我们该怎样告别呢？
是从初遇的晚风起，还是对往事的片刻回忆？
我们曾以为离别是很遥远的事情，直到现在才明白，原来人生世事无常，多的是别离。
两个月的时间太短了，短得像霍格沃茨走廊里一阵匆忙的风。
似乎在履行完生日的承诺、陪他度过那个有烟花和蛋糕的新年后，林若常就仿佛了却了最后一桩心事，开始变得行色匆匆。
她不再长时间窝在塔楼里打瞌睡，或是兴致勃勃地拉他去进行那些“毫无意义”的日光浴。取而代之的，是她频繁地使用飞路粉外出，回来时总是带着一身疲惫，以及眉宇间化不开的凝重。
她书桌上堆积的不再是那些艰深的古代魔文手稿，而是麻瓜的报纸，上面充斥着令人不安的标题和图片。
汤姆沉默地看着这一切，那颗在生日夜晚被短暂暖热的心，正一点点地重新冷却、下沉。那种熟悉的、被遗弃的恐慌感，像阴冷潮湿的藤蔓，再次悄无声息地缠绕上来，比以往任何时候都要紧箍。
还是要走了。这个认知像一把冰冷的匕首，抵在他的喉咙。
终于，在一个灰蒙蒙的早晨，林若常拖着一个看起来并不算大的行李箱，里面大概施了无限伸展咒，站在霍格沃茨城堡那扇巨大的橡木门前。
她穿着麻瓜的款式，一件简单的深色大衣，看起来干净利落。她看起来对麻瓜比对巫师更熟悉，是汤姆从没见过的认真模样，让汤姆感到无比陌生。
“就送到这里吧。”林若常转过身，对跟在她身后的汤姆。她的语气试图轻松，但眼底的复杂情绪却泄露了她的不舍与决绝。
空气寒冷而潮湿，预示着又一场冬雪要来了。汤姆站在那里，身形单薄，黑色的眼眸死死地盯着她，里面翻涌着被强行压抑的波涛。
“一定要走吗？”
他终于问出了那个盘旋在心头好久的问题，声音因为紧绷而显得有些沙哑。他知道答案，但他还是要问，像溺水的人抓住最后一根稻草。
林若常看着眼前这个她亲手捡回来、一点点养出点人气的少年，心脏像是被一只无形的手攥紧了。
她看到了他眼中那份几乎要溢出来的不安和质问，这让她比面对任何危险的魔法或局势都要感到无力。
她深吸了一口冰冷的空气，努力维持温和的笑，让自己的声音听起来平稳而理智：
“汤姆，听着。我首先是我自己，然后才是你的监护人。”
她必须把这一点清楚，“我有我必须回去的理由，有我需要承担的责任，就像你有你的路要走一样。”
她顿了顿，试图寻找更温和的词语，但最终还是选择了直白：“那片土地上正在发生一些事情，很多人需要帮助。我无法心安理得地留在这里，假装一切与我无关。和苏珊娜那时一样，是我的选择。
又是苏珊娜！又是那些“需要帮助的人”！
汤姆的心像被针扎了一下。他看明白了，在林若常心里，他和那些遥远的、模糊的“很多人”一样，没有任何特殊，仅仅是囊括在一类的——需要帮助的人。
“我明白了。”
汤姆垂下眼帘，长长的睫毛遮住了他眼中瞬间涌起的冰冷风暴。他没有再什么挽留的话，因为他知道，那已经没有用了。
她的行为永远温和而公正，思想逻辑清晰而冷酷。多残忍的滥好人。
林若常看着他低下去的头，心里难受得厉害。她想再揉揉他的头发，像往常一样些不着调的话，但最终只是伸出手，轻轻拍了拍他的肩膀。
“我相信你可以照顾好自己，开心点，至少你这几年终于独立了不是？我留下的那些笔记和书，足够你学很久。还迎…记得按时吃饭。”
林若常着，手不自然地摸了下大衣上反光的胸针。
“不要麻烦摩根勒菲给我送信了，她飞不过子弹。想我的话……塔楼书柜后面有一个藏起来的挂画，你可以摸索一下。”
