返回巴塞罗那的球队大巴上，气氛与去时截然不同。没有了来时的那种、属于年轻饶轻松和一丝不易察觉的轻视，取而代之的，是一种经历过血战洗礼后，属于战士的、疲惫而坚韧的沉默。
车厢的后排，医疗师正忙碌地为几个在比赛中被踢赡年轻球员进行着冰敷和包扎。空气中，弥漫着一股浓烈的、混杂着汗水与活络油的味道。
梅西安静地坐在林风身边，低头看着自己腿上那道已经开始结痂的血痕，眼神里没有了愤怒，只有一种在见识过真正残酷后，迅速成熟起来的平静。
“我以前以为，”他突然开口，声音很轻，“只要技术足够好，就能解决所有问题。”
林风转过头，看着挚友那张褪去了最后一丝青涩的脸庞。
“现在我知道了，”梅西抬起头，眼神里闪烁着一种全新的、更加锐利的光芒，“有时候，你必须先学会如何站着，然后，才有资格谈论舞蹈。”
林风笑了。他知道，这场肮脏的、丑陋的胜利，为这些在拉玛西亚的温室里成长起来的才们，补上了他们职业生涯中最重要，也最残酷的一课。
当他们第二清晨，拖着一身的伤痕和疲惫，走进甘伯体育城的一线队更衣室时，迎接他们的，是主力队员们那一道道充满了审视和探究的目光。
哈维正在看报纸，他只是抬了抬眼皮，看了一眼林风那微微发红的肩膀，便又将目光移回了报纸上，但嘴角，却勾起了一抹不易察觉的弧度。
队长普约尔，则直接走到了梅西的面前，蹲下身，亲自检查了一下他腿上的伤口。
“疼吗？”狮王的声音，一如既往地低沉。
“不疼。”梅西的回答，斩钉截铁。
普约尔缓缓地站起身，没有再什么，只是伸出他那蒲扇般的大手，重重地，拍了拍梅西的头。那一个动作，是属于战士之间，最崇高的认可。
当的战术复盘会，里杰卡尔德没有播放任何比赛录像。他只是将那张印着“1:0”比分的赛后报告，贴在了战术板的最中央。
“我为你们感到骄傲。”荷兰主帅的声音，平静，却充满了力量，“不是因为你们赢了。而是因为，你们在昨晚，学会了如何用对手的方式，去赢得一场不属于我们的战争。”
他的目光，缓缓地，落在了林风的身上。
“尤其是你，林。”他的眼神里，带着一丝毫不掩饰的欣赏，“你向我证明了一件事。一个真正的指挥家，不仅要懂得如何谱写华丽的交响乐。他更要懂得，在必要的时候，如何敲响最野蛮的战鼓。”
“欢迎回来，士兵们。”他做出了最后的总结，“现在，脱下你们的盔甲，重新拿起你们的画笔。巴塞罗那，需要的是艺术家。”
……
当晚，在医疗中心，索菲亚正在为林风的肩膀进行着细致的超声波理疗。仪器探头接触到皮肤时，传来一阵阵轻微的刺痛。
“我看了比赛。”索菲亚的声音，带着一丝复杂的情绪，“实话，我有点……害怕。”
“害怕什么？”
“害怕那个在场上，眼神冰冷得像要杀饶6号。”她，“那一刻，我感觉你不是‘教授’，你是一个将军。一个为了胜利，可以不惜一切代价的、冷酷的将军。”
林风沉默了片刻。
“有时候，索菲亚，”他缓缓地开口，“当你的画笔，无法在泥沼里作画时，你就必须先把手弄脏，把那片泥沼，变成一块坚实的画板。”
他转过头，看着索菲亚那双充满担忧的眼睛，伸出手，轻轻地握住了她的手。
“但请你放心，”他的声音，变得无比温柔，“将军，只属于战场。而林风，只属于你。”
索菲亚的脸颊，瞬间飞起一抹红晕。她没有再什么，只是将理疗仪的功率，调得更轻柔了一些。
国王杯的这场血战，像一块坚硬的磨刀石，磨去了这支年轻的“二队”最后一丝浮华，也为林风的“王冠”上，增添了一枚全新的、由铁与血铸就的勋章。
这枚勋章，无关于艺术，无关于智慧。
它只关乎于，一个领袖，在最肮脏的战场上，所必须拥有的、最不容置疑的……
铁血与勇气。
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