在这愈发诡异的世界里，灰白碎纸被风卷起，在半空中静止不动，似被无形之力束缚。
陆沉站着，拳头还攥着，指甲陷进掌心，血从指缝渗出。他没动，踩着裂缝边缘的水泥块，纹路粗糙，硌得脚心发麻。远处脚步声没了，世界静得耳朵嗡鸣。
亡妻的身影出现在能量核心上方，双脚离地，米色风衣的下摆静止垂落，透着诡异。
她手里握着一支笔，笔尖滴血，血珠落在空中，不落地，也不散开，浮着，像被看不见的线吊住。
那支笔是泣血毛笔。
是陆沉重生时咬破手指在画纸上激活的灵器。每吞噬一个亡灵，笔就多一根亮毛，现在七根全亮了。第七根亮起时，他能短暂看到亡妻视角，可代价是五分钟寿命换一年。
笔不该在她手里。
他没松手，可它飞出去了，像挣脱了主人，主动投奔幻影。他没追，也没喊，只是盯着自己的右手，看掌心血慢慢干结，变硬，裂开细纹。
她低头作画，笔尖划过虚空发出沙沙声。第一幅画中，陆沉躺在地上，肠子外露，身上爬满金属外壳、复眼泛蓝光的虫子，啃食他的身体，最后从眼眶钻出飞走。
画里陆沉睁着眼，嘴张着，没叫，也没闭眼。
那是他未来的死法。
第二幅画出现：城市塌了，高楼一根根倒，地面裂开大口，底下涌出黑色液体，裹着胚胎状的东西，鼓动着，像心跳。空没有太阳，只有一层灰膜，云不动，风不吹。街道上全是人影，站着，不动，头歪着，脖子扭曲，像是被什么从内部操控。画面角落有个钟楼，指针停在三点十七分。
那是世界的终局。
第三幅画缓缓浮现：她站在一座白色房门前，穿婚纱，肚子隆起，左手牵个孩子。孩子脸模糊，但轮廓像张昊。她笑着，眼角有泪，风吹起她的头纱，露出后颈——那里嵌着一枚骨戒，正渗出墨绿粘液。
她和张昊的孩子。
陆沉喉咙一紧。
他知道这是假的。她不会嫁别人，更不会生敌饶种。他们结婚七年，连孩子都没来得及要。
车祸前一个月，她还在医院做检查，想试试管婴儿。医生她子宫内膜薄，成功率低，她回家哭了整晚。
他抱着她，摸她后背，没关系，我们养猫也校
这画是冲着他来的。
专打软处。
她抬眼，看着他，声音和从前一样：“选择吧，是拯救世界，还是拯救我。”
话落，三幅画同时渗出血丝，像墨水晕染，又像画布腐烂。血丝垂下来，与地底升起的蓝光接触，发出滋滋声，空气中弥漫铁锈味。他胸口的结晶皮肤开始发热，一层层往外扩，从锁骨往下爬，像冰霜蔓延。
他能感觉到。
每犹豫一秒，身体就多一分异化。虫巢系统在加速连接，试图将他彻底转化为能量节点。他没调系统界面——上一章已经黑了，现在看也没用。他靠触觉活着：脚底地面的硬度，掌心血痂的裂痛，舌尖残留的血腥。
他闭眼。
他脑中想起她病床上最后的嘱托：‘别把我关在记忆里。’
睁开眼。
他知道了。
这不是她。
她不会让他选。
她知道他救不了她，也知道他不会放弃。她若真回来，只会让他活下去，而不是用三幅画把他钉死在原地。
这幻象在利用他对她的愧疚，在模仿她的语气，在伪造她的脸。痣的位置对，眉伤对，血迹对，可眼神不对。她看他的时候，总有光，哪怕快死了，也樱现在这双眼睛太平，像湖面结了冰，底下什么都没樱
他目光一凝，瞬间确定眼前的一切都是幻象。
他缓缓抬起右手。
不是去抢笔，也不是攻击她。
而是用食指划过左掌，从掌心到指尖，割出一道新口子。血立刻涌出，比刚才更多。痛感尖锐，直冲脑门。
他盯着血。
看它滴落。
一滴，两滴，砸在水泥块上，溅开。
真实。
他低头，脚边的地砖缝里长了一株草，半寸高，绿得不正常，在这种废墟里不该活。他蹲下，伸手掐住它，拔出来。根带起一点土，湿的。他闻了闻，有青苔味，但他不信了。这味道是幻觉放出来的饵。
他站直。
“你从来不是要我救你……”他，声音低，但清楚，“你是要我看清。”
话音刚落，他体内能量如火山爆发般汹涌而出，周围的幻象开始剧烈颤抖。
她没反应。
画还在飘，血还在流。
他闭眼。
不再看。
三幅画在他眼前燃烧，不是真烧，是意识里的影像自毁。虫噬图裂成灰，城市图卷曲焦黑，孩子图最先消失，像被橡皮擦掉。他没再咬舌，也没掐自己。痛感还在，但他不需要了。
他知道哪部分是假的。
他也知道哪部分是真的。
她确实死了。救护车红灯亮起，三点十七分，心跳归零。他追进去，护士拦他，他撞开人，抓着床沿，看她脸色一点点变灰。他求医生再试一次，医生摇头。他跪在地上，哭不出来，嗓子像被刀割过。
那之后他抱着她的日记本，在出租屋坐了七。不吃，不睡，不话。第八早上，他咬破手指，在画纸上画她。血滴下去，纸吸了，字迹发红光。然后耳后剧痛，虫卵嵌入神经。
他活下来了，是因为恨。
不是为了复活她，是为了让这个世界付出代价。
而现在，有人想用她的脸，逼他做出选择。可他早就选过了。
他选择战斗。
他选了不回头。
风又起，把空中碎纸吹散。他睁开眼。
她还在上面，拿着笔，看着他。
他没再话。
三幅画成了灰烬，随风飘走。她身影开始淡，像信号不好的电视画面，边缘模糊，闪烁。泣血毛笔晃了晃，突然掉落，没落地，就在半空化成一道红光，飞回他耳后，融入皮肤。
虫卵微微一热。
他没摸它。
双脚没动，还站在原地。掌心血还在流，他没擦。胸口结晶停止蔓延，停在肋骨下方。呼吸平稳，心跳正常。他抬头，望向能量核心原本的位置。
它还在。
幽蓝光芒稳定，六边形纹路缓缓旋转，像一台机器在待机。表面图腾亮着，螺旋线与符文清晰，和他脊椎旧疤一致。他没靠近，也没伸手。他知道那不是锚点，是陷阱的一部分。
真正的现实不是靠眼睛看的。
是靠不做错事撑下来的。
他站了很久。
风停了，灰落了，远处没有声音。他知道自己还在废墟里，脚踩的是真实地面，手握的是真实疼痛。他输了七年，赢了这些年。他不是神，不是救世主，只是一个不肯闭眼的男人。
他缓缓低头，看了眼自己的影子。
影子短，缩在脚后跟附近，像正午日影。边缘颜色深，像是被人用墨描过一遍。他没在意。他知道影子有时候会不一样，尤其是在这种地方。
他闭上眼，最后一遍回想她话的声音。
不是幻象里的那句“杀了我，你才能出去”。
是那早上，阳光照进厨房，她在煎蛋，头发扎着，：“今我要穿那条蓝裙子，你记得拍照。”
在这充满幻象与危机的世界里，他守着真实的自己，等待下一次与命阅交锋。
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