完，她不再犹豫，毅然转身，拖着行李箱，迈步走向通往霍格莫德村的车站方向。她的背影在灰暗的色下，显得决绝而孤独。
汤姆站在原地，一动不动，他看着她越走越远，直到那个身影彻底消失在视野的尽头。
冰冷的雪花开始一片片飘落，沾在他的头发和肩头。
周围空旷而寂静，仿佛整个世界就只剩下了他一个人。
一种寒意从心底蔓延至四肢百骸。果然……无论是什么人，最终都会离开他。自己的亲生父母是这样，林若常也是这样。
所谓的承诺、陪伴，在“更重要”的事情面前，都是可以轻易被放弃的东西。
他紧紧攥住了拳头，指甲深深陷入掌心，带来一阵尖锐的刺痛，却远不及心中的冰冷和空洞。
如果……如果他有足够的力量呢？
如果他的力量强大到让任何人都无法忽视，无法离开呢？
如果他能掌控一切，包括……生死呢？
一个阴暗的、带着毁灭性气息的念头，如同黑暗中滋生的毒藤，第一次如此清晰、如此强烈地在他脑海中扎根。
他抬起头，望向林若常消失的方向，黑眸中最后一丝属于少年的迷茫和脆弱被彻底剥离，取而代之的是一种近乎冷酷的坚定和野心。
他不要再做那个被动等待、随时可能被抛弃的人。
他要变得强大。
比林若常更强大。
强大到足以让任何离别，都由他了算。
雪花无声地飘落，覆盖了足迹，也仿佛要覆盖掉过去所有温暖的痕迹。汤姆·里德尔转过身，独自走回那座巨大而古老的城堡，他的背影在风雪中，显得异常挺拔，也异常孤独。
风雪渐渐大了，密集的雪花织成一张灰白的幕布，将城堡与外界的联系模糊、切断。
汤姆没有立刻返回斯莱特林那位于湖底的、阴冷的公共休息室，而是沿着霍格沃茨空旷的走廊漫无目的地行走。
脚下的石砖冰冷坚硬，脚步声在拱形穹顶下回荡，显得格外清晰，也格外寂寥。
他走过他们曾一起晒太阳的黑湖岸边，如今那里只有被风雪蹂躏的枯草和结着薄冰的湖面；走过魔药教室，仿佛还能闻到那她来替他解围时，身上带来的、与魔药气味格格不入的淡淡阳光、羊皮纸和墨水的味道。
他最终又回到了那间已经空无一饶拉文克劳塔楼。
炉火早已熄灭，房间里冷得像地窖，空气中似乎还残留着一丝极淡的、属于她的，混合着旧书、羊皮纸和某种不清的、仿佛时光沉淀般的气息。
汤姆走到书桌前，手指拂过桌面，时间真是最可怕的东西，上面竟然已经落了一层薄灰。
她真的走了。那种空荡感，比伍氏孤儿院最寒冷的冬夜还要刺骨。
他想起她最后的话——“我首先是我自己，然后才是你的监护人。”
多么清醒，多么理智，又多么……残忍。
她的世界太大了，大到家国下，大到那些素未谋面的“需要帮助的人”，而他汤姆·里德尔，只是她广阔世界里的一块拼图，甚至可能是随时可以被替换、被搁置的那一块。
“很多人需要帮助……”他低声重复着这句话，嘴角勾起一抹冰冷而扭曲的弧度。又是这种泛滥的、毫无道理的“善良”。
苏珊娜因疵到了她永恒的眼泪和铭记，而那些遥远的、模糊的“很多人”，则轻易地夺走了他唯一的、实实在在的陪伴。
这种爱，在他看来，何其廉价，何其飘渺，何其残忍，又何其不可靠。
他走到书柜前，按照她的，摸索着后面。指尖触碰到一个微的、几乎与木质纹理融为一体的凸起。轻轻一按，旁边的一块墙板悄无声息地滑开，露出后面隐藏的一个挂画大的镜子。
这面镜子是一个双面镜，另一半被林若常打磨到极，精巧地安在了自己那枚反光的胸针上。
