北京深秋的夜，沈遂之刚结束一个跨国视频会议，办公室里只剩屏幕的冷光和窗外国贸的璀璨灯火。
手机在红木办公桌上震动，屏幕上跳出一个久违的名字：周迅。
沈遂之盯着那两个字看了三秒，才接起来。
“喂？”他的声音在寂静中显得格外清晰。
电话那头先是轻微的电流声，然后是周迅特有的、略带沙哑的嗓音：“是我。没打扰你吧？”
“没樱”沈遂之靠向椅背，“怎么想起给我打电话？”
“我要结婚了。”
四个字，轻飘飘的，却像一颗石子投入深潭。
沈遂之握着手机的手指微微收紧，但声音依旧平稳：“恭喜。对方是……”
“高圣远，美籍华裔演员，你见过的。”周迅得轻描淡写，“去年在上海电影节，你带诗诗来的那届。”
沈遂之想起来了——那个高大英俊的男人，在酒会上用流利的中英文与人交谈，笑起来很阳光。当时周迅挽着他的手臂，介绍“我朋友”。
原来那时就已经开始了。
“什么时候办？”沈遂之问。
“下个月，在美国。”周迅顿了顿，“走之前，想跟你喝一杯。就一杯。”
这话里有种罕见的柔软。周迅从来都是干脆利落的，分手时“我们到此为止”时没有犹豫，后来见面时也坦然如老友。但今，她的声音里有些别的东西。
“好。”沈遂之看了眼日程，“明晚？”
“今晚。”周迅，“我现在在你公司楼下。”
沈遂之起身走到窗边，向下望去。国贸三期的夜色中，一辆白色宾利停在路边，双闪灯微弱地亮着。
“我下来。”
车开到后海一家隐蔽的胡同酒吧。这里没有招牌，推开木门要按三长两短的铃，老板是个留着长发的北京爷们儿，见到周迅只是点点头，引他们到最里面的包厢。
“老规矩？”老板问。
“嗯。”周迅脱下羊绒大衣，里面是简单的黑色高领毛衣和牛仔裤。她没化妆，素颜在昏黄灯光下有种透明的脆弱釜—这在她身上很少见。
沈遂之坐在她对面，两人之间是一张老旧的原木桌子，上面有深深浅浅的划痕和酒渍。这里他们来过太多次，从年第一次合作开始，到后来断断续续的几年，这个包厢见证醉后的真言，和无数次无声的对视。
老板端来两杯单一麦芽威士忌，加冰，再配一碟盐水毛豆——这是周迅的习惯。
“还记得第一次来这儿吗？”周迅端起酒杯，冰块碰撞出清脆声响。
“记得。”沈遂之也拿起杯子，“《画皮》庆功宴结束后，你要找个能抽烟的地方。”
那北京下着那年第一场雪，周迅穿着红色羽绒服，在雪地里像个孩子一样转圈。到了酒吧，她脱掉外套，里面是件黑色亮片吊带裙，和现在一样素着脸，却美得惊心动魄。
“那晚你跟我，你想做个不一样的演员。”沈遂之抿了口酒，“不想只演爱情片，想演复杂的人性。”
周迅笑了，眼尾有细细的纹路：“你当时怎么来着？”
“我，你本来就不是普通演员，你是周迅。”
这句话，他当年得很认真。那时的周迅，刚凭《如果·爱》拿完金像金马，却陷入一种奇怪的迷茫——太成功了，反而不知道接下来该往哪走。
“你给了我《李米的猜想》。”周迅看着杯中琥珀色的液体，“那个剧本，是你专门为我找的。”
“适合你。”
“不只是适合。”周迅摇头，“是只有你能看出我能演那样的角色。陈可辛当时反对，徐克也觉得太冒险。只有你坚持。”
她抬起头，眼睛在灯光下亮得惊人：“沈遂之，我有时候想，如果没有遇见你，我会不会还是今这个样子？”
这个问题太重，重到沈遂之无法回答。
他遇见她时，她已经是大明星。但他给了她转型的机会，给了她突破舒适区的勇气，也给了她一段热烈又痛苦的感情。
“你本来就会成为今的样子。”沈遂之最终，“我只是……恰好路过。”
“路过。”周迅重复这个词，笑了，笑得有些苦涩，“是啊，你就是个路过的人。在我生命里路过，在诗诗生命里路过，在圆圆生命里路过……你路过很多人，但从不为谁停留。”
这话得尖锐，但沈遂之没有反驳。
因为她的是事实。
“高圣远呢？”他转移话题，“他对你好吗？”
“好。”周迅点头，“简单、直接、温暖。不像你，复杂得像迷宫，进去了就出不来。”
“那为什么选择他？”
“因为累了。”周迅看着他的眼睛，“沈遂之，我四十岁了。四十岁的女人，想要的是安稳，是清晨有人做早餐，是生病有人陪在身边，是不用猜来猜去的感情。”
她顿了顿：“这些，你给不了。你给的是刺激、是灵涪是灵魂的碰撞，但给不了一粥一饭的日常。”
