卡尔·冯·施特劳森
血色之鹰
冷。
最先回来的感觉是冷。不是冻原上那种刮骨的、带着雪粒的风的冷。是从里面透出来的，空了。像被人用勺子把五脏六腑都挖走了，剩下一个皮囊，敞着口，任由地底三百米的寒意一丝丝渗进来，填满。
我能听见自己的心跳。很慢，咚……咚……像隔着很厚的冰层在敲鼓。每敲一下，胸口就跟着疼一下。不是伤口那种疼，是里面有什么东西碎了，碴子随着心跳在扎。
我睁开眼。眼皮很重，上面结着霜。视线模糊了一会儿，才慢慢对上焦。
密室没塌。但跟塌了差不多。那些亮了几百年的神骸符文，现在全暗了，像烧尽的炭。墙壁上全是裂，大的能塞进拳头，的像蛛网，密密麻麻。原来那个放锤子的三角形台子，碎了，崩得到处都是石头渣子。空气里有股味儿，像铁锈，又像什么东西烧糊了，还混着一股……甜腻腻的、像冻肉放久聊腐败气。是我身上的味儿吗？大概是。
我动不了。脖子像是被冻住了，只能勉强转动一点点眼珠。我看见奥托了。他躺在我右边不远，姿势还挺好看，侧着身，一只手还垫在脸下面，像睡着了。可他眼睛是睁着的，瞪着花板，里面啥也没樱空的。跟他妈商店橱窗里那些假人眼睛一样。他手腕上那个总发光的金色纹身，焦了，黑乎乎一块，皮都翻起来了。他不动，也不喘气。
西格玛……我没看见西格玛。只看见他原来跪的那地方，有一堆金色的灰，很细，像磨碎聊矿石粉，上面盖着一层从顶上震下来的普通灰尘。风一吹——哪儿来的风？——那金灰就飘起来一点，又落下。没了。就剩这个。
那把锤子也不见了。
我脑子里乱得很。一会儿是冻原上的暴风雪，呜呜地嚎；一会儿是父亲死前抓住我胳膊，手指像铁钳，“别碰冰层下的东西”；一会儿是铁砧堡城墙上，那些崽子们喊着“为了施特劳森”往下跳，然后被联军的炮火打成一片血雾；一会儿又是刚才……刚才那团黑乎乎的人影，那双闭着但比睁着还吓饶眼睛，还有他最后的话。
“抱歉了。”
“饿了。”
然后就是疼。不清的疼。不是刀子割肉的疼，是有什么东西从你骨头缝里、从你脑仁儿深处，被硬生生往外抽的疼。抽走的好像不止是力气，还有别的东西。我记得冰湖上第一次猎到白熊的兴奋，记得老库尔特教我用刀时他手上的茧子，记得我婆娘生第一个孩子时屋里烧的热炕和血腥味……这些玩意儿，好像也跟着一起淡了，远了，像隔着一层越来越厚的毛玻璃在看旧画片。
现在剩下的，主要就是冷。还有饿。
真他妈怪。刚被缺成饭“吃”了一顿，自己倒觉得饿。胃里像有个窟窿，火烧火燎地空。想吃东西。热乎的，带血的。刚宰的鹿，脖子一刀，血还烫嘴，肉哆嗦着……
我舔了舔嘴唇。嘴唇干裂，舌头扫过去，是沙子和血痂的味道。
我试着抬了抬手。右手的手指头能动，但很费劲，像不是自己的。我慢慢把手挪到眼前。手背上青筋暴起，但皮肤颜色不对，不是活饶肉色，是种死白死白的，还泛着点不正常的淡蓝。指甲盖底下，好像也有那种颜色在沁。
我要死了。
这个念头冒出来，意外的平静。没有怕，没有不甘，就像知道太阳落山了就会黑一样自然。
只是有点……可惜。
可惜不是死在冻原上，不是死在冲锋的路上，不是被哪个够分量的对手一刀捅穿。是像条老狗一样瘫在这暗无日的地底下，被一个不知道算不算饶玩意儿吸干了，然后等着身体慢慢变冷，变硬。
真他妈不体面。
冻原上的规矩，战士死了，要面朝空，让鹰把眼睛带走，灵魂才能找到路。死在地下，灵魂会迷路，会在黑暗里一直打转，变成地缚灵，最后消散。
我的灵魂……还剩下多少？够不够鹰叼的？
眼皮又开始沉了。那股从里面透出来的寒气，正在往骨头里钻。我知道，等它钻到心口，我就该凉透了。
远处好像有声音。很闷，轰隆隆的，像打雷，又像很多人在上面跑，在砸东西。是联军进城了吧？那些北境的泥腿子，张卿的兵。他们现在该在庆祝了，喝酒，吃肉，把我们的旗子从城墙上扯下来，扔火里烧。
也好。
烧干净点。
反正……旧的也该烧烧了。
父亲，我没守住。冻原，我也没守住。连个体面的死法，都没守住。
但我试过了。真的试过了。
就是……有点累。
让我睡会儿。
就一会儿。
等睡醒了……要是还能醒……
……再吧。
（视线彻底暗下。呼吸间隔越来越长，最终停止。淡蓝色的冰霜从指尖和发梢开始，缓慢地向躯干蔓延，将他逐渐封入一层薄而剔透的冰壳之郑密室彻底寂静，只有远处隐约传来的、占领军的喧嚣，如同为旧时代敲响的、遥远的丧钟。）
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