩一道干涸的疤痕，连皮肤下的余温都消失殆尽，冷得像一块埋了三十年的墓碑。
唯有胸口那枚金属盒还在跳。
但它也不再是记忆中的模样。表面冷得像是刚从极寒深渊捞出来，贴着皮肉时竟让肌肉不受控制地抽搐，寒意顺着肋骨往上爬，直抵咽喉。每一次呼吸都像吞下碎冰，嗓子里干得冒烟，牙关咬得死紧，几乎要裂开。他下意识舔了舔嘴唇，舌尖尝到一股铁锈味——不知道是自己流血了，还是空气里已经开始渗出数据腐败的气息。
脑子里全是那一声“滴”。
短促、清冷，不带情绪，却比任何警报都更令人窒息。那不是倒计时开始的声音，更像是某个沉睡已久的开关被人轻轻按下——咔哒一声，命运齿轮终于咬合，所有伏笔在此刻归位。
空气忽然凝滞。
就在力场外缘，温度骤降的边界线上，出现了一个身影。
不是高台上那个银灰色防护服的身影，也不是数据残影或系统投影。是个女孩，瘦单薄，穿着洗得发白的碎花裙，裙摆边缘已经磨出了毛边，脚上一双旧布鞋，鞋尖用红丝线歪歪扭扭绣了个“001”，像是某种编号，又像一场实验的标记。
她抱着一个破旧的布偶，棉花从胳膊处漏出半截，纽扣眼睛少了一只，剩下那只玻璃珠在路灯下泛着幽光。她站在街口那盏忽明忽暗的路灯底下，低着头，手指一根根摩挲着布偶的耳朵，动作缓慢，带着一种不属于孩童的仪式感，仿佛在确认某段程序是否完整。
然后，那布偶就在她怀里碎了。
没有爆炸，没有声响，甚至连风都没起。就是那么无声无息地解体——线头崩断，布料撕裂，棉花如灰烬般飘散，眨眼间化作一阵轻尘，随气流卷走，消失在夜色中，连痕迹都没留下。
林川盯着那堆灰烬飞去的方向，喉咙动了动，嗓子干得像砂纸摩擦，最终还是挤出一句：“哟，换客服了？这回派个朋友来谈？”
声音沙哑，语气轻佻，是他惯用的市井式伪装，用来掩饰内心的震荡。
心里却在疯狂吐槽：搞什么鬼？系统升级后连形象都走复古童真路线了？下一个是不是要给我发颗糖‘大哥哥别怕’？
可童歌没理他。
她缓缓抬起头，露出一张苍白的脸。眼睛黑得不像孩子，深不见底，空得像两口枯井，映不出灯光，也照不见情绪。她的视线直勾勾落在林川身上，像扫描，又像审牛
声音轻得如同耳语，却压过了整条街道的寂静：
“大哥哥，游戏结束了。”
话音落下的一瞬，林川脑子里最后一丝侥幸啪地断裂。
不是错觉，不是系统故障，也不是什么清剿队临时升级协议——这是宣告。是有人坐在牌桌对面，把底牌掀开，告诉你：你连入场资格都没樱
他张了张嘴，想再扯几句废话稳住节奏，习惯性地用玩笑掩盖慌乱。可胸口那股寒意猛地往上顶，像有根铁针顺着脊椎刺入脑髓，话卡在喉咙里，只吐出半声咳嗽，带着血腥味。
紧接着，头顶传来玻璃被撕裂的声音。
不是比喻，是真的。
就像有人拿刀划破了一整张覆盖穹的巨大玻璃膜，清脆、尖锐、持续不断。林川抬头望去，瞳孔骤缩——童歌背后的空裂开了。
裂缝从她头顶正上方炸开，呈蛛网状向外扩散，每一道裂痕里都透出另一片城市景象：楼是老式的六层红砖房，外墙斑驳，阳台上晾着孩的尿布，电线杆歪斜，横七竖八挂着电缆，一辆二八自行车靠在墙边，车铃铛晃了一下，又倒回去，像是时间卡了帧，在重复播放某个瞬间。
那是他时候住的老街区。
十二时前的画面，正在慢半拍地重复播放。
林川的呼吸顿住了。
心脏像是被人攥住，狠狠一拧。他下意识抬起右手，指尖颤抖着摸向太阳穴，仿佛这样就能按住那段即将冲出来的记忆。可它还是来了——
一段音频突然在他脑子里响起——不是金手指触发，也不是系统提示，而是记忆本身在反噬。警方档案里那段父亲失踪案的原始录音，三年来他听过不下五十遍，每次都是杂音居多，只能勉强听清三个字：
“……第一个……”
而现在，这三个字和眼前这个女孩站姿重合了。和她鞋尖上的编号重合了。和她刚才抚摸布偶时那种近乎仪式的动作重合了。
三十年前，第一个成功穿越并稳定存在的倒影生命体——不是实验失败品，而是唯一成功的开端。
她不是情绪炸弹。
她是起点。
是他所有遭遇的源头。
是他以为在对抗的系统，其实早就有了人格。
林川的右手还按在金属盒上，指尖发麻，仿佛能感知到内部某种机制正在濒临极限。他知道再不动，整个人就得被这力场彻底抹掉，连灰都不会剩下。可大脑还没下令，身体已经先一步僵住——不是因为恐惧，而是认知被硬生生掰弯了。
你一直以为自己是在修bug，结果发现，整个系统就是从这个bug开始运行的。
荒诞、讽刺、无力感交织成网，将他牢牢困住。
他在心里冷笑：合着我这些年跑断腿送的都不是快递，是给自家祖宗烧的香？
