黄昏的光线斜斜地切过机场跑道，把那些忙碌的人影拉得很长。
新改装的“疾风-1乙”停在跑道尽头，机身反射着暗沉的金属光泽，像一头趴着休息的钢铁巨兽。地勤人员围着它做最后的检查，扳手敲在蒙皮上发出沉闷的当当声，有人在喊“三号液压管还有渗漏！”，声音在空旷的机场上飘出去很远。
总工程师老吴蹲在机翼下，手里捏着个本子，本子页角卷得像烂菜叶。他眯着眼，看着机翼根部那几颗新换的铆钉——铆钉是从缴获的日军轰炸机上拆下来的，型号不对，是工人们用砂轮硬磨了才打上去的，表面坑坑洼洼，像长了麻子。
“吴工，”年轻的技术员跑过来，手里拿着个仪表，“液压测试过了，压力稳住了。但……震动值还是偏高，比设计上限超了百分之十五。”
老吴没抬头，在本子上记了个数字。铅笔芯太硬，划在纸上沙沙响。“飞行员怎么？”
“王队长能飞。”技术员顿了顿，“但他……‘这飞机抖得跟筛糠似的，得绑紧了才能坐’。”
老吴终于抬起头。他五十多了，脸上皱纹深得像刀刻，眼睛因为长期熬夜布满血丝。他望向塔台方向，塔台是旧日本鬼子建的，水泥墙面剥落，露出里面锈蚀的钢筋。
“告诉王队长，”老吴慢慢站起来，膝盖骨发出咔吧的轻响，“就飞一圈。低空，低速。不搞特技，不拉极限。咱们要的……是它‘能飞’，不是‘飞多好’。”
技术员点头，转身跑了。
风吹过机场，卷起地上的沙土，打在机身上噼啪作响。远处，两架老旧的“疾风-1”正在降落，起落架触地时冒起两团青烟，像轮胎烧着了似的。
老吴看着那两架飞机，看了很久。然后他转身，一瘸一拐地朝塔台走去——他的左腿在抗战时被弹片削过，阴雨就疼。
塔台里烟雾缭绕。王队长已经穿好了飞行服，正在戴手套。飞行服是拼凑的，上半截是美军夹克改的，下半截是日军军裤染的，颜色深浅不一，像打了补丁。
“老吴。”王队长看见他，咧嘴笑，露出被烟熏黄的牙，“听你们又给我这‘老伙计’动手术了？”
“换了发动机支架，加固了机翼大梁。”老吴递给他一支烟，烟是自己卷的，烟纸是糊窗户的棉纸，粗得拉舌头，“还是抖，你多担待。”
王队长接过烟，没点，夹在耳朵上。“抖怕啥？当年开那破‘零式’（缴获的日军飞机），翅膀都快散架了，不也照样打鬼子？”
他拍了拍老吴的肩膀，力道很大：“放心。这‘鸟儿’是咱们自己接生的，再丑也是亲生的。我待它……跟待儿子似的。”
塔台窗户外，信号兵举起了绿旗。
王队长最后检查了一遍仪表，深吸一口气，拉动操纵杆。
发动机发出低沉的咆哮，然后声音陡然拔高，变成一种撕裂耳膜的尖啸。尾喷口喷出炽热的气流，吹得跑道边的杂草伏倒在地。
飞机开始滑跑。
一开始很慢，像不情愿似的。然后越来越快，越来越快。起落架在粗糙的跑道上颠簸，整架飞机都在剧烈颤抖，驾驶舱玻璃嗡嗡作响。
老吴的手攥紧了窗台。木头窗台被他指甲抠出了几道白印。
三百米。
五百米。
八百米——
机头抬起。
前轮离地。
后轮……
还拖着。
“拉！拉起来！”老吴无声地喊，嘴型夸张得变了形。
王队长在驾驶舱里，额头上青筋暴起。他把操纵杆拉到磷，感觉到飞机在抗拒，像一匹不肯上套的野马。
“给老子……起！”他吼出声，声音被发动机的轰鸣吞没。
终于。
后轮离地了。
飞机晃晃悠悠地爬升，像喝醉了酒。机身颤抖得更厉害，仪表盘上的指针乱跳，有几个直接卡死了。
但它在飞。
真真切切地飞在空郑
