篝火点起来的时候，戈壁的夜已经黑透了。
不是城市里那种有光污染的暗，是真正的、伸手不见五指的黑。远处山脉的轮廓像用浓墨泼出来的剪影，边缘毛毛糙糙的，和低垂的夜空黏在一起，分不清界限。只有头顶的银河，亮得发疯，密密麻麻的星子挤成一锅烧开的银粥，哗啦啦倾泻下来。
火堆是临时垒的，用的是戈壁滩上捡来的枯红柳根和骆驼刺。这东西耐烧，火苗蹿得老高，噼里啪啦爆着火星子。热浪扑在脸上，能闻到一股干燥的、带点辛辣的植物燃烧气味，混着沙土被烘烤后的焦香。
人围成一个大圈。
战士们坐在最外面，盘着腿，军大衣裹得严严实实——戈壁的夜晚，太阳一落山温度就直线往下掉，这会儿已经接近零度。他们的脸被火光照得红通通的，年轻的，粗糙的，带着高原晒出来的两团黑红。眼睛很亮，盯着火堆，也时不时瞟一眼中间的空地。
中间那块空地，就是今晚的“舞台”。
“第一个节目——”
主持的是宣传科的刘，个儿不高，嗓门儿挺大，就是有点紧张，喊出来的声音劈了叉：“一、一连合唱——《打靶归来》！”
掌声响起来，稀稀拉拉，但很用力。手都戴着棉手套，拍不出清脆声，闷闷的，像在拍打装满棉花的麻袋。
二十几个战士站起来，排成三排。指挥的是个山东籍的排长，脸膛黑红，往那儿一站，深吸一口气，肚子都鼓起来了。
“日落西山红霞飞——”他起调起高了。
战士们跟着吼出来，声嘶力竭，好几个直接破了音。调子跑到边去了，但没人笑，所有人都跟着拍手打拍子。火光在他们脸上跳动，把那些年轻的、因为用力而扭曲的脸照得像一尊尊生动的雕塑。
楚风坐在人群边缘，一个马扎上。
马扎很矮，他得微微弓着背。军大衣的领子竖起来，遮住了半张脸，只露出眼睛。他看着那些战士，看着他们吼得脖子上青筋暴起，看着他们眼睛里那种纯粹的、因为一首歌而燃烧起来的光。
他手里攥着个东西。
不是核桃。是陈怀德下午送来的——第一版手工起爆器样品的其中一个零件，黄豆大，黄铜的，表面还没抛光，摸着有点涩。陈怀德：“首长，您摸摸，这手腑…成了八成。”
他就在手里摸着，用拇指指腹一遍遍感受那些细微的、手工锉出来的纹路。
歌唱完了。
掌声热烈了些。山东排长挠着头坐下，嘴里还嘀咕：“他娘的，起高了……”
第二个节目是工人们的“三句半”。
四个老师傅，都是东北来的，穿着厚厚的棉工装，戴着狗皮帽子。他们拿着搪瓷缸子、扳手、铁皮尺子当道具，的都是基地里的日常。普通话夹着浓重的东北腔，好些词楚风都听不懂，但工人们笑得前仰后合。
“咱们食堂大师傅，抡起大勺有绝摘—”一个老师傅敲着搪瓷缸子。
“土豆白菜往里撂！”第二个接。
“问他为啥没肉腥？”第三个挤眉弄眼。
“供应少！”最后一个老师傅一跺脚。
全场爆笑。
连楚风都弯了弯嘴角。他看见食堂老王坐在人群里，笑得最大声，还挥着手喊：“下回给你们多抖点油渣！”
第三个节目轮到技术人员。
七八个年轻人被推出来，你推我搡，扭扭捏捏。最后是苏技术员——就是上次在总装车间人工“投篮”的王——被推到前面。她脸涨得通红，声：“我们……我们唱个《歌唱祖国》吧。”
没有伴奏。
她就清了清嗓子，起了个头。
声音很轻，有点抖。后面的人跟着哼，调子乱七八糟，有人高有韧，唱到“越过高山，越过平原”时，彻底成了各唱各的。
但没人介意。
战士们跟着打拍子，工人们跟着哼。火光里，那些因为熬夜而苍白的、因为风吹日晒而粗糙的、因为思乡而忧郁的脸，都融进这片跑调的、却格外认真的歌声里。
楚风听着。
他忽然想起很多年前，在晋西北的山沟里，李云龙也这么组织过联欢。那时候唱的是《大刀向鬼子们的头上砍去》，调子更野，声音更破，但那股劲儿，一模一样。
歌声停了。
掌声持续了很久。王低着头跑回座位，旁边的女技术员搂着她的肩膀，两人都在笑，笑着笑着，眼圈有点红。
“下一个——有请李军长！”
刘喊出这一声时，声音都在飘。
人群自动分开一条道。
李云龙从黑影里走出来。他没穿军大衣，就一件旧军装，领口敞着，袖子挽到手肘。脸上胡子拉碴，眼窝深陷，一看就是刚从西南边境赶回来，没来得及收拾。
但他走路带风。
走到火堆前，他站定，叉着腰，目光扫了一圈。
“他娘的，你们这唱得……比老子打炮还难听！”
哄堂大笑。
李云龙也咧嘴笑了，露出一口被烟熏黄的牙。然后他清了清嗓子，突然扯开喉咙——
不是唱。
是吼。
吼的是一段山西梆子，具体什么戏文没人听得懂，反正就是那种高亢的、嘶哑的、像用破锣嗓子硬往上拔的调子。荒腔走板，但豪气干云，每一个字都像从胸膛里直接炸出来的。
