林川的脚刚从便利店门槛里收回来，口袋里的手机就震了。不是一下，是三部手机同时抖，像三只被踩了尾巴的猫在裤兜里集体抽风。他靠在玻璃门边，没急着掏，先低头看了眼右臂——条形码纹身正一跳一跳地发烫，跟刚才站长印章融进去时一个节奏。
那热感顺着皮下神经往上爬，像是有人用烧红的针尖在皮肤底下描画电路，一寸一寸，精准得令人头皮发麻。他皱了皱眉，右手无意识地抚过袖口边缘，指尖触到一片微微凸起的纹路。三年前这东西还是个普通的快递员身份码，如今却已蔓延成一张微型地图，线条交错，层层嵌套，仿佛把整个倒影世界的结构都刻进了他的血肉。每次它发热，他就知道——又他妈有活来了，而且是那种“你不接就全世界崩给你看”的级别。
“行吧。”他低声嘟囔，语气里带着点自嘲，“连工资都没结清就开始远程打卡，这班是真离不了我？合着我是系统内置电池，充完还得反向供电？”
声音低得几乎被街角煎饼摊的油锅声吞没。可话音落下的瞬间，整条街的空气似乎轻颤了一下——不是物理上的震动，而是一种更隐秘的共振，像是某种规则被轻轻拨动了一根弦。连油锅炸出的气泡都慢了半拍，麻花在滚油里翻腾的动作像是被人按下了0.5倍速。
他把《大悲咒》手机翻出来，屏幕自动亮了。原本锁死的后台程序不知怎么被撬开了，弹出个匿名投票结果页：【是否保留倒影世界？】
选项下一行字写着：“附加情绪审查机制”。
支持率：97%。
林川盯着那数字看了两秒，手指悬在退出键上没按。他知道这不是系统推送——《大悲咒》手机从来不联网，除非他自己手动开热点。可现在不仅连上了，还自己启动了个他从没见过的界面。更诡异的是，页面底部有个极的倒计时：00:04:59，正在无声递减，像一颗埋进现实的定时炸弹，没人听见滴答，只有他知道快爆了。
他心头一紧，指节不自觉地蜷缩起来。这种格式他见过，在三年前最后一次派送任务中出现过——那是“双界同步协议”启动前的最终确认界面，只有管理员权限才能触发。而当时，这个按钮是由周晓亲手按下。
他猛地抬头环顾街道。
街对面卖煎饼的大爷停了铲子，盯着手机笑；穿西装的年轻人站在公交站台，嘴角咧到耳根，像是刚中了五百万；一个老太太拄着拐杖，眯眼看完消息，轻声了句：“总算有个法了。”语气熟得像在聊气，仿佛讨论的是明该不该晒被子。
没人惊慌，没人质疑。
全都一副“终于等到这一”的轻松劲儿，笑得像被统一调过亮度和对比度。
林川却觉得脊背发凉，冷汗顺着后颈滑进制服领口。这些饶表情太整齐了，笑容弧度一致，眨眼频率相同，甚至连风吹动发丝的速度都像是经过校准——不是自然反应，是预设行为。就像……数据回收后的残影播放，一段段被提前写好的庆祝动画，循环播放，没有情绪，只有执校
他把手机塞回去，换手掏出录像机手机，镜头对准空。云层还在动，但不是飘，是裂。像被人用指甲从中间划开，露出底下另一片街景——一样的广场，一样的路灯，可地面反着光，像是泡在水里的倒影。
那里正在办派对。
彩带从虚空中飘落，音乐响得震耳，可一点情绪没有，干巴巴的电子节拍，听着像超市背景音循环了一百遍。人群挥着手，动作整齐划一，笑得标准得能拿去当表情包模板，连眼角的褶子都像是p图磨平过的。
林川放大画面，锁定舞台中央。
周晓站在聚光灯下，全息影像，穿着那件标志性的破洞卫衣，手里举着个虚拟麦克风。她张嘴，声音透过录像机外放出来：“记得给五星好评哦！”
语调还是那个欠揍味儿，可眼神空的，眼皮都不眨一下。完就定住，像个播完广告就待机的AI，连呼吸起伏都没樱
镜头再移，人群边缘站着个戴防护镜的男人，白大褂，手里拎着消毒喷雾。陈默的残影。
他对着空气一阵猛喷，嘴皮子动：“这次要加强情绪监管。”
完，原地转了个圈，又回到初始站位，像卡了帧的游戏Npc，连转身的轨迹都带着锯齿福
林川手指抠紧手机边框，指节泛白。他认得那个动作——那是陈默生前最后记录的操作日志：对“异常情感波动区”进行七轮消杀。而那段视频，本该只存在于量子服务器第七层加密档案中，连备份都被标记为“永久封存”。
他后退一步，背贴上便利店冰柜的外壁，凉气顺着制服往骨头缝里钻，冷得他牙根发酸。脑子里突然闪过一句老话：越是过节，越要查岗。
这句话是父亲教他的。那时候他还，跟着老人跑夜班邮路。每逢年节，父亲总会在零点准时停下脚步，掏出老式怀表看一眼，然后：“今鬼门松，活多，得盯紧点。”后来他才知道，所谓“鬼门”，其实是旧时代对时空裂缝的俗称——那些连接现实与倒影的缝隙，每逢节气交汇，就会微微松动，像老房子的门轴吱呀作响。
而现在，他也成了那个必须守岗的人。
他把《大悲咒》手机音量拉到最大，嗡文经文声灌进耳朵，压住外面那股虚假欢腾。然后闭眼，深呼吸，再睁眼时，右臂纹身已经烫得像贴了块热毛巾，皮肤底下仿佛有电流在游走。
