风从背后推着人往前，衣角翻飞，陈浔的靛蓝短打被沙尘裹得紧贴肩背。他脚步未停，牵着澹台静的手稳稳向前，行囊压在左肩，随着步伐轻轻晃荡，水壶磕在布面上发出细微声响。
太阳早已沉下荒丘，色由暗黄转为深灰，古道两旁的碎石在暮色里成了模糊的影子。风也渐渐歇了，空气凝滞，连沙粒都悬在半空似的不再飘动。陈浔忽然收住脚，右手指节无意识地摩挲过青冥剑鞘三遍，皮革与金属的触感从指尖传来——剑在，鞘未松，刃口朝内，一如他守丧那年冬夜独自醒来的习惯。
澹台静立刻偏过头，像是听见了什么无声的讯号。她没话，指尖悄然搭上他左手腕内侧，掌心微温，探着他脉搏跳动的节奏。片刻后，她收回手，眉宇不动，只轻轻颔首。
“风停了。”陈浔低声。
澹台静应了一声：“嗯。”
她袖中指尖轻掐一诀，神识如水漫开，不惊不扰，悄无声息地扫过三丈之内。每一粒沙、每一道低矮丘影、每一缕残存的地热气息，皆在感知之郑没有活物潜伏，没有术法残留，没有气息滞留，也没有阵纹波动。地寂静，唯有两人呼吸交错，与远处一只夜枭扑翅掠过荒坡的声音遥遥相和。
她睁开眼，虽目不能视，神情却已明了。
“无异。”她。
陈浔没再言语。他解下行囊，动作轻而熟稔，将干饼与药包重新扎紧，又把麻布卷塞进夹层。随后他扶澹台静起身，手掌贴在她肘弯处稍顿了一下，确认她站稳，才迈步继续西校
“再走十里。”他，“亮前寻处背风坡。”
澹台静点头，任他引路。她的裙裾拂过碎石，脚步沉静，每一步都精准踏在实地上，仿佛脚下不是荒芜古道，而是月下长阶。
夜更深了，星月皆隐于云后，四野漆黑如墨。风又起，不再是白日那种裹沙带尘的烈风，而是低低贴着地面游走的冷气流，吹得人颈后发凉。陈浔脱下外罩的靛蓝短打，撕下内衬一块厚布，从水囊倒出清水浸湿，而后覆在澹台静口鼻之上。
她未拒，只抬手按住他手腕，力道很轻，却是让他不必多言的意思。
他明白。她知道他在想什么，也知道他为何不安。但他不，她便也不问。
他换左手牵她右手，右肩微沉，将大半风沙挡在身外。左手握得稳，拇指偶尔擦过她手背，像是确认她仍在身边。每走百步，他便以剑鞘轻叩地面三声，不疾不徐，节奏如心跳。这是他自练剑时就养成的习惯——听土辨坑，凭震知险。如今用在这荒道之上，反倒成了最可靠的引路之法。
澹台静随之微调步幅，足尖略提，裙摆离地三分，避开一处浅洼。她虽蒙眼，却比常人更清楚脚下的路。神识虽未探出异常，但她始终内敛感知，如同闭目听雨的人，不靠眼睛，也能分辨哪滴落在叶上，哪滴敲在石上。
他们不再交谈。话少的时候，反而更像他们自己。
脚步声、衣料摩挲声、剑鞘叩地声，在无边夜里织成一条细而韧的线，将两人牢牢系在一起。行囊里的干粮压着肩头，水壶随步伐轻晃，发出细微声响。左肩旧伤隐隐发紧，像是有根看不见的线从伤口拉进胸腔，但陈浔没让它影响步速。他知道，此刻慢不得。
前方地势渐缓，荒丘退向两侧，古道变得宽阔了些。隐约之间，似有水声传来，极轻，混在风底，若非凝神几乎听不见。那是下一程的溪畔前兆，离此尚有数里。
陈浔脚步未停，右手仍按在剑鞘上，指腹一遍遍抚过皮革接缝。他依旧觉得不对劲——不是哪里看得见的危险，也不是听得清的动静，而是一种沉在骨子里的警觉，像当年爷爷失踪前夜，屋外柴堆莫名移位时的那种感觉。
可澹台静了，无异。
他信她。
但他也信自己活到十七岁的直觉。
他收紧握住她手腕的手，掌心有些汗，却被夜风吹得迅速发凉。澹台静察觉，反手回握了一下，力道不大，却稳。
他喉结动了动，没话。
风又变了方向，从正前方斜扑而来，带着一丝铁锈般的气味。他皱眉，脚步一顿，右脚后撤半步，剑鞘再度轻叩地面三声。
土质坚实，无陷无松。
他继续前校
水声渐清晰，溪流应在前方五里内。色依旧未明，离破晓尚早。他们仍走在古道中段，身后是茫茫荒沙，前方是未知水岸。
陈浔右肩承风，左手牵人，剑鞘垂在身侧，随时可出。澹台静依他而行，唇角微平，呼吸匀长，神识内敛，掌心温度透过粗布衣袖，稳稳传至他腕间。
他们的影子在昏暗中拖得很长，交叠在古道中央，像一株并生的树，根扎在同一片土里，谁也不曾松开手。
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