他吼的时候，脖子上的青筋一根根暴起，眼睛瞪得溜圆，望着火光之上的夜空。火光在他脸上跳跃，照出那些深深浅浅的皱纹，每一条皱纹里都像藏着硝烟和风沙。
吼完了。
全场死寂了两秒。
然后爆发出今晚最响亮的掌声、口哨声、跺脚声。战士们站起来喊：“再来一个！李军长再来一个！”
李云龙摆摆手，喘着粗气：“不来了不来了，再吼老子嗓子就废了……”他一边，一边走到楚风旁边，一屁股坐在沙地上，也不嫌脏。
“给口水。”他。
楚风把随身水壶递过去。
李云龙接过来，拧开盖子，仰头灌了一大口。水从嘴角溢出来，顺着下巴流进衣领。他抹了把嘴，把水壶扔回给楚风。
“你那边怎么样？”楚风问。
“摩擦。”李云龙压低声音，“按住了。不过……对面不太对劲，像是在等什么。”
楚风没话，看着火堆。
“你这边呢？”李云龙问，“那‘大炮仗’，什么时候能点？”
“快了。”楚风，“该准备的，都准备了。”
李云龙看着他，看了很久。然后伸出手，拍了拍他的肩膀。
手劲很大，拍得楚风身子一晃。
“辛苦。”李云龙，就两个字。
楚风摇摇头。
节目还在继续。有战士表演武术，打得虎虎生风；有工人快板，嘴皮子利索得像炒豆子；还有几个年轻技术员演了个品，讲的是基地里闹的笑话，把所有人都逗得前仰后合。
笑声在戈壁的夜空里传得很远。
远处，试验塔的轮廓在夜色中隐约可见，像一柄指向苍穹的、沉默的剑。
火光渐渐弱了。
有人往火堆里添柴，火星子“嘭”地炸开一大片，升上夜空，和银河混在一起，分不清哪些是火星，哪些是星星。
最后一个节目，是王主动站出来的。
她走到火堆前，没话，就站在那里。火光把她瘦削的身影拉得很长，投在沙地上，微微晃动。
然后她开始唱。
没有伴奏，甚至没有起调。
就清唱。
《我的祖国》。
声音很轻，但很稳。这一次，她没有跑调。每一个字，每一个音符，都像是从心里慢慢流淌出来的：
“一条大河波浪宽……”
只唱了一句。
很多人就开始跟着哼。先是几个，然后是几十个，最后几乎所有人都在哼。声音低低的，沉沉的，汇成一片温暖而有力的和声。
“风吹稻花香两岸……”
楚风听着。
他能感觉到身边的李云龙身体绷紧了。这个不怕地不怕的汉子，此刻喉咙在滚动，像在吞咽什么坚硬的东西。
“我家就在岸上住……”
王唱着，眼睛望着火光，望着火光后那些熟悉的脸。她脸上有泪，但没擦，就让它流。火光把泪珠照得亮晶晶的，像挂在脸颊上的星星。
“听惯了艄公的号子……”
“看惯了船上的白帆……”
和声越来越大。
战士们，工人们，技术人员们，所有人都在唱。声音在戈壁的夜空里回荡，撞上远山，又弹回来，一层叠一层，像潮水。
楚风闭上眼睛。
他能听见。
听见这片土地下，那些已经沉睡的、和即将沉睡的灵魂。
听见更远处，这个古老民族千年未息的心跳。
歌唱完了。
没有人话。
只有火堆在噼啪作响，还有风声，呜呜的，从很远的地方吹来。
楚风睁开眼睛。
他看见王还站在那里，朝着人群，深深地鞠了一躬。
然后她转身，走进人群，消失在火光边缘的黑暗里。
联欢会就这么散了。
人们三三两两地离开，回各自的帐篷、工棚、宿舍。笑声和话声渐渐远去，最后只剩下火堆将熄未熄的余烬，还在固执地散发着最后一点光和热。
李云龙站起来，拍了拍屁股上的沙土。
“走了。”他，“明还得赶回去。”
“路上心。”楚风。
李云龙点点头，走了几步，又回头：“老楚。”
“嗯？”
“等那‘炮仗’响了……”李云龙顿了顿，“给老子留个近点的位置。我要亲眼看。”
楚风看着他，点零头。
李云龙笑了，挥挥手，大步走进黑暗里。
楚风还坐在那儿。
火堆已经快熄了，只剩一堆暗红色的炭，在风里明明灭灭。他从口袋里摸出烟，点了一支。
烟味很冲，在寒冷的空气里格外清晰。
他抽着烟，看着远处试验塔的轮廓。
然后从另一个口袋里，摸出那对核桃。
开始转。
咔啦，咔啦。
声音在空旷的戈壁滩上，孤独地回响。
他想起钱教授在病床上的话：“我可能……看不到它炸响的那了。”
也想起王刚才唱歌时，脸上亮晶晶的泪。
还想起来之前收到的石头那封信，信里那句：“仰望空的人，终将成为星辰。”
他把烟抽完，踩灭烟头。
站起身，拍了拍大衣上的沙土。
该回去了。
明，还有很多事要做。
还有很多……不能失败的事。
他最后看了一眼试验塔，转身，朝指挥部走去。
背影在渐渐熄灭的火光里，拉得很长。
很长。
像连接着过去，
也通往，
那个即将被惊雷照亮的未来。
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