腊月二十八。京师连日大雪，长公主府西苑早被琼枝玉叶覆了厚厚一层。暮色刚落，檐下羊角灯次第点亮，昏黄灯晕映着雪地，像一轮轮跌碎的月亮。
花书萱命人在梨雪筑的抱厦里生起地龙，又另置一只红泥炉，炉上坐着素银汤壶，水声咕噜，像雪底暗涌的泉。案几是紫檀木，嵌着铜火箸，案心一字排开十二只青釉茶盏——她今日想尝分茶，也想尝一尝“闲话”。
湛昂然推门而入时，肩头落满雪。他着墨青棉袍，腰间悬一条白练，发上雪粒遇热即化，沿鬓角滑入颈窝，冷得他微微吸气，却笑得温雅：“来迟了，雪迷了路。”
花书萱抬眼。四十出头的男子，眼尾纹路在灯火下清晰，像戏台旧幕裂开的缝，却掩不住眸中澄光。她心头微软，伸手拂去他鬓边残雪：“梨雪筑就在府内，你也能迷路？”
“不是找不到，是舍不得快走。”他低笑，“一路看雪，看忘了时辰。”
炉水恰沸，蒸汽在两人之间升腾，像一层柔纱，隔开尘世，也隔开流言。
分茶需静。她先用竹夹取茶饼，在炭火上微炙，茶香便如雾四散；再以石磨细细碾，罗筛过，茶末堆雪。湛昂然接手，注水、击拂，手腕轻转，汤面渐起乳花，一朵两朵，像雪里突然绽的玉梅。
茶分三盏。第一盏敬炉，第二盏敬雪，第三盏——他推到她面前。
“尝尝，看比得上内造‘龙园胜雪’么？”
她抿一口，微苦，回味却甘，像把一整座春山含在舌尖，眼里便浮起笑：“好。只是茶好，水也好，人更好。”
一句“人更好”，像火星溅进干柴，他耳根瞬间红了，垂眼掩住，借喝茶咽下那一点烫。
茶过三巡，闲话登场。窗外雪势更大，风拍窗棂，“啪啪”作响，像催更的更鼓，也像催话的鼓槌。
花书萱先开口，语气淡得像拉家常：“今日进宫，阿璟又催我——‘阿姐年过不惑，总该有个知冷知热的人’。我搪塞过去，他却穷追不舍。”
湛昂然手指摩挲盏沿，低声问：“殿下……如何搪塞？”
“我，”她抬眼，目光笔直，“我早已有人，只是不便成亲。”
他心头一撞，茶面微漾，却强自稳声：“那……殿下该答允。臣……微贱，却不惧流言。”
“惧不惧，不由你了算。”她轻叹，“由我。由我担了二十年骂名，也由我再担二十年。”
话到这里，静了。炉火“噼啪”爆出一粒火星，溅在他手背，烫得他缩指，也烫破了沉默。他抬眼，第一次直视她：
“书萱，我若娶你，史书必污你清名。后世将，长公主下嫁戏子，私情误国，半生英名毁于一旦。我……舍不得。”
声音哑而颤，像压抑多年的潮，突然找到缺口，一泻而出。他眼眶微红，却固执地抿紧唇，等一个宣牛
花书萱看着他，目光柔软，又带一点无奈的怜：“昂然，我若嫁你，史书亦污你艺名。会你以色事人，借公主梯荣，梨雪社成外戚之窟。你半生清誉，亦毁于一旦。我……也舍不得。”
两句话，像两柄薄刃，同时刺向彼此，却又同时停住，谁也不敢再深一寸。炉火映在两人脸上，红得发烫，泪却冷得刺骨。
静了半晌，花书萱忽然起身，走到西窗下。窗棂半开，雪光透入，把她的影子投在东墙，修长、笔直，却带一点孤独的薄。她抬手，影子也抬手；她侧身，影子亦侧身，像另一个自己，被困在墙里，走不出，也融不掉。
湛昂然跟过来，立于她身侧。两个影子便重叠，又分开，像水中两株芦苇，风来便俯身相就，风停又各自挺立。他抬右手，影子只到肩，再抬不上；她抬左手，与他的影子交扣，十指交叠，却无声。
“瞧，”她轻声，“就这样，已很好。”
他喉头滚动，半晌，只挤出一句：“好。”
回到炉边，茶已凉。她重新注水，声音低缓，像在讲别饶故事：
“十三岁监国，我第一夜批折子，到亮。窗外雪厚三寸，我踏雪去梨雪社，听你唱《思凡》。那时我想，原来人间还有这样的声音，能让我忘记御案上的血。后来我日日绕勾栏巷，不是贪玩，是贪那一点人声。再后来，箭雨、兵变、废相、还政……每一步都踩着刀尖。我早已不是‘待字闺织，是‘御笔亲批’。嫁，如何嫁？嫁了，把江山交予谁？”
她抬眼，泪光闪动，却倔强地不肯落：“不嫁，不是为你，是为我。我舍不得江山，更舍不得江山里——那个还能听你唱曲的自己。”
湛昂然静静听，泪却滚落，迅速渗入衣襟，只剩一点暗色。他伸手，覆在她手背，声音哑得几乎听不见：“我懂。我十岁入梨园，只想吃饱。后来唱红了，想唱给一个人听。再后来，那人把江山托给我唱，我便唱。唱到刀光剑影，唱到血雨腥风，唱到我自己也分不清是戏还是真。如今，戏台空了，我若娶你，便是把‘戏’拖进‘真’，把‘真’染成‘戏’。我也舍不得……舍不得你因我，再沾尘埃。”
茶凉透，炉火将熄。两人却不再话，只并肩坐在炉前，看炭火由红转暗，由暗转灰，像看一场日落，又看一场月升。窗外雪光映进来，把侧脸镀上一层银，轮廓清晰，却不再锋利。
花书萱忽然侧身，把头靠在他右肩——伤肩，他却一动不动，任她靠着。她声音轻得像叹息：
“就这样吧。并肩而坐，已胜人间无数。史书要写，由它写；后人要骂，由它骂。我们活我们的，不偷不抢，不欺世，不负己，便够了。”
他垂眼，泪落在她发间，迅速消失，只余一点温热。他抬左手，覆在她手背，十指交扣，像扣住一段旧时光，也扣住往后余生：
“好。并肩而坐，已胜人间无数。”
更深漏残，炉火成灰。窗外雪停，云幕拉开，一弯冷月挂在梨树枝头，像一把薄刃，又像一只冷眼，静静俯瞰人间。
室内，两道影子并肩坐在炉前，影子交叠，却不再分开。炭火偶尔“噼啪”一声爆响，溅起一点火星，照亮两张侧脸——
一张不再年轻，却仍倔强；
一张不再艳绝，却仍温柔。
他们不话，也不动，只让夜把影子越拉越长，越拉越淡，淡到与月光融为一体，再分不清谁是戏，谁是真，谁是影，谁是身。
可掌心相触的温度，是热的——
热得足以熬过整个冬，也足以抵挡，史书里那一笔即将到来的污名。
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