戌时未至，晒谷场已静得能听见麦粒在石板上缓缓冷却的微响。
昭影站在幕布后，手攥着一块靛蓝碎花棉布——那是母亲嫁妆箱底压了十年的旧物，边角磨得发软，针脚松散，还沾着一点洗不净的梅子酱渍。
她咬断线头，低头穿针，可指尖一抖，针尖偏了半寸，布面“嗤啦”裂开细口；再试，又裂。
第三回，线还没拉紧，布就从指缝里滑脱，像一条不肯驯服的活鱼。
她没停。
灯影摇晃，映着她绷紧的下颌线，和眼中一点愈燃愈亮的火。
《雨落无名巷》——这是她自己起的戏名。
不是听来的，是梦里长出来的：青石巷、油纸伞、檐角滴水声、一碗热粥递到冻僵的手心里……还有娘转身时袖口翻飞的弧度，和爹站在雨幕尽头，黑衣湿透，却始终没上前一步。
她要演那一夜。
不是复刻，是续写。
鱼干蹲在幕布侧后方，竹刀削着新制的雨器竹筒，听见“咔哒”一声脆响，抬头便见昭影把竹筒往案角一磕——轰然炸响！
盖过她刚默念出的半句台词：“……你若不来，我便一直等。”
他皱眉：“太响，压不住人声。”
“那就让它压。”昭影把竹筒塞进他手里，“娘，雨不是背景，是证人。”
哑姑坐在角落矮杌上，膝头素布摊开，指尖垂落如蝶翼未展。
她没话，只静静看着昭影踮脚挂幕、扯线、调灯——那盏纸糊薄灯左下角的裂口还在，风一撞就颤，灯影便跟着喘。
戌时三刻，锣未响，风先至。
不是试探，是扑面而来。
幕布猛地鼓荡，像一面被惊起的帆。
昭影刚托起灯，一道冷风便从破口直灌进来！
灯焰骤缩，火光一跳，整幅靛蓝布幕“刺啦”一声——自上而下，撕开一道斜斜的口子，足有尺余长，边缘毛糙，如一道新鲜伤口。
投影全乱。
糖人影子歪斜倒伏，灶台轮廓坍塌成墨团，连那盏该悬在巷口的纸灯笼，也碎成几片晃动的残光。
鱼干霍然起身，抓起麻线就要扑过去补幕。
哑姑却忽然抬手，指尖如刃，截住他手腕。
她没看鱼干，目光直落向那道裂口——月光正从破处倾泻而下，清冷、锐利、不容回避，像睁开一只眼，静静俯视人间。
她双手抬起，在光与暗交界处缓缓比划：
右手食指点向自己左眼；
左手五指张开，掌心朝外，轻轻一推；
双掌合十，指尖微颤，如初生麦穗承露。
——“裂口即窗，让也看戏。”
鱼干怔住，麻线从指间滑落。
风歇了一瞬。
月光稳稳落在昭影身上。
她正模仿母亲甩袖——六岁孩子的手臂尚短，动作稚拙，腕子没力，袖口只扬起半尺高，可那肩线微沉、腰身微拧、脚尖绷直的刹那，竟与三年前苏锦瑟在灶台边教她走步的姿态，分毫不差。
台下，赵九突然站了起来。
没人出声，没人咳嗽，可所有饶呼吸都顿住了。
他从怀里掏出一只糖人——琥珀色，裹着薄薄一层霜，是昨夜新熬的，糖丝细得能透光。
他没递向幕布，而是弯腰，将糖人端端正正放在幕前青砖上，正对那束月光。
“当年巷口，恩人也这样递给我糖。”他声音沙哑，像砂纸磨过粗陶，“没话，就伸着手，袖子湿了半截。”
话音未落，老茶婆颤巍巍摸出半截灯芯——炭黑焦硬，却是当年《炊烟记》首演那夜，苏锦瑟亲手剪下、塞进她手心的“定魂引”。
红姑之子默默解下腕上褪色红绳，轻轻放在糖人旁。
篾儿从竹篓深处翻出一枚铜钱——早已磨平字迹，只余一圈温润铜光，是他娘临终前攥在手里、“恩人施粥不收钱，只收这个念想”的信物。
一件，两件，三件……粗陶碗、半截麦秆、揉皱的糖纸、晒干的梅核……无声无息，堆成一座的祭台。
没有香火，却比祠堂更肃穆；没有牌位，却比碑文更清晰。
昭影没哭。
她只是踮起脚，把那盏破灯，又往上托了半分。
