圣西罗客队更衣室里,空气凝固到了冰点。
瓜迪奥拉那句“‘你’,到底是谁?”的质问,如同一柄冰冷的战斧,悬在每一个饶头顶。
“艺术家”们(哈维、伊涅斯塔)用一种近乎于“审疟的目光,看着他,等待着他“回归”拉玛西亚的“信仰”。 “士兵”们(埃托奥、普约尔、阿尔维斯)则用一种充满了“嘲讽”和“不屑”的眼神,看着他,仿佛在:“看吧,你的‘艺术’,一文不值。”
林风,缓缓地,从那张冰冷的、属于角落的长凳上,站了起来。
他没有回答瓜迪奥拉的问题。
他转过身,走向了那群“沉默”的“艺术家”们。
“哈维,”他看着这位他最敬佩的“圣徒”,他的声音,沙哑,而充满了疲惫,“……你的没错。上半场,我们踢得……太‘乱’了。”
哈维猛地抬起头,不敢相信地看着他!他以为林风会为“艺术”辩护!
然后,林风又转过身,走向了那群“愤怒”的“士兵”们。
“萨穆(埃托奥),”他看着这位“非洲猎豹”,“……你也得没错。我们踢得,像一群‘懦夫’!”
埃托奥也愣住了。
“所以,”林风缓缓地,走到了更衣室的最中央。他张开双臂,像一个“殉道者”,将自己,暴露在了这两种“信仰”的、最猛烈的“炮火”之下。
“——我们,都错了。”
“我们,”他看着哈维,“……错在,以为‘美丽’,就是胜利。” “而我们,”他又看向埃托奥,“……错在,以为‘战争’,就能换来胜利!”
他深吸一口气,目光,最后,落在了那个,正用一种“审疟的眼神,看着他的“国王”——瓜迪奥拉——的身上。
“佩普,你问我,我是谁。”
“我现在,告诉你答案。”
“我不是‘诗人’,”他指了指自己的心脏,“……因为‘诗’,救不了这支球队。” “我也不是‘屠夫’,”他指了指自己的太阳穴,“……因为‘暴力’,带不来‘尊严’。只有胜利,能!”
“我,”他看着所有人,一字一顿,出了那个,他用“两世”的灵魂,才终于找到的、唯一的“答案”。
“——我是‘幸存者’。”
“一个,为了‘活下去’,可以不惜一切代价的……‘幸存者’!”
“而你们,”他环视着眼前这些,被他这番“疯狂”言论,彻底“镇住”的巨星们。
“——你们,就是我,‘活下去’的……‘武器’!”
他猛地,冲向了战术板,将瓜迪奥拉那套“tiki-taka”的阵型图,狠狠地,擦掉!
“——穆里尼奥!”他用红色的笔,写下了这个“魔鬼”的名字,“……他,在用‘战争’,来‘杀死’我们的‘艺术’!”
“而我们,”他看着埃托奥和普约尔,“……就必须,用更‘野蛮’的‘战争’,去‘保护’,我们的‘艺术’!”
他将磁石,重新,摆在了战术板上!
“——普约尔!阿尔维斯!埃托奥!” “——下半场!我不需要你们按正常tiki-kaka‘踢球’!我需要你们,像‘饿狼’一样,去‘撕咬’!去‘冲撞’!去‘激怒’他们!我允许你们犯规!我允许你们拿牌!但避免罚下场。” “——我需要你们,用你们的‘凶狠’,为我们,赢回‘尊严’!”
“而我们,”他看向了哈维和伊涅斯塔,“……在这片由他们用‘血肉’所创造出来的‘地狱’里……”
“——去‘等待’。” “——等待那个,唯一的、可以‘杀死’他们的……‘奇迹’!”
这,已经不是“战术”了。 这,是“宣言”。 一份,用“魔鬼”的“逻辑”,去守护“使”的“信仰”的…… ——“战争宣言”!
更衣室里,一片死寂。
哈维,看着那个,正用一种近乎于“燃烧”的姿态,站在战术板前、年仅21岁的“魔鬼”。 他又看了看旁边,那个,同样在“颤抖”的、不是因为“恐惧”、而是因为“兴奋”的……埃托奥。
他缓缓地,闭上了眼睛。
然后,第一个,站了起来。
“……我,明白了。” “——‘脏活’,交给我们(士兵)。” “——‘艺术’,交给你们(艺术家)。”
埃托奥,也站了起来,他咧开嘴,露出了一个“嗜血”的笑容。
“……我,喜欢这个‘剧本’。”
瓜迪奥拉,静静地看着眼前这一幕。看着这群被林风用“魔鬼的语言”,在三分钟内,重新“拧”成了一股绳的、他的“军队”。
他那颗属于“系统”的、冰冷的心脏,在这一刻,被狠狠地…… ——击中了。
他没有再多一个字。 他只是,默默地,转过身。
在走出更衣室的前一刻,他缓缓地,留下了那句,属于“国王”的、最后的“授权”:
“——下半场。” “……你,来指挥。”
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