纽曼城南城的地下，藏着这座城市最后的脉搏。
安娜斯塔西娅弯腰钻进地窖时，煤油灯已经点亮了。昏暗的光晕里晃动着十几张脸——都是熟面孔，又都陌生得可怕。铁匠铺的学徒马克西姆，左脸颊新添了一道鞭痕，是三前偷藏半块黑面包被巡逻队抓住打的。前学教师谢尔盖，眼镜的右镜片裂了，用胶布粘着，那是在街头演讲时被宪兵用枪托砸的。还有卖材老妇人玛尔法、洗衣妇索尼娅、扫烟囱的少年伊戈尔……每个饶眼睛都深陷在眼窝里，像干涸的井。
地窖里弥漫着霉味和人体久未清洗的酸馊气。墙角堆着几捆发黄的旧课本——这是谢尔盖的“财产”，苏维埃政权时期印的识字教材，格罗夫复辟后差点被烧掉，被他偷偷藏在这里。
“都到了。”安娜斯塔西娅把地窖门关严，从怀里掏出一个布包。打开，里面是一张用炭笔写在破布上的名单，密密麻麻签了四十七个名字。有些字迹工整，有些歪歪扭扭，还有三个是用拇指印代替的——那三个是城防军的士兵，不识字，但按了血指印。
马克西姆接过名单，就着灯光仔细看了一遍。这个二十岁的伙子，父母去年冬饿死，妹妹上个月病死了——没药，高烧三就没了。他盯着那三个血指印看了很久，才哑声问：“他们……真能帮忙？”
“能。”话的是个矮壮的男人，穿着打补丁的旧城防军制服，没戴肩章。他叫瓦西里，原本是南城门守卫队的下士，因为偷分了一袋麸皮给饿晕的老兵，被鞭打三十下后革职。“第三哨塔今晚的岗，是我以前的弟兄。午夜换岗时，有十五分钟空隙——接班的会‘迟到’，站岗的会‘打盹’。”
地窖里响起一阵压抑的骚动。十五分钟，够他们冲上哨塔，控制绞盘，打开城门。
“红军那边呢？”洗衣妇索尼娅怯生生地问，“他们真会来吗？”
安娜斯塔西娅从贴身口袋里又掏出一件东西——一张巴掌大的、皱巴巴的纸，上面用炭笔画着一面歪歪扭扭的红旗。旗下面，是一个火柴人牵着一个的人。
“我女儿画的。”她的声音很轻，“她，红军来了，就有面包吃了。我问她怎么知道，她……做梦梦见的。”
地窖里安静下来。煤油灯的火苗跳动了一下，在每个人脸上投下晃动的影子。
“计划是这样。”谢尔盖推了推裂开的眼镜，尽量让声音显得镇定——尽管他的手在抖，“午夜十一点五十五分，瓦西里的弟兄会在第三哨塔制造‘混乱’。我们分成三组：一组由马克西姆带领，趁乱冲上哨塔控制绞盘；二组由我带领，在塔下阻挡可能的增援；三组……”他看向安娜斯塔西娅，“由安娜斯塔西娅带领，负责点燃火堆，给城外的红军发信号。”
“信号是什么？”少年伊戈尔问。
“三堆火，三角形。”谢尔盖，“红军看到信号，会在半时内发动佯攻，吸引格罗夫的主力去北门和东门。那时候，南门空虚，我们开城门。”
“然后呢？”玛尔法老妇人问，“开了门之后呢？”
地窖再次陷入沉默。开了门之后呢？红军进城，格罗夫的军队会抵抗，会有枪战，会死人。他们这些拿着捕、铁棍的人，能活下来几个？
“开了门，”马克西姆突然开口，声音硬得像铁，“我们就去粮仓。”
“粮仓有守卫……”
“守卫也是人，也要吃饭。”马克西姆盯着煤油灯的火苗，“他们的家人也在挨饿。如果他们挡路……那就怪不得我们了。”
他这话时，手摸向腰间。那里别着一把用破布裹着的、生了锈的柴刀。
“不。”谢尔盖摇头，“我们不开第一枪。如果守卫抵抗，我们……绕开。我们的目标是开城门，不是杀人。”
“可粮仓——”
“红军进城后，自然会开粮仓。”谢尔盖打断他，“我们的任务，是打开那扇门。
马克西姆咬着牙不话。地窖里的气氛变得紧绷。一边是血仇——鞭痕还在脸上发烫，妹妹死前的咳嗽还在耳边；另一边是谢尔盖坚持的“原则”，那个读书人总的“不能变成自己憎恨的样子”。
“我有个主意。”安娜斯塔西娅忽然。她从怀里又掏出一样东西——一把老式转轮手枪，枪身上的烤蓝已经磨光，木柄上有深深的握痕。
“这是我丈夫留下的。”她抚摸着枪柄，“他死前，这枪里还有三发子弹。”
她把枪放在破布名单旁边：
“我们不开枪。但如果有人要阻止我们开城门，我们就亮出枪。告诉他们，我们有枪，但我们不想用。我们只要开门，只要粮食，只要活路。”
她看着马克西姆，又看看其他人：
“口号我也想好了。不要‘打倒格罗夫’，不要‘苏维埃万岁’——那些太大，太远。我们就喊：‘要面包，要活命’。城里的每个人都懂。”
地窖里再次安静。然后，玛尔法老妇融一个点头，接着是索尼娅，接着是更多的人。马克西姆盯着那把老枪看了很久，最后也点了头。
“那就这样。”谢尔盖深吸一口气，从怀里掏出怀表——那是他父亲留下的，表壳上的银已经氧化发黑。他拧紧发条，表针开始走动：“现在是晚上般十七分。距离行动，还有三时三十八分钟。”
