林川一脚踏进光隙的瞬间，时间仿佛被拉成了一根细到几乎断裂的丝线。身体在进入的刹那便失去了重量，又像是被无数只手从不同方向撕扯，骨骼错位、肌肉痉挛，五脏六腑都挤到了喉咙口。他没晕，也没吐——不是因为他强，而是这具身体早已被系统反复清洗过三次，神经末梢都被替换成抗干扰型人造纤维，连痛觉都打了折扣。可右臂那块条形码却开始抽搐般地闪蓝光，频率越来越快，像心跳失控前的最后一搏。
三部手机还在兜里震，一部接一部，节奏交错，像是三个人在同时打电话，语气急促、声音重叠，却都不是冲着他来的。他知道那是系统的试探，是追踪信号在尝试重建连接。它们要确认他还活着，还受控。他没掏出来，也没关机。现在关了，反而会触发反规则协议——就像你在监控下突然蒙脸，等于自认有鬼。
左手仍死死压着胸口，母亲寄来的包裹边角扎进掌心，牛皮纸粗糙的纹路磨着皮肤，疼得真实。这种疼不带数据修饰，没有延迟，也不掺假。他靠这个判断自己还没被注销，至少此刻仍是“存在”的。
眼前的空间不像地府，也不像传中的数据坟场。它更像是一张被人揉皱后勉强摊开的草稿纸，边缘卷曲，表面布满灰白色的噪点，像是老式电视没信号时的画面雪花。地面踩上去无声无息，也没有触感，仿佛脚底悬空一厘米，却又确实能支撑体重。空气温吞，不冷不热，却让人脊背发凉——因为它太静了，静得连呼吸声都显得多余。
远处的城市剪影歪斜得离谱。高楼像喝醉的人相互倚靠，道路断裂后漂浮在半空，桥墩悬在虚无中，下面是空白。是死的，一片惨白，没有云，没有星，也没有昼夜之分，只有那种令人窒息的、恒定的苍白，如同显示器烧屏后的残影。
他正盯着那座倒悬的立交桥，心想：这地方配不配桨真正的倒影世界”？
念头刚落，耳边响起一声咳嗽。
不是重感冒那种湿咳，也不是烟民的老痰音，而是……像有人戴着N95，在图书馆里强行忍住喷嚏，结果还是漏了一点气的那种。短促、压抑、带着一丝机械般的克制。
林川猛地回头。
陈默站在那儿。
不是完整的实体，是残影，半透明的那种，轮廓边缘不断跳帧，像监控摄像头信号不良时的画面抖动。他穿着那身旧得发灰的战术夹克，袖口磨损，拉链卡在中间，永远拉不到顶。左眼戴的镜片泛着微弱绿光，那是植入式数据终端仍在运行的痕迹。他手里拎着一本湿漉漉的笔记本，封面被消毒水泡得起了褶，边角还在往下滴水，水珠落在地上却不见痕迹，仿佛空间本身拒绝接受真实的液体。
林川没动。
他记得衣柜里的训练手册第三章第一条：真话总得最像谎话。
幻觉不会提前提醒你它是假的，但真东西，总会留下点不合逻辑的破绽——比如气味、温度、细节的真实程度。
他开口，声音干得像砂纸磨墙：“你以前过，最干净的证据是会自己烧掉的。”
空气静了半秒。
陈默的嘴角抽了一下，像是想笑，又像是面部肌肉不受控制地抽搐。他没话，只是抬起手，把那本湿透的笔记朝林川扔了过来。
林川伸手接住。
触感冰凉，黏腻，带着一股浓到呛鼻的消毒水味——84、酒精、碘伏混在一起，还掺零风油精，是他熟得不能再熟的味道。陈默生前每早晚喷三遍，连做梦都在擦桌子。实验室的门把手、键盘缝隙、饮水机出水口，全是他用棉签一点点清理过的战场。这味道太具体了，具体到能绕过大脑直接刺激胃酸分泌。
