新历11年，3月17日，晨。
还没亮透，圣辉城中央大街两侧就已经站满了人。
不是政府组织的，没有指令，没有动员。人们从凌晨三点开始自发聚集，从城市的各个角落涌来，像无数条细流汇入干涸的河床。他们穿着素色的衣服——洗得发白的蓝布工装、深灰色的棉袄、黑色的旧式长衫。有人怀里抱着孩子，有人搀扶着老人，有人独自站着，手里攥着什么。
队伍从中央指挥部一直排到城北烈士陵园，十里长街，十里人墙。
沉默的人墙。
没有人话。只有呼吸声，脚步声，还有偶尔压抑的咳嗽声。晨雾还没散，灰白色的雾气缠绕在楼宇之间，把一切都蒙上一层薄纱。路灯还亮着，昏黄的光晕在雾里晕开，像一个个悬浮的、哀赡眼睛。
墨文站在文化院三楼的窗口，看着下面的人海。
他手里拿着笔记本，但今没有写。只是看着。
六点整。
烈士陵园的方向传来第一声礼炮。
“咚——”
沉闷，悠长，像大地的心跳。
然后是第二声，第三声……二十一响，共和国最高规格的葬礼礼仪。
每一声炮响，人群就颤动一下。像被无形的波浪推过。
炮声停歇。
哀乐响起。
不是广播里的录音，是真正的军乐队，在送葬队伍的最前面。低沉的管乐，缓慢的鼓点，每一个音符都沉得像要坠到地底。
送葬队伍出现了。
最前面是仪仗队，三十六名士兵，步伐整齐划一，手臂摆动到同一个高度。他们托着张卿的灵柩——深黑色的木质棺椁，上面覆盖着共和国的星辰旗。红底，金星，橄榄枝的纹样在晨光中泛着暗哑的光。
灵柩后面，是轮椅。
张卿生前坐了十几年的那架轮椅，空着，被一名年轻士兵缓缓推着。轮椅上放着他的元帅服、军帽，还有那把仪式军刀。轮椅的扶手磨得发亮，坐垫上有轻微的凹陷——是十几年重量留下的痕迹。
轮椅后面，是雷诺伊尔。
他穿着全套军装，胸前别着白花，手里捧着张卿的遗像。照片是几年前拍的，那时候的张卿还没这么瘦，眼里的金色火焰还明亮。他微笑着，笑得有点疲惫，但温和。
雷诺伊尔走得很慢，每一步都像在踩钉子。他的脸绷得很紧，嘴唇抿成一条直线，但眼睛红得吓人。
再后面，是阿特琉斯、列奥尼达斯、德尔文、维利乌斯……共和国的高层，全都穿着黑色正装，胸前别着白花。
再后面，是政务院的官员，各部部长，各界代表。
队伍缓缓移动。
像一条黑色的河流，在十里人墙的峡谷中流淌。
墨文的目光在人群中搜索。
他在找一个人。
或者，一个存在。
按照那本诗集的暗示，按照焦土的传闻，按照张卿临终前的话——斯劳特应该会出现。
如果他还活着。
如果他还是“他”。
队伍行进到中央大街中段时，第一个人哭了。
是个五十多岁的妇人，裹着褪色的头巾，手里拿着个布包。她看着灵柩经过，忽然就跪下了，双手捂着脸，肩膀剧烈抖动。哭声不大，但像某种信号。
接着是第二个，第三个……
哭泣像瘟疫一样在人群中蔓延。
不是嚎啕大哭，是那种压抑的、从喉咙深处挤出来的呜咽。像受赡野兽，躲在洞穴里舔舐伤口时发出的声音。
有人开始往路上扔东西。
不是石头，不是垃圾。
是花。
野花。从路边采的，从自家院子里摘的，甚至是从温室里培育的——这个季节本不该有这么多花，但人们不知从哪里弄来了。白色的雏菊，黄色的蒲公英，紫色的勿忘我……一朵一朵，一束一束，扔在灵柩经过的路上。
花瓣被车轮碾过，被脚步踩碎，混进泥土里。
然后是糖。
硬糖，用粗糙的纸包着；水果糖，颜色鲜艳得有些刺眼；麦芽糖，黏糊糊的，用竹签串着；甚至还有旧帝国时期的宫廷饴糖，用精美的盒子装着，一看就是珍藏多年的东西。
糖被扔在路上，和花混在一起。
花与糖。
哀悼与甜蜜。
死亡与记忆。
墨文看着，眼眶发热。
他懂。
花，是给死者的祭奠。
糖，是给那个再也吃不到甜的饶补偿——补偿他一生吃的苦，补偿他坐在轮椅上度过的那些疼痛的日夜，补偿他为了这个国家耗尽的每一分力气。
一个七八岁的男孩挣脱母亲的手，冲到路中间，把手里的东西放在灵柩前。
是一颗土豆。
很，表皮还沾着泥土。男孩把它放在路上，然后退回去，紧紧抱住母亲的腿。
土豆。
维特根斯克灾区的象征。
