雨还在淅淅沥沥地下着，民政局的办事窗口前，空气里飘着淡淡的油墨味和潮湿的海腥气。工作人员把打印好的离婚协议书推到两人面前，指尖在纸页上点零，公式化的声音里没什么情绪：“核对一下信息，没问题就签字吧。”
陈志强几乎是立刻就探过身去，拿起笔，笔尖在“陈志强”三个字上划过，力道重得像是要把纸戳破。他签得飞快，仿佛多待一秒，都是在浪费自己的时间。签完字，他把笔往晚晴面前一推，笔杆在光滑的桌面上滚了两圈，停在她手边。
晚晴的目光落在协议书上，上面的每一条条款，都像是一把钝刀子，在她心口慢慢割着。夫妻共同财产分割那一栏，明明白白写着“存款八万三千元，男方支配七万，女方分得三千元作为母子二人生活费”。旁边附着的财产清单里，没有她熬夜织就的渔网，没有她攒了三年才买下的电动三轮车，更没有晓宇心心念念的那间能看见海的阁楼——那些她以为属于“共同”的东西，此刻都被轻飘飘地划在了陈志强的名下。
晓宇就站在她的腿边，手紧紧抓着她的裤腿，脑袋瓜一点一点地蹭着她的膝盖。孩子大概是饿了，从早上出门到现在，只喝了一杯凉白开。他不敢话，只是用那双黑白分明的眼睛，怯生生地望着陈志强，又飞快地挪开视线，埋进晚晴的衣角里。
晚晴深吸了一口气，那口气里带着雨水的凉意，顺着喉咙往下滑，熨帖了几分翻涌的酸涩。她想起十二年前，也是这样一个阴雨，她和陈志强站在镇政府的门口，领了那本红彤彤的结婚证。那他还笑着，以后要让她住上大房子，要让晓宇（那时还没出生）成为海坛岛上最有出息的孩子。如今再回头看，那些话就像海边的泡沫，风一吹，就散得无影无踪了。
她伸出手，拿起那支笔。指尖触到笔改冰凉，却没有半分犹豫。这些年，她争过太多次了。争他少往婆婆家跑几趟，多陪陪自己和孩子；争他别把家里的钱都贴补给叔子，留点给晓宇交学费；争他在渔排上忙活的时候，记得给自己带一碗热乎的鱼汤。可每一次的争执，最后都变成了歇斯底里的吵闹，变成了摔门而去的背影，变成了深夜里独自垂泪的委屈。
争来争去，不过是一场空。
晚晴的笔尖落在纸上，“林晚晴”三个字，写得娟秀而沉稳。一笔一划，都像是在和过去的十二年告别。她没有抬头看陈志强，也没有去看窗口后工作人员探究的目光，只是专注地写着自己的名字。写完最后一笔，她轻轻放下笔，笔杆在桌面上发出一声轻响，像是一颗尘埃，落定了。
“好了。”工作人员拿起协议书，仔细核对了一遍，又拿出两枚红色的印章，“啪嗒”“啪嗒”盖了下去。鲜红的印泥落在纸页上，像两滴凝固的血。
陈志强像是终于松了一口气，伸手就要去拿属于自己的那份协议书。晚晴却比他快一步，先拿起了晓宇的那份，又把自己的那份叠好，心翼翼地放进贴身的衣兜里。那三千块钱，她也一并收了起来，指尖攥着那些皱巴巴的钞票，像是攥着母子俩接下来的日子。
“走了。”陈志强的声音里带着解脱的轻快，他甚至没有再看晚晴和晓宇一眼，转身就往门外走。黑色的皮鞋踩在湿漉漉的地板上，留下一串清晰的脚印，很快又被漫进来的雨水冲淡。
晚晴没有喊他，也没有挽留。她只是蹲下身，替晓宇理了理被风吹乱的头发，又擦了擦孩子脸颊上不知是雨水还是泪水的湿痕。“晓宇，我们走。”她的声音很轻，却带着一种前所未有的平静。
晓宇抬起头，看着妈妈的眼睛，那双眼睛里没有哭，也没有怨，只有一片淡淡的湖水，映着窗外的雨丝。他似懂非懂地点零头，伸出手，紧紧握住了晚晴的手。
母子俩相携着走出办事大厅，雨丝扑面而来，带着咸涩的气息。民政局门口的石阶上，陈志强的身影已经消失在雨雾里，朝着东边的方向去了。晚晴牵着晓宇，站在雨里，静静地看了一会儿那个方向，然后缓缓转过身，朝着西边走去。
西边的老城区，有一间狭的出租屋，正等着她们。
雨还在下，却好像没有那么冷了。晚晴的脚步很稳，每一步都踩在湿漉漉的石板路上，溅起细碎的水花。她知道，从签下那个名字的那一刻起，她的人生，就再也没有陈志强了。往后的路，要靠自己，一步一步，走下去。
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