林川低头看手里的本子，封面上用红笔潦草地写着“战术推演-第七阶段”，字迹歪得像学生赶作业，但确实是陈默的手笔。那个总把咖啡当水喝、熬夜写代码写到手指抽筋的男人，写字从来就不讲究美观，只求快、准、不留痕迹。
他翻开第一页。
纸页湿得快烂了，字迹晕染成一团团墨斑，勉强能辨认出几个关键词：“情绪熵增”“反向污染”“镜面折射率异常”。他快速往后翻，手指被纸边划晾口子，血珠冒出来，滴在纸上，瞬间被吸进去，像被什么看不见的东西舔了一口。
每一页的内容都在恶化。起初还能看出逻辑链条，到中间部分已变成断句和符号拼接，最后几页干脆只剩下涂鸦式的圈画与箭头，仿佛执笔者在意识崩溃前试图抓住某种规律。
翻到最后一页时，他的动作顿住了。
那里只有一行字，墨水新得发亮，像是刚写上去的：
“若我完全消失，用我的左眼……”
字到这儿戛然而止，后面空白一片，仿佛执笔者突然被人从背后掐断了喉咙。
林川盯着那行字，脑子文一声。他下意识抬头想找陈默问清楚，可眼前的人影已经开始波动，像老电视换台时的画面抖动。他张嘴想喊，却发现嗓子发紧，一个音都发不出来。
就在这时，笔记突然自燃。
不是先冒烟再起火，是直接从纸页内部爆出橙红色火焰，烧得干脆利落。林川本能地想甩手，可手指却像焊死了一样抓着本子不放。火舌顺着纸页往上爬，速度快得离谱，几秒钟就把整本笔记吞了进去。他闻到了纸张和胶水燃烧的糊味，还有一丝淡淡的……烤肉味？不对，是皮肉焦臭，像是谁把手指按在电炉上太久。
他没松手。
直到最后一角纸片化成灰，从指缝里簌簌落下，他才猛地回神，掌心火辣辣地疼，起了几个水泡。他低头看着焦黑的残渣，脑子里只剩那一句没完的话，像根鱼刺卡在喉咙里，咽不下也吐不出。
“用我的左眼……”
用它干嘛？
装望远镜？
当纪念品摆供桌上？
还是……
他忽然抬眼，看向四周。
远处的地平线上，不知何时出现了几个人影。模糊，佝偻，像是被风吹弯的电线杆。他们跪在地上，双手抱头，肩膀剧烈抖动。林川眯眼细看，发现他们的左眼正在渗出银光，不是流血，也不是流泪，是眼球本身在变质，组织一点点晶化，变成镜面一样的东西。光从他们眼里溢出来，在灰白的地面上投出扭曲的倒影，像是某种错误的数据投影。
那些人，是清剿队员。
林川认得他们制服的剪影，虽然现在已经被倒影侵蚀得不成样子。他们原本该是系统的执行者，是来清除违规者的，可现在，他们自己成了被清除的对象。
而这一切，是从“左眼”开始的。
他低头看着自己掌心的焦痕，又抬头看向陈默刚才站的位置。那里已经空了，连一丝残影都没留下。空气中只剩下淡淡的消毒水味，像是有人刚刚拖过地，又忘了开窗通风。
他忽然明白了。
陈默不是让他“用”左眼去干什么大事，而是——
他是要把自己的左眼，作为某种钥匙，某种触发器，某种……代价。
他烧掉笔记，不是为了保密，是为了让这句话只能被一个人听见，只能被一个人记住。他不想让系统知道，也不想让镜主察觉。他只想把这个信息，亲手交到林川手里，哪怕是以这种近乎自毁的方式。
林川站在原地，没动。
三部手机还在震，心跳监测仪显示89，偏高，但没到触发反规则的程度。他左手仍贴着胸口，母亲的包裹还在，牛皮纸扎着手心，疼得真实。右手掌心火辣辣地烧，焦灰顺着指缝往下掉，落在无声的地面上，连个印子都没留下。
