火把熄灭后，河面只剩几缕残烟。
雪斋站在木筏上，右肩的纱布又湿了。他低头看着掌心被陶片划出的血痕，指尖还沾着灰泥和毒粥的残渣。昨夜百姓愤怒的眼神在他脑中回荡，有人唾骂幕后黑手，也有韧头不语，像是羞愧自己差点成炼。
他没回府。
未亮，他就带着亲卫去了城东那座废弃的祠堂。门锁锈死，梁柱斑驳，蜘蛛网挂在屋檐下。这里曾是南部家供奉战死者的地方，后来荒了，连香炉都被砸碎。
雪斋抬脚踹向门锁。
“咔”的一声，铁扣断裂，木门晃开一条缝。他又补了一脚，门板彻底倒下，扬起一阵尘土。
“从今日起，这里叫明德学堂。”
声音不高，却让围在远处的孩童齐齐一震。他们原本只是远远看着，手里攥着石片、木枝，有的拿的是烧焦的竹签。最的那个不过八岁，赤脚踩在冷地上，嘴唇发紫。
一个瘦弱男孩突然往前走了一步，高举手中的石片。
“我要学算税！”他喊，“莫让人再骗我家粮！”
人群安静了一下。
另一个孩子也举起木炭：“我要学写名字！去年征役榜上，我的名被写错，多罚了三斗米！”
第三个孩子声：“我想知道地图上咱村在哪……爹咱们这地方没人记得。”
雪斋看着他们，没话。他转身对亲卫点头。箱子抬了过来，三口旧木箱，上面还有南部军旗的烙印。
打开。
里面是撕碎的账册、烧焦的边角纸、战报背面空白处的涂写。还有一堆削尖的竹条和炭块。
“此即纸。”雪斋拿起一张残页，贴在墙上，“此即笔。”
他用炭条在纸上画了一个字——“数”。
孩子们挤上前，踮脚看。
这时，人群中走出一位老者。穿深紫直衣，袖口绣着暗纹，手里握着拂尘。他站在台阶下，捻须冷笑。
“武家开官学？闻所未闻。”他，“刀剑可护城，岂能传道？”
雪斋认得他。井上春阳，奥州硕儒，原为南部家讲师，因不满暴政挂冠而去。雪斋曾三次遣使相请，皆被拒之门外。
此刻他来了。
雪斋不答，只将怀中紧抱的书抽出，掷于石阶。
《武田流兵法》翻开首页，墨迹清晰。
他朗声道：“‘凡兴师十万，日费千金，民疲则国危’——此非算术？”
老者眉头一跳。
“‘兵无常势，水无常形’——此非辩才？”
拂尘微颤。
“‘善战者致人而不致于人’——此非谋略？”
雪斋盯着他：“若民不通此理，何以为兵？何以为耕？何以为生？”
井上春阳没动。
但他身后一名随从悄悄上前，捡起了那本书，轻轻拂去灰尘。
雪斋不再看他。他转向孩子们：“今日第一课，学写‘数’字。会写的，明日可领半张米票。”
立刻有孩子趴在地上，用石片划土。有人抢不到位置，干脆用手指甲抠砖缝。
一个女孩蹲在角落，不敢上前。她穿着补丁裙，头发乱糟糟扎成一束。
“先生……”她声举手，“我能学吗？娘女子不用识字。”
教室里静了半息。
窗台忽然传来轻响。
千代跃上窗框，左耳三个银环在晨光中一闪。她手中绷带缠着刚采的艾草，另一只手抛进一把干净白布。
“你能学包扎，就能学写字。”她，“我教你们医术；你们教自己读书。”
女孩低头，看着那块布，慢慢伸手接过。
她蹲下，在泥地上写下第一个字——“女”。
教室内哄然欢呼。
一个男孩大声念：“女——！”
又有人跟着写，有人模仿发音，有人争抢炭条。吵闹声冲破屋顶，惊飞了屋檐下的麻雀。
雪斋走到那女孩身边，蹲下。
“你叫什么？”
“阿菊……”
“阿菊。”他点头，“你知道为什么有人要骗你家的粮吗？”
她摇头。
“因为他们识字，你爹不识。”他，“他们会改账本，会伪造文书，会把十斗成五斗。你爹只能低头认。”
她咬唇。
“但你学会了，就可以查。”他用炭条在她手心画了个“税”字，“这个字，就是你的刀。”
她盯着那个字，手指收紧。
井上春阳仍站在门外。
他没走。也没话。只是看着雪斋蹲在地上教孩子写字的背影，看着那右肩渗血的纱布，看着墙上用麻绳挂着的残纸一页页翻动，像真的在读书。
他的袖角微微抖了一下。
雪斋站起身，对亲卫下令：“找些旧木板来，刷上黑漆，当黑板用。再收些废铁锅，熔了铸铁笔头，蘸水写。”
亲卫应声而去。
又有孩子问：“先生，我们以后能学打仗吗？”
“能。”雪斋，“先学会算粮草，再学会排阵型。不懂算术的将军，只会让士兵白白送死。”
“那……能学做官吗？”
“能。”他，“做官不是靠出身，是靠本事。会算、会写、会判案，百姓才服你。”
孩子们眼睛都亮了。
一个孩子突然举手：“那我也能当城主吗？”
全场安静。
雪斋看着他，很久。
“你能。”他，“只要你肯学。”
话音落下，外面传来脚步声。
几名妇女抱着旧布袋走来，里面是撕碎的床单、破衣裳。
“听你们缺纸？”其中一个，“这些布可以剪成条，蘸水写，能擦掉重来。”
又有人送来烧过的木炭，是灶底积的，够用一个月。
还有一个老头扛来一块旧门板，刷层灰浆就能当黑板。
雪斋一一收下。
他回到墙边，拿起炭条，在纸上写下第二个字——“税”。
他指着字，对围上来的孩子们：“这个字，害过很多人。但从今起，它也能保护人。”
他转身，看向仍在门口伫立的井上春阳。
“您若不信武夫能办学，不妨留下看看。”他，“我不求您教，只请您看看——这些人，值不值得教。”
老者没答。
但他没有走。
阳光照进破窗，落在雪斋左眉骨的刀疤上。他俯身，握住一个孩子的手，一笔一划地写。
“税”字的最后一捺，拉得很长。
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