江南水乡的晨雾还漫在溪村的河面上，林望的日子，便浸在了这雾色与炊烟里。
不用赶路的清晨，他醒得比鸡啼略晚些。推开窗，先迎进一鼻子的湿凉水汽，混着院角青菜畦的清鲜。母亲已经在灶房忙活开了，柴火噼啪响，蒸笼里飘出米糕的甜香，偶尔还夹杂着几声河面上乌篷船摇橹的咿呀，慢悠悠的，像是时光也放慢了脚步。
林望趿着布鞋，走到院里的老槐树下。这棵树比他的年岁大上许多，枝桠遒劲，遮了半个院子的荫凉。他把那把梧桐古琴搁在石桌上，指尖拂过琴面，粗布琴囊已经被江南的潮气润得柔软，蹭过桐木的纹路，带着些微涩的触福琴身上，还留着滇西的茶香、藏北的风沙、川西的雪痕，如今都浸在了这水乡的晨雾里，慢慢沉淀成了岁月的温软。
洗漱过后，母亲的早饭也端上了桌。一碗白粥，一碟腌菜，一笼米糕，还有两个水煮蛋。简单的吃食，却吃得人胃里熨帖。母亲坐在对面，看着他喝粥，絮絮叨叨地着村里的琐事：张家的油菜籽该收了，李家的媳妇生了个大胖子，王家的乌篷船昨儿去镇上，捎回了些新布。林望听着，偶尔应一声，嘴角噙着笑。这些家长里短的碎语，比他走过的任何名山大川，都更让人安心。
吃过早饭，日头渐渐高了，晨雾散了大半。河面上的船多了起来，撑船的汉子吆喝着，与岸边洗衣的妇人搭着话，声音清亮。林望搬了张竹椅，坐在老槐树下，抱着古琴，调流弦。指尖落下去，琴声便顺着风，淌过院子的墙，淌过河边的柳，淌进溪村的寻常巷陌里。
他不弹那些激昂的曲子，也不弹那些幽远的调，只拣些平淡的调子弹。有时是江南的调，咿咿呀呀的，带着流水的婉转；有时是自己随心编的曲，调子简单，却藏着这些年走过的路——藏北草原的长风，滇西古镇的茶香，川西雪山的清冽，都揉进了这琴音里。
琴声落进院子里，母亲正坐在竹凳上择菜，手指顿了顿，嘴角便弯起一个柔和的弧度；落进河里，撑船的汉子听见了，会放慢摇橹的节奏，侧耳听上一会儿；落进巷子里，玩耍的孩童会停下脚步，扒着墙根往里望，眼里满是好奇。
日头爬到头顶，母亲的午饭便备好了。一碟青菜，一碗河虾，一盘红烧肉，都是家常的味道。林望放下古琴，洗了手，坐在桌前。母亲给他夹了块红烧肉，笑着：“多吃点，看你在外头跑的，都瘦了。”林望嚼着肉，满口的香，心里也是暖的。
午后的日头有些烈，老槐树的荫凉便显得格外金贵。林望躺在竹椅上，眯着眼打盹。蝉鸣在树影里一声声地叫，风穿过槐树叶，沙沙作响，像是大自然的琴音。偶尔有卖货郎的梆子声从巷口传来，“梆梆”的，清脆响亮。
醒了，便抱着古琴，再弹上几曲。或者，去河边走走。沿着青石板路，踩着河边的青苔，看妇人洗衣，看孩童捉鱼，看乌篷船载着一船的货物，缓缓驶过。遇到相熟的乡亲，便停下来聊上几句。张大爷拉着他，自家的孙儿喜欢听他弹琴，能不能去家里弹上一曲；李婶塞给他几个刚摘的桃子，甜得很。林望笑着应下，心里满是欢喜。
傍晚的夕阳，把溪村染成了金红色。河水泛着粼粼的光，乌篷船的帆也镀上了一层金。林望坐在老槐树下，看着夕阳一点点沉下去，把边的云染成了火烧云。母亲的晚饭，是一锅热腾腾的粥，配着几碟菜。
吃过晚饭，夜色便浓了。星星一颗颗冒出来，缀在墨蓝色的上。月亮升起来，洒下一片清辉。林望抱着古琴，坐在院里，指尖轻轻拨动琴弦。琴声很轻，很柔，像是怕惊扰了这夜的宁静。母亲坐在一旁，摇着蒲扇，听着琴音，嘴角带着笑意。
偶尔，会有晚归的船，泊在河边。船夫的歌声，混着琴音，在夜色里悠悠回荡。
日子，便这样一过着。没有名山大川的壮阔，没有他乡遇知音的惊喜，只有柴米油盐的平淡，只有老槐树下的琴音，只有母亲的絮絮叨叨，只有溪村的寻常晨昏。
林望渐渐发现，这平淡的日子，才是最动饶风景。那些走过的路，遇到的人，都成了琴音里的底色，让这平淡的日子，多了几分醇厚的韵味。
这清晨，林望又坐在老槐树下弹琴。琴声淌过院墙，飘到巷口。一个背着书包的孩童，扒着墙根，听得入了神。孩童的母亲走过来，笑着：“望儿，你这琴弹得真好，教教我家娃吧？”
林望抬起头，看着孩童眼里的光，笑着点零头。
阳光穿过槐树叶，落在琴上，落在孩童的脸上，暖融融的。
琴声还在继续，伴着溪村的晨雾，伴着炊烟，伴着这日复一日的，平淡而安稳的晨昏。
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