1944年1月19日，晨，晋西北黑云岭东侧崖壁
杨秀芹的右手虎口已经磨出邻三个血泡。
前两个昨破了，她用破布条草草一缠，今早又被棕毛刷的木柄磨开。血混着石灰水，渗进刷毛，落在崖壁上就成镰红色的字迹。
她没停。
北风如刀，刮在脸上像细砂纸打磨。墨绿色的八路军棉袄早就冻硬了，袖口结着白霜，每次抬手都咔咔作响。可她写字的动作很稳，一笔一画，在风化的崖壁上刻下每个字都有脸盆大：
“我——梦——想——营—一————”
写到“”字最后一横时，脚下突然一空。
风化的岩石崩裂，杨秀芹整个人向下坠去。瓦罐脱手，石灰水泼向空中，在晨光中划出一道惨白的弧线。
“教导员！”崖下放哨的战士王栓失声尖剑
杨秀芹在空中本能地伸手，五指死死抠进一道岩缝。指甲瞬间翻裂，血顺着石壁淌下来，但她没松手。
整个人悬在离地十米的半空。
脚下是乱石嶙峋的深谷。昨刚下过雪，谷底积雪未化，白得刺眼。
“秀芹姐！抓住！”王栓往崖上爬，可岩石太滑，爬两步退一步。
杨秀芹没往下看。她抬头，盯着上方两米处那个未写完的“”字。石灰水已经干了，但那最后一横的空缺，像一道伤口。
她深吸一口气——冰冷的空气刺得肺疼——然后开始移动。
左手死死抠着岩缝，右腿慢慢探出，脚尖在岩壁上摸索。棉裤被尖锐的石棱划破，腿划开一道口子，血浸透棉絮，但她感觉不到疼。
一寸，两寸。
右脚终于够到一处凸起的石棱。
她就这样悬在半空，像一只贴在岩壁上的壁虎。缓了十几秒，积蓄力气，然后开始向上爬。
不是逃命。
是爬回那个字的位置。
王栓在下面看得快哭出来：“秀芹姐！下来！字不写了！”
杨秀芹没回答。她爬到“”字旁边，看见瓦罐摔碎了，但罐底还残留着一点石灰浆，溅在石缝里，还没干透。
她用染血的手指，蘸起那点残浆。
然后，悬在半空，身体几乎完全依靠左手支撑，用右手食指——虎口的血泡又破了，血混着石灰——补上了“”字的最后一横。
那一横很淡，歪斜，但在晨光中清晰可见。
补完，她才开始往下爬。回到地面时，棉裤腿部分已经全被血浸透，左手五指指甲全翻，血肉模糊。
王栓冲过来，眼泪鼻涕糊了一脸：“秀芹姐你疯了！为了几个字命都不要了！”
杨秀芹坐在地上，看着自己血淋淋的手，忽然笑了。
笑容很淡，但眼睛很亮。
“栓，”她，声音嘶哑，“你知道贾玉振先生写这些字的时候，冒了多大险吗？”
王栓愣住。
“他在重庆，鬼子悬赏十万大洋要他的人头，特务盯着，可他还在写。”杨秀芹抬头，看向崖壁上那些字，“咱们在这写几个字，摔一下，算什么？”
她从怀里掏出一块干净的布——本来是包干粮的，撕成条，草草包扎伤口。
然后站起身，一瘸一拐地走到崖壁前，拿起备用瓦罐，继续写。
从崖顶到崖脚，三十七个大字，她写了整整三个早晨。
手指冻得发紫，血泡破了又起，腿伤口化脓，每走一步都钻心地疼。但她没停。
昨独立团团长李铁山来看过，站在崖下看了很久，最后只了一句：“秀芹，你这字……不是写在石头上，是刻进人心里了。”
杨秀芹当时抹了把额头的汗，汗水混着血水流进眼睛，涩得生疼。她笑了：
“团长，不是我刻得好，是贾先生的话好。这话……能救命。”
此刻，她终于写完最后一句：
“纵——使——长——夜——如——墨——”
“总——营—星——火——不——灭——”
落款时，她犹豫了。最后没写自己的名字，蘸着最后一点石灰浆，写了八个字：
“中华儿女共此心声”
写完最后一笔，她放下刷子，瘫坐在崖边突出的岩石上。从这里望出去，对面山梁就是晋绥军358团的阵地——工事、碉堡、隐约的人影，还有那面在寒风中抖动的青白日旗。
她不知道，此刻正有一架望远镜，从对面阵地的暗堡里，死死盯着她。
盯着她流血的手，盯着她瘸着的腿，盯着她写在崖壁上的每一个字。
同日，358团二营三连阵地
望远镜后是楚明峰的眼睛。
这位因推行改革被政训处警告、却又因粉碎钱守业叛变而升至少将的团长，此刻手在抖。
不是冷，是别的东西。
他看见那个八路军的女文化教员，在寒风中一笔一画地刻字，看见她摔下去，看见她悬在半空，看见她用流血的手指补完那个字。
也看见了她写的每一个字。
每一个字都像子弹，打在他心上。
“团长，”参谋长徐海东凑过来，压低声音，“这八路的女干部……不要命了。这要是被日军观测到……”
“日军观测到又如何？”楚明峰没放下望远镜，声音冷得像冰，“她写的，是中国人该的话。日本人怕的，就是中国人还能出这样的话。”
徐海东一愣。
楚明峰把望远镜递给他：“你看看对面阵地上的兵。”
徐海东接过。透过镜头，他看见独立团的阵地上，八路军士兵正仰头看着崖壁上的字。有人手指在空中跟着笔画描摹，有人声念着，有人红了眼眶——那是些二十岁上下的年轻人，很多脸上还带着稚气。
而358团这边，哨兵们也都在看。虽然隔着三百多米的山谷，但那些大白字太显眼了。有士兵偷偷从怀里掏出本子——识字的本就不多，那些识字的，就趴在战壕边缘，飞快地抄写。
“他们在抄。”楚明峰。
“这……政训处要是知道了……”
“知道了又怎样？”楚明峰转身，看着自己阵地上的士兵，“你看看他们的眼睛。”
徐海东顺着他目光看去。
那些年轻的脸庞——很多还是孩子，十七八岁，在家该是读书的年纪——此刻都望着对面崖壁。有的嘴唇翕动，默念那些字句；有的眼神发直，像被什么击中了；有的则低下头，用力擦枪，但手在抖。
“他们想家。”楚明峰声音很轻，轻得只有徐海东能听见，“想爹娘，想识字，想过不用打仗的日子——这些，贾玉振帮他们出来了。出来，就不苦了。”
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