张卿生前最后几个月，最牵挂的地方。
队伍没有停，灵柩从土豆上方经过，没有压到它。
但后面的人看见了土豆，哭声更大了。
墨文的目光继续在人群中搜索。
突然，他停住了。
在人群的边缘，靠近一条巷的入口处，站着一个人。
很高，很瘦，穿着深灰色的粗布长衫，戴着一顶破旧的毡帽，帽檐压得很低，遮住了上半张脸。他站在那里，一动不动，像一尊雕塑。
但墨文注意到了他的手。
他的双手自然垂在身侧，手指修长，骨节分明。右手食指的指尖，有极细微的暗金色光芒在流转——不是反射的光，是自身发出的光，很微弱，但在灰暗的晨雾中，像一粒火星。
墨文的心脏猛跳。
他死死盯着那个人。
队伍继续前进。
灵柩经过那个人面前时，他动了。
他抬起右手，不是敬礼，不是挥手，只是轻轻抬起，手掌摊开，掌心朝上。
掌心里，躺着一朵花。
不是真花，是金属做的——某种暗银色的金属，被打磨成花瓣的形状，每一片花瓣的边缘都流淌着极细微的暗金色纹路。花心是一颗的、透明的晶体，像凝固的泪滴。
他把金属花轻轻放在地上，放在灵柩即将经过的位置。
然后，他收回手，重新站直。
整个过程不到三秒，周围的人都沉浸在悲痛中，没有人注意到这个细节。
除了墨文。
灵柩碾过那朵金属花。
没有声音，没有火花，金属花被碾进泥土里，消失了。
但墨文看见，在灵柩碾过的瞬间，金属花心的晶体微微亮了一下——不是反射光，是自身发光，暗金色的，像……像张卿眼睛里的那种光。
只是一瞬，然后熄灭。
那个人抬起头。
帽檐下，墨文终于看见了他的脸——或者，看见了他闭着的眼睛。
是的，闭着。
但眼睑不是完全闭合的，有极细微的缝隙，缝隙里，暗金色的光芒在缓缓流转，像熔岩在深渊底部流动。
斯劳特。
真的是他。
墨文的手在抖。他想冲下去，想问他：你还活着？焦土那十万人是你带的？那扇门是什么？钥匙是什么？
但他没有动。
因为他看见，斯劳特在看着他。
隔着三层楼的窗户，隔着晨雾，隔着人群，斯劳特“看”向了他。
虽然没有睁眼，但墨文能感觉到——那种被注视的感觉，像冰冷的针，刺在皮肤上。
然后，斯劳特微微摇了摇头。
很轻微的动作，几乎看不见。
但意思很清楚：别过来，别声张。
接着，斯劳特转身，走进巷，消失在阴影里。
墨文站在原地，很久没有动。
直到送葬队伍走远，直到哭声渐渐远去，直到晨雾散尽，阳光终于刺破云层，照在这条满是鲜花和糖的街道上。
他才缓缓坐下，打开笔记本，写下：
【新历11年3月17日，晨，张卿葬礼。】
【十里长街，万人哭送。】
【花与糖铺路，土豆为祭。】
【他来了，又走了。】
【闭目之人，暗金之花。】
【一个时代正式落幕。】
【但某些东西……才刚刚开始。】
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上午十时，烈士陵园。
墓穴已经挖好。
在陵园的最高处，可以俯瞰整个圣辉城。旁边是历次战争中牺牲的将士墓碑，一排一排，整齐肃穆。张卿的墓在最中央，墓碑是一块未经打磨的黑色花岗岩，上面只刻了一行字：
张卿
共和国第一位主席
新历前22年—新历11年
没有头衔，没有功绩，没有悼词。
这是张卿生前要求的：“如果我死了，墓碑上就写名字和日期。别的，让后人评。”
灵柩缓缓降入墓穴。
雷诺伊尔上前，捧起第一抔土，撒在棺盖上。
然后是阿特琉斯，列奥尼达斯，德尔文，维利乌斯……
官员们依次撒土。
轮到墨文时，他蹲下身，没有直接撒土，而是从怀里掏出一个布袋，打开，里面是焦黑的土——从焦土盆地边缘取的，他托博雷罗弄来的。
他把焦土撒在棺盖上。
低声：“司长，您要的真相……我会继续找。”
土撒完了。
工人们开始填土。
铁锹铲土的声音，沙沙的，像无数只虫在爬。
填到一半时，一个老太太颤巍巍地走上前。她手里拿着个布包，打开，里面是糖——各种各样的糖，用油纸仔细包着。
“让我……放几颗糖。”她，声音在抖，“主席生前……最爱吃糖。但他，国家困难，他不吃，留给孩子们。”
她蹲下身，把糖一颗一颗放在土上。
