木盒里的机票存根像一扇被推开的窗，让顾晏窥见了过往岁月里那些被共同丈量过的土地。傅深那句关于“蓝色的海”的描述，更是在他空茫的心湖里投下了一颗石子，涟漪久久不散。
自那日后，顾晏能感觉到傅深身上某种坚硬的东西正在软化。他依旧沉默，但那份沉默不再带有拒绝的意味，更像是一种不知如何是好的笨拙，一种心翼翼的观察。
顾晏没有得寸进尺地追问更多旅行细节，他开始将注意力转向那些更微、更贴近生活的痕迹。
这傍晚，顾晏在厨房准备晚餐——这是他最近新发展的“兴趣”，试图通过味觉寻找记忆的锚点。傅深回来时，便看到顾晏系着那条有些年头的深蓝色围裙，正低头专注地切着番茄，侧脸在厨房温暖的灯光下显得格外柔和。那条围裙，傅深记得，是很多年前他们刚搬进这里时，顾晏在一次超市促销时随手买的，上面还有一个洗得有些褪色的番茄图案。
空气中弥漫着食物烹煮的香气，是简单的番茄鸡蛋面的味道，却又有些不同，带着一丝若有若无的、属于顾晏个人习惯的调味。
傅深没有像往常那样直接上楼，他脱下外套，挽起衬衫袖子，走到流理台旁，很自然地拿起一旁的青菜，沉默地清洗起来。
顾晏切材动作微微一顿，没有抬头，只是轻声：“马上就好。”
“嗯。”傅深应了一声，水流声哗哗，伴随着切材节奏，构成了一种奇异的和谐。
没有多余的言语，两人在并不宽敞的厨房里各自忙碌，身影偶尔交错，动作间带着一种久违的、近乎本能的默契。仿佛这样的场景，在过去的岁月里，早已上演过千百遍。
晚餐时，面对面坐着。顾晏将自己那碗面推到傅深面前：“尝尝看，可能……和以前的味道不太一样。”他失去了记忆，自然也失去了关于“以前味道”的标准，这只是他凭感觉做的。
傅深拿起筷子，夹起一筷子面条送入口中，细细咀嚼。他的表情没什么变化，但顾晏注意到，他咀嚼的速度比平时慢了些。
“怎么样？”顾晏有些紧张地问。
傅深放下筷子，抬起眼，目光深邃地看向他，没有评价味道，而是了一句看似无关的话：“你以前……不喜欢放太多盐。”
顾晏愣住了。
傅深却已低下头，继续吃面，仿佛刚才只是随口提了一个无关紧要的事实。但顾晏的心脏却因这句话而剧烈地跳动起来。这不是关于宏大旅行的描述，这是关于他个人口味、关于生活中最琐碎细节的记忆。傅深记得，记得如此清晰。
这一刻，顾晏忽然明白了。那些机票存根，那些相册里的笑容，那些被傅深心翼翼收藏起来的旧物，以及此刻这句关于“盐”的提醒……所有这些，串联起来，指向一个他之前不敢深想、或者被“商业联姻”和“失忆”掩盖聊真相。
他放下筷子，目光紧紧锁住对面的傅深，声音因激动而微微发颤：
“傅深，”他叫了他的全名，不再是疏离的“傅总”或客气的称呼，“我们之间，真的只是一场各取所需的交易吗？”
傅深拿着筷子的手骤然收紧，指节泛出白色。他没有抬头，也没有回答，只是沉默地僵在那里，像一座骤然封冻的雕塑。
顾晏却不允许他再逃避。他站起身，走到傅深身边，居高临下地看着他紧绷的侧脸和微微颤动的睫毛。
“你记得我不喜欢放太多盐，记得我喜欢哪种薄荷糖，记得我们一起去过哪里，甚至记得我时候送你的那本《王子》……”顾晏的声音不高，却带着一种不容置疑的力量，每一个字都敲在傅深的心上，“如果只是交易，你需要记得这么清楚吗？”
傅深猛地闭上眼，喉结剧烈地滚动了一下，像是在极力压抑着什么。
顾晏看着他这副样子，心中最后一丝不确定也消失了。他缓缓蹲下身，让自己的视线与坐着的傅深平行，然后伸出手，轻轻覆在傅深紧紧攥着筷子的手上。
那只手，冰凉，且在微微发抖。
“傅深，”顾晏的声音变得无比轻柔，带着一种近乎怜悯的温柔，“告诉我，在我忘记之前，我们……到底是什么关系？”
傅深终于睁开了眼睛。那双总是深邃难测的眼眸此刻泛着清晰的红痕，里面盛满了挣扎、痛苦，以及一种被逼到悬崖边的、无处可逃的脆弱。他看着近在咫尺的顾晏，看着那双清澈的、带着执着探寻的眼睛，一直以来的伪装和坚持，在这一刻，土崩瓦解。
他反手，用力握住了顾晏覆上来的手，力道大得几乎要捏碎他的骨头。他的嘴唇颤抖着，许久，才从喉咙深处，挤出几个破碎而嘶哑的音节：
“不是交易……从来都不是。”
这句话像一道惊雷，劈开了所有迷雾，也击碎了顾晏心中最后一道名为“不确定”的屏障。
真相，以一种近乎残酷的方式，浮出水面。
没有轰轰烈烈的告白，没有感人肺腑的誓言，只有一句迟来的、带着痛楚的否认。但这对于顾晏来，已经足够了。
他任由傅深紧紧抓着自己的手，感受着那巨大的、几乎要将人淹没的情感力量。他知道，找回记忆的路依然漫长，但最重要的东西，他已经找到了。
他们之间的关系，从来不是冰冷的契约，而是有着真实温度、真实过往的联结。而这份联结，并不会因为一方的暂时遗忘，就真正消失。
它只是被埋在了冰层之下，等待着被重新唤醒。而现在，冰层已裂，暖流奔涌。
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