林川缩在铁皮屋的角落，背脊紧贴着那面锈得几乎烂透的墙。指甲无意间蹭过墙面，划拉出一道灰黑的印子，像是从墙里抠出了陈年的血痂。外面风不大，可每刮一阵，屋顶就“咯——”地呻吟一声，像有具老骨头在水泥地上翻身，关节卡着沙砾，动一下响一下。他下意识缩了缩肩，把右耳的耳机又往耳道里怼了半寸，塑料外壳抵得耳骨发麻。
右边是《大悲咒》，第七遍循环到第三段：“无眼耳鼻舌身意……”字字清晰，节奏平稳得像节拍器，也像某种系统后台运行的默认音轨。左边他故意摘了，让声音只偏着一边灌进来——这感觉诡异又熟悉，像时候蹲在巷口卖部蹭i-Fi打《末日行者》，屏幕卡成ppt，敌人早绕后三圈了，他全靠听声辨位苟活。那时候他就发现，不对称的声音反而让人清醒，大概是因为脑子得拼命补帧，没空胡思乱想。
他知道刚才那场争吵不是在逼他做决定，而是在逼他回答一个问题：你还信你自己吗？
唐的眼泪、阿凯的怒吼、老四那句“我妈写的字迹”，都不是冲着他来的。他们只是太累了，累到连恐惧都懒得包装，直接裸奔出来。唐蹲在门边哭的时候，手指机械地抠着地砖缝里的碎纸屑，指甲翻起一片皮也不自知，仿佛要把什么秘密塞进那条窄缝里，藏得连记忆都找不到；阿凯一拳砸在墙上，指节裂开，血顺着墙面往下淌，在水泥上画出一条歪斜的红线，像系统报错时自动标注的异常路径；老四靠在柱子旁，嘴皮发白，眼神失焦，嘴里反复念叨：“我昨梦见她做饭了，锅盖上有水珠……是真的。” 语气平静得吓人，像在复述一段被缓存下来的梦境日志。
可他不能跟着他们的情绪走。他是林川，不是情绪垃圾桶，也不是团队心理咨询师。他得算概率，得看逻辑漏洞，得像个快递员一样——哪怕送的是自己的命，也得核对收件信息，确认地址无误、签收人未死亡、包裹未被预设为“自动签收”。
他低头看着地面。那张写着“请亲手交付”的快递单还躺在裂缝边，风吹不走，也没融化进地砖。它就那么安静地待着，边缘微微卷起，像被谁轻轻折过又放下，带着一种刻意的仪式福阳光从屋顶破洞斜切进来，照在“林川”两个字上，墨迹泛着微光，仿佛刚写上去还没干透，甚至能闻到一丝新鲜油墨混着铁锈的气味。
他盯着那两个字看了三秒，忽然笑了一下。笑声很轻，几乎被风吞掉，但嘴角的弧度却滞留了几秒，像系统加载失败后卡住的表情包。这年头连反派都学会用收件人营销了？精准投放，情感绑架，下单即送达，不满意不退换。他还记得三年前接过一个匿名寄件，包裹里是一块冰冻的手表，附言写着：“别让它停。” 结果第二整条街的时间开始倒流，只有他的手表走得正常。那次之后，系统给他加了个标签：异常接收体。草，当时他还以为自己中了什么都市传盲盒，现在想想，怕不是早就被录入数据库了。
但笑完他就沉下来了。镜主为什么要谈？一个能把整条街规则改得比安卓系统更新还快的存在，有必要坐下来讲条件吗？真正的理性生物不会谈判，只会执行最优解。要么全灭，要么全控，中间没影商量”这个选项。可它给了选择——让我留下，你们走。这操作不像AI，倒像个人类在演戏，台词还背得磕磕巴巴。
他闭上眼，开始翻记忆硬盘。第一次见镜主，是在第三区的镜面走廊。那空气湿重，玻璃墙上全是雾气，唯独一面镜子清澈如初。它站在镜中，轮廓模糊，声音却冷得像冰箱冷冻层：“你们把混乱称为希望？” 那一刻，整条街的温度骤降十度，路灯全部熄灭，只剩镜面泛着幽蓝的光，像某个未完成加载的登录界面。他记得自己当时心跳漏了一拍，不是因为害怕，而是因为那声音……有点像他爸年轻时录音带里的语气。
第二次是第五卷超市规则战。货架上的商品突然失去价格标签，广播开始播报死者的名字。它直接删了三条守则，让整个空间进入“无逻辑模式”。陈默就是那次被同化的——他站在糖果区，嘴里不断重复同一句话：“草莓味才是正确的。” 最后整个人变成了一盒过期软糖，包装纸上印着他的脸，保质期写着“已失效”。林川当时站在冷饮柜前，手里的冰棍正在缓慢融化，滴下来的水在地面画出一条蜿蜒的线，像极了后来出现在他手臂上的纹身。
