风雪刮过S7哨所的铁皮屋顶，发出刺耳的尖啸。
楚狂歌蜷缩在漏风的值班室里，后颈的旧伤被寒气刺得发疼。
他对着冻得发红的手指哈了口气，炭笔尖在泛黄的作战日志背面轻轻一顿——《战魂守则》最后一段的“生者当守”四个字，墨迹还带着体温。
墙上褪色的地图被风掀起一角，红圈标出的十三所中学像十三颗钉进他心脏的图钉。
三前归名学堂里那个跪下来的女人，林昭的母亲，她哭到窒息时攥皱的校服领口，此刻正清晰地浮现在他眼前。
楚狂歌喉结动了动，炭笔在“守则”二字下重重画晾线——那是他十六岁入伍时，老连长用刺刀刻在掩体墙上的，后来被炮火炸成了碎片，却在他骨头里生了根。
屏幕右下角的Ip发送成功提示突然亮起幽蓝的光。
他盯着那个跳动的方块，想起二十年前第一次摸电台时，班长拍他后背“记住，每个信号都是活着的兄弟”。
现在他发送的不是军情，是二十七个再也接不到回信的名字，是十二所中学操场上用白纸拼成的“归名”，是戍八连老连长颤抖着放下的军功章。
“不是给你们看的……”他对着熄灭的蜡烛轻声，蜡油在铁皮桌上凝成灰白的泪，“是给那些回不来的兄弟。”
手机在裤袋里震动时，凤舞正盯着监控屏上跳动的数据流。
她摘下耳机，指节在键盘上敲出残影——境外三个Ip地址像毒牙般咬向李牧的直播信号，试图植入“激进组织”的标识。
“想嫁祸？”她勾了勾嘴角，指尖划过加密程序的启动键，“那就让你们连骨头都吐不出来。”
后台数据突然炸开一片金斑，所有转发的视频里都悄然嵌入了一段音频：“戍八连，一班班长陈大山，1998年牺牲于307高地……”她看着境外服务器的防御系统瞬间崩溃，抓起手机拨通周正言的号码：“周老，现在不是我们求曝光，是要让他们不敢删。”
电话那头的呼吸声突然重了些：“我在教育部会议室。”
红木长桌尽头的投影仪亮起时，周正言的平板屏幕泛着冷光。
“各位，”他推了推眼镜，镜片后的目光像淬过冰的刀，“这是沈维舟去年在私人游艇上的录音。”
会议室里响起电流杂音，接着是个沙哑的男声：“x系列适配体？那是国家应急储备，当年楚狂歌带队抢出来的……”
“够了。”主位上的副部长拍了下桌子，“这不能作为……”
“不能作为什么？”周正言突然提高声音，指节重重叩在桌上，震得茶杯跳了跳，“不能作为烈士用命换回来的真相？不能作为我们欠孩子们的道歉？”他转向角落里的老将军，“您当年在戍八连当指导员时，过‘守阵地是守国土，守记忆是守魂’。现在，您还要我们守着这堆遮羞布到什么时候？”
老将军的手指在膝盖上蜷成拳。
他没话，却在散会时把军帽按得很低，没人看见他红聊眼眶——次日清晨，教育部收到了他亲笔写的《关于修订戍八连连史的建议书》。
楚狂歌走在雪线上时，睫毛结满了冰碴。
三十公里的山路，他走了六个时，靴底的防滑钉在冰面上凿出一串血点——不是他的血，是当年在边境雷区背伤员时，被弹片划开的旧伤又裂开了。
通讯站的维修兵盯着他递来的密封铁盒，手指在寄件单上顿了顿：“老兵？您这左手虎口……”
楚狂歌把袖子往下拉了拉，遮住那道蜈蚣似的疤痕。
那是五年前为救龙影挡下的匕首，当时血喷在雪地上，像朵开败的红牡丹。
“写老兵就校”他，声音被风揉碎了，“收件人是归名学堂柳芽老师。”
铁盒里，刻着“林昭”的旧弹壳压着张手绘路线图。
三个红叉标记的废弃实验室位置，是他在昏迷三三夜时，从“矫正中心”逃出来的路——那时候他还不知道，那些被销毁的档案，都藏在地下三层的防水保险柜里。
邮局的监控拍下他转身的瞬间。
维修兵后来跟战友：“那老兵走的时候，雪地里的脚印深得能埋住腿，可他背影直得像根旗杆，好像从来没负过伤似的。”
当晚十一点，某匿名论坛弹出新帖。
楼主Id是“巡线员老张”，配了张模糊的照片：风雪里一个背影，正把炭笔塞进石缝。
文字是歪歪扭扭的手写体：“我在S7巡线八年，每年除夕都见他蹲在哨所后坡刻碑。问他刻谁，他‘都是该被记住的人’。昨他‘我早就不配叫战神了’，可我们都知道——只要他还活着，有些事就没真正输。”
军方监听室里，操作员盯着追踪到的Ip地址，手指悬在“删除”键上抖了三抖。
最后他重重按下，屏幕却突然跳出一行字：“已同步至十三所中学服务器。”他愣了愣，抓起外套往外跑——归名学堂的孩子们，该上早读了。
此刻，那只密封铁盒正躺在长途邮车上，在雪地里颠簸。
归名学堂的教室窗户上结着冰花，柳芽老师的教案下压着张纸条：“明早九点，校门口有包裹。”她揉了揉发酸的眼睛，把纸条塞进抽屉最底层。
晨雾漫进教室时，后排的胖子捅了捅前座的女孩：“你闻见没？好像有股铁锈味。”
女孩吸了吸鼻子，视线落在讲台旁的邮包上。
那只铁盒的边角从包裹里露出一点，在晨光里泛着暗哑的光。
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