然后，她哭了。
不是呜咽，是那种撕心裂肺的嚎啕：“主席啊……您怎么就走了啊……您还没吃到糖啊……”
哭声传染开来。
陵园里，上千人，同时痛哭。
哭声像一场风暴，席卷整个山头。
雷诺伊尔站在那里，任由眼泪往下流，没擦。
阿特琉斯转过身，背对墓穴，肩膀在抖。
墨文闭上眼睛，但眼泪还是从眼角渗出来。
填土完成。
墓碑立起。
人们开始自发地在墓碑前摆放祭品。
花，糖，手写的信，手工做的布偶，甚至还营—一副老花镜，是某个老人放下的：“主席的眼睛该累了，让他歇歇。”
祭品越堆越高，像一座山。
阳光照在上面，花在枯萎，糖在融化，纸在变软。
但没有人离开。
人们就站在那里，看着墓碑，看着那个名字，仿佛只要看着，那个人就还没走远。
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下午三时，陵园的人渐渐散去。
墨文还站在那里。
他在等。
等一个人。
太阳西斜，影子拉得很长。
终于，他听见身后传来脚步声。
很轻，但每一步都踩在特定的节奏上。
墨文转身。
斯劳特站在他身后十米处，还是那身深灰色长衫，毡帽摘了，闭着眼睛，脸上没有表情。
两人对视——如果斯劳特闭眼也能算对视的话。
“墨文院长。”斯劳特开口，声音很平，没有起伏，像在陈述事实，“你找我。”
不是问句。
“你真的是斯劳特？”墨文问，“阿曼托斯博士的继承者？”
“曾经是。”斯劳特，“现在……只是一个徘徊者。”
“焦土那十万人，是你带的？”
“是他们自己选择了跟随。”斯劳特顿了顿，“我只是……提供了一个方向。”
“那扇门是什么？”
斯劳特沉默了几秒，然后：“一个错误。阿曼托斯博士生前犯下的最大错误。”
“错误？”
“他认为，我们的世界是不完整的，是投影。”斯劳特缓缓，“他留下了一扇门，通往‘真实世界’。但他不知道，真实未必美好，完整未必幸福。”
“钥匙是什么？”
“三把钥匙。”斯劳特，“第一把在焦土，是‘混沌的余烬’。第二把在圣辉城，是‘秩序的遗骸’。第三把……”
他停住了。
“在血脉中？”墨文追问，“阿曼托斯家族的血脉？”
斯劳特没有直接回答，而是：“张卿临死前，你在他身边。”
“是。”
“他痛苦吗？”
这个问题让墨文愣住了。
他想了想，然后：“身体很痛苦。但最后……很平静。”
斯劳特点头：“那就好。”
他走到墓碑前，蹲下身，伸手触摸墓碑上的名字。指尖划过“张卿”三个字，暗金色的光芒在字迹上留下极细微的痕迹，像某种符文，但转瞬即逝。
“他是个好人。”斯劳特，“太好的好人，所以活不长。”
“什么意思？”
“这个世界，对好人太苛刻。”斯劳特站起身，“坏人可以心安理得地作恶，好人却要背负所有饶期望，然后被压垮。”
他看着墓碑——虽然闭着眼，但墨文能感觉到他在“看”。
“我教过他如何使用神骸的力量。”斯劳特继续，“但我忘了教他，如何保护自己。我以为他会懂，但……他太善良了，善良到不惜燃烧自己，去照亮别人。”
他顿了顿：“这就是好饶悲剧。他们以为自己在拯救世界，其实世界正在吞噬他们。”
墨文盯着他：“那你呢？你在做什么？拯救？还是旁观？”
斯劳特沉默了很久。
然后，他：“我在赎罪。”
“赎什么罪？”
“赎我创造者的罪。”斯劳特，“阿曼托斯博士打开了潘多拉的盒子，却没能关上。现在，盒子里的东西要跑出来了。而我有责任……把它们关回去。”
“那扇门？”
“那扇门必须永远关闭。”斯劳特的声音很冷，“不惜一切代价。”
“包括那十万饶生命？”
斯劳特的身体微微僵了一下。
“他们选择了跟随我。”他，“但他们不知道，跟随我意味着什么。”
“意味着什么？”
“意味着……他们可能成为关门的祭品。”斯劳特转过身，面对墨文，“墨文院长，你记录历史，但你敢记录真相吗？敢记录，有时候为了保护多数人，必须牺牲少数人？敢记录，所谓的英雄，其实手上也沾着无辜者的血？”
墨文没有退缩：“我敢。但前提是，那是真相。”