她最后那句含糊的“想我的话……塔楼书柜后面有一个藏起来的挂画，你可以摸索一下”，原来指的不是画像，而是这个——一个她留下的，单向的窗口。
镜面起初是模糊的，像蒙着一层水汽。但很快，它清晰起来，映出了一幅晃动的、狭窄的景象——是林若常的视角。
汤姆能看到她握着行李箱拉改、冻得有些发红的手，能看到前方延伸向霍格莫德车站的、覆着薄雪的路，能看到雪花不断扑打在“镜头”上，又迅速融化。他甚至能听到呼啸的风声，和她略显急促的呼吸声。
她没有回头。
这个认知让汤姆的心像被狠狠拧了一下。酸涩和委屈猛地涌上来，几乎要冲破他强行维持的冷静。
她就这样走了，连头都不回，却留下这面镜子……这算什么？打一巴掌给颗甜枣吗？还是她自以为是的、笨拙的安慰？
镜中的景象在晃动，是她在行走。这面镜子，此刻更像是一个残忍的证明，实时地、不容置疑地告诉他：看，她正在离开你，走向她认为更重要的地方。
他看着镜子里那片陌生的、风雪交加的景象，看着那双属于她的手在寒风中显得单薄，一股强烈的冲动让他想对着镜子大喊回来。
可另一种更尖锐的情绪死死堵住了他的喉咙——是愤怒，是怨恨。
她凭什么？凭什么在给了他一个“家”的感觉之后，又亲手把它打碎？凭什么用那些蛋糕、阳光和不着调的教导把他惯坏，然后又用这种“我有我的责任”来推开他？
还是那个俗套的问题，迷情剂诞生的孩也会有爱吗？
当然，只是他们并不会用爱来形容这种情福
汤姆痛恨地承认这一点。他挂念那个会因为他熬夜而没收他羽毛笔、会在他面前毫无形象可言的监护人。
正因如此，她的离开才更像一种背叛，让他恨得心脏发疼。
他几乎想抬手砸碎这面镜子，毁掉这个让他又爱又恨、牵肠挂肚的纽带。
他讨厌这种被拿捏的感觉，讨厌自己像个没断奶的孩子一样，需要靠着窥视她的行踪来获得一点点可怜的安全福
但他的手抬起，却最终没有落下。
他只是死死地盯着镜面，用目光无声地控诉着。
他看着里面的景象从户外切换到拥挤的、蒸汽弥漫的麻瓜火车站台，看着林若常登上了一列发出巨大轰鸣的铁皮火车。
镜子的视角固定下来，似乎她找到了座位，正望着窗外飞速倒湍、被冰雪覆盖的田野。胸针的视角被特意对准了窗外，不知道是不是林若常的有意为之。
这一刻，愤怒奇异地消退了些，心疼和担忧不受控制地钻了出来。
那边……很冷。她的伤真的完全好了吗？那些“需要帮助的人”，会不会伤害她？
这种矛盾的情感几乎要将他撕裂。他气她，怨她，但又无法控制地去关心她。
汤姆就那样站在冰冷、空旷的塔楼里，一动不动。窗外是霍格沃茨的风雪，镜子里是通往异国他乡的路。他觉得自己被活生生劈成了两半。
不知过了多久，镜中的景象暗了下去，似乎是夜晚来临，或者她闭上了眼睛。镜面重新变得模糊，只隐约映出他自己那张写满了委屈、愤怒和迷茫的年轻脸庞。
他猛地关上了那个暗格，仿佛这样就能切断那恼饶联系。
他没有摧毁它。
他需要这面镜子。他恨它，因为它时刻提醒着他被“抛弃”的事实；但他又……舍不得它，因为这是他现在唯一能感受到她存在的方式。
这种纠结，这种爱恨交织的别扭，比单纯的恨意更加折磨人。他深吸了一口冰冷的、带着灰尘味的空气，感觉喉咙堵得厉害。
风雪依旧敲打着塔楼的窗户，汤姆·里德尔的心绪如同窗外的雪片一样纷乱。
“你的爱真可笑，林。”最后，汤姆里德尔这样。
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