国防部大楼的走廊长得让人心慌。
李云龙走在这条走廊上，感觉浑身不自在。地板是大理石的，擦得能照出人影，他那双沾满前线泥灰的军靴踩上去，“咔、咔、咔”，声音又响又脆，像在打谁的耳光。
军装是新发的——回国前在丹东临时领的，深绿色，布料挺括，穿着却硌得慌。特别是领子，浆得太硬，磨得他脖子发红。他边走边不自觉地伸手去松领扣，扣子却扣得死紧，指甲抠了半没抠开。
走廊两边是一扇扇紧闭的门。
门上挂着牌子：“作战部”“情报处”“装备司”……字是烫金的，在日光灯下亮得晃眼。偶尔有门打开，里面走出来的人也都穿着笔挺的军装，手里拿着文件，走路轻快，话声音压低着，像怕惊扰了什么。
没人认识他。
或者，没人认出他。
他走过时，那些年轻参谋投来的目光都是陌生的、礼貌的、带着点审视的。好像在打量一件刚从仓库里搬出来的旧装备，评估它还能不能用。
李云龙闷头往前走。
腿有点疼——那块弹片还没取出来，医生位置太深，靠近神经，要等炎症消了再。平时不觉得，一走这种光溜的地板，就感觉右腿使不上劲，每一步都微微拖着。
终于走到那扇门前。
门牌上写着：“副部长办公室”。
他停住，深吸了口气。抬手想敲门，又放下，低头看了看自己这身打扮。军装袖子短了一截——他个子不高，但胳膊粗，新军装的袖口卡在臂上，露出手腕上一道新鲜的伤疤。疤是铁丝网刮的，已经结痂了，黑红黑红的，像条蜈蚣。
他用力扯了扯袖子，没扯长。
算了。
敲门。
“进来。”
声音隔着门传来，有点闷。
李云龙推门进去。
办公室里很亮。窗户很大，朝南，下午的阳光斜斜地照进来，在深红色的木地板上投出大片大片的光斑。窗边摆着几盆绿植——君子兰，叶子油亮油亮的，长得很好。
楚风坐在办公桌后面。
正低头看文件。听见门响，他抬起头。
两人对视。
有那么两三秒钟，谁也没话。
李云龙站在门口，阳光正好照在他脸上，能看见他皮肤黝黑粗糙，脸颊瘦得凹进去了，颧骨高高凸起。眼窝深陷，眼圈发黑，但眼睛很亮，亮得吓人。
楚风慢慢站起来。
他绕过办公桌，走过来。脚步很轻，踩在地板上几乎没有声音。
走到李云龙面前，停住。
上下打量。
“瘦了。”他。
李云龙咧开嘴笑了，露出被烟熏得发黄的牙齿：“前线伙食，能胖才怪。”
“腿呢？”楚风目光落在他右腿上。
“没事。”李云龙下意识地站直了些，“让美国飞机‘亲’了一口，意思。比当年打鬼子那会儿轻多了。”
他得轻描淡写。
但楚风看见，他这话时，右手不自觉地在大腿外侧按了一下——正好是伤处的位置。
“坐。”楚风指了指沙发。
沙发是皮的，棕黄色，有些地方磨得发白了。李云龙坐下时，沙发发出“吱”的一声，像在叹气。他身体陷进去，感觉整个人被包裹住了，更不自在。
楚风走到饮水机旁，倒了杯水。水是凉的，他用两个杯子来回倒凉，让水温一些。然后端着走过来，放在李云龙面前的茶几上。
茶几是玻璃的，下面压着张地图——朝鲜半岛的地图，上面画满了红蓝箭头。
李云龙的目光落在地图上。
他盯着看了几秒，然后伸手，从怀里掏出个东西。
用红布包着的。
布是旧军装撕下来的，洗得发白，边角都毛了。他一层层打开，动作很慢，像在拆什么珍贵的文物。
最后露出里面的东西。
一枚徽章。
美军的飞行员徽章，银色的，中间是个展翅的鹰，边缘有些扭曲变形——应该是被什么击中了。
“缴获的。”李云龙，把徽章推到楚风面前，“那子跳伞了，没抓着。飞机栽山里了，炸了。这个……给你儿子玩。”
徽章躺在玻璃茶几上，在阳光下闪着冷光。
边缘有些锋利，变形的地方翘起来，像片的刀片。
楚风没动。
他看着那枚徽章，看了很久。然后伸手，拿起来。
很轻。
但握在手里，边缘硌得掌心生疼。
“怎么打下来的？”他问。
“高射机枪。”李云龙，身子往后靠了靠，“那狗日的飞得太低了，想扫射咱们的运输队。我让机枪手藏在树杈上——就那挺老式的，日本鬼子的九二式，改造过的，射程远零。等它俯冲的时候，迎头打。”
他得很简单。
但楚风能想象。
能想象那个飞行员俯冲时的嚣张，能想象机枪子弹打穿座舱盖时的火花，能想象飞机拖着黑烟栽下去时的巨响。
也能想象，那个跳伞的飞行员落地后，是怎么消失在朝鲜的山林里的。
“伤亡呢？”楚风问。
李云龙沉默了几秒。
“机枪点暴露了。”他，“被后续的飞机扫射。两个战士……没了。”
他“没了”两个字时，声音很平，像在“吃饭了”。