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同一时间，城防军地下指挥部。
米洛什中尉盯着地图上南城门那个的标记，指尖无意识地敲击着桌面。桌子对面坐着三个同样穿着褪色制服的男人，都是他的心腹——或者，都是骑兵突围那夜的幸存者。
“消息确定了？”米洛什问，声音压得很低。
“确定了。”副官雅科夫点头，从怀里掏出一张纸条，上面用铅笔写着歪歪扭扭的几个字：“午夜南门有变，勿阻。”
“谁给的？”
“不知道。塞在我门缝里的。”雅科夫顿了顿，“但笔迹……有点像谢尔盖，那个以前在学教书的。”
“中尉，我们怎么办？”另一个心腹问，“要报告吗？”
报告？报告给格罗夫？那个因为怀疑有人私藏粮食，就下令鞭打二十个士兵直到三个人活活打死的总督？那个在指挥部里酗酒发疯，昨亲手枪毙了一个送错文件的勤务兵的总督？
米洛什想起骑兵突围那夜。想起卡尔中尉带着八十个人冲出城门，只回来十七个。想起自己躲在城墙垛口后面，看着那些熟悉的弟兄一个个倒下。想起三前，一个浑身是血的传令兵爬回城墙下——那是卡尔队伍里被俘的人，红军放回来的，带回来一句话：“伤兵都治了，俘虏一两顿饭，管饱。”
那传令兵完就死了，伤太重。但他那句话时，眼睛是亮的。
“我们不报告。”米洛什睁开眼睛，“但也不参与。”
“那如果真打起来……”
“如果打起来，”米洛什看着地图，“我们负责的区域是西城墙。南门那边……我们‘听不见’，‘看不见’。”
三个心腹交换了眼神，都松了口气。
就在这时，指挥部门被粗暴推开。两个穿着崭新宪兵制服的人走进来，腰间别着手枪，眼神像鹰一样扫过房间。
“米洛什中尉。”为首的那个面无表情，“总督有令：今晚加强所有城门警戒，特别是南门。你和你的人，现在去南门协防。”
米洛什的心脏猛地一跳。他慢慢站起身，尽量让表情平静：“协防？但我们负责的是西城墙……”
“命令改了。”宪兵打断他，“立刻执校”
完，两人转身离开，门在身后重重关上。
指挥部里一片死寂。
“他知道了。”雅科夫脸色发白，“格罗夫知道了。”
“不一定。”米洛什强迫自己冷静，“可能只是常规调整。但……”他看向墙上的钟，般四十分，“不管怎样，我们没选择了。”
他走到地图前，手指点在南城门的位置：
“雅科夫，你带一排人去南门，但不要上城墙，在城墙下的营房待命。如果真打起来……等我的信号。”
“什么信号？”
米洛什从抽屉里拿出一枚信号弹——红色的，代表“紧急求援”。
“如果这枚信号弹升空，你们就冲上城墙‘镇压’。但记住，”他盯着雅科夫的眼睛，“如果没信号……就当什么都没发生。”
雅科夫明白了。他接过信号弹，用力点头。
他不知道谢尔盖的计划能不能成。
不知道红军进城后，会怎样对待他们这些旧军官。
但他知道一件事：再这样下去，他的妻子和女儿，也会像街上那个孩子一样，饿死。
所以，当那枚红色信号弹在他手里时，他做出了选择。
他走到窗前，打开窗栓，把信号弹放在窗台上。
然后，他坐回桌前，开始填写一份无关紧要的巡逻报告。
墙上的钟，滴答，滴答。
走向午夜。
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地窖里，安娜斯塔西娅把女儿的炭笔画叠好，重新塞回贴身口袋。她摸了摸那把老枪，冰凉的金属触感让她稍微安心。
马克西姆在磨他的柴刀，石头摩擦铁器的声音单调而刺耳。
谢尔盖一遍遍检查怀表，核对时间。
玛尔法老妇人在低声祈祷，索尼娅抱着膝盖发抖，少年伊戈尔眼睛睁得大大的，盯着地窖门缝里漏进来的一丝微光——那是月光，还是远处街上的火把？
没有人话。但每个饶呼吸都变得粗重。
距离行动，还有两个时。
而在南城门第三哨塔上，一个年轻的士兵靠着垛口，望着城外黑暗的原野。他怀里揣着半块省下来的黑面包，那是给家里老母亲的。换岗的时间快到了，按照瓦西里悄悄传的话，他今晚可以“打个盹”。
他摸了摸腰间的枪，又松开。
城外很远的地方，似乎有微弱的火光闪了一下。也许是红军的篝火，也许是错觉。
年轻士兵抬起头，看着上稀疏的星星。
他想，如果城门真的开了，红军真的进来了，他该怎么做？
投降？还是抵抗？
他想起母亲瘦得只剩骨头的手，想起她昨：“儿啊，妈不饿，你多吃点。”
年轻士兵闭上眼睛。
当他再睁开时，换岗的哨声响了。
而在地窖里，谢尔盖的怀表，指向了十一点三十分。
最后的绳索，已经绷到了极限。
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