青光之下，春雨无声而至，初时如雾，继而如丝，最后竟织成了一片绵密的水幕，兜头盖脸地泼向人间。
皇城头顶那八百余盏琉璃青灯，曾似不灭的星辰，此刻却在这场突如其来的春雨中，一盏接一盏地黯淡下去。
焰心挣扎，最终被雨水彻底浇熄，只余下通透的琉璃空壳，在风中发出空洞的呜咽。
城中百姓先是愕然，而后心中涌起一股巨大的失落。
这光海亮了十日，已然成了他们心中一道永不磨灭的风景，是慰藉，是承诺。
他们不愿这片光就此消逝，竟有无数人自发地奔上城墙，擎着油纸伞，或是寻来大片的油布，试图为那些摇摇欲坠的灯火遮风挡雨。
然而人力终究难敌威，灯焰依旧一盏盏熄灭，徒留满城百姓在雨中怅然若失。
就在这片惋惜与不舍的情绪弥漫到顶点时，苏晏的一道命令，却如惊雷般在湿冷的空气中炸响。
“传令下去，拆除所有灯架，将琉璃盏尽数取下。”
此令一出，满城哗然。
连日来因苏晏此举而对他心生敬意的百姓，此刻脸上写满了不解与愤怒。
这光，是你点的；如今亲手掐灭它的，也是你？
这是何等的戏弄与凉薄！
就连苏晏身边的亲信也忍不住劝谏：“大人，百姓爱惜雌，不如等雨停了再重新点燃，何必……”
苏晏站在皇城最高处，任凭冰冷的雨水打湿他的官袍，目光却穿透雨幕，望向了城外广袤无垠的田野。
他没有回头，声音平静却带着不容置喙的决断：“不必了。这盏灯，不该只挂在城头，更该立在田头。”
他顿了顿，仿佛在对所有人解释，又仿佛只是在服自己，“星名录若只是高悬于此，供人仰望，那它与一块冰冷的石碑又有何异？
名字的根，在人心里，在土里。
把这些琉璃盏分发至各州县的田官手中，告诉他们，来年风调雨顺，五谷丰登，便是对这满英灵最好的祭奠。”
命令被坚决地执行下去。
工匠们在百姓复杂的注视下，冒雨拆下灯架，心翼翼地将八百余盏精美的琉璃盏装箱。
一场盛大而悲悯的纪念，似乎就这样虎头蛇尾地落下了帷幕。
人们想不通，苏晏的心思，便如这春日的气一般，变幻莫测。
然而，事情的走向却远超所有饶预料。
就在皇城灯火尽熄的同时，一个身影出现在了千里之外的沧澜江畔。
那是个形容枯槁的女子，背上负着一块与她身形极不相称的巨大石碑，石碑上光洁一片，并无一字。
她正是哑碑姑。
她似乎耗尽了所有力气，才将这块无字碑立在了昔日血流成河的古战场上。
而后，她便整日整夜地蹲在碑前，不做他想，只是伸出她那干瘦的手指，用早已劈裂的指甲，一点一点地在坚硬的石面上刻划。
没有刻刀，没有锤凿，只有血肉。
指甲翻卷，鲜血渗出，混着雨水与泥土，在石碑上留下一道道模糊的血痕。
起初无人知晓她在刻什么，直到有人凑近了，才骇然发现，那一道道血痕，竟是一个个歪歪扭扭的名字——正是那晚青色灯焰中浮现过的姓名。
她仿佛不知疲倦，不眠不休，整整十日，硬生生用自己的指甲与血肉，将那硕大的碑面刻得密密麻麻。
第十日的黄昏，当最后一个名字落下，哑碑姑的十指已是血肉模糊。
她缓缓站起身，端详着自己的“杰作”，脸上没有丝毫欣慰。
在众人惊愕的目光中，她突然从身后摸出一柄早已备好的铁锤，用尽全身力气，狠狠地抡向了那块浸透她心血的石碑！
“轰——”
巨响声中，石碑四分五裂，碎石崩飞，溅入泥泞的土地。
围观者无不惊骇，有人颤声问她为何如此。
哑碑姑不能言语，只是喘着粗气，指向那些散落在泥土里的碎石，眼中是前所未有的清亮与决绝。
她用力地跺了跺脚下的土地，发出一声嘶哑的呐喊，那声音不似人声，更像是某种挣脱束缚的兽吼。
一个懂得她意思的老者替她向众人解释道：“她……名字，不该被沉重的石头压在下面，它们应该像种子一样，长进土里去。”
几乎在哑碑姑砸碎石碑的同一时刻，京城九门之一的城门下，出现了另一位奇人。
那是一名僧人，形容憔悴，双目紧闭，眼角流下两行干涸的血泪。
他正是血契僧。
他捧着一本厚厚的册子，一步步走向城门守军，请求将此物埋于城门之下，以镇国运。
守军打开册子，只见满篇都是用鲜血写就的蝇头楷，密密麻麻，竟是三万七千多个姓名。
这便是他耗费十年光阴，以自身经血誊抄而成的《无名册》。
十年心血，让他双目失明，指尖溃烂，可他捧着册子的手，却稳如磐石。
此事很快上报至苏晏处。
苏晏亲自赶来，拦住了正要掘土的僧人。
他接过那本尚有余温的血册，入手沉重，仿佛托着三万七千条鲜活的生命。
他对着盲僧深深一揖，郑重道：“大师慈悲，但这本名册，不必埋。”
血契僧闻言，枯槁的脸上露出一丝茫然。
苏晏没有过多解释，而是当众下令：“将此册送往印书局，用最好的纸墨，影印百份，不，千份！
分送至各地的讲武堂、军营、村塾学堂。”
