当巴塞罗那的晨光，再次透过那扇熟悉的落地窗，洒进林风的公寓时，他第一次，没有在闹钟响起的第一秒就弹起来，冲向那台充满了数据和图表的电脑。
他只是静静地躺着，感受着阳光照在脸上的温度，聆听着窗外那属于巴塞罗那的、慵懒而充满生机的城市苏醒的声音。
他感觉自己，像一个刚刚卸下了千斤重担的旅人，身体的每一个细胞，都充满了前所未有的、轻盈的疲惫。
“早上好，我的……‘诗人’先生。”
索菲亚的声音，带着一丝清晨特有的、慵懒的沙哑，从他身边传来。她没有像往常一样，递上那杯精确配比的电解质水，只是伸出手，轻轻地，将他额前那缕被汗水浸湿的头发，拨到了一边。
“早。”林风转过头，看着她，看着她眼中那片比窗外阳光更温暖的、温柔的宇宙，笑了。
他知道，那个总是试图用公式去解构全世界的“教授”，在昨夜，已经悄然死去。
而活下来的，是一个更完整、更真实的……林风。
当他重新走进甘伯体育城的训练基地时，他发现，整个世界，看他的眼神都变了。
队友们不再用那种看待“战术怪物”的、充满了敬畏和一丝疏离的目光看着他。他们的眼神里，多了一丝属于同类的、对“艺术家”的欣赏与亲近。
“嘿，诗人！”罗纳尔迪尼奥在抢圈游戏中，用一个极其花哨的、只有他能做出来的脚后跟挑球，将球传给了林风，并大笑着喊道，“来，为我们即兴赋诗一首！”
林风没有再像以往那样，用最合理的“一脚出球”去回应。
他笑了。
然后，他用一个同样充满了想象力的、轻巧的脚后跟磕球，将球从逼抢的埃托奥身后送了出去，并用葡萄牙语，回了一句从罗尼那里学来的、最地道的巴西俚语。
整个训练场，爆发出了一阵前所未有的、充满了快乐的笑声。
巴塞罗那的“交响乐团”，在这一，不再仅仅是和谐与精准。它多了一种无法言喻的、属于自由与快乐的……灵魂。
在教练组的办公室里，里杰卡尔德和滕卡特，正在观看那场比赛的最后十五分钟录像。
“我还是看不懂。”滕卡特，这位荷兰战术狂人，在反复播放了那记传给普约尔的“自杀式传球”十遍之后，终于，放弃了。他摇着头，脸上是一种三观被彻底颠覆后的、茫然的挫败感，“这不符合任何战术逻辑。这……这是巫术。”
“不，亨克。”里杰卡尔德的脸上，却带着一种属于哲学家的、欣慰的微笑，“这不是巫术。”
“这是信任。”
他关掉录像，看着窗外，那个正在和罗纳尔迪尼奥勾肩搭背、开着玩笑的6号。
“他终于，不再试图去控制一切了。”荷兰主帅的声音，带着一丝感慨，“他学会了，如何将自己，交给他所信任的队友，交给他所热爱的足球。”
“从今起，”他做出了一个决定，“关于林的所有战术，都取消。他在场上，拥迎…绝对的自由。”
然而，这份来之不易的“绝对自由”，却在当晚，被一个来自东方的、轻柔地提醒，赋予了全新的重量。
当林风结束了一的训练，和索菲亚在海边散步时，他收到了来自队长李伟的一条短信。
短信的内容很简单，没有询问任何关于比赛的事。那只是一张照片。
照片上，是中国国家队的年轻球员们，在香河基地的训练场上，围成一圈，正在观看一台的平板电脑。电脑屏幕上，播放的，正是昨晚那场惊心动魄的、巴萨对阵曼联的比赛。
照片的下方，配着李伟的一句话：
“头儿，我们都在看，都在学。但是，光看录像，学不会写诗。”
“我们等你回来，教我们。”
林风看着那条短信，久久没有言语。
他抬起头，看着眼前这片广阔的、象征着无限自由的地中海。又想起了那片遥远的、承载了他另一半灵魂的、黄色的土地。
他知道，他在巴塞罗那赢得的这份“自由”，不是为了让他成为一个无拘无束的艺术家。
而是为了让他，在未来，当他再次背负起那份沉重的、属于另一个世界的责任时，能拥有更强大的、更完整的心，去面对那片土地上，所有的……不自由。
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