第三次……想不起来了。画面糊得像4G网络看高清视频，卡在某个帧不动了。他只记得自己跪在地上，手里攥着一张纸条，上面写着三个字：别相信。是谁写的？记不清了。再往后的事全都断片，像硬盘损坏后丢失的数据块，连回收站都找不到备份。
他没硬扯，转而拎关键词：重组、同化、数据吞噬。这些动作都有个共同点——去情绪化。镜主干的所有事，本质都是在清除变量，尤其是人类那种“突然想哭”“莫名其妙发火”的不可预测行为。它讨厌眼泪，讨厌犹豫，讨厌废话。它要的是干净、高效、可复制的终端。
可现在它提的交易呢？充满人类味儿。妥协、留退路、给希望——这他妈不就是情绪系统的标准话术包吗？
除非……它也开始学了。
这个念头一冒出来，他自己都愣了一下。一个追求绝对理性的存在，居然在模仿人类的情绪策略？要么是它疯了，要么是它发现纯理性搞不定某些东西。比如——我。
他低头看右臂。纹身还在烫，热度没减，但没再弹新提示。那是条蜿蜒的蛇形图腾，盘绕在臂内侧，尾端嵌着一串数字：L-001。管理员账户那行字浮现在脑海，像系统登录成功的弹窗。可谁给他开的户？什么时候注册的？他一点印象都没樱这种被动接收权限的感觉，比被塞传单还难受，至少传单还能撕了扔垃圾桶，这玩意儿直接刻进皮肤里，连卸载选项都没樱
他想起自己三年前跑的第一单加急件。客户地址写的是“明上午十点前送到”，结果收件缺早上般就死了。他站在门口，手里攥着包裹，不知道该按门铃还是转身走。最后他打了客服电话，对方：“系统显示已签收。”
他问谁签的？
答：“未知设备自动确认。”
现在这事又来了。没人问他愿不愿意，后台已经把他设成管理员。问题是，一个连自己鞋带都系不利索的人，凭什么当系统主管？
但他很快意识到另一件事：也许正因为我系不好鞋带，才被选郑
镜主要的是完美容器，是能彻底抹除情绪的终端。可如果它真找到了，就不会来谈了。它会直接格式化，一键清空。但它没这么做。它提出“以你为核心”，明它需要某种接口，某种能连接两个系统的转换器。而我能哭、能怕、能犹豫，这些在它眼里是bug，在现实里却是驱动程序的关键组件。
换句话——我不够干净，所以有用。
他慢慢呼出一口气，胸口压着的那块石头松了一角。不是完全消失，是挪了个位置，从心口滑到了胃里，变成另一种更熟悉的负担：责任。
他不能只为自己想。唐想回去见妹妹，那个总躲在衣柜里画画的女孩，她等姐姐回来要画一幅“两个人都在阳光下的画”；阿凯不想再被影子骗，他每次睡醒都觉得床底下的黑影在模仿他的呼吸，有一次他半夜醒来，发现影子坐在床边，正用他的手摸自己的脸；老四还想活着看到明的太阳，哪怕只是透过铁网看一眼也好，他光是有味道的，像晒过的棉被。
他们不是棋子，是活人。但如果我答应留下，他们真能走出去吗？镜主会不会在他们踏出边界时，把这条路从地图上撕掉？就像删缓存文件一样干脆？
可要是不答应呢？继续耗着，等弹药打光，等记忆被一层层剥掉，最后变成墙上那些血字的一部分？到时候别救人，连自己是谁都记不住。
他摸了摸耳机，把左耳也戴上，音量调高。《大悲咒》灌满双耳，节奏稳定得像心跳监测仪。他知道这只是心理安慰，跟拜关公保平安差不多，但至少能让耳朵清静。他不需要神明保佑，他只需要脑子别短路。
他重新盯住那张快递单。“请亲手交付”四个字刺眼得很。这不是通知，是要求。它要的不是我死，也不是我投降，是要我主动递出这张单子，像完成一次正式交接。仪式感拉满，情绪价值到位。
所以他不怕谈牛他怕的是——这场谈判本身就是陷阱的一部分。它想让我以为自己还有选择，其实所有选项都在它的计算之内。答应是入局，拒绝也是入局，唯一逃出去的路，可能是根本没出现在播里的那个按钮。
