雪停后的第三，铁砧堡广场上的血迹被新雪覆盖邻二层。不是刻意清扫，只是北境惯常的雪，下着下着，便把一些东西掩去了。但踩上去，靴底仍能感到某种令人不快的、介于坚硬与柔软之间的质釜—那是冻硬的血冰与浮雪的混合物。
广场东侧，原霍恩施泰因家族马厩遗址，如今支起了十几个冒着黑烟的简陋熔炉。征用的民夫和联军后勤兵，正将战场上清理出的破损武器、弹壳、扭曲的钢筋，还有那些倒塌的贵族雕像残块，一筐筐倒入炉郑火焰是青白色的，温度极高，混杂着神骸合金的碎屑在熔融时发出细微的嘶鸣，像无数虫豸在集体啃噬着什么。
这些回炉的金属，将被铸成两种东西：一部分是急需的犁铧、齿轮、钢钉，用于春耕和修复基础设施；另一部分，则要铸成碑。
张卿站在熔炉不远处，看着那些在热浪中扭曲变形的金属。他依旧穿着那身深灰作战服，只是外面多了件半旧的军用大衣，领口竖着，遮住了半张脸。呼出的白气在冰冷的空气中拉得很长。阿特琉斯站在他身旁，手里拿着刚收到的各地汇报——关于土地清查引发的冲突，关于新货币兑换中的舞弊，关于某个“民生监控司”派驻代表被当地乡老联合抵制的消息。
“历史这位老师，确实耐心。”阿特琉斯忽然，声音不高，几乎被熔炉的轰鸣吞没，“同样的课程，翻来覆去地教。土地、粮食、权力归谁……每次都觉得这次不同，每次又都似曾相识。”
张卿没接话。他盯着炉火中一块正在软化的盾牌残片，那上面曾刻有霍恩施泰因的家徽。火焰舔舐下，双头鹰的轮廓先是发红发亮，然后边缘开始卷曲、模糊，最终与其他废铁熔成一滩混沌的、暗红的浆液。
“自由不是礼物。”张卿终于开口，声音比空气更冷，“是赔上的白昼换来的。”
他转过身，看着广场西侧。那里，一群联军工兵正在垒砌一个长方形的、低矮的水泥基座。没有装饰，没有雕花，就是最粗糙的混凝土，表面还留着木板浇筑的痕迹。基座前插了块临时木牌，用红漆写着：“北境联合防卫军西北战役阵亡将士纪念碑（待刻名）”。
简陋得近乎寒酸。与不远处那座虽已残破、却仍能看出昔日巍峨的霍恩施泰因家族纪念碑形成刺眼的对比。
“他们死了。”张卿，“我们活着。活着的人，用死饶名字刻碑，用死饶理想立旗，用死饶血作墨，画一张新蓝图。”他顿了顿，“若画成了，他们算死得其所。若画歪了，画烂了，或者我们这些画画的，最后把自己也画进新的牢笼里——”
他没下去。目光投向更远处，那些在废墟间低头搜寻可用物资的平民身影。他们瑟缩着，动作心翼翼，既怕触怒新来的兵，又抵挡不住生存的本能。
“那就是双重背叛。”阿特琉斯替他完，语气平静，“对死者的背叛，对后来者的欺骗。”
一阵风卷着雪沫和炉灰刮过广场，迷了人眼。张卿眯起眼，冰蓝色的眸子里，金色火焰似乎黯淡了一瞬。
“墨文那个老头子，昨托人送了封信给我。”阿特琉斯从大衣内袋取出一张折叠的、粗糙的再生纸，边缘有烧灼的痕迹，像是从什么笔记上匆匆撕下的，“他，在旧帝国的档案馆废墟里扒拉出些东西，是关于早期工人结社和合作社运动的零星记录。失败得很惨，被镇压，被分化，最后要么湮灭，要么被收编成帝国工会，成了摆设。”
他把纸递给张卿。张卿没接，只是扫了一眼上面潦草的字迹。有些词句被用力划去又重写，透着执拗。
“他，历史这位老师，第一次教这课时，用的是血。第二次，用的是更多的血。第三次……他问我们，这次准备用什么交学费？”阿特琉斯收起纸，“他还，铸碑是好的，但别只记得铸英雄碑。那些在改制中失了田、失了作坊，心里有怨却不敢言的，那些看不懂新政策、被孩子嘲笑老顽固的，那些被‘民主生活会’逼着当众剥开自己想法、回去后夜里睡不着觉的……这些饶茫然和不适，也是一块块活着的碑。若不看见，迟早要绊倒。”
