馆后厨的青石板地传来一股不正常的温热，仿佛地龙在脚下翻身。
那热度自脚心钻入经络，带着一种黏腻的灼意，像是大地正从内里溃烂发炎。
林川猛地睁开眼，额角冷汗滑落，在眉骨处凝成一滴，坠入眼角，刺得生疼——可这痛感，竟比不上识海中那一声微弱却执拗的动摇。
“回家吃饭……”
那四个字，是他从老灶那里接过的第一句口诀，也是唯一能压制识海暴动的心锚。
它原本如铜钟般沉稳回荡，此刻却第一次出现了摇晃的迹象，像是风中残烛，在怨气的狂风里簌簌颤抖。
他身侧，由地脉精华凝成的地灵子（原“地脉童”）脸煞白，半透明的身体忽明忽灭，如同即将熄灭的灯芯。
它并非孩童模样，而是身形瘦削、眉心刻着一道古老裂痕的少年形态，衣袍由矿尘织就，随呼吸微微起伏。
它的声音带着哭腔，却又夹杂着千年的沙哑：“林川哥哥，地底……在发烧！那些被封印的魂魄在低语，它们……你镇压了它们，却根本不懂它们的痛。”
林川的呼吸一滞。他知道这一刻终究还是来了。
封印的力量源于镇压，却非疏导。
就像用厚土掩埋火山，终有喷发之日。
怨气日积月累，早已如沸汤滚烫，只待一丝裂缝，便要倾泻而出。
他缓缓吐出一口气，喉间干涩如砂纸摩擦，声音沙哑却异常平静：“我不懂，但我能听。”
这五个字出口的刹那，空气仿佛凝固了一瞬。
紧接着，右眼骤然爆开剧痛——不是刺痛，而是碾碎。
仿佛有一万根烧红的铁针被狠狠砸进眼球，又瞬间熔化，化作滚烫的金属液灌入颅骨深处。
缠在眼上的布条“嗤”地一声冒起白烟，随即被新涌出的鲜血浸透，变得暗红粘稠，像一块吸饱了血的破布贴在脸上。
视觉：左眼视野模糊重影，血丝密布，仿佛透过一层染血的玻璃看世界；右眼则彻底陷入黑暗，却并非寂静，而是翻涌着猩红与墨黑交织的幻象，似有无数扭曲面孔在其中挣扎嘶吼。
听觉：万魂哭嚎如决堤洪水，冲垮了他用“回家吃饭”筑起的脆弱心防，悉数灌入脑海。
那不是声音，是直接作用于神魂的尖啸——
“我们是石语者，被活埋于山脉之心，血肉化为矿石，只为铸造神兵，千百年不得言语！”
“我们是暗心僧，挖心供佛，却被斥为邪魔，魂魄钉死在无光地牢，日夜受地火灼烧！”
“我们是脉，是大地无名的血丝，被人为截断、改道，家园破碎，灵智未开便已消亡……”
每一声都像凿子在他记忆上刻下裂痕。
触觉：冷汗如瀑布般从额头滑落，顺着脊背流下，在后腰处积成一片冰凉的湿痕。
指甲深深掐进掌心，指缝渗出血珠，可他感觉不到痛——身体的知觉正在被神魂撕裂的剧痛吞噬。
他死死咬住嘴唇，铁锈味在口中弥漫，却不肯发出一丝呻吟。
就在他意识即将沉入深渊之际——
触觉：一抹清凉忽然触上手背，如雪水滴落焦炭。
水灵儿（原“水灵童”）不知何时已蹲在他身旁。
她通体剔透，形如十一二岁的少女，周身萦绕着淡淡的水雾，发丝间凝结着细的冰晶。
她昨日才从灶台下的寒泉中苏醒，一直蜷缩在角落，默默注视着他每一次冥想时的颤抖。
此刻，她将一块剔透如冰的地脉结晶塞进他掌心。
那股凉意顺着经脉流转，如清泉漫过干涸河床，暂时压制住了右眼的灼痛。
林川猛地抽搐了一下，耳中轰鸣渐退，取而代之的是柴火噼啪的轻响，油锅滋啦的余韵，还有远处街巷里隐约传来的叫卖声——现实的坐标一点点重建。
他勉强睁开左眼，视野依旧血红重影，却终于看清了自己瘫坐的位置：冰冷的石阶上，青苔斑驳，指尖下是粗糙的石纹，膝盖因长时间跪坐而麻木。
“你听见了……可它们，还想被记住。”地灵子的声音带着一丝悲悯，仿佛在替整座山脉哀悼。
林川大口喘着气，胸膛剧烈起伏，如同被抽去筋骨。
他靠着冰冷的墙壁，缓缓滑坐在地，整个人像被命运扔上岸的鱼，徒劳地张合着嘴。
