房间内没有点灯。
暮色从窗口一寸寸爬进来，又褪成沉甸甸的夜。月姬维持着同一个姿势坐在床沿，脊背挺得笔直，仿佛一尊被遗忘在时间里的雕像。他的指尖还残留着昨夜屋顶上晚风的凉意，而澄夜的话语，却在胸腔里烧灼着，一遍又一遍地回响。
“那是我的选择，也是我的责任。”
“是我的家，是我的位置，也是……我的战场。”
每一个字都清晰无比，像淬了火的针，精准地刺入他记忆深处最不愿触碰的角落。他以为自己早就用“千颜”将那一切埋葬了，抹去了姓名、身份、过往，连带着这份血脉都试图在一次次伪装中稀释。
他逃得那样彻底，那样决绝，头也不回，以为自己斩断的只是一段过往，留下的背影足够潇洒。
可现在，那个薄荷绿衣裙的少女，用她清澈坦然的眼睛，轻描淡写地，将他自以为是的“逃离”映照得如此……狼狈。
心口堵着一团乱麻。不，不是乱麻，是无数根带着倒钩的丝线，从记忆的深渊里疯狂涌出，缠绕、打结、勒紧。每一根线头上都挂着褪色的画面：母亲那双涂着艳丽蔻丹、永远冰冷的手，将他按在镜前，声音轻柔却不容抗拒：“我的月姬，你是最完美的‘作品’，你必须……”
是那些繁复到令人窒息的和服腰带，一层层勒紧，几乎无法呼吸，象征的不是高贵，而是束缚。
是空旷华丽的大宅里，永远回荡着规则与训诫的回音，每一件摆设都放在最精确的位置，不容一丝差错，连空气都仿佛凝固成规矩的形状。
是窗外的鸟雀振翅，掠过一方被屋檐切割得整整齐齐的空，那是他童年时代所能想象到的、关于“外面”的全部。
他以为那是枷锁，是冰冷的牢笼，是以爱为名的疯狂控制。所以他逃了。
逃向外面，逃向可以随意变换面孔和身份的“千颜”，逃向没有过去、也不必背负未来的“自由”。他以为甩掉了那与生俱来的重量，便能身轻如燕。
可澄夜的话，像一道猝不及防的光，照进了他精心构筑的、名为“自由”的迷雾里。
“不觉得……痛苦吗？”
他当时那样问她，声音轻得像在问自己。
少女的回答却像一颗投入死水潭的石子，激起的涟漪远比预想中更深、更久。
痛苦？当然樱可她的痛苦里，竟然还包裹着“开心的时候”，包裹着“醋昆布的味道”、“屋顶的风景”，包裹着“朋友”和“记忆”。
她将那沉重的责任，与自己珍视的一切编织在了一起，于是那重量，似乎不再仅仅是压迫，也成了支撑，成了她存在的“位置”和“战场”。
（多么……荒谬。）
（又多么……令人嫉妒。）
这个念头悄然升起时，月姬的指尖猛地蜷缩，指甲几乎陷进掌心。嫉妒？他嫉妒什么？嫉妒那个自愿回到“笼子”里的公主？嫉妒她那看似被动、实则主动的承担？
不。他嫉妒的，或许是那份“坦然”。
嫉妒她能如此清晰地看见自己的“位置”，并能以那样清澈的眼神去接纳，甚至去守护。而他，月姬，或者，那个被他抛弃的名字所代表的一切，他从未真正“看见”过。
他只是一味地感觉窒息，感觉被捆绑，然后选择了最彻底的方式——抹去。
他逃了，用决绝的背影宣告对那份“与生俱来”的否定。他以为逃离便是胜利，是自我的确立。
可现在，另一个背负着相似重量的人，却选择了转身，直面。不是挣扎怨恨，而是接纳守护。
她的背影，不是逃离，而是回归，甚至带着一种奔赴战场的孤勇。
（我……错了吗？）
这个疑问像毒藤一样缠绕上来。他逃离母亲的疯狂，逃离家族的期望，逃离那个华丽冰冷的“家”，有错吗？追求自由，渴望呼吸不被规则定义的空气，有错吗？
（可为什么……她的选择，看起来却更像是一种“强大”？）
心像被两只无形的手向相反的方向撕扯。一边是经年累月的、对过去一切的本能排斥与恐惧，是确信唯有逃离才能生存的“真理”；
另一边，却是澄夜话语中揭示的另一种可能性——责任未必全是枷锁，身份未必全是牢笼，接纳与背负，或许也能走出一条属于自己的路，一条他从未设想、甚至不敢设想的……路。
记忆的碎片不受控制地翻涌。母亲偏执的脸，家族徽章冰冷的触感，逃离那夜急促的心跳和冰凉的夜风……与这些交织的，是澄夜起“家”和“战场”时微微发亮的眼睛，是她起“开心的时候”那个复杂而真实的笑容，是她深深鞠躬时，那份超越了年龄的觉悟与郑重。
两种画面，两种选择，在他脑中激烈碰撞，发出无声的轰鸣。
他试图厘清，试图为自己多年的漂泊找到一个确切的、不容置疑的答案，却发现思绪越理越乱。
那团乱麻非但没有解开，反而缠得更紧，更多的线头从时光深处冒出来：他伪装成无数人，体验过无数种人生，可哪一种才是真实的“自己”？“月轮”这个身份，与那个被他隐去的姓氏，究竟哪一个更接近他的本质？所谓的自由，是真的无拘无束，还是另一种形式的、没有根基的漂浮？
他感到一阵前所未有的疲惫，从灵魂深处蔓延开来。不是身体的倦怠，而是某种认知被动摇后的虚浮。
他一直以为自己是清醒的，是挣脱了命运提线的木偶。可现在，另一个木偶却告诉他，握住那根线，也可以跳出属于自己的舞蹈。
夜色越来越浓，窗外的歌舞伎町华灯初上，喧嚣隐隐传来，那是他选择的“自由”世界的背景音。而将军城的方向，一片寂静的黑暗，那里是澄夜选择的“责任”所在。
他望着那两个方向，黑色眼眸深处，平静的假面终于出现裂痕，露出其下翻涌的、连自己都感到陌生的茫然与触动。那不仅仅是对澄夜的刮目相看，更是对自身存在方式的一次剧烈拷问。
（背负着与生俱来的东西前行，原来也可以是这种姿态。）
这句话，在他空寂的房间里，反复回响，没有答案，只有越来越深的、缠绕不休的迷雾。
他就这样坐着，任由混乱的思绪和尖锐的自我质疑将他淹没，直到门外的走廊上，传来那个然卷白毛武士懒散又格外有分量的声音，以及清光他们焦急的低语。
那些现实的声响穿透门板，稍稍拉回他飘远的意识，却依然无法驱散心中那团沉重、粘稠、越缠越紧的乱麻。
夜还很长。
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