1944年1月16日，凌晨2:17，美国华盛顿白宫地下作战室
地图上的东亚被红蓝两色切割得支离破碎。红色箭头像毒藤般从满洲蔓延到华南，蓝色防线则如脆弱的蛛网，在几个大城市勉强结团。
但今会议室里讨论的不是军事部署。
战略情报局（oSS）远东处处长卡尔森博士站在幻灯机前，光柱打出一张黑白照片——贾玉振在七星岗书房窗前的侧影，指尖烟雾缭绕。照片下角用红笔标注：“文化资产A+级”。
“先生们，”卡尔森的声音在密闭空间里显得格外清晰，“过去72时，全美37座主要城市的华人社区爆发了自抗战以来最大规模的募捐运动。初步统计，现金捐赠已超过两百三十万美元，物资清单包括医疗设备、印刷机械、甚至有两所华人学校捐出了全部教科书库存。”
他切换幻灯片。旧金山码头堆积如山的木箱，箱体上刷着醒目的中英双语：“捐赠贾玉振先生转交中国抗战民众”。
“这只是第一批。”卡尔森顿了顿，声音陡然加重，“而推动这一切的，不是我们的宣传部门，不是政府号召，是《纽约时报》三前那篇报道——‘重庆枪口对准伤兵，谁来保护真话的人？’。”
会议室陷入短暂的死寂。
总统特别顾问哈里·霍普金斯揉了揉眉心：“卡尔森，直接最坏情况。”
“最坏情况是，”卡尔森调出另一张幻灯片，上面是密密麻麻的舆情分析数据，“如果贾玉振在未来两周内‘意外死亡’——无论死于日谍刺杀还是‘不明势力’——海外华人累计超过四亿美元的年度侨汇，将至少有60%停止流向重庆政府渠道。他们会转而通过地下网络，直接资助‘贾玉振遗志继承者’，或者……”
他顿了顿，切出一张模糊的照片——南洋华侨代表在旧金山秘密集会的画面：
“或者，他们会公开要求：每一分捐款都必须有独立的国际监督委员会监管。这意味着什么？”
陆军部长亨利·斯廷森脸色变了：“意味着重庆政府的财政信誉彻底破产。”
“不止。”卡尔森的声音冷得像冰，“更意味着，美国民众会质问：我们通过租借法案支持的，是一个需要靠杀害文人来维持统治的政权吗？国会山已经有人提出‘贾玉振条款’——未来对华援助必须附加‘人权与文化自由保障’。”
霍普金斯缓缓靠向椅背。这个动作让所有人都屏住了呼吸——他们知道，每当顾问先生做出这个姿态，就意味着事情已经严重到需要总统亲自定夺。
“总统昨晚看了玛丽·温斯洛的密报。”霍普金斯开口，每个字都像秤砣般砸在桌上，“看完后，他了两句话。第一句：‘这个中国人写出了连罗斯福新政都没写出的美国梦。’”
众人交换眼神——这是极高的评价。
“第二句，”霍普金斯站起身，走到东亚地图前，手指重重按在重庆的位置，“‘如果常凯申连一个人都容不下，那我们就要重新评估，他能不能容得下一个现代化的中国。’”
会议室里落针可闻。
卡尔森深吸一口气：“所以，贾玉振必须活着。而且要活得足够体面、足够安全，成为中美同媚‘文明招牌’。”
“威胁等级为什么是A+？”有人问。
“A级是可能改变战场态势的战略目标。”卡尔森调出评级标准，“A+级，意味着其价值超越军事层面，可能重构战争的道义叙事。上一个被标A+的，是爱因斯坦博士。而现在，贾玉振在海外华人心中，已经是‘活着的岳飞’。”
霍普金斯沉默良久。
“起草总统指令。”他终于，声音里透着一股不容置疑的铁硬，“第一，通过外交渠道向重庆发出最高级别照会，要求常凯申在48时内书面保证贾玉振的人身安全。第二，驻华大使馆增设‘文化保护专员’，24时监控七星岗动态。第三……”
他转过身，目光扫过在场每一个人：
“下一批租借物资的发放，暂停。等重庆的书面保证到了，再议。”
“如果常凯申拒绝呢？”斯廷森问。
霍普金斯没有立即回答。他走回座位，从文件夹里抽出一份文件——那是财政部刚送来的评估报告。
“那就把‘贾玉振条款’正式写入国会审议草案。”他得很轻，但每个字都像刀，“告诉重庆：要美国的枪炮，就要容忍美国珍视的价值。否则……”
他合上文件夹：
“否则，他们就只能去找斯大林要援助了——前提是，他们受得了那种‘保护’。”
1月17日，清晨6:30，重庆南岸陆军总医院
许大山是被隔壁床的老赵摇醒的。
“大山！大山！快看！”老赵只剩一只完好的手，却把那份皱巴巴的《新华日报》抖得哗哗响，声音激动得变流，“登了！登出来了！”
许大山撑着坐起来。他左腿截肢的伤口还在渗血，高烧让视线模糊。他眯着眼看向报纸——头版头条，加粗黑体：
《国民政府郑重承诺：全力保护贾玉振先生人身安全》
副标题：“蒋夫人今日将亲赴七星岗授勋，宣布设立文化人士特别保护机制”
许大山的手开始抖。
不是病，是别的什么东西，从心底最深处涌上来，烫得他眼眶发酸。
他识字不多，但足够看懂最关键的那段：
“……军事委员会已正式下令，撤销一切对贾玉振先生之特别监控，转为军方保护。原前线部队派驻之‘铁血卫队’获正式编制，所需粮饷弹药由军委会直接拨付……”
“还有！还有！”老赵翻到第二版，“看这儿——‘军统局副局长毛人凤公开检讨，承认黄桷垭事件处置失当，相关责任人已受处分’！”
病房里其他伤兵都围了过来。二十几张伤痕累累的脸，凑在晨光里，盯着那些铅字，像饥民盯着粮食。
“真……真的？”断了三根肋骨的老兵声音发颤，“他们……认错了？”
许大山没话。他把那段话看了一遍，又看一遍。每个字都认识，但连在一起，却陌生得像书。
这七，他躺在病床上，眼前全是黄桷垭那一幕——八个黑洞洞的枪口，对准三十七个残废；中年特务平板无波的声音：“退后，否则军法处置”；远处七星岗传来的、越来越稀落的枪声……
还有他最后吼出的那句话：“贾先生——挺住！第79军237团的弟兄——给你站岗了！！！”
他以为，那就是结局了。一个伤兵无力的嘶吼，注定被枪声淹没，被官样文章覆盖，被这个时代碾碎成灰。
可现在……
“大山哥，”栓子——那个只剩一只眼睛的十九岁士兵——凑过来，声音怯生生的，“这是不是……咱们赢了？”
许大山抬头，看向这个半大的孩子。栓子的右眼蒙着绷带，左眼里却闪着一种光——许大山在鄂西战场上见过那种光，是新兵第一次打退鬼子冲锋时的光，是觉得“牺牲值得”的光。
可许大山知道，事情没那么简单。
他打了六年仗，从淞沪打到鄂西，见过太多“承诺”。长官承诺的援兵，可能永远不会到；承诺的补给，可能被层层克扣；承诺的抚恤，可能变成一张白条。
现在，这报纸上的承诺呢？
“再看看。”许大山哑着嗓子，“等今过了……再。”
但他心里，那点被压抑了太久的东西，已经开始松动。像冻土裂开第一道缝，下面有什么滚烫的东西，要涌出来了。
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