1944年1月19日,晨,晋西北黑云岭东侧崖壁
杨秀芹的右手虎口已经磨出邻三个血泡。
前两个昨破了,她用破布条草草一缠,今早又被棕毛刷的木柄磨开。血混着石灰水,渗进刷毛,落在崖壁上就成镰红色的字迹。
她没停。
北风如刀,刮在脸上像细砂纸打磨。墨绿色的八路军棉袄早就冻硬了,袖口结着白霜,每次抬手都咔咔作响。可她写字的动作很稳,一笔一画,在风化的崖壁上刻下每个字都有脸盆大:
“我——梦——想——营—一————”
写到“”字最后一横时,脚下突然一空。
风化的岩石崩裂,杨秀芹整个人向下坠去。瓦罐脱手,石灰水泼向空中,在晨光中划出一道惨白的弧线。
“教导员!”崖下放哨的战士王栓失声尖剑
杨秀芹在空中本能地伸手,五指死死抠进一道岩缝。指甲瞬间翻裂,血顺着石壁淌下来,但她没松手。
整个人悬在离地十米的半空。
脚下是乱石嶙峋的深谷。昨刚下过雪,谷底积雪未化,白得刺眼。
“秀芹姐!抓住!”王栓往崖上爬,可岩石太滑,爬两步退一步。
杨秀芹没往下看。她抬头,盯着上方两米处那个未写完的“”字。石灰水已经干了,但那最后一横的空缺,像一道伤口。
她深吸一口气——冰冷的空气刺得肺疼——然后开始移动。
左手死死抠着岩缝,右腿慢慢探出,脚尖在岩壁上摸索。棉裤被尖锐的石棱划破,腿划开一道口子,血浸透棉絮,但她感觉不到疼。
一寸,两寸。
右脚终于够到一处凸起的石棱。
她就这样悬在半空,像一只贴在岩壁上的壁虎。缓了十几秒,积蓄力气,然后开始向上爬。
不是逃命。
是爬回那个字的位置。
王栓在下面看得快哭出来:“秀芹姐!下来!字不写了!”
杨秀芹没回答。她爬到“”字旁边,看见瓦罐摔碎了,但罐底还残留着一点石灰浆,溅在石缝里,还没干透。
她用染血的手指,蘸起那点残浆。
然后,悬在半空,身体几乎完全依靠左手支撑,用右手食指——虎口的血泡又破了,血混着石灰——补上了“”字的最后一横。
那一横很淡,歪斜,但在晨光中清晰可见。
补完,她才开始往下爬。回到地面时,棉裤腿部分已经全被血浸透,左手五指指甲全翻,血肉模糊。
王栓冲过来,眼泪鼻涕糊了一脸:“秀芹姐你疯了!为了几个字命都不要了!”
杨秀芹坐在地上,看着自己血淋淋的手,忽然笑了。
笑容很淡,但眼睛很亮。
“栓,”她,声音嘶哑,“你知道贾玉振先生写这些字的时候,冒了多大险吗?”
王栓愣住。
“他在重庆,鬼子悬赏十万大洋要他的人头,特务盯着,可他还在写。”杨秀芹抬头,看向崖壁上那些字,“咱们在这写几个字,摔一下,算什么?”
她从怀里掏出一块干净的布——本来是包干粮的,撕成条,草草包扎伤口。
然后站起身,一瘸一拐地走到崖壁前,拿起备用瓦罐,继续写。
从崖顶到崖脚,三十七个大字,她写了整整三个早晨。
手指冻得发紫,血泡破了又起,腿伤口化脓,每走一步都钻心地疼。但她没停。
昨独立团团长李铁山来看过,站在崖下看了很久,最后只了一句:“秀芹,你这字……不是写在石头上,是刻进人心里了。”
杨秀芹当时抹了把额头的汗,汗水混着血水流进眼睛,涩得生疼。她笑了:
“团长,不是我刻得好,是贾先生的话好。这话……能救命。”
此刻,她终于写完最后一句:
“纵——使——长——夜——如——墨——”
“总——营—星——火——不——灭——”
落款时,她犹豫了。最后没写自己的名字,蘸着最后一点石灰浆,写了八个字:
“中华儿女共此心声”
写完最后一笔,她放下刷子,瘫坐在崖边突出的岩石上。从这里望出去,对面山梁就是晋绥军358团的阵地——工事、碉堡、隐约的人影,还有那面在寒风中抖动的青白日旗。
她不知道,此刻正有一架望远镜,从对面阵地的暗堡里,死死盯着她。
盯着她流血的手,盯着她瘸着的腿,盯着她写在崖壁上的每一个字。
同日,358团二营三连阵地
望远镜后是楚明峰的眼睛。
这位因推行改革被政训处警告、却又因粉碎钱守业叛变而升至少将的团长,此刻手在抖。
不是冷,是别的东西。
他看见那个八路军的女文化教员,在寒风中一笔一画地刻字,看见她摔下去,看见她悬在半空,看见她用流血的手指补完那个字。
也看见了她写的每一个字。
每一个字都像子弹,打在他心上。
“团长,”参谋长徐海东凑过来,压低声音,“这八路的女干部……不要命了。这要是被日军观测到……”
“日军观测到又如何?”楚明峰没放下望远镜,声音冷得像冰,“她写的,是中国人该的话。日本人怕的,就是中国人还能出这样的话。”
徐海东一愣。
楚明峰把望远镜递给他:“你看看对面阵地上的兵。”
徐海东接过。透过镜头,他看见独立团的阵地上,八路军士兵正仰头看着崖壁上的字。有人手指在空中跟着笔画描摹,有人声念着,有人红了眼眶——那是些二十岁上下的年轻人,很多脸上还带着稚气。
而358团这边,哨兵们也都在看。虽然隔着三百多米的山谷,但那些大白字太显眼了。有士兵偷偷从怀里掏出本子——识字的本就不多,那些识字的,就趴在战壕边缘,飞快地抄写。
“他们在抄。”楚明峰。
“这……政训处要是知道了……”
“知道了又怎样?”楚明峰转身,看着自己阵地上的士兵,“你看看他们的眼睛。”
徐海东顺着他目光看去。
那些年轻的脸庞——很多还是孩子,十七八岁,在家该是读书的年纪——此刻都望着对面崖壁。有的嘴唇翕动,默念那些字句;有的眼神发直,像被什么击中了;有的则低下头,用力擦枪,但手在抖。
“他们想家。”楚明峰声音很轻,轻得只有徐海东能听见,“想爹娘,想识字,想过不用打仗的日子——这些,贾玉振帮他们出来了。出来,就不苦了。”
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