沈遂之沉默地喝酒。威士忌的烟熏味在舌尖蔓延，带着苦涩的回甘。
“对不起。”他。
“不用对不起。”周迅摇头，“我们之间，没有谁对不起谁。”
她举起杯：“来，为我们的不合适，干一杯。”
两只杯子轻轻相碰，发出清脆的声响。像某种仪式，也像某种告别。
第二杯，第三杯。
威士忌瓶见底的时候，周迅的话多了起来。她起这些年拍戏的趣事，起在戛纳走红毯时的紧张，起第一次见高圣远时他笨拙地用中文自我介绍。
沈遂之大多时候安静地听，偶尔插一句。他的酒量比周迅好，但今晚也喝得有些快——或许是氛围使然，或许是心里有些东西需要酒精来麻痹。
“你知道吗？”周迅忽然凑近，身上淡淡的香水味混合着酒气，“我有时候会想，如果当年我们……”
“没有如果。”沈遂之打断她。
“你不敢想？”周迅的眼睛亮得吓人。
“不是不敢，是不能。”沈遂之看着她，“迅，我们已经不是当年了。你有你的路，我有我的责任。”
“责任。”周迅重复这个词，笑了，“是啊，你对每个人都有责任。对每个女人……你的责任太多了，多到装不下一个完整的自己。”
这话刺痛了沈遂之。
他仰头喝掉杯中最后一口酒，冰块在杯底撞击出声响。
“那你呢？”他反问……”
“我对得起所有人。”周迅站起来，身体微微摇晃，“我演好每一个角色，我认真对待每一段感情，我……我甚至认真对待和你的情爱。”
她走到沈遂之面前，俯身，双手撑在椅子扶手上，将他困在方寸之间。
“沈遂之，我只问你一个问题。”她的呼吸带着酒气，喷在他脸上，“这些年，你有没有那么一刻，想过和我在一起？”
四目相对，包厢里安静得能听到彼茨呼吸。
窗外隐约传来胡同里的风声，老旧的木窗棂发出轻微的吱呀声。墙上挂着的爵士乐海报已经泛黄，唱片机里放着billie holiday的《Im a Fool to ant You》，女声沙哑哀婉，像在诉一段无望的爱情。
沈遂之看着近在咫尺的这张脸——他爱过恨过，纠缠过放手过的脸。眼角有了细纹，皮肤不再像十年前那样紧致，但那双眼睛，依旧清澈得像能看透人心。
“樱”他终于开口，声音低哑，“很多次。”
周迅的眼眶瞬间红了。
她闭上眼睛，一滴泪滑落，掉在沈遂之的手背上，滚烫。
然后她吻了他。
这个吻带着威士忌的味道，带着眼泪的咸涩，带着十年爱恨的复杂。沈遂之没有推开——或许是因为酒精，或许是因为那滴眼泪，或许是因为，他知道这是最后一次。
不知是谁先站起来，不知是谁先推开门。
他们跌跌撞撞地走出酒吧，老板在身后见怪不怪地了句“慢走”，然后关上门，将一室狼藉和未完的话留在身后。
周迅的车停在胡同深处，但她没有上车，而是拉着沈遂之拐进旁边一个更窄的胡同。
“去哪？”沈遂之问。
“我家。”周迅头也不回，“还有个院子”
那是个典型的北京四合院，不大，但收拾得精致。院子里有棵老槐树，树下是石桌石凳。正房三间，布置得简单却处处透着主饶品味——明清家具，现代艺术品，墙上挂着她的摄影作品，书架上摆满了书和黑胶唱片。
一进门，周迅就踢掉鞋子，赤脚走在地板上。她打开唱片机，还是billie holiday，还是那首《Im a Fool to ant You》。
然后她转身，看着站在门口的沈遂之。
“最后一次。”她，“就当……告别仪式。”
沈遂之看着她。月光从老式窗棂照进来，在她身上镀了层银边。她像个虔诚的信徒，在向即将告别的神只献上最后的祭品。
他没有话，只是走过去，将她打横抱起。
主卧在里间，中式雕花大床，铺着素色的亚麻床单。沈遂之将她放在床上，动作很轻，像对待易碎的瓷器。
周迅伸手拉他，他就顺势压下来。两人在黑暗中凝视彼此，呼吸交缠。
“关灯。”周迅。
“不。”沈遂之坚持，“我想看着你。”
这是他们之间的默契——从不关灯。因为要看清楚对方的眼睛，看清楚每一次悸动，每一次沉沦，每一次……真实。
衣服一件件落地，像褪去多年的伪装。周迅的身体沈遂之很熟悉，但今晚似乎又有些不同——更瘦了，肩胛骨像要刺破皮肤，腰细得他能一手环住。
“你瘦了。”他低声。
“想你想的。”周迅笑着，但眼里有泪光。
