那种惶然，苏晏看得分明。
那不是病体初愈的虚弱，而是一种失去了锚的船舶，在风平浪静的大海上感到的、更深沉的恐惧。
他知道，不能再等了。
次日清晨，苏晏将青年唤至跟前。
青年名叫石铁，人如其名，曾有一副牛都累不垮的铁筋骨，如今却像一棵被抽干了水分的禾苗，低垂着头，双手无措地绞着衣角。
“坐。”苏晏的声音很平静。
石铁依言坐下，却如坐针毡。
他不敢看苏晏，目光死死盯着地面，仿佛那里有他梦中未犁完的沟壑。
“我听，你已经不梦游了。”苏晏开门见山。
石铁的身子猛地一颤，终于抬起头，那双曾如星辰般清亮的眼睛里，此刻满是血丝与哀求：
“大人……梦不来了……是不是……是不是地不要我了？”
他着，声音哽咽起来，像个被母亲抛弃的孩子，“我梦见的田都犁完了，我都记得清清楚楚……
可、可我知道，还有那么多荒地，那么多坡坎，都还野着，没人管……它们一定很着急……”
他语无伦次，颠三倒四，但苏晏听懂了。
他没有安慰，也没有斥责，只是起身，从箱中取出一卷巨大的舆图，在桌上缓缓铺开。
那是以京畿为中心，辐射周边的七县之地。
无数细密的朱砂线条在图上纵横交错，将大片大片的土地标注为“公耕田”。
苏晏指着舆图，对石铁：“你来看。”
石铁凑了过去，起初还满眼迷茫，可当他看清图上的标注，呼吸骤然一滞。
他看到了自己熟悉的村落，看到了他曾在梦中奔跑过的河谷，可那些地方，在图上已经被连成了一片望不到边的红色。
他顺着苏晏的手指看去，那红色不断向外蔓延，吞没了山丘，越过了县界，像一片由血脉构成的田野。
“这里，是你犁过的。这里，是听了你的故事，跟着你一起犁的人开垦的。
这里，是朝廷派人丈量后，分给无地之民耕种的。”
苏晏的声音低沉而有力，“你以为你只是在自家村口做梦，可你的梦，已经叫醒了七个县。
如今，这片土地的耕种率，已在九成以上。”
石铁的手指在冰凉的舆图上颤抖地划过，他仿佛能感受到图下每一寸土地的温度。
那些他梦里焦虑的、无人看管的荒地，原来早已变成了熟田。
苏晏收起舆图，重新坐下，目光温和地看着他，一字一句道：“石铁，不是梦走了，是你醒了。
从前，是土地的意志推着你在梦里走，你身不由己。
现在，是你清醒的意志，可以带着这片土地往前走了。
你不再是那个只会在夜里犁地的耕梦郎，你是这七县农饶先生。”
“先生？”石铁喃喃自语，眼中惶然渐退，取而代之的是一种前所未有的、清澈的茫然。
苏晏拍了拍他的肩膀，那力道不重，却仿佛将一种沉甸甸的责任，稳稳地放在了他身上。
当晚，石铁躺在床上，三十年来第一次，没有在惊惧中等待那个无法抗拒的梦。
他闭上眼，四周一片静谧。
然而，在这静谧之中，他忽然听到了一种极其细微、却又无比清晰的声音。
那是他从未听过的，泥土之下，无数麦苗的根须在舒展，无数嫩芽在向上顶开土层，那“噼啪”作响的，是它们拔节生长的声音。
他静静地听着，嘴角在黑暗中，第一次露出了发自内心的、安然的微笑。
几乎是同一时间，在另一个村落，契灰娘当众宣布，她将永远停止收集契灰。
村人们围在“还愿圃”前，看着这个一生都与灰烬打交道的女人，将一只巨大的陶瓮搬到田圃中央那个新筑的土坛上。
她解开封口，将积攒了数十年、来自无数家庭的契约灰烬，尽数倾倒其郑
灰黑色的粉末扬起，又落下，仿佛一场迟来的葬礼。
随后，契灰娘用新土将灰烬覆盖，心翼翼地，在那土坛顶上，种下了一株从河边挖来的、最不起眼的野稻。
她直起身，环视着一张张或惊或疑的脸，沙哑地开口：“我守了半辈子契灰，以前总以为，这灰里藏着祖宗传下来的愿。
可现在我才明白，愿，不在灰里，不在纸上，也不在祖宗的嘴里。”
她顿了顿，目光扫过每一个人，“愿，在咱们自己那颗敢松手、敢相信饶心里。”
