林砚抱着那本磨得起毛边的剧本，在深秋的风里站了半时。公交站的广告牌循环播放着当红导演的新片宣发，画面里的取景地，是他在剧本里写了无数遍的老巷。
手机震动了一下，是编剧组的群发消息，通知他不用再去工作室了。理由很委婉——“风格与项目定位不符”。
这已经是他这个月第三次被拒。
他捏着手机的指节泛白，口袋里的公交卡和几枚硬币硌着大腿，凉飕飕的。身后的老槐树落下最后一片叶子，刚好贴在他的剧本封面上，像一枚枯黄的印章。
他想起三前，工作室的主编剧拍着他的肩膀：“林啊，你的文字有股子倔劲儿，但是太真了，真得不合时宜。”
“真”有什么错？林砚咬着下唇，没问出口。他笔下的主角，是和他一样在城中村长大的孩子，踩着碎砖烂瓦追逐星光，摔倒了就扒着墙根站起来，满身泥污也不肯撒手。可那些坐在写字楼里的人，好像更喜欢看穿着高定礼服的王子公主，在玻璃城堡里谈不痛不痒的恋爱。
风卷着落叶往巷子里跑，林砚鬼使神差地跟了上去。巷子深处，是他从长大的地方，墙皮剥落的老房子，晾在竹竿上的花格子床单，还有张奶奶家飘出来的炸油条香味。
他走到那扇熟悉的木门前，抬手想敲门，又缩了回来。奶奶要是知道他又丢了工作，该心疼了。
正犹豫着，木门“吱呀”一声开了。张奶奶端着一碗热粥站在门口，花白的头发上沾着面粉：“傻站着干啥？我瞅着你在公交站晃悠半了，快进来，粥刚熬好。”
林砚鼻子一酸，差点掉下泪来。
他跟着奶奶进屋，屋里的暖黄灯光裹住他，驱散了一身的寒气。张奶奶把粥碗塞到他手里，又从柜子里翻出一碟咸菜：“我听你妈，你最近在写一个关于老巷的剧本？”
林砚点点头，扒拉着粥，没敢抬头。
“那有啥好愁的？”张奶奶坐在他对面，慢悠悠地，“当年我开这个面馆，有人巷子偏，没人来。我不信，每不亮就起来熬汤，面擀得比纸还薄，日子久了，客人不就来了？”她指了指窗外，“你看这老巷，破是破零，可每块砖每片瓦，都藏着过日子的热气。你写的是这个，怕啥？”
怕啥？
林砚捧着温热的粥碗，忽然想明白了。他怕的不是被拒绝，是怕自己有一，会为了迎合别人，磨掉笔下的那点“真”。
他放下碗，翻开那本被风吹皱的剧本，指尖划过一行字：“星光不会因为你站在阴沟里，就吝啬照耀。”
这句话，是他写给自己的。
窗外的月光，穿过老槐树的枝桠，落在剧本上，像撒了一把碎银。
林砚拿出手机，删掉了那封写了一半的辞职信。他重新点开文档，在剧本的开头，加了一段话：
“我见过最亮的星光，不是在霓虹闪烁的舞台上，是在城中村的屋顶上。十五岁的夏夜，我和发搬着板凳坐在那里，风里有蚊香的味道，抬头就是漫星辰。我们，以后要把这里的故事，讲给全世界听。”
他抬起头，看见张奶奶正对着他笑，眼角的皱纹里，盛着和月光一样温柔的光。
他不知道这条路还要走多久，不知道自己的剧本能不能被人看见。但他知道，从今晚起，他不会再为了别饶眼光，修改自己笔下的人间烟火。
老巷的风，穿过窗棂，吹得台灯的灯罩轻轻摇晃。灯光下，少年伏案疾书的身影，被拉得很长很长，像一株倔强生长的树，在微光里，朝着远方，奋力扎根。
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