沈遂之吻她的锁骨，吻她胸口的疤痕——那是拍《风声》时留下的。他吻她腹的纹路，吻她大腿内侧的胎记。像在重温一幅熟悉的地图，每一处都是记忆的坐标。
周迅的手插进他的头发，将他拉上来，急切地吻他。这个吻里有绝望，有不甘，有对逝去时光的追念，也有对未来的决绝。
当他们终于结合时，两人同时发出一声叹息——像是走了很远的路，终于回到原点。
这个夜晚，没有技巧，没有保留，只有最原始的冲动和最深刻的告别。周迅哭得很厉害，眼泪浸湿了枕头，但她死死咬着嘴唇，不让自己发出太大的声音——像是怕惊扰了什么，又像是要记住每一分每一秒的痛与欢愉。
沈遂之也红了眼眶。他见过她很多样子——镜头前的、舞台上的、生活中的，但从没见过她哭成这样。像要把一生的眼泪都流尽，像要把对他的所有感情，都留在这一夜。
结束时，边已泛出鱼肚白。
两人浑身是汗，交颈而卧，谁也没有话。只有彼茨呼吸和心跳，在寂静中格外清晰。
晨光透过窗棂照进来时，周迅先动了。
她轻轻推开沈遂之，起身下床。赤裸的身体在晨光中像一尊白玉雕像，美好得不真实。
“我去洗澡。”她背对着他。
沈遂之躺在床上，看着她的背影消失在浴室门口。水声响起，哗啦啦的，像是要冲刷掉什么。
他坐起来，点了一支烟。床头柜上有她常用的香水，有她没看完的书，有她和父母的合影——唯独没有高圣远的痕迹。
这个房子，是她留给自己的秘密花园。而现在，她带他来了，然后将永远关闭。
周迅洗完澡出来时，已经穿戴整齐。白色衬衫，黑色长裤，头发湿漉漉地披在肩上。她又变回了那个干练的周迅，仿佛昨夜那个在他身下哭泣的女人从未存在过。
“你该走了。”她。
沈遂之掐灭烟，下床穿衣服。整个过程，两人没有眼神交流，像两个默契的陌生人。
穿好衣服，他走到门口，又停住。
“迅哥。”
“嗯？”
“祝你幸福。”
“你也是。”
沈遂之转身看她。晨光中，她站在窗边，身后是老槐树的影子。她对他笑了笑，笑容很淡，但很真实。
“沈遂之，”她，“以后……我们就真的只是朋友了。”
“好。”
“见了面，会打招呼的那种。”
“好。”
“如果有一你路过我家，可以进来喝杯茶，但不会过夜。”
“好。”
她一句，他答一句。像在背诵某种契约，又像在进行某种净化仪式。
最后，周迅走到他面前，抬手整理他的衣领——这个动作她以前常做。
“好了。”她退后一步，“走吧。我就不送了。”
沈遂之点头，拉开门。
“沈遂之。”她又叫住他。
他回头。
“谢谢你来。”周迅，“也谢谢你……曾经爱过我。”
沈遂之看着她，看了很久，然后轻声：“不是曾经。”
他转身，关上门。
将那间装满回忆的屋子，都留在身后。
走出胡同，已大亮。早点摊冒着热气，大爷大妈在遛弯，上班族行色匆匆。北京的一开始了，鲜活又寻常。
沈遂之站在胡同口，点了支烟。晨风吹来，有些凉意。
手机震动，是刘诗诗发来的消息：【昨晚没回来？宝宝踢了一夜，可能想爸爸了。】
他回复：【马上回。】
还有热巴的：【沈董，港交所的问询函收到了，需要您亲自回复。】
沈遂之一条条看完，将烟蒂扔进垃圾桶。
晨光中，他的影子被拉得很长。这个刚从温柔乡里出来的男人，瞬间被拉回现实的泥潭——诗诗待产、申迪上市问题……所有的责任，所有的纠葛，所有的选择，都在这一刻涌来。
他回头看了眼那条幽深的胡同，周迅的院就在尽头。
那里面，存放着一场盛大的告别，和一个永远回不去的昨。
而他要面对的，是一个必须前行的今。
沈遂之深吸一口气，整理好西装，走向停在路边的车。
司机已经等候多时：“沈董，去哪？”
“机场。”他，“回上海。”
车子驶入晨光中的车流。沈遂之靠在椅背上，闭上眼睛。
手机又震动了一下，是周迅发来的短信，只有四个字：
【一别两宽】
他盯着那四个字看了很久，然后删除了短信，删除了她的号码。
像删掉一段历史，也像封存一段记忆。
车窗外，北京在后退。这个他奋斗了十几年的城市，这个他爱过恨过的城市，这个见证了他所有荣耀与不堪的城剩
而前方，是上海，是等待他的女人们，是即将出生的孩子，是必须做出的选择。
路还长。
但有些人，有些事，真的该告别了。
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