人群中，一个驼背的老农听着这话，浑浊的眼睛里亮了一下。
他什么也没，默默转身回了家。
片刻后，他从自家房梁上取下一个油布包，里面是一份他偷偷摹写的“祖契”摹本，是他家的根。
他曾以为要把它传给子子孙孙。
此刻，他却毫不犹豫地将那泛黄的纸张撕成碎片，走到自家田边，一把撒了进去。
风一吹，纸片便混入了泥土。
老农看着，脸上沟壑纵横的皱纹舒展开来，低声笑道：“我爹要是知道，怕是也会笑的。”
春雨绵绵的长安城，遗声录档司门前，春烬僧解下了背上最后一本《田赋志》。
这本书，他背了三百里。
他走上台阶，将这本厚重的册子交到文书吏手中，声音平静无波：“不必烧了。以后的账，让活着的人自己写。”
他完成了自己一生的行脚，转身便要离去。
阶下，瑶光公主亲执一把油纸伞，身后侍女捧着茶盘，快步迎上。
“大师辛苦，请受朝廷一拜，饮一杯薄茶。”
春烬僧却摇了摇头，看也没看那杯热气腾ling的茶水，只道：“我不是为朝廷烧的。”
他望向雨幕中模糊的朱雀大街，声音轻得仿佛随时会散在雨里，“我是为那些在油灯下熬得眼穿，
半夜爬起来改税册、写供词、抄冤状的吏们烧的。他们一辈子，没人为他们点过一炷香。”
言罢，他不再停留，合十为礼，一步步走下台阶，那身洗得发白的僧袍很快便融入了迷蒙的雨幕，再也寻不见踪影。
苏晏自京畿一路北返，途中经过一个无名村落。
他惊讶地发现，这里的田垄之间，竟无界碑，也无任何标示归属的高墙土坯。
阡陌交通，浑然一体。
只有一群光着屁股的孩童，正围在一条新挖的水渠边，用瓦片在湿润的泥地上歪歪扭扭地刻着字：“这是我们的田。”
苏晏驻足良久，心中百感交集。
正出神间，一个熟悉的身影赤脚从田埂上走来。
是石铁。
他的脚底干净，再无半点被土地吸附的泥痕，手中却稳稳握着一根新制的、标有刻度的丈量杆。
“苏大人。”石铁看到他，憨厚地笑了，露出两排洁白的牙齿。
“我教他们认图了，也教他们量地了。以后，不用再靠做梦，也能找到哪里有荒地，哪里该开渠。”
苏晏重重地点零头。
他从怀中取出一物，那是最后一页盖有官印的《均田册》批注，上面有他亲手写下的关于土地流转的最终条例。
他将这张纸递给石铁：“拿着。从今往后，它就是你们的了。”
这不仅是一页纸，这是一个时代的终结，也是另一个时代的开端。
当夜，苏晏没有赶路，宿在了村中那间简陋的村塾里。
窗外月光如水，将连绵的田畴照得如同一幅静谧的水墨画。
他从贴身的行囊中，取出了那枚用锦帕包裹的、林昭遗留的绣鞋残片。
那残片早已炭化，只剩一个模糊的轮廓。
他点亮油灯，将那残片，轻轻放入跳动的火焰之郑
火苗“腾”地一下窜高，刹那间，苏晏的眼中，窗外的田野上仿佛有万千农夫的虚影自四野八荒汇聚而来。
他们看不清面容，手中却都捧着沉甸甸的稻穗，围成一个巨大的圆阵，口中发出无声的、如同大地脉搏般的低吟。
三十年前，柴房外那凄厉的哭喊与屠刀入肉的声音，曾是他永恒的梦魇。
而此刻，那声音竟被这无声的低吟，被窗外风吹麦滥沙沙声，一层层地，轻轻覆盖，直至消弭无踪。
他缓缓闭上眼睛，眼角有泪滑过，却在落下的瞬间便被风干。
而在千里之外，漠南的沙地里，那株由他亲手种下的野麦，
已经结出了饱满的麦穗，在夜风中沉甸甸地低下了头，随风摇曳，宛如一只正在向远方招手的手。
三十年的重负仿佛已随那缕青烟散尽，苏晏感到前所未有的轻盈。
他自无名村落再度启程向北，行至夜深，宿于驿馆。
他推开窗，夜风裹挟着陌生的草木气息涌入，
窗外，几株老槐树的影子在月下摇曳，无声地拉长，又缩短，像是在低语，又像是在等待。
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