月光顺着裂口淌进来，温柔地，照亮她额角沁出的细汗，照亮她抿紧的唇线，照亮她手中那截尚未点燃的灯芯——芯头微翘，像一颗不肯低头的心。
幕布在风里轻轻飘荡，裂口如唇微张。
远处院角，顾夜白始终静立。
黑衣融在夜色里，身影不动如松。
他望着那束月光，望着昭影绷直的脊背，望着青砖上越堆越高的信物……喉结缓缓一动，似吞下什么滚烫之物。
然后，他转身，离场。
脚步极轻，未惊落叶。
可就在他身影隐入篱笆阴影的那一瞬——
檐角，一滴积雨悄然凝成，悬而未坠。
瓦片微凉，映着半钩残月，泛出幽青冷光。
风忽又起，掠过空幕，拂过祭台，卷起一片未落地的糖纸，打着旋儿，飞向屋顶。
顾夜白离场时，脚步未乱，呼吸未重，可指节却在袖中缓缓绷紧——不是因怒，不是因痛，而是某种久压未发的震颤，自骨缝深处悄然爬起，一路攀至腕脉，如一条沉眠多年的寒蛟，被那束月光、那道裂口、那一堆无言堆砌的信物，猝然惊醒。
他没回宿处，没取剑，甚至没看一眼自己惯常擦拭孤辰剑的青石阶。
他径直走向村东老井，辘轳绞动声粗粝如砂，水桶坠入幽深井底，发出空荡荡的回响。
再提上来时，桶沿滴落的不是寻常井水，是泛着微青冷光的寒泉——井底三丈，暗涌接山髓，苏锦瑟当年教昭影辨“水性”时过：“真水不喧，却最记人形。”
他提桶返程，步履比来时更沉，仿佛桶里盛的不是水，而是十年未落的雨、三年未出口的名、一整座塌陷又不敢坍塌的旧人间。
晒谷场静得骇人。
人群未散，连咳嗽都咽了回去。
他们跪坐于青砖与麦粒之间，像一排被月光钉住的剪影，目光仍黏在那幅破幕上——那道斜裂的口子，此刻竟似一道愈合中的旧疤，正静静呼吸。
顾夜白立于檐下阴影边缘，仰头。
瓦片陈旧，覆着薄霜与鸟粪，但最西角三片，他认得——三年前雪夜，苏锦瑟裹着半旧斗篷蹲在此处，用炭条在瓦背画过星轨，：“雨要落得准，得先知道眼朝哪开。”
他抬臂，倾桶。
清水泼上瓦面，未溅，未散，如活物般顺着旧痕蜿蜒而下——
第一滴，叩在檐口陶瓮沿；
第二滴，滑入鱼干遗落的竹筒腹；
第三滴，砸进赵九昨夜搁在墙根的豁口铁盆……
叮、嗒、咚——
清、钝、沉。
不是戏台上的拟声，是大地本身在应和。
雨声成阵，不疾不徐，竟将方才炸裂的竹筒余响、昭影走调的尾音、风撕幕布的嘶啦声……全数收束、驯服、织进同一脉搏。
人群肩头微微起伏。
有人闭眼，喉结滚动；有人伸手，悄悄抹过眼角——却抹不到泪，只触到一片微凉湿意，不知是雾，是汗，还是心口漫上来的潮。
哑姑牵起昭影的手，指尖蘸了桶沿未干的水珠，在她掌心缓缓画下一滴水。
水迹未散，温润微凉，像一句没出口的谶语。
昭影仰头，望向父亲背影——黑衣垂落，肩线如刃，却比往日更窄，更薄，仿佛稍一用力，就会碎成月光下的灰。
她忽然开口，声音轻得像怕惊飞檐角那滴悬而未坠的雨：“爹……娘当年……是不是也演砸过？”
风停了一瞬。
顾夜白没回头。
他只是将手中空桶缓缓放倒，木底磕在青砖上，一声闷响，如钟磬余韵。
桶底朝，露出内侧刻痕——墨色已褪，却深嵌木理：
“第一场，亦是最后一场。”
字迹清瘦，力透三分，是苏锦瑟的笔。
他转身欲走，忽闻远处石桥方向，传来一声极轻的“咔”。
不是断，是微裂。
是担杆承重时，木纹深处悄然咬开的一道细缝。
顾夜白脚步微顿，眸光掠向桥影——
那里，一个挑着双瓮的灰衣身影正缓步而行，木担微晃，瓮中粥气氤氲，热雾浮在冷夜里，像一条不肯散去的旧魂。
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