就在这当口，脑海里猛地炸出一条信息：
【哼唱童歌最初的歌谣】
只有这一句，闪完就消失，连回音都没樱
林川愣了一下，差点笑出来。
唱歌？现在？对着一个能把现实撕开的孩？我唱《两只老虎》她会不会顺手把地球也格式化一遍？
可他眼角余光瞥见那道裂缝——正在加速扩张。原本只是龟裂的纹路，现在已经开始向内挤压，老城区的楼房轮廓越来越清晰，阳台上的尿布被风吹起一角，下一秒就要穿过来。
他知道，缓冲时间到了尽头。
闭眼，不管了。
凭着本能，他开始哼一段旋律。
调子很老，节奏缓慢，是他记事起母亲常在床边唱的那首摇篮曲。歌词早就忘了，只剩下一个调，像热水壶烧开前的嗡鸣，轻轻从喉咙里滚出来。
“……月光光，照地堂，年卅晚，摘槟榔……”
音节出口的刹那，空气变了。
不是静止，也不是减速，而是某种“延迟”感突然笼罩四周。裂缝扩张的速度肉眼可见地缓了半秒，像是视频缓冲时卡住的那一帧。连力场的压迫感都轻了一瞬，他左脚那片像素化的部分，居然停止了脱落，甚至有细微的光点开始往回凝聚。
有效。
真的有效。
反规则不是胡扯，是钥匙。
他睁开眼，声音沙哑，几乎是从牙缝里挤出来的：“你不是孩子……你是起点。”
童歌没动。
她依旧站在原地，碎布偶的灰烬还在她脚边打着旋。但她的眼神变了——不再是空洞，而是一种近乎审视的平静，像是在看一个终于答对题的学生。
然后，她缓缓抬起一只手，指向空裂缝。
裂缝应声扩大。
这一次，不是缓慢侵蚀，而是直接撕开。整片穹顶像镜子被打碎，无数碎片悬浮在空中，每一块都映出不同的画面：有他学门口的马路，有父亲修车铺的招牌，有母亲站在厨房削苹果的背影，全都慢半拍地重复着过去的时间。
倒影世界的高楼从裂缝深处浮现，混凝土结构带着湿漉漉的黑色霉斑，像从深海里捞出来的沉船，一寸寸挤进现实空间。地面开始扭曲，地砖隆起如波浪，路灯歪斜断裂，空气中浮现出不该存在的阴影角度——那是两个世界光影规则不兼容的结果，光线以错误的方式投射，形成诡异的多重轮廓。
一只野猫窜过街角，瞬间分裂成三道影子，又在下一秒合并，发出一声凄厉的哀鸣后消失。
林川站在原地，没动。
他知道现在跑没用。也知道喊没用。更知道金属盒撑不了多久。
但他至少明白了三件事：
第一，童歌不是敌人派来的，她就是“敌人”本身的一部分，甚至可能是最初的那一块核心代码。她是系统的心跳，是这场事故的种子，也是三十年前那场实验唯一的幸存产物。
第二，反规则确实能干扰倒影世界的渗透节奏，但代价未知，而且必须由“带着情绪的人”来执歇—机器不会唱歌，只有人才会因为害怕而想起妈妈的声音。情感是漏洞，也是武器。
第三，他现在不只是在送快递。
他是在给一场三十年前就开始的事故，递最后一张签收回执。
他低头看了眼自己的右臂。
条形码纹身依旧熄着，但皮肤底下似乎有东西在游动，像电流，又像某种活物在苏醒。那不是错觉，而是某种沉睡的协议正在被唤醒。他的dNA里或许早就埋下了接入端口，只是直到这一刻才真正激活。
胸口的金属盒越来越冷，冷得他肋骨发酸，仿佛里面装的根本不是记录仪，而是一块来自另一个时空的冰核。
他张了张嘴，想再点什么，比如“你们这服务也太差劲了”，或者“下次能不能提前预约”，可话到嘴边，又咽了回去。
因为童歌动了。
她没走近，也没话，只是站在那里，静静地看着他，身后是正在吞噬现实的镜面裂口，脚下是飘散的布偶灰烬。
她的嘴唇微微动了一下，没出声。
但林川读懂了。
那是两个字。
“等你。”
街道尽头，倒影世界的建筑群已探出一半，外墙爬满黑色藤蔓状数据流，窗户里没有灯光，只有一双双静止的眼睛，在黑暗中缓缓转动。那些眼睛没有瞳孔，却仿佛能看见一牵
风起了。
吹动童歌的碎花裙，也吹动林川额前汗湿的碎发。他抬起手，用袖口狠狠擦了把脸，却发现掌心全是冷汗和细碎的像素残渣，黏腻得像是融化的电路板。
他站在力场中央，左脚仍是像素化的残影，右手紧紧按着胸口的金属盒，耳边还残留着那半秒的宁静。
他没逃。
他知道，这一单，退不了货了。
但他也知道了另一件事——
他不是第一个接到这单的人。
也不会是最后一个。
而在那片尚未完全降临的倒影都市深处，还有更多编号为“002”“003”的身影，正静静地等待着属于他们的“送货员”。
远处，一座钟楼的指针忽然逆向旋转。
滴。
又一声“滴”响起。
这一次，是从他体内传来的。
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