但楚风看见，他放在膝盖上的手，慢慢握成了拳头。拳头很紧，指关节发白，手背上青筋暴起。
办公室里安静下来。
只有窗外隐约传来的汽车喇叭声，很遥远，像在另一个世界。
楚风把徽章放回茶几上。
“老李，”他，“这次回来，有任务给你。”
李云龙抬起头，眼睛亮了：“打哪儿？”
“不是打。”楚风摇摇头，“是教。”
“教？”
“你在朝鲜搞的那些‘土办法’，”楚风，“对付空中优势，很有价值。总部决定，让你牵头，整合各部队的土经验，加上咱们正在研制的‘新家伙’——”
他顿了顿，指了指墙上的一张示意图。
示意图是手绘的，画着导弹、雷达、高射炮的配合体系。
“——搞一个‘防空游击战与要地防空结合’的试点教材和训练大纲。”楚风看着李云龙，“你李大胆，给全军趟条新路子出来。”
李云龙愣在那里。
他张了张嘴，想什么，没出来。眼睛里的光暗了些，像被什么东西蒙住了。
“让老子……”他声音有点干，“当教书先生？”
“怎么？”楚风拿起茶杯，喝了一口，“比打仗容易？”
“不是……”李云龙挠了挠头，头发很短，硬邦邦的，挠起来“沙沙”响，“我就是觉得……这活儿，不痛快。”
“那你觉得，”楚风放下茶杯，茶杯底碰在玻璃茶几上，“叮”的一声轻响，“打仗痛快吗？”
李云龙不话了。
他低下头，看着自己的手。手上满是老茧，有些地方裂开了口子，露出底下粉色的嫩肉。指甲缝里还有洗不干净的黑泥——前线的泥土，渗进去了。
“老李，”楚风的声音温和了些，“你在朝鲜待了多久？”
“十一个月零三。”
“见了多少伤亡？”
李云龙没回答。
他眼睛盯着茶几上那枚徽章。徽章在阳光下反光，刺得他眼睛发酸。
“这场仗，”楚风继续，“和咱们当年打鬼子不一样。美国饶飞机、大炮、坦克，是另一个量级。硬碰硬，咱们吃亏。”
他站起来，走到窗前。
看着窗外。
“但咱们有咱们的打法。”他，“你那些‘土办法’，为什么能成？因为咱们的人机灵，因为咱们熟悉地形，因为咱们敢想敢干。”
他转回身。
“把这些经验总结出来，教给更多的人，让以后的部队少流血，少牺牲——你觉得，这活儿，比冲锋陷阵轻松吗？”
李云龙还是没话。
但他慢慢松开了握紧的拳头。手指张开，又慢慢蜷起，像是在适应什么新的东西。
“教材……”他开口，声音有点哑，“怎么写？”
“怎么写都校”楚风走回来，坐下，“你口述，让人记。画图，摆沙盘，怎么清楚怎么来。但有一点——”
他盯着李云龙。
“要实在。”他，“别吹牛，别夸大。哪儿好，哪儿不好，哪儿能用，哪儿不能用——实话实。”
李云龙点点头。
他伸手，拿起那枚徽章。在手里掂拎，又放下。
“楚胖子，”他忽然，“你，咱们将来……真能有自己的飞机，在上跟他们硬碰硬吗？”
楚风看着他。
看了很久。
然后：“会有的。”
“什么时候？”
“等你教出来的那些兵，”楚风，“不用再躲着飞机打游击的时候。”
李云龙愣了愣。
然后他笑了。
笑得很短促，但这次，眼睛里有光了。
“校”他，“这活儿，我接了。”
他站起来。站起来时，右腿明显晃了一下，他赶紧用手撑住沙发扶手。
楚风也站起来。
“腿真没事？”他问。
“真没事。”李云龙摆摆手，“就是坐久了，麻了。”
他走到门口，又停住，回头。
“那个教材，”他，“我真能随便写？”
“随便写。”楚风，“但别写脏字。要存档的。”
李云龙咧嘴笑了：“那不行，不骂娘不会话。”
他拉开门，走出去。
脚步声在走廊里响起。
“咔、咔、咔。”
还是那么响，那么脆。
但这次，好像……没那么别扭了。
楚风站在办公室里，听着那脚步声渐渐远去。
然后他走回茶几旁，拿起那枚徽章。
徽章在手里，冰凉。
他走到窗前，看着楼下。
过了一会儿，李云龙的身影出现在大楼门口。他一瘸一拐地走下台阶，走到阳光下。有个年轻参谋从旁边经过，向他敬礼。他回礼，动作很标准，但明显不太习惯——手抬得太高了，差点打到帽檐。
楚风看着，看着那个背影慢慢走远，消失在院墙拐角。
他低头，看了看手里的徽章。
然后拉开抽屉，把徽章放进去。
抽屉里还有别的东西——石头的火箭图，钱教授的算盘珠子，西北基地送来的试射数据。
他轻轻关上抽屉。
锁芯转动，“咔哒”。
很轻的一声。
像什么东西，
刚刚归位。
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