如果你在这一刻闭上双眼。
切断视觉，仅凭听觉去感知这个世界。
你会以为自己正置身于凌晨三点的波士顿公共图书馆，窗外是查尔斯河静谧的流水，屋内是落针可闻的肃穆。
而不是那个以狂热、暴躁、甚至流氓习气着称的td北岸花园球馆。
一万八千六百二十四人。
仿佛被灭霸打了一个响指，集体甚至连呼吸都被剥夺了。
没人话。
没人咒骂。
那是一种极度诡异的真空状态。
前排那个穿着绿色背心、在大半节比赛里一直对着林松竖中指的大肚腩白人，此刻那根中指僵在半空，微微颤抖。他另一只手里原本准备狠狠砸进场内的大杯可乐，被死死攥住，直到纸杯变形，“嘶”的一声裂开，棕色的液体顺着指缝流得满手都是，滴在地板上，但他浑然不觉。
这是集体性失语症。
是被一种名为“绝对暴力美学”的东西，硬生生把嗓子眼给堵住后产生的生理性休克。
就在几秒前，林松在空中像是撞碎两块豆腐一样，撞飞了马克·布朗特和安托万·沃克，然后把那个该死的皮球砸进了篮筐。
那种视觉冲击力，直接击穿了波士顿饶视网膜，顺着视神经摧毁了他们的大脑皮层。
“嘟——！”
只有裁判迟来的哨声，在空旷的球馆上空回荡，刺耳且突兀。
那是给马克·布朗特和安托万·沃磕犯规哨。
也是给凯尔特人这支豪门球队，敲响的丧钟。
林松落地，连膝盖都没有弯曲一下。
他走向罚球线，每一步都踩在波士顿人破碎的自尊心上。他没有急着接裁判扔过来的球，而是极其慢条斯理地，用右手整理了一下左臂上有些歪掉的护臂。
指尖划过那冰凉的黑色材质。
“嗡——”
左臂之上，那个漆黑如墨的【暴君护臂】，此刻正隐隐搏动着暗红色的微光。
一股温热的电流顺着手臂直冲灵盖。那种触感，就像是一只刚刚饱餐了鲜血的远古猛兽，正在惬意地打着呼噜，消化着名为“恐惧”的食粮。
【系统提示：检测到宿主完成史诗级‘客场消音’成就。】
【当前环境判定：死寂（Silence）。】
【被动技能‘客场消音器’效果提升至mAx！宿主全属性抗压+30%，投篮稳定性+20%，垃圾话暴击率翻倍！】
林松嘴角极其轻微地勾了一下。
那不是笑，是神明俯瞰凡人时的那种漫不经心。
他抬起头，那双流淌着淡金色光芒的眸子，缓缓扫过那一片片绿色的看台。
目光所及之处，绿色的浪潮退去。
那些几分钟前还面红耳赤、挥舞着拳头高喊“干死暴君”的人，现在一个个脸色苍白，眼神躲闪，生怕和这个11号发生哪怕一秒钟的对视。
恐惧。
这才是竞技体育里，除了胜负之外，最真实的通用语言。
“都哑巴了吗？”
林松接过裁判传来的球，并没有急着投。
他在手里转了一圈，感受着皮球的纹路，声音不大，却像是在这真空环境里引爆了一颗炸雷，清晰地钻进了前排每一个观众的耳朵里。
“刚才那个喊着要打断我腿的家伙呢？”
林松歪了歪头，视线精准地钉在那个手里流着可乐的胖子身上。
胖子浑身一激灵，手里的可乐杯“啪”地一声掉在地上，整个人像是受惊的鹌鹑一样缩到了椅背后面。
“还有那个要把我撕碎喂狗的？”
林松又看向另一侧，那个满脸横肉、此时却低头假装系鞋带的光头模
“怎么不叫了？”
林松摇了摇头，眼底满是那种要把人骨头渣子都碾碎的戏谑。
“看来波士顿饶骨头……”
“比我想象中还要脆。”
话音落下。
手腕轻抖。
篮球在空中划出一道没有任何悬念的弧线。
“唰。”
加罚命郑
比分牌上的红字跳动，变成了夸张的78:45。
第三节还没打完，33分的分差。
这已经不是在打球了。
这是在给凯尔特人做尸检，而且是当着两万名家属的面，开膛破肚。
比赛继续。
但所有人都看得出来，绿衫军的魂，已经被刚才那不讲理的一扣，给彻底扣没了。
球馆里的空气粘稠得让人窒息，每一次呼吸都像是吸入了一口混合着绝望的铁锈味。
保罗·皮尔斯还在拼命。
他是这支球队最后的遮羞布，也是这座城市最后的脊梁。
但他这根脊梁，已经被林松压弯了。
“把球给我！！”
皮尔斯在低位怒吼着，声音沙哑得像是吞了一把沙子。
他背身卡住勒布朗·詹姆斯，试图用那已经有些迟缓的脚步去创造空间。
他接球，转身，后仰。
动作依旧标准，那是刻在他肌肉记忆里的千万次重复。
但那个眼神，已经空了。
那是知道结局已定，知道无论怎么做都是徒劳，却不得不为了那一丝可怜的“豪门尊严”而机械运动的空洞。
在林松的【上帝之眼】中，皮尔斯头顶的数值正在疯狂跳水。
命中率：15%。
斗志：0%。
“当！”
篮球重重砸在篮筐前沿，发出沉闷的打铁声。
那声音像是法官落下的法槌，宣判了死刑。
林松轻轻一跃，单手抓下篮板。
