夜风从门缝钻进来，吹得桌上煤油灯的火苗歪了一下。罗令坐在床沿，手指贴着残玉边缘，呼吸放慢，正要把心沉下去。那玉贴在胸口，温着，像快烧开的水，只差一层膜就翻滚起来。他知道梦就在门口，再静两息，就能看见陈伯的父亲站在老槐树下，手里拿着刻刀，等他问下一步怎么考。
门响了。
不是敲，是撞。木栓被顶得一震，门外传来脚步拖地的声音，还有陶壶碰墙的闷响。
罗令睁开眼，玉上的热气散了一半。他起身开门。
陈伯站在外面，肩头落着夜露，手里拎着个土陶酒壶，壶口封着荷叶，用麻绳扎着。他没看罗令，只把脚往门槛上一蹭，鞋底的泥刮在门框边。
“睡了？”他问，声音像砂纸磨过木头。
“还没。”罗令侧身让他进。
陈伯没坐桌边，一屁股坐在门槛上，背靠着门框，把酒壶放在脚边。他从怀里掏出一本册子，纸页发黄，边角卷着，用蓝布包了三层，绳子打了死结。
罗令没动，也没问。
陈伯低头解绳子，手指发僵，解了两下没解开，干脆用牙咬。绳子断了，布包摊开，露出一本家谱。他抖了抖封面，灰簌簌地落下来。
“我翻了一整夜。”他，“从头到尾，一个字一个字看的。”
罗令蹲下，烧了壶水，搁在炉子上。水没开，他拿了两个粗瓷碗，倒进茶叶，等水烫了冲。
陈伯盯着那本册子，手在纸上摩挲，像在摸一块老木头。他忽然开口：“景泰七年，我高祖收了两个外姓人。”
他指了指一行字。罗令凑近看，墨迹淡了，但还能辨认：
“景泰七年，授李氏子木纹辨法，王氏子雕工入门，共修祭器三日。”
陈伯的指节发白，“我爹临终前只了半句——‘祖上从不传外姓’。我没问完，他咽了气。我以为……我以为这是铁规。”
他抬头，眼里有血丝，“可这纸上写着，他们真学过。”
罗令没话，把热水冲进碗里。茶沫浮起来，旋了几圈，沉下去。
“李氏，王氏……”陈伯喃喃，“和现在报名的那两个年轻人，同姓。”
罗令抬眼。
“张是李家后人，王二狗是王家的。”陈伯苦笑，“我昨还嫌他们外行，嫌他们心不静。可三百年前，我祖上亲手教过他们的祖宗。”
他把家谱往罗令面前推了推，“我不是守规矩。我是怕。怕传出去，乱了，砸了招牌。可现在……现在我才知道，招牌早就不是我一个饶了。”
屋外风停了。灯芯爆了个火花。
罗令刚要开口，裤兜里的手机震了。
他掏出来，屏幕亮着，是张的号码。
他按下接听，放到耳边。
“罗老师……”张的声音哑着，像是哭过，“我奶奶……今下午走了。”
陈伯猛地抬头。
“她临走前，一直攥着一块木片，嘴里念叨‘别断了’……‘别让手艺断了’。”张抽了口气，“那木片，是老槐木，雕着半朵云纹。我查了族谱，我太爷爷那辈，就在青山村学过木工，后来逃荒去了外县……罗老师，我……我不是来混证的，我是回来找根的。”
电话那头静了几秒，挂了。
罗令把手机放回兜里，抬头看陈伯。
陈伯低着头，手指在“李”字上画着，一下，又一下。他的肩膀微微抖。
炉子上的水开了，壶嘴冒出白气，顶得壶盖一跳一跳。
罗令闭上眼，手覆在残玉上。
玉热了。
梦来了。
画面是祭坛。三个人站在明代的老祭台前，手里各持刻刀。一个姓罗，一个姓李，一个姓王。他们围着一块整木，雕的是镇村香筒，三面云纹，一面山形。刀锋走动，木屑如雪，落在地上堆成丘。没人话，只有刀声、木声、呼吸声。
香筒成形时，三人同时停手。他们互看一眼，点头，把香筒抬上祭台。
火光映着他们的脸，看不清五官，但罗令知道——他们是一家人。
他睁眼。
屋里静得能听见水壶的嘶声。
陈伯还低着头，但手停了。他的眼角有光，一滴，滚下来，砸在家谱的“李”字上，洇开一片湿痕。
“他们不是外人。”罗令。
陈伯猛地抬头，嘴唇抖着，“我守了一辈子规矩……可规矩早就破过。”
他抓起酒壶，拔掉荷叶塞，往两个碗里倒酒。酒是自家酿的米酒，浑的，带着糟粒。他把一碗推给罗令，自己端起另一碗，手还在抖。
“我爹要是知道我今带这本册子来……”他喉咙动了动，“他要是知道我差点把李家后人赶出门……”
他没完，仰头把酒灌了下去。
罗令没喝。他看着那本摊开的家谱，忽然伸手，翻到下一页。
纸页脆，他翻得轻。下一页是手绘的图，一张未完成的雕工图谱，角上写着“三族共纹，合则器成”。
他指尖停在那行字上。
陈伯顺着他的手指看过去，呼吸一滞。
“这图……我时候见过。”他声音低下去，“我爹烧了半张，‘不许传’。”
罗令没动，只问：“剩下半张，还在吗？”
陈伯摇头，“不知道。他没藏哪。我翻家谱，也是今晚才翻到这一页。”
屋外传来狗叫，一声，两声，远了。
罗令把家谱轻轻合上，蓝布重新包好，绳子却没系。他把册子推回陈伯面前。
“张明还会来守水缸。”他。
陈伯盯着那本册子，好久，才点头。
“他奶奶攥着木片‘别断了’……”他嗓子里像卡着东西，“可我差点让它真断了。”
他抬手抹了把脸，手背蹭过眼角，留下一道黑灰。
“王二狗那子……虽然邋遢，可他昨儿半夜还蹲在工坊外，拿手电照那三根木头。”陈伯苦笑，“我躲在屋里看了半。他拿本子记‘香樟泡水两时，裂纹开一线’……这哪是来混的？”
罗令站起身，走到窗边。窗外槐树影子横在地上，像一把老尺子。
“考核不是为了拦人。”他，“是让人看清自己为啥来。”
陈伯没应声。他低头，把酒壶抱在怀里，像抱着什么怕丢的东西。
炉火渐弱，水壶不响了。
罗令回身，看见陈伯从怀里又掏出一张纸，叠得整整齐齐，边角磨毛了。他展开，是张老照片，黑白的，三个年轻人站在工坊门口，手里拿着刻刀。照片背面有字：“1953，罗、李、王，共修春凳。”
“我爹那辈，还一起做过活。”陈伯声音轻得像自语，“后来运动来了，断了。再后来，大家忘了。”
他把照片轻轻压在家谱上。
罗令走过去，拿起照片看了一眼，放回原处。
“明第三根木头会裂。”他。
陈伯抬头。
“老槐。”罗令，“泡了水，又晒了一，今晚会开缝。谁要是半夜来量，会发现裂纹走向和梯田等高线一样。”
陈伯愣住，“你怎么知道？”
罗令没答。他摸了摸胸口的残玉，已经凉了。
他知道，明会有人看见那道裂纹，然后蹲下来，一寸一寸地量。
就像三百年前，三个人围着一块木头，一刀一刀地刻。
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