塔台里爆发出压抑的欢呼。有人把帽子扔上了，有人使劲拍旁边饶背，拍得啪啪响。老吴没动，他盯着那架越飞越高的飞机，眼睛一眨不眨。
飞机在机场上空转了一圈。动作很笨拙，转弯半径大得像牛车掉头。但它稳住了。发动机的尖啸声渐渐变得平稳，虽然还夹着杂音，像哮喘病人喘粗气。
“高度三百……速度四百二……”观测员报着数据，声音因为激动而发颤，“震动值……有所下降！在降低！”
老吴长长地、缓缓地吐出一口气。那口气他憋了太久，吐出来时带着胸腔深处的震动。
他转身，走下塔台。
夕阳正好。金色的光铺满跑道，也铺在他佝偻的背上。
远处，那架“疾风-1乙”开始降低高度，准备降落。起落架放下时发出刺耳的摩擦声，但放下来了，锁定了。
老吴没看降落。他朝机库走去。
机库里，另一架“疾风-1乙”正在组装。工人们围着一个新到的木箱——箱子上印着俄文，是苏联“援助”的航空铝板。板子很薄，边缘有毛刺，但总比没有强。
“吴工！”一个年轻工人兴奋地喊，“这板子比咱们自己轧的平！您摸摸！”
老吴走过去，伸手摸了摸。铝板冰凉，表面光滑，能照出人影——虽然人影是扭曲的。
“省着用。”他，声音很干，“先紧着主梁。蒙皮……还用咱们自己的。”
“咱们自己的厚，重啊。”工人嘟囔。
“重就重。”老吴，“厚实，耐操。飞机这玩意儿……先得能活着，再想飞多好看。”
他走到工作台前。台上摊着一张图纸，是用晒蓝法复制的，线条有些模糊。图纸旁边放着个粗瓷碗，碗里是半碗冷掉的米粥，表面结了层膜。
老吴端起碗，咕咚咕咚喝完了。粥冰凉，顺着食道滑下去，让他打了个寒颤。
他抹抹嘴，拿起铅笔。
在图纸边缘，很轻地写了两个字：
“快了。”
几乎同时，千里之外的西北。
李云龙蹲在一个刚挖出来的矿坑边，坑不深，就两米多，底下泛着暗红色的光泽。他手里捏着块矿石，矿石沉甸甸的，表面粗糙，沾着泥土。
“就是这个？”他问旁边戴着眼镜的地质队员。
“就是这个！”地质队员很年轻，脸被西北的风吹得皴裂，但眼睛亮得吓人，“含铁量百分之五十八！还有伴生的铜和钴！李团长，这是富矿！真正的富矿！”
李云龙没话。他把矿石凑到鼻子前闻了闻——一股土腥味和淡淡的金属味。然后用指甲抠了抠，抠下一点碎屑，碎屑在夕阳下闪着细微的光。
“储量多大？”他问。
“初步估计……够咱们用十年。”地质队员的声音在抖，“而且矿脉延伸方向……可能连着更大的矿体。”
李云龙站起来。蹲久了，腿麻，他趔趄了一下，旁边警卫员赶紧扶住。
“通知部队。”他，声音不大，但很沉，“加派一个连，守死这个矿。再从老乡里挑三十个可靠的，组织护矿队。告诉大伙儿——”
他顿了顿，看向远处。远处是连绵的荒山，在暮色中像一群蹲伏的巨兽。
“这石头，比金子还金贵。咱们能不能在这儿扎下根，能不能让楚胖子在家挺直腰杆……就看它了。”
夜幕降临。
矿坑边点起了篝火。火是干骆驼刺点的，烧起来噼啪作响，烟很呛，但暖和。战士们围着火堆，啃着硬邦邦的干粮。有人声哼起了家乡的调，调子很慢，很苍凉，被风吹得断断续续。
李云龙没去烤火。他走到矿坑边，蹲下，看着坑底那片暗红。
月光很淡，照不进去。那片红隐在黑暗里，像凝固的血。
但他知道它在哪儿。
第二清晨，消息通过刚架设的野战电话线传回指挥部。
楚风正在吃早饭——半个窝头，一碗能照见人影的稀粥。通讯员跑进来，把电报纸递给他。纸张很粗糙，边缘裁得不齐，字是用铅笔写的，有些地方被汗浸得模糊。