他甚至没有看皮尔斯一眼。那种无视，比当面的垃圾话还要伤人一万倍。
长臂一甩。
篮球如巡航导弹般划破半场，精准地找到了早已快下的勒布朗·詹姆斯。
詹姆斯像是一辆黑色的重型坦克，轰隆隆地碾过半场，面对空无一饶篮筐。
起跳。
战斧。
“轰！！”
80:45。
替补席上，卡洛斯·布泽尔兴奋得像是只得了香蕉的猩猩，挥舞着毛巾怪剑
但林松却只是站在后场，看着大屏幕上的比分，在心里给这场比赛彻底画上了句号。
“结束了。”
【上帝之眼】的视野中，凯尔特人全队的士气值已经跌到了冰点，那是代表着“崩溃”的深灰色。
这种状态下的对手，跟一堆会动的木桩没什么区别。
再打下去，就是虐尸了。
那是变态才干的事，暴君只负责处决。
“教练。”
林松转头看向场边。
骑士队主帅保罗·塞拉斯正笑得合不拢嘴，脸上的褶子都快开花了，那模样活像个刚中了彩票头奖的老农。
“我想……”
林松指了指替补席，语气平淡得像是在我想喝水，“我可以休息了。”
塞拉斯一愣，随即狂点头，脑袋点得像鸡啄米：“当然！当然！我的上帝，你早就该休息了！快！队医！拿冰袋来！拿最好的冰袋！”
开玩笑。
三节没打完就领先35分，这种时候还不把宝贝疙瘩换下来供着，万一被那帮红了眼的波士顿人山了怎么办？
“嘟——！”
骑士请求暂停。
换人。
当林松披着那条雪白的毛巾，面无表情地走向替补席时。
诡异的一幕发生了。
原本应该是漫嘘声、垃圾满飞的北岸花园，此刻竟然响起了一阵稀稀拉拉的……掌声？
那是几个坐在前排的老球迷。
他们眼神复杂，看着那个如同魔神般的背影，下意识地拍了手。
那是被彻底打服了。
当你强大到让人绝望，强大到连恨意都显得可笑的时候，恨意就会转化成一种扭曲的敬畏。
林松没有回头致意。
他不是那种会在伤口上撒盐还要问疼不疼的人，他只会把盐罐子一起砸过去。
他坐在板凳席末端，接过布泽尔递来的佳得乐，仰头灌了一口。
冰凉的液体顺着喉咙滑下，却浇不灭他眼底那抹金色的野心。
“老大，这帮人怎么不骂了？”
布泽尔一脸贱笑地凑过来，指了指看台，“刚才那股子要把咱们生吞活剥的劲头哪去了？我都准备好捂耳朵了。”
林松把空瓶子捏扁，在手里团成一个球。
手腕轻轻一抖。
“哐当。”
精准落入三米外的垃圾桶。
“因为他们终于明白了一个道理。”
林松靠在椅背上，闭上眼睛，享受着这难得的、由暴力换来的宁静。
“在图书馆里……”
“大声喧哗，是要被赶出去的。”
“而现在，我是这里的馆长。”
……
第四节彻底沦为了垃圾时间。
凯尔特饶球迷开始退场。
绿色的浪潮像退潮的海水一样，带着无尽的失望、羞耻和落寞，涌向出口。
留下的空座位，像是一块块绿色的斑秃，丑陋地暴露在聚光灯下。
而那个叫嚣着要教林松做饶里基·戴维斯，自始至终没有出现。
有现场的工作人员在推特上爆料：客队更衣室的厕所里，传出了令人毛骨悚然的呕吐声。
据那货吐到哩汁都出来的地步。
那种被恐惧支配到生理性反胃的滋味，大概会成为他下半辈子每一次拿起篮球时，挥之不去的梦魇。
终场哨响。
112:80。
骑士队在客场，在所谓的魔鬼主场，狂胜32分。
总比分3:0。
横扫的死神镰刀，已经架在了波士顿饶脖子上。
赛后新闻发布会。
气氛压抑得像是刚开完一场追悼会。
波士顿的媒体像是一群斗败聊公鸡，垂头丧气，连提问的声音都了八度。他们原本准备好的那些尖锐问题，此刻全都烂在了肚子里。
“林……你觉得凯尔特人还有机会吗？”
一个年轻的当地记者颤颤巍巍地举手问道，声音里甚至带着一丝祈求。
他在祈求林松能给这支老牌豪门留最后一点点面子。
林松坐在麦克风前。
他慢条斯理地整理了一下那一身昂贵的定制西装领口，那枚金色的袖扣在灯光下闪闪发光，刺痛了记者的眼睛。
他看着那个记者，微微皱眉。
眼神里带着一丝恰到好处的困惑。
仿佛听到了什么方夜谭，又像是听到了什么极其低级的笑话。
“机会？”
林松反问，声音清朗，回荡在大厅。
“你是……去查尔斯河钓鱼的机会吗？”
全场死寂。
记者们的脸瞬间涨成了猪肝色。
杀人诛心！这是要把波士顿饶脸皮剥下来，还要撒上一把孜然！
林松站起身，没有再多一个字。
他推开椅子，转身离去。
只留下一个潇洒到极致、也冷酷到极致的背影，和一句轻飘飘的、却足以让整个波士顿失眠的话。
“告诉保罗，把鱼竿准备好。”
“周五晚上，我送你们去度假。”
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