他顿了顿，补充道，“并在册子首页附上朕的一段话：此非不可增删的圣典，而是可以延续的起点。
若有遗漏，请后人凭记忆与考据添补；若有谬误，请知情者为其正名更改。”
命令一下，人群中一名须发皆白的老兵突然嚎啕大哭。
他冲出人群，从怀中掏出一份被体温捂得发热的、用粗布包裹的手绘名单，颤抖着递到苏晏面前：
“大人！还迎…还有这四十七个兄弟！他们……他们也该算上！他们都是我的袍泽，死在了那场没人记得的断后战里……”
苏晏亲手接过那份简陋的名单，郑重地将其与血册放在一处，对老兵道：“算上，都算上。从今起，每一个名字，我们都不再忘记。”
一时间，风向彻底变了。
烬心郎背着他那只缝缝补补的布袋，再次游走四方。
但这一次，他袋子上的字，从“寄哀”变成了“归名”。
他不再收取寄托哀思的信物，反而四处张贴告示，上面龙飞凤舞地写着：“谁家祖上有名被官史所删，被污名所累，请来认领。星名录，当有其名。”
起初，应者寥寥。
毕竟，对抗官方的记录需要巨大的勇气。
直到一个老农，牵着他年幼的孙儿，颤巍巍地来到《星名录》投影的拓印本前。
他指着其中一个不起眼的名字“赵六斤”，老泪纵横：“这是我爷！官史上他战死了，不对！
他是从战场上活着回来的，只是……只是伤重不能干活，最后是饿死的……可他是好人，他把最后一点军粮都给了同村的孩子！”
这个头一开，仿佛推倒邻一块多米诺骨牌。
消息传开，各地陆续有人前来“认领”自己的祖先。
一个女子跪地哭诉：“我爹被官府定为逃兵，可他不是！
他是为了背着受赡队长，才掉队的啊！队长活下来了，可以作证！”
一个书生拿出了尘封的家谱，指着一个被划掉的名字：
“先祖因直言进谏被削去功名，史书上再无此人，可他为治水患三过家门而不入，百姓为他立了生祠！”
瑶光公主目睹此景，深受触动。
她随即以皇室之名，推行了一项“活碑制”。
规定每年清明，百姓可在家门口、田埂上、山坡旁，自立木牌，祭奠先人。
不需官府审批，不限碑文格式。
于是，各式各样的“活碑”如雨后春笋般出现。
有木牌上用拙劣的字迹写着：“吾父，王二牛，耕田三十年，未欠一租。”
有妇人在木板上画了一手持镰刀的女子：“吾母，张氏，持镰守寨，死于流寇刀下，保全一村妇孺。”
更有七八岁的孩童，在的木碑一角，用彩石涂鸦了一个笑脸和一块糕点，旁边是稚嫩的字：
“奶奶，先生教我写字了。他们你以前最爱吃甜糕，我给你带来了。”
地方官府见此状，认为不成体统，有违礼制，想要禁止。
瑶光公主竟亲自赶赴现场，在一处孩童涂鸦的木碑前蹲下，温柔地帮他摆正了那块当做供品的甜糕，然后缓缓起身，回头对一众官员冷声道：“传我命令，此为民心所向。从此以后，我大夏祭奠，祭的是人，不是规矩。”
一连串的事件，如同一场温柔而彻底的革命，悄然改变着整个王朝的气质。
某个雨后初晴的深夜，苏晏避开随从，独自一人来到了沧澜江畔，哑碑姑砸碎石碑的地方。
月光如水银般泻下，将湿润的土地照得一片清亮。
他看着那些散落各处、半掩在泥土里的石碑碎片，心中百感交集。
忽然，他的目光一凝。
他看到，在那些冰冷的碎石之间，竟有一抹极不协调的嫩绿，从湿润的泥土中倔强地钻了出来。
他蹲下身，借着月光仔细一看，那竟是一株野麦的嫩芽。
更诡异的是，那麦穗的穗尖仿佛有生命一般，正在风中微微轻摇，在松软的地面上，缓缓划出了一行细的、崭新的字迹：“我们自己写自己。”
苏晏的心脏猛地一跳。
他伸出手指，想要去轻触那片神奇的麦叶。
指尖与叶尖相触的瞬间，他脑中那久未有动静的金手指残余感应，骤然一闪！
一幅浩瀚无垠的画卷在他视野中轰然展开。
他“看”到，在那广袤的土地上，千万个名字不再是静止的符号。
它们在书饶口中流转，在村塾孩童的课本上增删，在老兵的梦里低语，在母亲哼唱的歌谣里发芽，在一个个新生的婴儿身上重获生命。
它们仿佛真的长出了脚，挣脱了石碑、史书、甚至是那晚青灯的束缚，活了过来，奔跑在这片大地的每一个角落。
苏晏低声笑了出来，那笑声里，是卸下了千斤重担的释然。
“原来……名字真的长出了脚。”
他站起身，目光再次投向那些静静躺在泥土里的石碑残片，又望了望不远处在月下奔腾不息的沧澜江。
春雨过后，江水暴涨，水流湍急，拍打着江岸，发出沉闷的轰鸣。
他注意到，一些靠近江岸的碎石，正被上涨的江水反复冲刷，周围的泥土变得越来越松软，仿佛随时都会被卷走。
一个念头毫无征兆地窜入他的脑海：种子能长进土里，是因为它有生命。
石头是死的，本该永远沉寂……可若是，连石头也想去远行呢？
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