门框上的凹痕被林清歌指尖一抠,底下传来一声极轻的“咔”,像是某个机关被触动了。
她立刻收手,后退半步。周砚秋侧身挡在她前面,目光锁住门上那个铁盒孔。几秒后,孔里传出一阵低频震动,嗡呜钻进耳膜,脚底的地面也开始轻微发颤。四周砖缝中突然翻起几块地砖,露出底下交错的金属链,哗啦作响地横拉过来,把木门死死缠住。
“不是开门,是封门。”周砚秋低声。
林清歌盯着那几条锁链,它们排列得有规律,每根间隔相同,末端连着墙内的机械结构。她想起刚才那一声“咔”——像老式唱片机启动时的声音,短促、清晰,带着某种节奏福
她摘下右耳的音符耳钉,用金属尖轻轻刮过门框上的凹槽残迹。粗糙的木纹摩擦着耳钉边缘,发出细微的“吱——咔、吱——咔”声,断断续续,但频率稳定。
锁链抖了一下。
“你在模拟什么?”周砚秋问。
“它原本的刻录声。”林清歌没抬头,“刚才我碰这里的时候,声音是三短一长停顿,然后重复。现在我在照着那个节奏刮。”
话音刚落,铁盒的震动变流,锁链松动半寸。
周砚秋忽然抬手,用指虎敲了下门框左侧第三块木板。“咚、咚咚、咚——”
是《星海幻想曲》前奏的节拍。
铁盒猛地一顿,嗡鸣戛然而止。锁链迅速回缩,钻进地砖缝隙,消失不见。
木门轻轻晃了晃,没锁。
林清歌伸手推门,这次门开了条缝。一股陈年灰尘混着纸张霉味扑面而来。屋内昏暗,只有高处一扇窄窗透进灰白晨光,照出空气中浮游的尘粒。
周砚秋先进去,脚步放得很轻。他贴着墙边走,手电光扫过墙面和花板角落。林清歌跟在后面,右手不自觉摸了下耳朵,才意识到耳钉只剩一只。
屋里是间老式客厅,家具蒙着白布,茶几歪倒,地毯卷边。墙上挂着一幅画框,玻璃碎了,里面空无一物。周砚秋蹲下检查地板,发现几处浅痕,像是重物被拖动过。
“有人来过。”他。
“但很久没人住了。”林清歌走到靠墙的衣柜前,手指抹过柜面,一层厚灰。她拉开抽屉,空的。又打开另一侧暗格,也没东西。
周砚秋站在房间另一头,忽然抬手示意她别动。他慢慢靠近衣柜背后的墙角,用手电照着一处不起眼的接缝。那里有一道比指甲盖还窄的缝隙,边缘颜色略深。
他用指虎撬了下,一块薄板松动了。
林清歌走过去,心跳不知从什么时候开始加快。她站到周砚秋旁边,看他把夹层板整个卸下来。
里面没有文件,没有盒子,只有一件叠得整整齐齐的衣服,和一本乐谱。
林清歌的手僵在半空。
那是一件浅灰色棉麻衬衫,袖口磨得起毛,领口别着一朵干枯的蓝玫瑰,花瓣已经发脆,颜色褪成灰蓝色。她认得这件衣服——母亲最后一次住院前,就是穿着它坐在床边给她弹琴。
她没敢碰,只是低头看着,呼吸一点点变沉。
周砚秋没话,把乐谱拿出来递给她。
封面泛黄,没有标题。她翻开第一页,一行熟悉的手写字映入眼帘:
《星海幻想曲·修订版》
林素秋
字迹清瘦,笔锋微顿,和她记忆里母亲改她作文时的笔迹一模一样。
她翻到第二页,旋律线正常,但从第三行开始,部分音符的位置偏移了,有些符杆倾斜,休止符的圆点也不在标准位置。她试着默读那段旋律,脑子里刚响起几个音,太阳穴就突地一刺,像是有根针扎进来。
“别哼。”周砚秋突然按住她的手腕,“你脸色不对。”
林清歌闭了下眼,缓了缓,“这谱子有问题。这些音符……不是乱写的。你看这里。”她指着第三行末尾的一组音符,“这个降E之后跳八度,接着两个十六分音符断开,再接一个附点四分音。这不是演奏需要,是标记。”
“标记什么?”