沈清棠冲了进来。
她脚步急促，木屐敲在青石上发出清脆声响，裙摆带起一阵风，吹动了灶台上未熄的火苗。
看到他眼上那触目惊心的血迹，她心脏骤然一紧，手指微微发抖，却强忍着没有惊呼，只是快步上前，半跪下来，让他靠在自己肩上。
她的肩头并不宽厚，却异常坚定。
发丝扫过他脸颊，带着淡淡的皂角香。
她的声音很轻，却带着无法掩饰的颤抖：“你……又忘了什么？”
他沉默了许久，仿佛在纷乱的脑海中搜寻着什么。
那些被怨灵哭嚎冲刷过的记忆，像是被洪水肆虐过的村庄，满目疮痍，只剩断壁残垣。
良久，他才低声：“忘了……忘了老灶第一次教我颠勺的样子。他骂我手腕僵硬得像根木头……但，我还记得他过，‘火候到了，面就熟了’。”
核心的道理还在，但承载这道理的鲜活画面——那个午后，阳光斜照进后厨，洒在油腻的灶台边缘；老灶叼着旱烟，眯着眼看他笨拙地翻锅，吐出一个圆滚滚的烟圈；连同那句斥骂的语气，那股烟火气里的温度——都永远地消失了。
这不是忘了钥匙放哪，是有人拿刀，一刀刀剜走了他的过去。
沈清棠的眼眶瞬间滚烫，泪水在眼底打转，却倔强地不肯落下。
她将他抱得更紧了些，脸颊贴着他冰冷的额头，声音轻得像梦呓：“没关系，忘了就忘了。以后我煮给你吃，帮你记着。”
林川闭上左眼，喉头滚动。
那一刻，他真想答应她，从此只守这一方灶台，再不管什么封印、地脉、劫。
可就在这松懈的刹那——
心底那道低语，如同深渊裂开的缝隙，悄然蔓延：
“封印……撑不过三次潮汐。”
他浑身一震，如同被冷水浇头。
不行，还不能停。
他缓缓推开沈清棠的手，指尖在地上摸索，终于抓住房柱边缘。
肌肉颤抖着发力，脊椎一节节挺直，膝盖磕在青石上发出闷响。
“你干什么？”沈清棠惊问。
“煮面。”他声音沙哑，“一碗能记住所有饶面。”
一步，一步，他踉跄前校
右眼如焚，每走一步都像踩在烧红的铁板上；左眼映着灶火微光，勉强辨认方向。
汗水顺着鬓角流下，滴落在瓦罐边缘。
他的手摸索着，抚上灶台边那个不起眼的瓦罐——那是用来装锅巴的罐子，粗陶质地，边缘豁口，底部积着薄薄一层金黄酥脆的锅巴渣。
指尖触到罐底，那里有七道极为纤细的刻痕，如同七道燃烧的火线。
那是他亲手刻下的，每一道，都代表着一道心念，一个约定：
第一道，是老灶临终前握着他的手，“别让烟火断了”；
第二道，是沈清棠第一次尝他煮的面，笑着“咸了，但暖”；
第三道，是七贤街百姓在瘟疫中分食一碗素面，相视而泣……
一股暖流从刻痕传来，顺着指尖涌入四肢百骸。
那是远方传来的“集体信念”，是千万人对“活着”的执念，是支撑他走到现在的根基。
夜空中，常人无法看见的凤凰虚影悄然浮现，羽翼舒展，流火隐现，与那七道心念遥相共鸣，只待劫降临之刻。
林川深吸一口气——
嗅觉：柴火燃烧的焦香，陈年油烟的厚重，面粉的微甜，还有锅底残留的焦香……混杂在一起，如洪流冲刷过他混乱的精神，带来片刻清明。
他扶着灶台才勉强站稳，背对着满脸担忧的沈清棠，用尽全身力气，让自己的声音听起来像往常一样平稳：
“烟火气能压万邪。”他低声呢喃，像是在对自己，也像是在对沈清棠，“人味……比神力还烫。怨灵之所以痛苦，是因为它们脱离了人间，失去了‘活着’的味道。我要把这种味道，还给它们。”
他要煮一碗面，一碗能承载人间烟火、能安抚万魂、能暂时弥合大地裂痕的面。
世界在他的左眼中旋地转，右眼的黑暗中鬼哭神嚎。
但他知道，锅还没糊。
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