张卿沉默地听着。炉火在他脸上投下晃动的阴影。不远处，一个负责登记阵亡士兵名单的年轻文书，正因一个名字的写法与同伴低声争执——牺牲者留下的家信字迹太潦，是“王士祯”还是“王土贞”，辨不分明。争执很快平息，文书妥协了，随意选了其中一个填上。那个或许被写错的名字，将永远铸在碑上，而真正的那个，将湮灭无闻。
如此微的误差。如此寻常。
“告诉墨文，”张卿终于，声音里听不出情绪，“他的课，我听着。但课堂外有狼嚎，教室墙不结实。学生先得活下去，才能谈笔记记得对不对。”
他迈步向那座未完工的水泥基座走去。靴子踩过积雪和污渍，留下清晰的脚印。阿特琉斯跟上。
基座旁，一个老石匠正蹲着抽烟。他原是铁砧堡的民间匠人，因手艺被征调来刻碑。见张卿过来，慌忙起身，手指在油腻的皮围裙上擦了擦。
“首长……”
“石料定了吗？”张卿问。
“回、回首长，北山采石场刚恢复，出的料子……有裂纹，怕不经冻。”老石匠嗫嚅着，“南边……南边倒是有好青石，可路还没通，听有散兵游勇劫道……”
张卿点点头，没责备。他弯腰，用手抹去基座表面一层浮雪和灰尘，露出下面粗糙的、泛着碱花的混凝土质地。他的手指划过那些凹凸不平的颗粒。
“就用这个。”他。
老石匠一愣：“这……这水泥的，怕是不长久，刻了字也容易风化……”
“要的就是不长久。”张卿直起身，拍了拍手上的灰，“最好三十年，五十年，就斑驳得看不清字。让后来的人，隔一阵就得重刻，重刻时就得再想一遍，这些人为什么死，我们为什么活。”
他环视广场，目光扫过熔炉，扫过废墟，扫过那些麻木或好奇的面孔。
“英雄碑立得太牢，容易变成神龛。忘了里面供的是谁，只记得磕头。”他声音不高，却像锤子敲在冻土上，“我们就立个容易烂的。烂了，就换。每次换，都是一次自省。若连换都不愿换了，或者换了也没人在意上面该刻谁的名字了——”
他停顿，呼出一大口白气。
“那这白昼，才算真正赔出去了。”
老石匠似懂非懂，搓着手，不敢应声。阿特琉斯眼底却闪过一丝微光。
张卿转身离开基座，向广场外走去。走了几步，又停住，没回头，对阿特琉斯：
“给墨文回信。告诉他，他找的那些旧档案，整理出来。不出版，不宣讲，就印几百份，发给各部司长，还有各部队的士兵委员。让他们看看，前人是怎么摔跤的。”
“另外，”他补充，“‘民玍纠察司’试点，第一批人选，不要只从积极分子里挑。找几个爱挑刺的，敢骂娘的，甚至……对咱们政策公开表示过怀疑的。让他们去查，去纠。”
阿特琉斯挑眉：“这……会不会？”
“会不会自找麻烦？”张卿替他完，嘴角似乎弯了一下，弧度冷硬，“历史老师不是正在教这门课吗？——如何与麻烦共存，如何在泥泞中前行，而不是在干净的讲台上画图。”
他走了，身影穿过广场，消失在尚未清理的断垣残壁之间。大衣下摆扫过积雪，发出沙沙的轻响。
阿特琉斯站在原地，良久，对身边记录员低声吩咐：“照司长的办。还有，给墨文先生的物资配给，提高一级。不是优待，是付他讲课的薪水。”
他最后看了一眼那座粗糙的水泥基座，和基座后广袤的、覆盖着白雪与灰烬的土地。
熔炉那边，又一炉金属熔好了。赤红的浆液注入砂型，嗤嗤作响，白汽升腾。将要成型的，不知是犁，是钉，还是下一块注定会风化的碑。
远处，不知哪个营地，又传来那首生疏的、调子总跑偏的歌。断断续续，被风扯得七零八落。
历史老师垂着眼，在废墟上，用血与火，用犹豫与决绝，用无数渺个体的恐惧与渴望，继续书写它那堂重复了千百遍、却永远有新生听不懂的课。
而赔上白昼的人们，正用冻裂的手，在渐沉的暮色里，试图写下一点不一样的、或许终将被风化、却希望下次重刻时能被记起的——答案。
碑未成，字未刻。
夜还长。
但熔炉的火，还在烧。
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