冬日的白金汉宫死一般沉寂。
壁炉里的炭火刚添过，却压不住查理一世胸口的怒火。他披着猩红大氅，在长廊里疾步来回，靴跟敲击橡木地板，像急促的鼓点。侍从刚把消息递上——布莱顿方向，平民举着锄头铁锹围攻东方饶镇——国王的脸色瞬间由苍白涨成暗紫，指节捏得“咯咯”作响。
“混账！”
一声低吼在空旷的走廊炸开，回声撞在彩绘花板上，震得吊灯微微晃动。
“朕赐给他们的面包，他们拿去喂了野心！朕许给他们的安宁，他们竟敢用锄头砸烂！”
他猛地旋身，披风扫过陈列甲胄的玻璃柜，发出“哗啦”一声脆响。玻璃后的长剑映出他扭曲的倒影——那张脸因暴怒而扭曲，眼里燃着两簇幽绿的火。
“卫队——！”
命令冲口而出，却在半途被他自己咬断。
脑海里瞬间闪过宫门外稀稀拉拉的卫兵：人数单薄，盔甲老旧，真要冲进暴民的浪潮，恐怕连一朵浪花都掀不起来。国王的喉结滚动，怒火中掺进一丝冰冷的焦躁。
他深吸一口气，声音陡然拔高，带着不容置疑的狠厉：
“去港口！传令皇家海军——即刻集结！火枪上膛，刺刀擦亮！凡持械围攻者，无论男女老幼，一律视为叛逆！杀无赦！”
侍从领命飞奔，皮靴踏在长廊的石阶上，声音一路远去，像一支离弦的箭。
查理一世仍立在原地，胸膛剧烈起伏。壁炉的火舌舔上他的影子，把那张因愤怒而紧绷的脸映得忽明忽暗。
“敢坏朕的大事……”
他低声喃喃，声音像磨过锋刃，“就让泰晤士河的潮水，把他们的血带去北海。”
寒风从敞开的窗缝灌进来，吹得窗帘猎猎作响，也吹得壁炉的火苗骤然蹿高。
国王的影子在墙上拉长，像一柄出鞘的剑，直指远方那座被围攻的镇。
残雪没膝的荒沟里，几顶兜帽被匆匆扯下，露出一张张因惊惧而惨白的脸。粗呢斗篷翻了个面，绣金暗纹瞬间变成不起眼的土灰；有人把短棍塞进柴捆，有人把沾了泥浆的围巾塞进怀里，像要把方才的所有痕迹一并掩埋。
“就差一口气！”
最年长的那位压低嗓音，牙齿在寒风里打颤，“只要那排枪响，血溅雪地，整个不列颠都会沸腾。现在倒好——连火星都没点着。”
“是那东方人太冷静，”
身旁的同伴把腰带扣得死紧，仿佛勒住自己懊悔的喉咙，“刺刀顶在胸口，他居然朝开火。换成咱们的兵，早就一排扫过去了。”
“冷静？是狡猾！”
第三人把兜帽翻回正面，帽檐下两道眉拧成死结，“他算准了咱们不敢真冲，也算准了百姓怕炮不怕枪。这一手，把咱们几个月的布置全掀翻。”
话间，远处传来铁蹄踏雪的声音，像催命的鼓点。几人脸色骤变，互相望一眼，便默契地转身钻进更密的荆棘丛。枝条抽打脸颊，雪粒灌进衣领，却没人敢停。
“查理的怒火比冬还长，”
最年长的喘着粗气，声音碎在风里，“他会顺着雪里的脚印一路追来。咱们得分开走，黑前赶到旧磨坊汇合。”
“磨坊？”
最年轻的那个几乎带着哭腔，“那里离王军巡逻线太近——”
“越近越安全，”
年长者回头，目光像两粒冻硬的石子，“灯下黑。国王以为我们会往林子里钻，我们就偏偏贴着他鼻子走。再迟一步，连逃的路都被雪埋了。”
话音落下，四人分成两股，斗篷掠过荆棘，发出细碎的撕裂声。雪地上只留下几行凌乱的脚印，很快被新飘的雪片悄悄抹平，仿佛从未有人在此密谋过。远处，布莱顿的烟囱仍在冒烟，沉默而高大地立在灰白空下，像一座未被推倒、却已摇摇欲坠的塔。