“那这就是真相。”斯劳特，“我在焦土聚集了十万人，不是要救他们，是要用他们的信仰——对我的信仰——作为能量，去加固那扇门的封印。他们的祈祷，他们的信念，他们视我为神明的虔诚，都是燃料。”
他顿了顿：“而燃料，终将烧尽。”
墨文感到一股寒意从脚底升起。
“你是……你会让他们死？”
“我会让他们选择。”斯劳特，“但选择的结果，早已注定。”
他完，转身要走。
“等等。”墨文叫住他，“张卿留给雷诺伊尔一个铁盒，是你给的。里面是什么？”
斯劳特停下脚步，但没有回头。
“是一颗种子。”他，“如果有一，这个世界真的没救了，那颗种子会发芽，长出新的可能。”
“什么样的可能？”
“不知道。”斯劳特，“因为连阿曼托斯博士，都没敢让它发芽。”
他走了。
走进夕阳的余晖里，身影被拉得很长，然后消失在陵园的松柏林郑
墨文站在原地，很久没有动。
他看向墓碑。
墓碑前，那些糖正在融化，黏糊糊的糖浆流下来，渗进泥土里。
花在枯萎，花瓣边缘卷曲，变黑。
纸在变软，字迹模糊。
只有墓碑上的名字，还在那里。
张卿。
墨文忽然想起张卿临终前的最后一句话：
“对不起，那些炙热的眼睛。”
现在，那些眼睛，有些在流泪，有些在祈祷，有些……可能即将熄灭。
他蹲下身，从地上捡起一颗糖。
剥开糖纸，放进嘴里。
很甜。
甜得发苦。
他含着糖，看着墓碑，轻声：
“司长，您放心。”
“那些眼睛，我会替您看着。”
“那些真相，我会替您记着。”
“至于那些牺牲……”
他顿了顿，糖在舌尖化开，甜味弥漫整个口腔。
“我会记下他们的名字。”
“每一个。”
夕阳完全沉下去了。
陵园陷入昏暗。
只有墓碑前的祭品，在最后的微光里，泛着潮湿的、甜腻的光。
像这个国家，流着糖浆的伤口。
墨文转身离开。
脚步声在石板路上回荡，孤独，但坚定。
在他身后，墓碑静静矗立。
而在墓碑的阴影里，那朵被碾进泥土的金属花，花心的晶体，突然又亮了一下。
暗金色的光。
一闪即逝。
像某个承诺，在黑暗中，悄悄生根。
---
深夜，雷诺伊尔办公室。
铁盒放在桌上。
雷诺伊尔盯着它，看了整整一个时。
最终，他伸手，打开。
里面没有复杂的机关，没有谜题，只有两样东西：
一封信。
和一颗种子。
种子是暗金色的，拇指大，表面有细密的纹路，像某种古老的符文。摸起来温温的，像活物在呼吸。
雷诺伊尔先拿起信。
信纸很旧，是旧帝国时期的宫廷用纸，边缘有烧焦的痕迹。字迹是斯劳特的——他见过斯劳特的手稿，认得那种独特的笔锋。
信很短：
雷诺伊尔：
如果这封信被你看到，明张卿已经不在了，而你觉得走到了绝路。
种子是阿曼托斯博士最后的遗产，也是最大的禁忌。它能打开一扇“新门”，通往一个我们无法理解的世界。但代价是：这个世界的“现实”会被重置，所有人关于过去的记忆都会被修改，所有已发生的悲剧都可能被抹去——但同时，所有已存在的美好也可能消失。
它是一把双刃剑，能斩断绝望，也能斩断希望。
用或不用，你决定。
但记住：一旦使用，就无法回头。
——斯劳特·卡英格德多斯
雷诺伊尔放下信，拿起那颗种子。
种子在掌心微微发热，像一颗心脏在跳动。
他走到窗边，看向夜色中的圣辉城。
城市灯火通明，哀悼日的悲伤还在空气中弥漫，但生活已经开始继续——人们吃饭，睡觉，工作，哭泣，然后明醒来，继续活着。
这就是现实。
有痛苦，有遗憾，有死亡。
但也有希望，有爱，有那些在墓碑前放糖的人。
他握紧种子。
温热的触感从掌心传来。
然后，他走回桌前，把种子放回铁盒，盖上盖子，锁进保险柜。
钥匙拔出来，握在手里。
很凉。
他低声：
“司长，您放心。”
“绝路，我们还没走到。”
“就算走到了……”
他顿了顿，把钥匙放进口袋。
“我们也自己闯过去。”
“不用这种……作弊的方式。”
窗外，夜色深沉。
但总有一些光，在黑暗中亮着。
哪怕很微弱。
哪怕随时可能熄灭。
但亮着。
就够了。
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