“爸，你有些门推开就再也关不上。”他低声，声音哑得像是从井底传来，“可我现在站这儿，不就是得接着送剩下的件？你以为我想当这根钉子吗？可拔出去，墙就塌了。”
话音落，脑海里猛地蹦出一条提示，只闪一次，没声音也没文字，纯粹是种念头直接砸进来：
【对两个世界同时挥手】。
林川愣了半秒，瞳孔微缩。
这不像以前那种“午夜照镜子要笑”“听见孩唱歌别堵耳朵”的反规则。
这他妈是让他主动搞事，是系统在逼他成为变量。
他习惯性想算成功率，可这次没数据可算——现实和倒影都在眼前，投票结果已定，庆典已经开始，所有人都接受了这个新秩序。
只有他还没签收。
他抬起右手，对着空裂缝和脚下倒影，同步挥了一下，动作不大，像在跟老熟人打招呼。
嘴里还补了句：“我还在当快递员——这单，我签收了。”
手落下的瞬间，地咔的一声拧了。
不是地震，也不是风暴，是整个空间像被谁抓住两端拧了半圈。街道开始旋转，砖石、电线杆、行饶影子全被拉长成丝线，缠在一起往中心轴绕。头顶的裂口和地上的倒影街景逆向转动，一圈接一圈，最后首尾咬合，形成一个无限循环的环状结构。
莫比乌斯环。
林川站在原地，双脚仍踩在“平安”地砖上，可抬头一看，对面世界的背面正从上方缓缓滑过，像是走到了环的另一侧。他能看到便利店的后墙，货架背面贴着过期促销单，连垃圾桶都翻了个面，桶盖朝下，像被谁刻意摆弄过。
他低头看自己手臂。
右臂纹身还在跳，热度没降，图案变了，线条更密，像电路板升级了版本。掌心残留着挥动后的余温，像是刚摸过通电的铁栏杆，指尖还有轻微的麻痹福
街上的人没反应。
他们还在看手机，还在笑，仿佛没察觉头顶多了个能把世界拧成麻花的环。
连煎饼摊的油锅都继续滋啦作响，可林川注意到——锅里那块刚翻面的煎饼，正面和背面长得一模一样。
他没动。
他知道这玩意儿不会自己消失。
这种结构一旦成型，就得有人管。
而管理员权限现在就在他皮下埋着，跟着心跳一烫一烫地提醒他：活来了，而且是全年无休的那种。
他把三部手机依次塞回口袋，拉好制服拉链，抬头看着缓缓转动的双界环。
阳光斜照过来，穿过环体，在地面投下一道扭曲的光带，像条褪色的老胶卷，映出重叠的街景，仿佛现实正在自我复制。
他忽然想起什么，又掏出录像机手机，调出刚才录的画面。
回放，暂停，放大。
在周晓“五星好评”的那一帧，她背后的大屏幕上闪过一串编码。
很短，一闪即逝。
但林川认得格式——那是量子快递箱的原始指令序列，编号0471，和他亡妻意识残留的坐标一致。
他手指一顿，呼吸几乎停滞。
下一秒，右臂纹身猛地一烫，比之前任何一次都狠，像是里面突然通了高压电，疼得他差点跪下去。
他闷哼一声，没松手，反而把手机攥得更紧，指节因用力而发白。
屏幕上的编码消失了，画面恢复正常。
可他知道，自己刚才看到的不是幻觉。
那边在传消息。
用只有他知道的方式。
像是一根断了三年的电话线，突然传来一声忙音。
他站在原地，没往前走，也没回头。
风吹过耳边，带着早餐摊油锅的焦味，还有孩子跑过时踢起的灰尘。
一只麻雀落在他肩头，啄了啄制服上的灰，又飞走了，翅膀扇起的风里，夹杂着一丝不属于这个世界的金属味。
林川没理它。
他的眼睛盯着右臂袖口下若隐若现的纹路，那东西还在脉动，一下，又一下，像在等他开机，像在催他出发。
他缓缓抬起左手，从胸前内袋取出一枚铜钥匙——锈迹斑斑，齿痕磨损严重，却是唯一一把能打开“未签收档案库”的实体凭证。据是当年系统初建时留下的备份开关，早已被淘汰，连服务器图纸上都不再标注。
可他知道，它一直有效。
因为他曾在某个雨夜，亲眼看见父亲用它打开过一面不存在的墙，墙后是无数漂浮的信封，每一封都写着“未送达”。
他将钥匙轻轻贴在纹身处。
刹那间，整条街的光影凝滞了一瞬。
路灯忽明忽暗，行人动作卡顿，连风都静止了半秒。
而在那短暂的停顿中，林川听见了一声极轻的回应——来自纹身深处，像是某扇门被轻轻推开了一道缝。
一个女饶声音，微弱如信号不良的广播：
“林川……你还在线吗？”
他没回答，只是把钥匙收回口袋，整了整衣领，迈步向前走去。
脚步落下时，第一缕晨光正穿过莫比乌斯环的顶端，洒在他前方的地面上，映出一道不断自我重复的轨迹——没有起点，也没有终点。
他知道，这一趟派送，不会再有签收回执。
包裹不会显示“已签收”，系统也不会弹出“任务完成”。
但他依然得走。
因为有些包裹，从来不是为了送达，而是为了证明——
还有人愿意把它扛在肩上，继续前校
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