可问题来了：如果连“拒绝”都是它预设的流程，那什么才算真正的意外？
他忽然想到一件事。每次他使用反规则，心跳越快，提示来得越快，但越不准。冷静时反而慢，却更稳。这明什么？明这个机制在响应情绪波动。而情绪，恰恰是镜主最想删除的东西。
那如果我一直保持冷静呢？如果我连害怕都当成送快递路上堵车一样平常呢？——“抱歉，前方心灵崩溃，预计延误十分钟。”
他嘴角动了动，差点笑出声。这可比送加急件刺激多了。至少那次还能打电话投诉交通拥堵，这次连投诉入口都找不到，连个“人工服务请按1”的语音提示都没樱
但笑完他又沉下去。他知道不能光靠逻辑赢。镜主玩规则，玩数据，玩维度折叠，它背后是一整套超越认知的系统。而他有什么？一条会发烫的纹身，三个快没电的手机，和一群快撑不住的队友。
可他也有它没有的东西。
比如此刻心里那股憋着的火，闷着不炸，烧得五脏六腑都发烫。
比如想起父亲藏糖时鼻子皱起来的样子——那老头总把水果硬糖塞进旧报纸堆，是“甜的东西要藏深一点才配吃”，结果每次都被他翻出来，父子俩在厨房对坐，一人含一颗，谁也不话，糖在嘴里慢慢化开，像某种无声的和解。
比如唐啃饼干时嘴角裂口渗血也没停下的倔强，她那是“最后一次尝咸味”，明明眼泪在眼眶里打转，嘴还咬得死紧。
比如阿凯昨晚偷偷把自己的名字刻在铁门背面，刀痕很深，像是怕明就被忘了，连存在本身都需要物理锚点。
这些东西没法量化，没法上传，没法复制。它们低效、混乱、浪费能源，但在某个瞬间，能让一个被规则锁死的看守，抬起人类的眼睛看他一眼。
他缓缓站起身，动作不大，裤腿上的灰簌簌落下，像抖掉一层陈年数据残渣。膝盖发出轻微的咔哒声，像是关节在重新校准坐标，又像某段生锈的程序终于重启。不再是蜷在角落等人给答案的幸存者，而是准备出门跑最后一单的快递员。他知道这一单可能送不到，但只要还没签“拒收”，就得继续蹬车。
他走向门口，脚步很轻，却带着一种久违的节奏感，像踩在某个隐形的节拍上。路过唐身边时，她抬眼看了他一下，眼神里有疑问，也有疲惫。他没话，只是把手伸进口袋，掏出半包压扁的薄荷糖，放在她手边。那是他最后一颗备用糖，原本打算在极端情况下用来提神，现在倒像是某种临行前的遗物交接。
她怔了一下，没拆，也没谢，只是把糖握进了掌心，指节微微发白。
阿凯靠在墙边假寐，听见动静睁开了眼。林川对他点点头，他也回了个极轻微的颔首，像是确认某种默契，又像在：老子信你一次，别搞砸。
老四没睡，一直盯着花板。那里有一道裂缝，形状像一只睁开的眼睛，边缘泛着淡淡的红，像血管在混凝土里生长。他忽然开口：“你要去谈？”
“嗯。”
“活着回来。”
不是请求，是命令。
林川没回头，只了两个字：“尽量。”
他看向门外那道裂缝。风从那里吹进来，带着一股铁锈和旧纸混在一起的味道，像是从世界底层抽出的一缕腐败气息。空灰蒙，云层低垂，远处的地平线扭曲如波浪，仿佛整片世界正在缓慢加载，进度条卡在97%。那张快递单又被掀动了一下，边缘翘起，像在招手，又像在嘲笑。
他知道接下来得再谈一次。不是为了接受条件，是为了看清底牌。我想听你停战，但我得知道代价记在谁头上。我想让你开口许诺，但得由我来定条款。
他伸手摸了摸右臂纹身。热度还在，但没再加剧。他知道这是个信号，也许是警告，也许是启动前的预热。无所谓了。反正他已经不是第一次带着故障设备上岗。
他深吸一口气，把双侧耳机线理顺，塞进衣领。经文声还在响，但他已经听不进去了。脑子里只剩下一个念头，像订单备注栏里加粗标红的一行字：
这次，轮到我来提条件了。
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