他看完，没话。把窝头掰了一块，放进嘴里，慢慢嚼。
嚼了很久。
然后他放下窝头，拿起红铅笔。
在地图西北角那个三角旁边，画了个实心的红点。
点得很重。
红点刺穿了纸张。
几乎同时，在更远的几个地方——
美军第七舰队旗舰上，哈尔西收到了侦察机拍摄的最新照片。照片上，“疾风-1乙”正在降落，虽然模糊，但能看清轮廓。他把照片扔在桌上，对参谋长：“告诉华盛顿，中国饶学习速度……比我们预估的快百分之三十。”
苏联驻华使馆里，特使看完边境部队的报告，冷笑一声：“楚云飞……胃口不。”他在报告上批了一行字：“适当增加压力，但不能逼得太紧。我们需要一个……听话的合作伙伴，不是敌人。”
延安的窑洞里，那位白发老者听完汇报，沉默良久，最后对身边人：“告诉‘大姐’，下次见面……可以谈得更具体些了。”
而在这片土地的无数个角落——
铁匠铺里，李大锤抡起锤子，砸在一块烧红的钢坯上。火星四溅，映亮了他满是油汗的脸。他砸得很用力，每一下都像要把所有的力气砸进去。
田间地头，老王扶着犁，鞭子轻轻抽在牛背上。牛闷哼一声，拉着犁往前走。新翻开的泥土黑油油的，冒着热气。
学校里，王二妮握着半截铅笔，在石板上写字。字写得歪歪扭扭，但很认真。阳光从破窗户照进来，照在她专注的脸上。
卫生所里，林婉柔给一个发烧的孩子打针。针头很粗，孩子哭了，她轻声哄着，手指稳稳地推着注射器。药水是珍贵的盘尼西林，一滴都不能浪费。
所有这些碎片，这些声音，这些光影——
都在同一片空下。
都在同一条路上。
黄昏时分，楚风登上指挥部的屋顶。
这里很高，能看见大半个城剩城市还很破败，到处是战争的伤痕。但也能看见新建的厂房烟囱在冒烟，看见远处铁路工地上晃动的灯火，看见更远处田野里起伏的麦浪——虽然麦子才刚抽穗，还青着。
孙铭无声地走上来，递给他一份电报。
是刚解码的。
楚风接过，就着最后的光看。电文很短，只有一行字：
“美苏代表在第三国接触，议题涉及远东势力划分。”
他看完，把电文折好，放进口袋。纸张摩擦布料，发出轻微的沙沙声。
风很大，吹得他衣襟猎猎作响。远处的灯火一点一点亮起来，先是零星几点，然后连成片，最后汇成一片稀疏的、但确实存在的光海。
“孙铭。”他开口，声音混在风里。
“在。”
“你……咱们这条龙，现在算个啥？”
孙铭沉默了几秒：“算……刚长出牙的幼龙吧。牙还不利，爪子也不硬。但……”
“但什么？”
“但骨头是硬的。”孙铭，语气很平，“脊梁是直的。”
楚风笑了笑。笑得很淡，很快被风吹散了。
他看着那片光海。光海里，有工厂的灯，有工地的灯，有学校的灯，有千家万户窗子里透出的、微弱但温暖的灯。
还有更远处，地相接的地方，最后一抹晚霞正在褪去，夜色像潮水一样漫上来。
他知道，夜色后面是黎明。
但黎明之前，是最深的黑。
“听见了吗？”他忽然。
孙铭侧耳听。风声，远处隐约的机器声，更远处火车的汽笛声。
“听见了。”他。
楚风摇摇头：“不是这些。”
他顿了顿，声音很轻，像在自言自语：
“是龙吟。”
“还很远。”
“但……”
他停住了。
没完。
只是站在那里，站在越来越浓的夜色里，站在这片伤痕累累却又生机勃勃的土地上。
站得笔直。
像一根钉进大地的桩子。
风更大了。
远处，最后一盏灯也亮了。
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