车轮碾过石板路的声音停在了荒浜渡口。
南部家使者扶着船舷，脚步虚浮地踏上甲板。他怀里还抱着那张被刀钉过的纸，边缘残缺，一角沾了泥。风一吹，剩下的一片也裂开了，但他没管。他知道这张纸已经不是和约，而是一道战书。
宫本雪斋跟在后面，步行而来。
他没有骑马，也没有带随从。只一个人，灰蓝直垂被风吹得紧贴身体，腰间双刀静静挂着，左手指节轻轻擦过“雪月”的刀柄。
码头上没人话。
百姓是自己来的。有的刚下工，手里还攥着锄头；有的从市集赶过来，肩上搭着布袋；老人拄着拐，孩子被抱在怀里。他们站在土坡下，站在木栈桥边，站在修渠用的夯土台上，望着那艘即将离岸的船。
雪斋走上高台。
这台子原是用来测量潮位的，堆着几块石头，插着一根竹竿。他站上去，高出众人一头，目光越过人群，落在船上。
“告诉南部晴政。”他的声音不高，却压过了海浪，“奥州的雪，永远比他的刀锋利。”
风卷起衣角，他站着不动。
船上使者浑身一震，抬起头。
他想反驳，想怒喝，想这不过是拖延之计，战争迟早会来。可他张了张嘴，发不出声。
因为他看见了岸边的人。
一个农夫弯腰捡起脚边的米袋，甩手扔出。
白米破袋而出，洒在甲板上，发出“啪”的一声。
第二个人跟着扔。
第三个人喊了一声：“滚回去！”
米袋接二连三飞向船身，砸在帆布上，打在桨架上，落在舱口。没有人指挥，没有人下令。这些人只是做了最自然的事——用粮食驱逐敌人。
这不是武器。
这是羞辱。
你们劫我们的商队，烧我们的粮仓，毒我们的粥棚。
可你们从未挨过饿。
你们不知道一碗米能救一条命。
现在我们用它打你，因为你根本不配吃它。
船上的水手慌了，有人去拉帆绳，有人砍缆绳。锚还没完全收起，船就急着往后退。
米袋还在飞。
一个砸中使者肩膀，他踉跄了一下，差点跪倒。他没敢还手，也不敢抬头。
他知道这一幕会被传出去。
会有人，南部家的使臣被米砸跑了。
会有人，宫本雪斋不用刀，只靠百姓一口饭，就把敌国逼退。
船终于动了。
缓缓离开岸边，滑入灰色海水。
风更大了，吹得帆布鼓起，船身倾斜。远处海雾升起，像一层灰墙，慢慢吞没了船影。
百姓没散。
他们看着那点帆影变，变模糊，最后消失在雾里。
有韧声：“走了。”
另一个接话：“真走了？”
“走了。”
然后是一阵沉默。
接着，不知谁先笑了一声。
笑声不大，但很快有人跟着笑。再后来，整个码头都响起了声音。不是欢呼，不是呐喊，是一种低沉的、带着喘息的笑，像是绷了太久的弦，终于松了。
一个老农抹了把脸，：“咱们……赢了吧？”
旁边年轻人拍他肩膀：“当然赢了！没见他连句话都不敢回吗？”
“可不是嘛！”另一个插嘴，“以前听南部家来了，村子都提前跑光。现在咱们敢往他船上扔米了！”
“扔得好！”
“以后谁敢来抢，还扔！”
“扔米！扔锄头！扔粪桶也行！”
哄笑声炸开。
孩子们在大人腿边钻来钻去，学着扔米的动作。女人抱着婴儿，脸上露出笑。男人互相碰拳，拍肩，眼里有光。
他们不是士兵。
他们没杀过人。
他们只是种地的、挑水的、修渠的普通人。
可今，他们一起把敌国使者赶走了。
雪斋站在高台上，没动。
他听着身后的笑声，看着那片海雾。
手一直放在刀柄上，指节微微发白。
他知道这场仗没完。
南部家不会善罢甘休。
战争随时会来。
但他也知道，有些东西变了。
过去百姓看他，是看一个主事的武士。
是那个发锄头、建医堂、守粮堆的人。
是野寺家的臣子。
今之后，他们会把他当成自己的人。
因为那场米雨不是命令，是自发。
因为他们选择了站在他这边。
这才是真正的开始。
他低头看了看自己的手。
这双手握过药罐，握过算盘，握过刀，也握过农具。
治过伤，算过账，杀过敌，也翻过土。
现在，它正握着一把刀。
但这把刀，不再只为战斗而存在。
风把他的衣摆吹得猎猎作响。
远处最后一丝雾气散开，露出一片空荡的海面。
什么都没有了。
只有浪打在礁石上，一下，又一下。
他轻声：“治民之路，方才开始。”
身后的人还在笑。
有人开始唱歌，是乡下的老调子，走音严重，但唱得很响。
孩子跟着拍手，大人围成圈，像过年一样。
雪斋没有回头。
他站在那里，像一根插进土地的桩。
灰蓝的衣服，瘦削的背影，左手按刀，右手垂下。
海风吹乱了他的头发。
他一动不动。
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