“我不知道。”她掏出手机,把整本乐谱一页页拍下来,“但这些异常音符单独提出来,顺序、长短,有点像摩斯码的节奏。”
周砚秋接过手机看了看,“也可能不是密码,是坐标。”
“声音坐标?”她问。
“嗯。有些老式声控装置,会用特定频率组合触发机关。这种偏移音符,可能是输入指令的方式。”
林清歌把乐谱心合上,指尖还停在封面上。她抬头看向那件衣服,终于伸出手,轻轻碰了下衣角。布料很旧,但没烂,摸上去还有点硬,像是被特殊处理过。
“她留下这个,不是偶然。”她。
“也不是为了让你找到。”周砚秋环顾四周,“是为了让某些人找不到。藏得这么深,明她知道有人会来搜。”
林清歌没接话。她把衣服心地叠好,和乐谱一起放进随身背包。动作很慢,像是怕弄坏了什么。
屋内重新安静下来。窗外风穿过断墙,吹得门框上的铁盒轻轻晃了一下,发出“叮”的一声。
她忽然问:“你有没有觉得,刚才开锁的时候,太顺利了?”
周砚秋回头,“你是,机关是故意留破绽的?”
“我不是怀疑你解得不对。”她摇头,“我是,那个黑衣人昨晚刚警告我们别进来。如果程雪真想拦,为什么不在门口设致命陷阱?反而让我们一路听到节奏、摸到线索,甚至……好像有人在引导我们找到这些东西。”
周砚秋沉默几秒,“也许她不怕你找到这些。她怕的是你不进来。”
林清歌抬眼看她。
“她知道你看到母亲的东西一定会进来的。”他,“所以她不拦你进门,她只告诉你后果。”
两人对视片刻,都没再话。
林清歌走到窗边,推开半扇。外面是片荒废的院子,杂草齐腰,围墙倒塌了一段。远处街道上有早班电车驶过的声音,城市正在醒来。
但她一点也感觉不到轻松。
背包里的乐谱贴着她的背,沉甸甸的。她能感觉到那些错位的音符,像一个个未闭合的句号,等着她去读完。
周砚秋走到她身后,“接下来怎么走?”
“先离开这儿。”她,“这里不能久留。有人知道我们来了,不定已经在查监控或者追踪信号。”
“那你打算什么时候看那本谱子?”
“等安全了。”她拉紧背包带,“但现在我知道两件事。”
“哪两件?”
“第一,我妈真的来过这里。”她低头看了眼自己的手,“第二,她不想让我空着手离开。”
周砚秋点点头,没再多问。
他们原路返回,出门前林清歌最后回头看了一眼。那间屋子静立在晨光里,衣柜敞开,夹层空了,墙上那幅碎玻璃的画框依旧挂着,里面还是空的。
她关上门,咔哒一声,锁舌自动弹回。
两人沿着院墙侧面的道往外走,脚步很轻。街角传来早点摊炸油条的滋啦声,有人在吆喝豆浆。
林清歌走在前面,右手插在卫衣口袋里,捏着那只仅剩的音符耳钉。她没戴上去,就这么攥着。
快到路口时,她忽然停下。
“怎么了?”周砚秋问。
她没答,而是从包里拿出手机,翻到刚才拍的乐谱照片。她放大第三页那段异常音符,逐个标出位置。
“你看这几个升号的位置。”她把手机递过去,“第一行第七个,第二行第三个,第四行最后一个……连起来看,像不像一个字母?”
周砚秋凑近看了看,“c。”
“不止。”她滑到下一页,“后面的标记点,连起来是h。”
“c、h……”他皱眉,“ch?”
林清歌继续往下翻,声音轻了下来:“后面还有A、o。连起来——”
“朝?”周砚秋反应过来,“方向?”
她没话,只是盯着屏幕。那四个字断续出现在不同页码的异常音符之间:**朝、南、三、七**。
“朝南三十七度?”她喃喃。
周砚秋立刻抬头,看向旧址主楼的方向。他掏出手机打开指南针,对着主楼外墙测了下角度。
“正南偏东三十七度。”他,“指向二楼最里面那扇窗。”
林清歌顺着他的视线望去。那扇窗黑漆漆的,窗帘垂着,看不出任何异样。
但她知道,那里一定还有什么。
她把手机收好,深吸一口气,“先撤。等晚上再来。”
周砚秋看了她一眼,“你确定要回来?”
“我不确定。”她,“但我必须知道她到底想告诉我什么。”
他们转身走向街道,身影混入清晨的人流。
背后,旧址的大门静静立着,门框上的凹痕在阳光下显出一点浅痕,像是被谁刻下又磨平的一句话,只留下痕迹,没留下字。
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