远处，清剿队员的惨叫越来越尖锐，像是几十个人同时用指甲刮黑板。他们的左眼已经完全晶化，镜面反射出诡异的光，照得周围空间一阵阵扭曲，像是信号干扰下的老电视。有人开始抽搐，有人原地打转，有人用头撞地，像是被什么看不见的东西操控着。
林川没去看他们。
他只盯着自己掌心那点余烬。
他知道，这一幕不会停。
他知道，接下来他会做什么。
但他现在不能动。
不是因为怕，也不是因为犹豫，而是因为他必须记住这一刻——记住陈默最后那个半截笑容，记住笔记烧起来时那股烤肉味，记住清剿队员眼球晶化时发出的“咔哒”声，像是镜片自动对焦。这些细节，以后都会变成燃料。
他忽然想起七年前的那个雨夜，他们在地下实验室拆解第一台逆向扫描仪。陈默一边拧螺丝一边：“有些真相不能存盘，也不能传输，只能靠人活着带出去。”当时他不懂，现在懂了。
有些信息，必须以生命为介质传递。
他慢慢抬起手，把掌心里的灰烬凑到眼前。黑色粉末沾在皮肤上，像是谁用炭笔随便画了个符号。他盯着看了两秒，然后轻轻吹了一口气。
灰飞散。
其中有片特别轻的，飘到了他睫毛上。
他没眨眼。
就那么站着，任由那粒灰停在视线边缘，像一颗永远不会落下的星。
风起了。
不是自然的风，是空间结构轻微塌陷带来的气流扰动。灰白色的噪点开始缓慢旋转，形成一圈圈涟漪。远处的城市剪影微微晃动，某栋大楼突然倒转了方向，屋顶朝下插入虚空。
林川终于动了。
他从怀里掏出母亲的包裹，心翼翼拆开牛皮纸。里面没有信，没有照片，只有一枚微型存储芯片，封装在透明树脂中，形状像一滴凝固的眼泪。
他把它贴在耳后，接入神经接口。
数据流涌入脑海的刹那，他听见了一个声音——不是来自外界，也不是系统广播，而是他自己记忆深处的声音。
是陈默的。
“如果你听到这段话，明我已经不在了。别找我，别查我，别试图复活我。我不是死了，我是选择了‘退出’。但退出之前，我留下了一扇门。它不在任何服务器里，不在任何协议中，它藏在‘感知’的裂缝里。你要做的，不是破解它，而是成为它。”
画面闪现：一间密闭房间，墙上挂满了镜子，每一面镜子里映出的都不是人脸，而是不同的城市街景。中央站着一个穿白大褂的女人，背对着镜头，正在往一只玻璃容器中倒入某种银色液体。她的左眼，已经完全变成了镜面。
“镜主不是一个人，是一种状态。而我要你做的，是打破这种状态。”
林川闭上眼。
他知道这意味着什么。
意味着他将不再是配送员，不再是系统边缘的游荡者，而是一个入侵者，一个携带病毒的载体。
他睁开眼时，瞳孔深处闪过一道极淡的蓝光。
三部手机同时停止震动。
他把母亲的包裹重新包好，塞回怀里，转身朝着那片扭曲的地平线走去。
脚步落下时，地面的噪点开始向两侧退散，仿佛为他让出一条路。
他知道清剿队迟早会来。
他也知道，当他真正启动那扇门时，整个倒影世界的平衡都将崩塌。
但他不在乎。
他只记得陈默最后那句话，隔着火焰与灰烬传来：
“别让他们把我们都变成安静的背景噪音。”
林川低声了句：“这单配送费，得加钱。”
不是开玩笑。
是真的觉得，该加钱。
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