雪后的空气像被冰水滤过，冷得发苦。卓云峤站在布莱顿镇的石拱门下，披风下摆结了一层薄冰，靴底碾过碎雪发出“咯吱咯吱”的声响。他抬手抹掉眉梢的霜，目光掠过方才人群踩踏出的凌乱脚印，胸口那股闷火却怎么也压不下去。
“查理一世……”
他低声咒骂，声音被寒风撕得七零八落，却仍旧带着滚烫的怒意，“好一个国王，连这点安置银子都要吞？！”
他一脚踢飞脚边的冰疙瘩，碎冰撞在门柱上炸开，像极了他此刻的心情。
“我们按契约把银子交过去，白纸黑字写得清清楚楚：‘用于安置本地百姓’。结果呢？人没安置，怨气反噬，倒把我们架在火上烤！”
寒意顺着脖颈往下钻，他却觉得体内有股火越烧越旺。
“早知道他是这种货色，当初就该把银子直接换成粮食、布匹，当众发放，省得被他转手塞进自己腰包！”
他猛地转身，目光越过空荡的广场，望向远处灰蒙蒙的际。
“要不是军令在身，我现在就带队冲进那座宫殿，揪住他的领子问一句——你吞下去的钱，打算拿什么还？”
话到此处，他深吸一口冷得发疼的空气，强迫自己压下冲动。
“不协…现在只能忍。”
拳头攥得指节发白，他低声补了一句，“但账先记着，总有一要连本带息讨回来。”
风卷着雪粒打在脸上，像无数细的针。卓云峤最后看了一眼仍在冒烟的弹坑，转身回镇。背影在雪幕中拉得很长，像一条尚未点燃、却已绷到极致的导火索。
晨雾像撕碎的棉絮，低低地压在起伏的荒原上。克伦威尔立在一片枯槁的荆丛后，斗篷被风掀起，像一面残破的旗帜。远处的东方镇已拉起警戒线——刺刀排成一条冷白的线，了望塔上黑旗猎猎。他眯起眼，目光掠过那片肃杀景象，牙关咬得发紧，喉咙里滚出一句低沉的咒骂。
“蠢货！”
声音被寒风撕得七零八落，却掩不住怒意。那些躲在暗处的同僚，竟把如此关键的一步走得如此潦草——既不提前通气，也不留后路，生生把国王逼到墙角。如今，箭已离弦，再想收回，只会割伤自己的手。
他回身，斗篷扫过结霜的草根，发出细碎的断裂声。脚下是一条被车轮碾得坑坑洼洼的泥路，昨夜留下的脚印早被新雪覆盖，只剩几道浅浅的凹痕——像未写完的警告。克伦威尔心头一沉：这些凹痕很快就会被王室的猎犬嗅到，而他们留下的气味，足以引来一场血雨。
“得把消息送出去。”
他低声对自己，声音被雾气闷住，却带着不容置疑的狠劲。他抬手压了压帽檐，目光扫过四野：枯树、残垣、远处零星的炊烟——每一处都可能藏着监视的眼睛，也可能成为下一条逃生路线。
“老贵族们正愁没借口清算，”
他咬紧后槽牙，“一旦让他们抓到把柄，刀口就会对准所有反对者的喉咙。”
风忽然转急，卷起雪粒打在脸上，像细的碎玻璃。克伦威尔把斗篷裹得更紧，脚步却加快，靴跟踏在冻土上发出沉闷的“咚咚”声，像催命的鼓点。他必须在王室密探撒网之前，把消息传到每一个隐蔽的角落，让那些尚未暴露的同伴知道：风暴已至，要么提前收帆，要么准备迎击。
雪雾中，他的背影渐渐模糊，唯有斗篷下摆的红色衬里，像一簇不肯熄灭的火，在灰白的地间一闪一闪，向远方疾驰。
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